Cínica infección

CÍNICA INFECCIÓN

La pandemia mataba a los poetas.

¡Qué descanso! pensaban los políticos

la nueva realidad es solo nuestra.

¡Qué alegría! decía el pueblo llano

oír solo las voces de los cómicos.

Apiñados los vates en su Olimpo

se reían, bebían y cantaban:

Políticos y cómicos ¡Qué cínicos!

Sin poetas-profetas este mundo

queda en las manos de un rey virtual

campeón de la cínica infección.  

INVENTADA NORMALIDAD

De serendipias y malos vinos

La realidad es siempre inventada.

Miro lo real y veo mi verdad

una construcción ajustada a mis creencias

sopa caliente para unos y helada para otros.

Sueño un ideal y aspiro a mi utopía

un paraíso adecuado a mis deseos

teta para algunos y tabla para la mayoría.  

La normalidad es siempre nueva.

Recuerdo primaveras y me solivianto

pasión de azahar y playas frescas

placer para unos y llanto para otros.

Persigo un mañana que veloz se escapa

lento conversar de amor y política

tontunas para algunos y vida para la mayoría.

La nueva realidad

LA NUEVA REALIDAD

Ayer, un metro avanzado a cada paso

y hoy siempre a dos pasos de distancia,

recorrimos un sendero de vino y música

que se transformará en losa de funeral. 

En el pasado reímos al chocar dos vasos,

y ahora el chin chin es imposible,

bebimos copas del champán del cariño

que perderán el gas de la amistad. 

Antes un dolor lavado en cada abrazo

y mañana sufrir con la sucia separación,

tuvimos un corazón liberado en cada beso

que triste latirá entre muros de soledad.

Verborrea romántica para encarcelados.

No es lo mismo caminar por la senda central de un parque, dejando en libertad el pensamiento, que hacerlo por un angosto pasillo, con el espíritu confinado en cavilaciones sobre la muerte y acerca del mínimo provecho que le hemos sacado a nuestro tiempo de vida. El lamento por las circunstancias que envolvieron nuestro pasado es siempre el llanto sobre un espejismo. El dolor por el amor que no pudo ser en parte por nuestra dejadez, en parte por no haber sido capaces de darnos cuenta de la inmensa felicidad posible que se abría ante nuestros ojos ciegos, es un sufrimiento de esencia musical. En la casa de nosotros mismos, sin el sol de la caricia que nos ilumine, a la sombra de un árbol ausente porque todo es artificial, la ironía del despertar es casi un sarcasmo que ridiculiza el propósito de hacernos artistas. Y sin embargo se baila con la idea de la serena alegría de un posible sentido literario para nuestro existir. Ah amigo, los hechos son perseverantemente concretos. Hay no obstante una posibilidad, un hilo de luz que penetra la grieta del grueso muro de la realidad. Creer con fuerza en el alma de las cosas, en un cielo en la tierra, en un paraíso en cada latido mientras el corazón funcione, en la risa compartida con el canto del ave que solitaria resuena ahora en la ciudad callada. Sí, hay una esperanza en la pureza de la nube blanca que anuncia al cálido verano sin el frío viento de la soledad. 

Yo veía en cada paso por el sendero natural

una idea con horizonte de futuro,

la vida envolviéndome para renacer.

Hoy mis movimientos entre seres artificiales

traen miradas con sello del recuerdo,

la muerte me llama a la desesperación.

Me duele el amor no estrenado

como los zapatitos del niño nacido muerto.

La literatura también daña sin piedad.

Espero el futuro verano virgen

como la página de un cuaderno sin letras,

La poesía del alma de las cosas, me sanará.

La respuesta.

De joven me enseñaron a escuchar 

las respuestas en el viento. Pero,

mis hijos creen en una tecnología 

con todas las certezas.

A mi nieto le empujo 

hacia la duda y la imaginación.

Y a llevar el polvo de los libros,

tóxico en esta pandemia de estupidez.

Arte para la tragedia

Arte para una tragedia
(Warsaw Concert Richard Addinsell)

Las grandes tragedias de la humanidad cambian de una forma radical la esencia del pensamiento común de los seres humanos. Tanto el discurso racional de la sociedad como el de su inconsciente colectivo. Ese proceso de transformación del paradigma, tradicionalmente lo dirigen los filósofos por un lado y los artistas por otro. En el fondo hay que dar respuestas a lo que la ciencia no sabe explicar o sobre lo que no ha puesto el foco de su interés. Es curioso que son preguntas que ya estaban en la Ilíada y la Odisea de Homero y se han ido repitiendo con los siglos. La Historia Universal puede ser contada de este modo como catástrofes que trajeron más empatía social, gracias a la Razón y al Arte.
Este pequeño concierto para piano es un compendio de respuestas artísticas a dos siglos de guerras y destrucción. Epidemias, guerras Napoleónicas, totalitarismos y conflagraciones mundiales. Aquí resuenan los nocturnos de Chopin, conciertos de Tchaikovsky y de Rachmaninov entre otros. Es un condensado de sabiduría estética. Pero los hombres fuertes de cada generación parecen sordos a esta lección y más proclives a escuchar los cánticos de sirena del poder y la codicia.

Poema de la tristeza y verso del consuelo

para el poeta infeliz que escribe sin soñar.

A sus escritos, un tigre les come la lengua 

mientras sana su cantar zarpazos de dolor. 

La luz de tristes recuerdos que la niebla borra 

y el beso que no dará, son dosis de amargura. 

Con voz de reloj de cuco sobre gris ceniza 

en el puente sin abrazos pierde su esperanza. 

Pero el niño no se muere si el corazón late, 

aunque siempre el nervio quiera ahogar la ensoñación.

VITA ARTIFICIALIS

VITA ARTIFICIALIS

Enclaustrado en un entorno humano,

en esencia sapiens por artificial,

un niño pregunta por el tacto de un tronco.

Es el parqué pero rugoso y sin barnizar

le contesta su hermano mayor.

Qué color tiene el mar, insiste el pequeño

¿El mar? Quién pudiera ver el mar

dice su madre al borde del llanto.

Sabe a lágrima pero huele mejor

comenta el padre desde el crucigrama.

¿Se dejan tocar las vacas?

Venga ya, déjalo estar y enciende la play.

Todos suspiran por lo natural.

PROFETA POETA

NUESTRO APOCALIPSIS

Millones de cabezas airadas

unidas bajo la presión del gran bozal

traen la compacta bola de fuego

ansiosa de la voz y del tambor.

El puntero señala al bárbaro.

Toneladas de sesos enardecidos, 

por seguridad, por arrancar el mal,

ingente masa cerebral enjaulada

justifica los ríos de sangre sin culpa.

El sol no quiere ver la hecatombe.

  

La quijada de Caín también es mía

y tuya es, no lo ocultes más.

La cruz, el cloro y la radiación

son los padres de la nueva herida.

La siesta de Dios parecerá eterna.

Confinada sexualidad

SEXO Y MENTA

Piel de espuma desliza el rojo labio 

en su loco buscar. Gime la fuente

con voz de excitación. Perfume sabio 

reconoce el olfato del amante.

Ojos cerrados ven en fuego rubio

brasas que se enrojecen de repente.

Muerde el tierno bocado cuello tibio

con esperanza de seno turgente.

Acosa la ola un rojo acantilado,

el fuerte manantial en la tormenta

arrastra ramas y hojas al vallado.

Huele la tierra fértil como a menta.

La nube tiene sexo con el prado

y un arco iris, al mar gris apacienta.

BAJAR LA ESCALERA NO ES DES-ESCALAR ES DESCENDER.

BAJAR LA ESCALERA NO ES DES-ESCALAR ES DESCENDER.

Subir la escalera desde la libertad de la calle

no ha sido escalar una montaña, sino 

ascender hacia el recuerdo diario de la muerte,

terrible idea que habíamos logrado obviar.

Todos vueltos mortales sin el cuando ni el como

y asesinos con probables besos de Judas.

Una vez instalados en el piso del miedo a vivir,

en el pánico al beso y al abrazo,

bajar la escalera no será des-escalar.

Va a ser el descenso a un infierno dantesco:

el de las distancias que traen odio,

el del paternal control del Estado,

el del proscrito abrazo fraternal,

el que separa a padres de hijos.

En nuevas calles el aplauso mata el consuelo,

la protección censura la fraternidad. 

DULCES RECUERDOS DOLOROSOS

DULCES RECUERDOS DOLOROSOS

Yo recuerdo, feliz en la escotilla

de una barca de luz. Aquel momento

que con fuerza fecunda la semilla

y suave aleja todo descontento.

Yo recito, nostálgico en la orilla

de una playa sin sol. Aquel lamento

por no tener su imagen. Maravilla

que fue y recordarla es mi tormento.

Pues se hizo tesoro y ley de plata.

Que solo verla dio rojo latido

y soy perro sin amo al que amor ata.

Permíteme llorar lo fallecido,

para expresar su ausencia que me mata 

con versos de mi seso sin sentido.

Los pros y los contras

AMA LA CUARENTENA

Domingo por la tarde

en la mañana del jueves, en la aurora del martes.

Siempre el mismo tiempo sin fútbol, cine, ni teatro.

Leer las palabras de otros

en muros sin aliento, en correos sin remitente.

Siempre la misma frialdad sin besos, abrazos, ni miradas.

Pagar las mensualidades

del coche que no arrancas, del apartamento cerrado.

Siempre la cuenta en rojo sin selfies, videos, ni posturas.

Desnudo de artimañas

frente a la mujer, a la vista de los hijos.

Siempre avergonzado sin máscara, excusas, ni viajes.

La suerte del poeta en cuarentena:

su tiempo es espíritu eterno, incluso los domingos,

su lectura, palabra universal, desde que existe a escritura,

su inversión, el adjetivo justo, hacer el poema su objetivo,

su careta, el amor poético por lo bueno y lo dañino.

AY PLATÓN QUÉ MAL BESAS

MI LIBRO (descargable)

PLATÓN BESABA FATAL

Sé tanto del amor platónico.

De besar en los labios

al fantasma poseedor de su mirada

bajo las superlunas rosa.

Tanto sé que apenas veo diferencia

entre libertad y presidio.

Me duele no besarle la mejilla

y solo verla en sueños.

Sé tanto del amor de incógnito.

CONFINADO POÉTICO

¿PARA QUÉ?

Unos dicen: el arte entretiene, otros que consuela.

Dante pensaba en el guía de un viaje al interior.

Proust en el lazarillo de la memoria.

Elliot lo veía maestro de la esencia del tiempo.

Lorca, baño de sangre lunar si luchas con tu duende.

Alberti no se equivocaba al mirar a la paloma.

Rubén, las certezas del incierto amor.

¿Julio, tú que piensas del poema?

El equilibrio de todo, el árbol perfecto.

Músculo hípico en piel de delfín,

divertido en su aroma, misericordioso de palabra.

Joven lectura de un misterio anciano.

Tragedia de la vida diaria, ferocidad en la maravilla.

Cóctel para muchos con gotas de locura amable.  

El bozal

Dejo el volumen a cero en la pantalla.

El abismo está en la mirada del presentador

como un espejo censurado que ya no padece.

Lee y habla sin preocupación por las imágenes.

Lloran niños amputados, explotan proyectiles,

gritan las madres, grita el muy rubio tupé.

Nos bien educan para habitar la desgracia

siempre con condón.

Escucho el menor sonido en mi interior.

El precipicio guarda a un monstruo perverso,

es un rugido que me altera por sorpresa

y duerme mucho tiempo hasta despertarse fiero.

Yo soy también la alimaña, el deseo de sangre,

de ver al enemigo muerto y bailar sobre su tumba.

Me bien educaron para sacar al bicho a paseo

siempre, con rígido bozal.

Coplillas sin gracia de don Simón.

Don Simón me recuerda

a mi viejo doctor:

Julio, no fumes, no bebas,

a mí copa y puro por favor.

Esto y lo contrario digo

y al virus maldigo. 

Don Simón manda en plaza

y su hijo ya es mayor

que haga lo que quiera

y vaya a la manifestación. 

Esto y lo contrario miento

y al virus consiento.

Don Simón se contagia

las manos no se lavó.

O si lo hizo es quizás

que la mascarilla olvidó.

Esto y lo contrario explico

y lo contrario practico.

Don Simón me recuerda

a mi viejo profesor:

Julio estudia y practica

a mí la quiniela y el gol.

Esto y lo contrario defino

y lo contrario confino.  

Los últimos serán los primeros.

LA TEORÍA DE LOS ÚLTIMOS SERÁN LOS PRIMEROS. (Es solo una teoría que pretende explicar cosas que hasta ahora no encuentran explicación)

     En enero 2020, a los gobiernos europeos la OMS les presentó dos alternativas posibles. a) Corte radical de actividad social y aislamiento, en estado de solo casos importados. b) Expansión de la epidemia por fases controladas. Activando grados cada vez superiores de confinamiento en base a la previsión de respiradores accesibles y del stock de medicinas anti-virales.

     Las consecuencias de la primera serían una propagación casi inapreciable de la epidemia, muy poca presión social para el desarrollo de respiradores, medicamentos y vacunas y mínima cantidad de personas inmunizadas para posteriores oleadas. Por lo tanto la ola infecciosa que se prevé que comience en octubre-noviembre de 2020 en China, con un virus mutado y más efectivo aún, pillaría en enero de 2021 a Europa sin defensas posibles y allí sí que la mortandad sería terrorífica.

     Las consecuencias de la segunda las estamos viendo. Pero la próxima pandemia nos pillará a los europeos con muchos más respiradores disponibles. Muchísima gente que ha pasado asintomática la infección estará inmunizada. Los más débiles habrán fallecido de forma más o menos controlada. Y lo mejor, habrá stock de medicamentos y vacunas para la población en general con lo que no se necesitarán largos periodos de aislamiento y la economía se recuperará.

     Los países que han optado por la primera solución serán los últimos en pasar la pandemia pero los políticos europeos creen que a dos años vista, esos serán los primeros en muertes y en afectación económica. Yo entiendo que todo esto, si es que ocurre así, o lo que sea que están haciendo de verdad los gobiernos occidentales, debe ser muy difícil de explicar a la población, pero lo contrario es ir diciendo medias verdades que ya se sabe que son las mayores mentiras.

Wagner: Tannhäuser Overture - Thielemann / Münchner Philharmoniker

ÁNGELES REDIMEN

Cantan los peregrinos plegarias penitentes. 

Tristes, reprimidos y con mínima esperanza.

Cuervos vigilan mirando de reojo.

Bailan los jóvenes músicas procaces. 

Locos, evadidos y con la nariz tapada.

Cabras les rodean balando descontroladas.

Pasean los señores avenidas del lujo. 

Soberbios, creídos y con el riñón cubierto.

Gatos se ríen de tanta impostura.

Mueren los amantes sin poder ser uno. 

Incapaces, desesperados y con la redención pendiente.

Ángeles transportan sus labios unidos.