TOCA MADERA

 

En las letras que ideo, un sueño esculpe y pinta el gris pasar del tiempo, y entonces mi verso es flor sencilla con aroma de vida, aunque mis tormentos sean sangre putrefacta. Si al acostarme, veo solo rostros tristes de noche, son recuerdos de penas. Por ello escribo el poema de la sal que escuece de verdad. En las locas tardes de otoño las horas mueren siempre con un modesto grito, y así me ocurre que mi texto lo dibujo nostálgico del cielo, porque los bellos rostros del día son recuerdos alegres.

Un sueño esculpe y pinta

el gris pasar del tiempo

Mi verso es flor sencilla

con aroma de vida

Tristes rostros de noche

son recuerdos de penas

Poema de la sal

que escuece de verdad

Las horas mueren siempre

con un modesto grito

Mi texto lo dibujo

nostálgico del cielo

Bellos rostros del día

son recuerdos alegres

De Falla: Suite uit 'El Amor Brujo' - Alejo Perez - Radio Kamer Filharmo...

I Deslumbramiento

Es un faro su mirada

es un rayo divino

sufro ceguera permanente

miedo y placer

II Idealización

De su sol deduzco vida

de su aliento imagino flor

un futuro siempre primavera

un dios a mi alcance

III Lucha y resistencia

La razón me dice olvida

la atracción es fatal

alérgico a su veneno

su ausencia me matará

IV Embrujamiento

Ya mis pies siguen su estela

mi cuerpo es pelele

el corazón obedece su decir

mi vida es esclava de su mirar

V Desengaño y salvación

El ángel me salvó

divina y clara visión

encantamiento roto

libre de la ensoñación

EL TIEMPO

 

Mi abuela me sermoneaba así: «Vivir es soñar un cuento coherente. La Vida es un tiempo interpretado. El efecto busca constante su causa. El Pecado crea el tiempo del poder y el Paraíso imagina un tiempo inmóvil». Pero la poesía me enseñó esto otro: «Morir es acabar con el espejo. La Muerte es la duración cierta de sentir solo la Nada atemporal. En eso empleas mucho tiempo, pero el sol también se apagará».

El efecto busca la causa

y esto toma su tiempo,

pero el sol se apagará.

Vivir es como soñar, 

y ¡es tan incoherente

el tiempo soñado!

Vida, tiempo interpretado.

Pecado, razón de poder,

y El Paraíso, eternidad.

Morir es acabar con algo, 

y ¡es tan atemporal

el tiempo de la Nada!

A PAUL AUSTER

 

A LA MUERTE DEL POETA

Al leer tu poema más simbólico

(muerto escritor ya en ángel convertido)

tus metáforas brillan con sentido

nuevo, con propia luz y toque angélico.

Después, en un estado más abúlico

(a mi, mal poeta sin gracia ni oficio)

tu recuerdo envenena el artificio

de un verso con dolor muy melancólico.

Me sangran las palabras por tu muerte,

mis símiles se vuelven más oscuras

¿por qué genio corriste negra suerte?

Pero con alegría en horas duras

un jolgorio me nace por leerte,

viendo como en un ser de luz, perduras.

REFLEXIÓN PRESIDENCIAL

Letrilla al presidente

Pedro Sanchez, presidente

yo tus cambios de opinión

no los logro comprender.

Por España, por España

por el bien de la Nación

no sé si dimito o no.

Por Begoña, por Begoña

por su imagen y su honor

no sé si dimito o no.

Pedro Sanchez, presidente

ya tus cambios de opinión

mucho me hacen padecer.

Catalanas, catalanes

si me planta Puigdemont

no sé si dimito o no.

Putin, Biden, Netanyahu

todos me dan plantón

no sé si dimito o no.

Pedro Sánchez, presidente

¿puedes hacerme el favor

de gobernar de una vez?

POETAS SIN SOFÁ: REGRESO

POETAS SIN SOFÁ: REGRESO: Regresar a los orígenes, al pequeño pueblo que te vio nacer y que solemne abandonaste un día. Volver al caer la tarde y que la m...

Regresar a los orígenes,

al pequeño pueblo que te vio nacer

y que solemne abandonaste un día.

Volver al caer la tarde

y que la mala iluminación no deje

distinguir con precisión los contornos.

Comenzar la vida abandonada de noche

como aperitivo de la resplandeciente mañana

a la que tantas veces soñaste retornar.

Revolver las sábanas en sueños

nadando mares de recuerdos y riéndole

las gracias a los fantasmas olvidados.

Despertar a la mañana de la vejez ignorando

el nombre del viento que mueve la oxidada veleta

y de la ausencia que imperceptiblemente 

menea el balancín del porche.

Y ser otro y haber muerto.

Kodály: Tänze aus Galánta ∙ hr-Sinfonieorchester ∙ Constantinos Carydis

En esta representación de los ancestrales sacrificios, base de la supersticiosa religiosidad celta, a cada instrumento su papel. Al oboe y las flautas, el de víctimas sacrificiales. Las cuerdas son el pueblo, el metal los pregoneros del druida, y el clarinete es el hechicero mismo.

RITO SACRIFICIAL

Llamado al lugar sagrado el pueblo se arremolina

el coro escucha atento, el rito se ha de consumar.

La tribu convocada, habla el druida sabiamente.

Mal y victimas señalados, el sacrificio lavará culpas.

Los elegidos se defienden, el druida ya los ha condenado

el pueblo le secunda, el rito debe comenzar.

El tumulto ahoga razones, toda defensa ofende

ya todos son verdugos buscan sangre limpiadora.

El torbellino arrastra, el poder de la persuasión

enloquece y determina, el rito en sangre acabará.

Las victimas aceptan resignadas. Un golpe se necesita, 

nada más.

Ebrias gentes se ven liberadas, al fin todo terminó.

POETAS SIN SOFÁ: HUMANO CORAZÓN DE LIMÓN

POETAS SIN SOFÁ: HUMANO CORAZÓN DE LIMÓN: Cae del azul el albatros de Baudelaire y la gaviota de Crane se zambulle. Cae el hombre de Panero ese que sempiterno fuma LM sobre...

Cae del azul el albatros de Baudelaire

y la gaviota de Crane se zambulle.

Cae el hombre de Panero

ese que sempiterno fuma LM

sobre la página en blanco.

Se agrieta el vidrio de la coraza

del Caballero de los Espejos

y supura sangre por la herida

con sabor a miel de poesía.

Es el turno de llegar a la médula

a esa nada ácida y amarilla

- acompañando a Elliot en un cuarteto -

y atravesar juntos la orgánica piel

que envuelve las perversiones

de todo humano corazón de limón.

POETAS SIN SOFÁ: SEXTINA DEL PERRO Y EL ALMA. Poema de JULIO ALCALÁ

POETAS SIN SOFÁ: SEXTINA DEL PERRO Y EL ALMA. Poema de JULIO ALCALÁ: Lloras, viejo que piensas en la muerte. Ella siempre será tu enorme cuelgue. Solo sueñas en no besar su beso. Ya indiferente...

Lloras, viejo que piensas en la muerte.

Ella siempre será tu enorme cuelgue.

Solo sueñas en no besar su beso.

Ya indiferente a todo incluso al sexo

y aunque lo niegas crees en el alma

que todo transcurrió, a cara de perro.

Mira, joven que vives como un perro

tarde o temprano toca ver la muerte

de alguien cercano, y marca tanto el alma

que no hay rollo más chungo que ese cuelgue.

Pierde gracia la vida y hasta el sexo.

La soledad recuerda al muerto beso.

Tío deja en paz todo aquel mal beso

folla y descansa al sol como mi perro

no pierdas ocasión de hacer el sexo

y olvídate del día de tu muerte

que la vida siempre es el mejor cuelgue

y el roce de dos pieles sana el alma.

Oye chico, yo amé con toda el alma

todo lo que sentí desde aquel beso

fue un amor de verdad, no un simple cuelgue.

Siempre odié compararme con un perro

y no ver la llegada de la muerte.

También sentí el amor mejor que el sexo.

Oye abuelo, jamás amor sin sexo.

Que tu chica se fue me parte el alma

pero mejor vivir sin ver la muerte

que el próximo será el más lindo beso

y amar como ama al amo su fiel perro

eso sí que es un buen y chulo cuelgue.

El día que sin sed todo te cuelgue

observando sin gran valor el sexo

diciéndote qué malas pulgas, perro,

tiene tu requemada y cansada alma.

No querrás saber nada de algún beso,

triste desearás el ver la muerte.

Menudo cuelgue viejo con la muerte

que es el sexo mejor que un sutil beso

y nunca un perro te partirá el alma.

DILEMA POÉTICO

FELIZ DÍA DEL LIBRO

 Huyendo de los tigres

me comieron las chinches

fui devorado

por la mediocridad

B. Brecht

Solo vemos bocetos de las cosas

raras veces llegamos a su esencia,

oímos sus canciones más ruidosas

forzados a escuchar con impaciencia.

Las musas, sin embargo, como diosas

beben del manantial de la inconsciencia

abriendo el invisible de las rosas.

Desnortados buscamos su presencia.

Sus músicas y letras, por grandiosas

queremos comprender en la consciencia,

sus verdades, profundas, misteriosas,

en ridículo dejan nuestra ciencia.

Vamos a por lo auténtico del ser

y acabamos rascándole la piel.

VEN HOY

 

Los muertos me hablan con su idioma de luna, mar y ángel. Sus argumentos son siempre imágenes poéticas y sus discursos bellezas naturales. Los muertos no interpretan y por ello, aunque les escuche, no les acabo de comprender. Considero sus mensajes como textos irracionales y me veo como un loco cuando les presto demasiada atención. Incluso oigo sus llamadas en los truenos y en el estruendo del bravo mar. En algunas ocasiones también me veo capaz de seguirlos hacia ese mundo de eternidad universal habitado por sus espíritus tan puros. Los versos que oigo gritar a los muertos, me vuelven un buen loco que se cree capaz de hazañas imposibles mientras está atado a una vida sensible.

OYENDO GRITAR 

hoy

la luna

grita con fuerza

irracionales versos

a mis habitantes del sueño

y veo cómo baña su locura

oigo cómo se vuelve viejo cobre

en las tormentas de la noche

la palabra sin tierra

de los ángeles

que dice

ven

SANGRANTE CÍCLO CREATIVO

 

Tanto golpearme contra el muro de la realidad social logra siempre que la imagen de mi sangre sobre una roca gris se imponga sobre mi devenir, destroce mis sueños y al tiempo descomponga el cuerpo de mis ideales. Es de agradecer que en la expulsión de paraísos espirituales se dotara al ser humano de la asombrosa capacidad del olvido, licor medicinal que disuelve toda culpa. Yo lo uso como fuente de creatividad de la que suelen beber mis visiones estéticas. Las obras que produzco no son sino evocación, imposible explicarlas, de esas vívidas intuiciones. Pero el tiempo y las gentes digieren con facilidad todas mis propuestas. Mientras tanto, yo sueño nuevos ideales imaginando mundos cuya virtualidad complacen a mi alocada mente. El ciclo se cierra de nuevo con más golpes dados contra la pared próxima, más sangre pintando muros y más sueños destrozados, que estoy muy seguro que podré olvidar mientras siga vivo.

VISIÓN E IDEAL

Pulverizada la culpa moral por el olvido

medicina sin sabor de comprimido único

aumenta mi saludable inocencia creativa

y logro una visión mental y su evocación

Mas mis obras pronto quedan obsoletas

y yo artista menguo en tamaño y actividad

terminando en una leve nota a pie de obra

con mucha suerte asumida como anónima

Con el tiempo detenido por odio o por amor

 soy un ser inocente muy libre de crear ideas

mis sueños se retro-alimentan de virtualidad

mis ideales consiguen ser mundos sin dolor

Luego la dureza de las rocas grita sangre

y ni como el más sordo soñador me escapo 

recogiendo como puedo los pecios deformes

en la red de un olvido maloliente y putrefacto 

INCOMUNICACIÓN ENTRE MUNDOS

 Convoca este jueves el DEMIURGO DE H.  Aquí detrás mi respuesta:

CONVERSACIÓN JUEVERA

–Te presento a Mara

a quien tal vez no conozcas

y te digo que es virtual

quizás un personaje literario.

–Te saludo, soy Julio,

tampoco me conozco mucho

ni sé como me imaginan

pues escribo en la nube virtual.

–Celebra su cumpleaños

puede que no sepa cuantos

ya nació desarrollada

no es probable que envejezca.

–Yo ya no celebro

olvido con horror las cuentas

fui un niño muy despierto

y ahora un viejo achacoso.

–Nacida de un demiurgo creador

¡vaya pleonasmo tan redundante!

Con los derechos de un ser virtual

es gracioso pues deberes no tiene.

–Yo vengo de linaje artístico

¡menudo pegote me he echado!

con derechos humanos, ideales

en su mayoría. Mis deberes, no.

–No me gusta tu tono altanero.

Bye. Hasta que el demiurgo quiera.

–Ajeno a lo irreal me educaron.

Adiós. O sea, hasta que Dios quiera.

Bartók: Der wunderbare Mandarin ∙ hr-Sinfonieorchester ∙

–Sabios, decidme, contestad ¿A quién le gustan las pesadillas?

–El arte no tiene que gustar.

–¿Es arte evocar el mal?

–El arte es evocar una visión estética.

–¿Es humana o deshumanizada esta música?

–Humana, demasiado humana, porque muy humano es lo horrendo.

–¿Es verdad o irrealidad?

–El impresionismo compartía las impresiones que la realidad producía en el artista. En el expresionismo ya no hay realidad, son las emociones que le da el mundo imaginario.

–¿Cómo conocer de qué mundo habla?

–Leyendo a los poetas y la literatura de la época de creación de la obra.

–¿Es así para toda la música abstracta?

–La música es el lenguaje más abstracto. Sin conocer la mirada estética de la época de cualquier música no se logra apreciar su profundo significado. Huye de lo superficial y de las apariencias.

DEMASIADO TELEDIARIO

Mi cuerpo se alimenta de sólidos y líquidos

mejor de cosas naturales que de química

Mi espíritu se alimenta de imágenes y sonido

mejor de música y pintura que de televisión

Mis sueños se generan por la digestión

mejor de fibras saludables que artificiales

Mis estado anímico lo dibujan cuentos y noticias 

mejor de literatura que de telediarios

ÉPICA MODERNA

 

EL HÉROE-POETA

Enseña con el ejemplo sus Utopías a la tribu, mostrando lo eterno y tapando lo mortal. Posee la rosa por causa de mil silencios, y como la verdad y la belleza habitan los límites, busca sus tesoros mágicos bajo la superficie, aunque jamás en sangrantes batallas. 

Mira para que otros vean sus visiones, pues cuesta mucho saber qué se debe desaprender. Trae versos misericordiosos para dueños de Nada, e imita el vivir sintiendo una feliz libertad. 

Ama el arte y desea, pero no ama lo deseado, porque ve las cosas despojadas de apariencia habitando en el puro mundo espiritual, imposible para apresados por la idea del pecado, domesticada su pasión por el sinsentido de la vida y que sucumben al viento del engaño. 

Busca el misterio y rechaza fugaces compañías. Medita en paz y se desata para llegar a ser espíritu lleno de ávidos huecos que rellenar. Todo por amor al misterioso y eterno Ser. No vive la niñez sino la vida en libertad, y dignifica lo heroico si da la vida por el misterio, y si mira hacia su interior con humildad, pues resonar con el verdadero Ser es de Titanes. Como lo es callar las aparentes complacencias y no considerar como propio ningún lugar sensible. 

Se dará sin reparos al destino y al olvido como ser entero que no conoce el mal, y cumplirá con la muerte su misión. Nada teme de lo abierto pues allí no hay mal, teme lo cerrado y la falta de atención por lo eterno, en donde inmortal subsiste la frágil belleza.  

UNO ENTRE MIL

 Nos desconvoca y a la vez convoca NEOGEMINIS a hablar de yo entre ellos.

MULTITUD ENTRE MULTITUDES

YO

Multitud de soldados bien unidos, 

batallón diferente cada día 

mandado por un mismo general, 

yo, que ordeno luchar con energía, 

disciplina ganada con los años 

pues mi mente jamás desfallecía. 

ELLOS

Multitud de personas entrevistas, 

ejércitos también en sus batallas, 

viéndose poderosos combatientes 

superando las bombas y metrallas. 

Enemigos y a veces aliados, 

cada cual con su fe y sus agallas.

CONFLICTO

Hoy, un soldado mío se rebela 

mostrando sin dudar bandera blanca. 

Ejércitos amigos se entristecen 

y los otros se burlan con retranca. 

Mi mente ya no quiere más combates 

y solo competir a la petanca, 

pues la fraternidad siempre imposible 

entre enemigos de la abnegación, 

en esta Humanidad tan poco humana 

inclinada a romper el corazón, 

es un monstruo compuesto de artilugios 

sin la belleza de la compasión.

FIEBRE PRIMAVERAL

 

TIEMPO DE BONDAD

Todos mis días son el fin de año 

y son el día de año nuevo a su vez.

Todas mis horas son las de las uvas

o las del beso con cava también.

Porque mi vida no sabe de fronteras

porque mi nación es la Tierra

porque mi casa es el poema

y mi tiempo sueño de la mente.

Toda mi pasión es Viernes Santo

y es primavera sin puertas al tiempo.

Todos mis proyectos son urgentes

o pueden esperar la mona de Pascua.

Porque mis deseos son poéticos

porque mi esperanza no tiene invierno

porque mi cuerpo es lenguaje

y mi música engaño para la muerte.  

¿Quién lee hoy poemas?

 

POÉTICOS PEROS

El mar no habla pero yo le escucho

tampoco razona aunque convence.

La luna no llora pero la compadezco

tampoco odia aunque temo su ira.

Las cosas son como son, dices,

pero lo que imaginamos existe.

Los fantasmas no hacen daño

pero los remordimientos duelen.

El miedo huele, las miradas hablan,

los detalles gritan y el sol pica.

Los poetas escribieron la Biblia,

nunca creas lo que dicen los poetas.

Los muertos no se levantan, dices,

pero lo que leemos en los libros

son su espíritu vivo y resucitado.

Pero ¿quién lee hoy poemas?

NI DE AQUÍ NI DE ALLÍ

 

Sopla el viento del espíritu y todo es verso

ya no soy lo que soy ni soy un mar muerto 

solo luz para el sombrío camino de la tribu

y tosca música llena de misterio imaginado

Mi caída desde el falso poema ininteligible

es arte desmembrado en insípidos versos

que acaba lentamente atado a un sol sin luz

frío dios que empuja a buscar calor social  

La vanidad alimenta hogueras crecientes

por un instante soy el foco de la atención

borracho de adulaciones y recompensas

y las costuras de mi consciencia estallan

Tras su explosión mi falso e inflamado ego

se deshincha desde el ímpetu a la brisa

reflejándose flaco en el espejo de los otros

hasta ser calma chicha en mar de soledad

LAS TRIBUS

 

LAS TRIBUS

La de los jóvenes

victimas de un ladrón de futuros

con cara de generación pretérita

La de los afroamericanos

aunque vivan en Barcelona

discriminados por el color de su piel

victimas del blanco color

La de los gays 

aunque estén entristecidos

perseguidos y vilipendiados por machos 

amantes de los toros

La de las feministas binarias

desecho industrial de un patriarcado

con cara de madre y abuela

La de los perdedores del 39

aunque ya olvidaron la derrota 

pusieron huevos de odio en su progenie 

Y más y muchas más

La mía es la de los pensionistas

verdugos que roban futuro

y en el pasado maltrataron

a mujeres, negros, gays 

y marxistas republicanos.

Nadie escucha a gente de otras tribus

ni quiere ser juzgado por un juez militante 

ni nadie lee a los poetas de los otros

Todos aspiran a una venganza

vil humillación del enemigo

juzgando y condenando a primera vista

DE PROFUNDIS

 Para el reto de La parte de atrás de donde venden los pecados un poema que no es lo que parece a primera vista.

ESPECIAL INMERSIÓN

Obsesionado por un oscuro pasadizo

–olvido el mundo y la sonora ciudad–

tomo aire y dejo mochilas y ropajes

y desnudo pero lleno de ímpetu mental

penetro con decisión hacia lo profundo

un húmedo lugar de satisfacción y reto

Cuanto más hondo soy más incoherente

perdidos mis anclajes con la realidad

Excitación multiplicada por la cercanía

falta de oxígeno pero verdad y pasión

Y al fin explosión de alegría si accedo

al reino de lo más profundo de mi ser  

Tchaikovsky: Serenade for Strings - Concertgebouw Kamerorkest / Chamber ...

SERENATA A UN YO

I Sonatina

Mi cerebro, nuez reflejada

en espejo de luna femenina, creativa.

Lago de intuición, temeroso

de guerras y de cárceles.

II Vals

Sé danzar el hipócrita ritmo social

pero acallo con dolor

sordos gritos de deseo

y gruñidos de repulsa.

III Elegía

Nostalgia del primer enamoramiento,

eres hoy, pulpa de fruta amarga

y me traes la desesperación

de quien tuvo tanta belleza

y perdió tan alto vuelo.

IV Mi vida - mi tierra

Esto soy ahora

serenata a mi yo

río que recoge el agua

de las canciones del pueblo

melodías de amor, lágrima,

nieve, tierra y sangre

GRASA Y SOBERBIA

 

Tu grasa eres tú. 

Sin ella, tú eres una mejor versión 

¡Elimínala! Obtén una piel tirante 

envoltorio de una firme musculatura. 

Esa será tu versión más envidiada y atrayente.

Tu soberbia eres tú. 

Sin ella, tú eres una mejor versión 

¡Elimínala! Obtén una personalidad empática 

envoltorio de una generosa actitud. 

Esa será tu versión más envidiada y atrayente.  

NO HAY QUIEN ENTIENDA LA PRIMAVERA NI EL AMOR LOCO

Convoca esta vez TRACY para hablar de la primavera. Como pienso que lo que tienen en común, el amor y la primavera, es que no hay quien los entienda, aquí os dejo un texto que ni yo mismo entiendo, aunque me apasiona lo que dice.

En primavera, no hay distancia suficiente que pueda separar el abrazo de dos amantes, cuando estos sueñan despiertos, mutuas caricias.

Un velo de rayos recorre cuello de mármol 

cuando la mano de sueño lo acaricia. 

Un milímetro de lava abrasa cerebro de huevo 

cuando la lengua del deseo lo seduce. 

Un amante es árbol de abrazos

y el otro, musgo de esponjas.

El conflicto, se da con las obligaciones que imponen las mutuas actividades, que hacen de los héroes falsas máscaras sobre corazones.

Llueve música de necesidad en la cama de arena 

y el delfín de paseo se niega a jugar. 

Anuncia la meta ingrávida otra carrera de drones 

y la brújula de infiernos enloquece. 

Un amante es quizás fruto de árbol plástico

y el otro, persona de poema holográfico.

La tragedia de la primavera es la soledad de los amantes y sus impetuosos deseos insatisfechos, creando traumas mitológicos.

  

La magia se hace ceniza sobre fantasma de letra gótica, 

y escribe una novela que no vela muertos de seda. 

El azar en flor, vuelto vinagre, resucita un cuento 

que no cuenta zapato de princesa. 

Un amante es carne de profecía de soledad, 

y el otro hoz de piedra para Urano de juguete.

LOS COLORES Y LAS HORAS

 

COLORES

A saltos pequeños y con mirada indiferente, un negro mirlo me desafía.

¿Qué sabrá este pájaro de fatal augurio para estar tan confiado en mi presencia?

No logro desprenderme del verde prado, siempre en la creencia de una utópica primavera que jamás llega completa.

¡Son tantas y tan sofisticadas sus distracciones!

Allí, en medio de los campos, es fácil encontrar una granada abierta mostrando su rojo interior jugoso.

¿Podré algún día deleitarme con sus zumos?

Más tarde me asesina un rayo azul y ya no soy futuro de ceniza sino carne de ángel.

¡Venid conmigo al reino de la imaginación!

Pero al dar las doce campanadas todo se vuelve amarillo. Luna, ideas y sueños son mi presente de incoherencia forzada.

¿Descubriré algún día el secreto de mi identidad?

Al final de la noche siempre llega la blanca luz. Todo se hace cuerpo y sombra, monstruo y ángel, unión esencial de vida y muerte.

¡Acompañadme al eterno refugio construido por el lenguaje de las musas!

ALMAS DE ESTATUA (narrado)

 

Durante mis paseos matinales, fuiste lugar de obligado recorrido. Erosionada estatua de sal, mujer de Lot que se atrevió a lo expresamente prohibido: mirar la destrucción de Sodoma. Escuchaba salir de ti melodías. De forma contradictoria, te sentía cantora de himnos alegres, alma curiosa de mujer apresada en eterna sal, advertencia a mujeres osadas, que en adelante sabrían del castigo por mirar distinto.

Pero la sorpresa llega con la luz, y un terremoto resquebraja hoy esa secular cubierta salina tuya, dejando oír tu estruendosa risa, fuente de músicas liberadoras cuyos ecos, en mis paseos intuía. Se deshacen los terrones de sal, se disuelven las dudas y comprendo claro y cierto: miraste y viste la falsedad de los dioses, intuiste la tramoya y su teatro de aquellos hombres justos, te castigaron por ello, no podían consentir los poderes una vergüenza con publicidad y destruir la causa de la femenina dominación.

Ahora tu alegría se hace un ejército de almas de estatua, recorre hoy los caminos digitales como revolución igualitaria marcando el paso a los vientos motor de nuestras nuevas velas, en navíos bogando hacia una fraterna humanidad.

Erosionada estatua de sal

cantora de alegres himnos

Advertencia a mujeres osadas

del castigo por mirar distinto

Un terremoto resquebraja hoy

esa secular cubierta salina tuya

dejando oír tu estruendosa risa

fuente de músicas liberadoras

Viste la falsedad de los dioses

intuiste la tramoya y su teatro

No podían consentir los poderes

una vergüenza con publicidad

Un ejército de almas de estatua

recorre hoy los caminos digitales

marcando el paso a los vientos

motor de nuestras nuevas velas. 

ALMAS DE ESTATUA

Erosionada estatua de sal

cantora de alegres himnos

Advertencia a mujeres osadas

del castigo por mirar distinto

Un terremoto resquebraja hoy

esa secular cubierta salina tuya

dejando oír tu estruendosa risa

fuente de músicas liberadoras

Viste la falsedad de los dioses

intuiste la tramoya y su teatro

No podían consentir los poderes

una vergüenza con publicidad

Un ejército de almas de estatua

recorre hoy los caminos digitales

marcando el paso a los vientos

motor de nuestras nuevas velas. 

 

MIEDOS DÍA Y NOCHE

 Nos convoca NURIA a expresar los miedos. Los míos van a continuación:

MIEDO DESPIERTO Habitan los portales de mi calle perros con hambre sempiterna, monstruos del remordimiento. Siempre que paseo confiado, ellos asaltan mi carne espiritual. Evitarlos es mi única obsesión y para ello imagino paraísos donde veo la dicha que no fue, sutil bozal para sus mordeduras. Pero jamás llego al final de la calle indemne de sus dentelladas ni logro perdonarme del todo. 

MIEDO SOÑADO Un largo brazo por la noche vaga. Va llevando con él su truco mate. Vencedor en fatal lucha y combate, me canta y limpia su sangrante daga. Salada lluvia ya mi rostro anega, pues llorando comienzo mi camino. El trauma del feliz cielo uterino es certeza que con mi vida llega. Con temor y dolor vital asisto al pertinaz regreso de un gran miedo, que no supero por mucho que insisto. ¡Brazo que robas fértil cielo humano, me dejas un temor como tu paga y eres brujo dictando negro arcano!

EL VERBO COMO REFUGIO

 

I

del miserable tono de los datos

se alimenta el color del poderoso

de la aceleración en la cultura

y de la producción nace mi angustia

los reptiles hambrientos e insaciables

persiguen mi atención como infra-humano

anzuelo de propuestas me han lanzado

engorde y distracción para sus víctimas

en el celeste tono de los ángeles

se concentra el color de los artistas

por la revolución de sus pasiones

y la concentración llega la luz

II

las rocosas paredes de los versos

libran de ocultación al dios poético

templo de las verdades que no pasan

sentida conmoción que me protege

la nueva libertad la asumo limpia

en blanca soledad de monasterio

loco me llamarán los que me temen

no pudiendo domar mi pasión lúcida

al ámbito de musas os convoco

desheredados críticos sin arte

las horas más felices nos esperan

usando nuestro verbo por refugio

Orbs (lector final)

 Un papel en blanco

una carta sin firma

recoge el espíritu que abandona

un cuerpo no presente.

Un punto de luz

agujero blanco iluminador

crea sombras hasta de lo etéreo.

En una de ellas luce

en su gris esplendor

el ala de un ángel.

Lector único capacitado

para leer la misiva y escuchar

la espiritual oración

de una conciencia en fuga.

TIEMPO Y AMOR

 

VOLCÁN

El tiempo, gran escultor

de formas tristes sin gracia

de sombras y de alopecia.

El tiempo y su mal humor

agrede y no es buen tutor.

El amor, motor vital

abismo, lava y volcán

solo se apaga si quiere

y siempre resulta urgente.

Amor por necesidad.

DICE PICASSO

 Esta semana convoca MAG a meterse en los sueños de una personalidad difunta.

Anoche soñé con gusanos parlantes. En su voz de trabajadores agotados, sin duda fumaban un tabaco áspero, habitaban mil quejas del trabajo. Uno, argentino y lento, lo llamó «laburo». Un continuo fabricar abono para la tierra desde tibios cuerpos a medio pudrir los agotaba, y no llegaban a saber la razón final de su existencia. «Tienen suerte los vivos cuando vivos» era la exclamación más repetida por los arrastrados de asqueroso oficio. Ahora, mientras me afeito y canturreo, comprendo algo de sus razones. Dentro del absoluto sinsentido de la vida, en medio del caos y la falta de dioses, es una suerte tener la locura de intentar con el arte, un lúdico olvido de las verdades del gusano.

Tchaikovsky: Piano Concerto No. 1, Mov. 1

VIVIR LA CONTRADICCIÓN

Palabra contradictoria Conjurar

"acabar con un mal"

"hacer presente el bien"

Visión contradictoria

Cara de ángel cuando duerme

mirar de demonio al despertar

corteses juegos exteriores

interiores tormentas a sangre y viento

Emoción contradictoria

El enorme remordimiento

la pequeña voluntad

luz rendida a la bondad rosa

oscuro monstruo sin piedad

IMAGINACIÓN

 

 Tristán Zara, Paul Eluard, André Breton, Hans Arp, Salvador Dalí, Yves Tanguy, Max Ernst, René Crevel y Man Ray.

Decía Breton en el manifiesto sobrerealista «No será el miedo a la locura el que nos obligue a bajar la bandera de la imaginación». El tiempo le ha dado la razón, lo que ha enterrado esa enseña ha sido un tsunami de imágenes: cinematográficas, televisivas y digitales, al alcance de un click ¿Para qué imaginar una cosa, si es tan fácil y barato poseer su imagen?

ESTACIONES

El invierno es campo

cubierto de ataúdes,

imposible jugar

en cancha de cadáveres.

La primavera es bomba

llena de sangre hirviendo,

imposible pensar

entre húmedas explosiones.

El verano es tigre

hambriento de deseos,

imposible amar

en jaula de circo carnal.

El otoño es reloj

goteando sueños épicos,

imposible declarar

en juicios finales.

REVOLUCIÓN

 

Revuelto nuestro patio de vecinos, cambiantes nuestras cosas más queridas. A merced de los vientos mortecinos volaron las verdades asumidas. Hartos de mil preceptos tan cansinos, unidos por sumar fuerzas unidas. Gigantes ser quizás y no cominos para ganar alguna vez partidas. Gritamos enseñando los caninos: «Del vivir se cerraron las salidas, el instinto nos hizo ser felinos, se murieron las almas convencidas.»

A causa de su ausente compasión,

 empujados a la revolución.

LA CUESTA DE ENERO

Convocado por NURIA elijo los siguientes objeto y poema. 

Puede que en la caja de música encontremos las entradas del teatro y una bailarina en miniatura en la roja caja de zapatos. Es lo que tiene no haber graduado con precisión las gafas del destino.

La voluntad de la bailarina debió ser dormir en un zapato y la de la luna llena de diciembre que no fuéramos al teatro. Es lo que hace al presente una comedia divertida de la vida.

Resuenan tus llantos –tiernos– entre el discreto olor del suavizante y suenan las estrepitosas tonadas en el aparato regalado al vecino. Es lo que hace al descanso un deseado e inalcanzable paraíso. 

La Navidad de los ignorantes ignorados debió ser un conjunto de manchas y la de los servicios de emergencias una pesadilla ciudadana y plástica. Es lo que hace al pastorcillo un ser envidiado y mítico.

Puede que en la caja de música suene un vals de gente bien y unos gemelos de buen oro tintineen en la caja de zapatos. Es lo que tiene no haber graduado con precisión los grados de alcohol.

CARNAVAL Y DRAGÓN

 

Imagen de Eloísa Aldás

DISFRAZADOS

Disfrazado de chino capuchino

en este carnaval con año nuevo

el dragón devora mis adentros

No leas el poema con careta

en esta mañana de la mentira

el símil devora su sinsentido

Disfrazada de bruja asexuada

en esta madrugada sin luna

tu ensoñación se hace ceniza

No recuentes el oro de tu hucha

en esta cama de la incertidumbre

tu domingo se hace paréntesis  

Brahms Sinfonie Nr 4 in e-Moll op 98 Carlos Kleiber Bayerische Rundfunk

ROMÁNTICO

Azul mirar sincero,

tus armonías mandan

dulce soñar a mi alma

de fantasías lleno.

Viste de celestial placer estético

la melodía de un vivir poético.

Verde tacto pulido

conmoción al momento

de una danza sin tiempo

camino al Paraíso.

Muestra la pasional algarabía

de dos almas en bella sintonía. 

ALMA SUERTE Y POEMA

 

Alma humana, 

¡Tu esencia es ser agua!  

Por líquida y porque se evapora.

Por poco consistente y escurridiza.

Aunque bien pensado, 

el agua es natural y tú eres inventada.

Suerte humana,  

¡Tu esencia es ser viento!

Por variable en su volar.

Por poco duradera y sorpresiva.

Aunque bien pensado, 

el viento es real y tú eres invención.

Obra del poeta,

¡Tu esencia es ser cuenco!

Recipiente de agua espiritual

y de emociones para elevar al lector.

Aunque bien pensado,

el lector es alguien y tú eres nada.  

Wagner Tannhäuser Overture Klaus Tennstedt London Philharmonic

ESPEJO 

El agua remansada en mil espejos

hace del lago, muerte de los vientos,

nostalgia de deseos harapientos

y sueño de un mañana sin complejos.

Las estrellas perfuman sueños viejos

a quien duerme tranquilo en sus orillas

dando a la ilusión formas sencillas

para que sus anhelos vuelen lejos.

El instinto se goza en fantasías

desplazándose inquieto a ras del lago

duende que juega con sus tonterías

levantando las olas de lo aciago.

Mal presagio por torpes naderías

e inquietud general de modo vago.

BACANAL

La fanfarria convoca a bacanal

de danzantes con ritmos agitados

locura dionisiaca en todos lados.

Ebriedad más un sexo sin final.

Un espíritu puro llamará

al limpio amor vestido de pureza

y enamorado de su gran nobleza

el pecador contrito llorará.

Venció el amor sincero al vil sentido

gozo espiritual frente al placer.

Derrotó la poesía al poseído

por actos de lascivo proceder.

¿Comprenderá su mundo lo querido?

Dudamos que esto vaya a suceder.