VACUNA DE LETRAS

CÍNICA INFECCIÓN La pandemia mataba a los poetas. ¡Qué descanso! pensaban los políticos la nueva realidad es solo nuestra. ¡Qué alegría! decía el pueblo llano oír solo las voces de los cómicos. Apiñados los vates en su Olimpo se reían, bebían y cantaban: Políticos y cómicos ¡Qué cínicos! Sin poetas-profetas este mundo queda en las manos de un rey virtual campeón de la cínica infección.  

De serendipias y malos vinos La realidad es siempre inventada. Miro lo real y veo mi verdad una construcción ajustada a mis creencias sopa caliente para unos y helada para otros. Sueño un ideal y aspiro a mi utopía un paraíso adecuado a mis deseos teta para algunos y tabla para la mayoría.   La normalidad es siempre nueva. Recuerdo primaveras y me solivianto pasión de azahar y playas frescas placer para unos y llanto para otros. Persigo un mañana que veloz se escapa lento conversar de amor y política tontunas para algunos y vida para la mayoría.

LA NUEVA REALIDAD Ayer, un metro avanzado a cada paso y hoy siempre a dos pasos de distancia, recorrimos un sendero de vino y música que se transformará en losa de funeral.  En el pasado reímos al chocar dos vasos, y ahora el chin chin es imposible, bebimos copas del champán del cariño que perderán el gas de la amistad.  Antes un dolor lavado en cada abrazo y mañana sufrir con la sucia separación, tuvimos un corazón liberado en cada beso que triste latirá entre muros de soledad.

No es lo mismo caminar por la senda central de un parque, dejando en libertad el pensamiento, que hacerlo por un angosto pasillo, con el espíritu confinado en cavilaciones sobre la muerte y acerca del mínimo provecho que le hemos sacado a nuestro tiempo de vida. El lamento por las circunstancias que envolvieron nuestro pasado es siempre el llanto sobre un espejismo. El dolor por el amor que no pudo ser en parte por nuestra dejadez, en parte por no haber sido capaces de darnos cuenta de la inmensa felicidad posible que se abría ante nuestros ojos ciegos, es un sufrimiento de esencia musical. En la casa de nosotros mismos, sin el sol de la caricia que nos ilumine, a la sombra de un árbol ausente porque todo es artificial, la ironía del despertar es casi un sarcasmo que ridiculiza el propósito de hacernos artistas. Y sin embargo se baila con la idea de la serena alegría de un posible sentido literario para nuestro existir. Ah amigo, los hechos son perseverantemente concretos. Hay no o...

De joven me enseñaron  a escuchar  las respuestas en el viento. Pero, mis hijos creen en una tecnología  con todas las certezas. A mi nieto le empujo  hacia la duda y la imaginación. Y a llevar el polvo de los libros, tóxico en esta pandemia de estupidez.

Arte para una tragedia (Warsaw Concert Richard Addinsell) Las grandes tragedias de la humanidad cambian de una forma radical la esencia del pensamiento común de los seres humanos. Tanto el discurso racional de la sociedad como el de su inconsciente colectivo. Ese proceso de transformación del paradigma, tradicionalmente lo dirigen los filósofos por un lado y los artistas por otro. En el fondo hay que dar respuestas a lo que la ciencia no sabe explicar o sobre lo que no ha puesto el foco de su interés. Es curioso que son preguntas que ya estaban en la Ilíada y la Odisea de Homero y se han ido repitiendo con los siglos. La Historia Universal puede ser contada de este modo como catástrofes que trajeron más empatía social, gracias a la Razón y al Arte. Este pequeño concierto para piano es un compendio de respuestas artísticas a dos siglos de guerras y destrucción. Epidemias, guerras Napoleónicas, totalitarismos y conflagraciones mundiales. Aquí resuenan los nocturnos de Chopin, conc...

VITA ARTIFICIALIS Enclaustrado en un entorno humano, en esencia sapiens por artificial, un niño pregunta por el tacto de un tronco. Es el parqué pero rugoso y sin barnizar le contesta su hermano mayor. Qué color tiene el mar, insiste el pequeño ¿El mar? Quién pudiera ver el mar dice su madre al borde del llanto. Sabe a lágrima pero huele mejor comenta el padre desde el crucigrama. ¿Se dejan tocar las vacas? Venga ya, déjalo estar y enciende la play. Todos suspiran por lo natural.

NUESTRO APOCALIPSIS Millones de cabezas airadas unidas bajo la presión del gran bozal traen la compacta bola de fuego ansiosa de la voz y del tambor. El puntero señala al bárbaro. Toneladas de sesos enardecidos,  por seguridad, por arrancar el mal, ingente masa cerebral enjaulada justifica los ríos de sangre sin culpa. El sol no quiere ver la hecatombe.    La quijada de Caín también es mía y tuya es, no lo ocultes más. La cruz, el cloro y la radiación son los padres de la nueva herida. La siesta de Dios parecerá eterna.

SEXO Y MENTA Piel de espuma desliza el rojo labio  en su loco buscar. Gime la fuente con voz de excitación. Perfume sabio  reconoce el olfato del amante. Ojos cerrados ven en fuego rubio brasas que se enrojecen de repente. Muerde el tierno bocado cuello tibio con esperanza de seno turgente. Acosa la ola un rojo acantilado, el fuerte manantial en la tormenta arrastra ramas y hojas al vallado. Huele la tierra fértil como a menta. La nube tiene sexo con el prado y un arco iris, al mar gris apacienta.

BAJAR LA ESCALERA NO ES DES-ESCALAR ES DESCENDER. Subir la escalera desde la libertad de la calle no ha sido escalar una montaña, sino  ascender hacia el recuerdo diario de la muerte, terrible idea que habíamos logrado obviar. Todos vueltos mortales sin el cuando ni el como y asesinos con probables besos de Judas. Una vez instalados en el piso del miedo a vivir, en el pánico al beso y al abrazo, bajar la escalera no será des-escalar. Va a ser el descenso a un infierno dantesco: el de las distancias que traen odio, el del paternal control del Estado, el del proscrito abrazo fraternal, el que separa a padres de hijos. En nuevas calles el aplauso mata el consuelo, la protección censura la fraternidad. 

DULCES RECUERDOS DOLOROSOS Yo recuerdo, feliz en la escotilla de una barca de luz. Aquel momento que con fuerza fecunda la semilla y suave aleja todo descontento. Yo recito, nostálgico en la orilla de una playa sin sol. Aquel lamento por no tener su imagen. Maravilla que fue y recordarla es mi tormento. Pues se hizo tesoro y ley de plata. Que solo verla dio rojo latido y soy perro sin amo al que amor ata. Permíteme llorar lo fallecido, para expresar su ausencia que me mata  con versos de mi seso sin sentido.

AMA LA CUARENTENA Domingo por la tarde en la mañana del jueves, en la aurora del martes. Siempre el mismo tiempo sin fútbol, cine, ni teatro. Leer las palabras de otros en muros sin aliento, en correos sin remitente. Siempre la misma frialdad sin besos, abrazos, ni miradas. Pagar las mensualidades del coche que no arrancas, del apartamento cerrado. Siempre la cuenta en rojo sin selfies, videos, ni posturas. Desnudo de artimañas frente a la mujer, a la vista de los hijos. Siempre avergonzado sin máscara, excusas, ni viajes. La suerte del poeta en cuarentena: su tiempo es espíritu eterno, incluso los domingos, su lectura, palabra universal, desde que existe a escritura, su inversión, el adjetivo justo, hacer el poema su objetivo, su careta, el amor poético por lo bueno y lo dañino.

MI LIBRO (descargable) PLATÓN BESABA FATAL Sé tanto del amor platónico. De besar en los labios al fantasma poseedor de su mirada bajo las superlunas rosa. Tanto sé que apenas veo diferencia entre libertad y presidio. Me duele no besarle la mejilla y solo verla en sueños. Sé tanto del amor de incógnito.

¿PARA QUÉ? Unos dicen: el arte entretiene, otros que consuela. Dante pensaba en el guía de un viaje al interior. Proust en el lazarillo de la memoria. Elliot lo veía maestro de la esencia del tiempo. Lorca, baño de sangre lunar si luchas con tu duende. Alberti no se equivocaba al mirar a la paloma. Rubén, las certezas del incierto amor. ¿Julio, tú que piensas del poema? El equilibrio de todo, el árbol perfecto. Músculo hípico en piel de delfín, divertido en su aroma, misericordioso de palabra. Joven lectura de un misterio anciano. Tragedia de la vida diaria, ferocidad en la maravilla. Cóctel para muchos con gotas de locura amable.  

Dejo el volumen a cero en la pantalla. El abismo está en la mirada del presentador como un espejo censurado que ya no padece. Lee y habla sin preocupación por las imágenes. Lloran niños amputados, explotan proyectiles, gritan las madres, grita el muy rubio tupé. Nos bien educan para habitar la desgracia siempre con condón. Escucho el menor sonido en mi interior. El precipicio guarda a un monstruo perverso, es un rugido que me altera por sorpresa y duerme mucho tiempo hasta despertarse fiero. Yo soy también la alimaña, el deseo de sangre, de ver al enemigo muerto y bailar sobre su tumba. Me bien educaron para sacar al bicho a paseo siempre, con rígido bozal.

Don Simón me recuerda a mi viejo doctor: Julio, no fumes, no bebas, a mí copa y puro por favor. Esto y lo contrario digo y al virus maldigo.   Don Simón manda en plaza y su hijo ya es mayor que haga lo que quiera y vaya a la manifestación.  Esto y lo contrario miento y al virus consiento. Don Simón se contagia las manos no se lavó. O si lo hizo es quizás que la mascarilla olvidó. Esto y lo contrario explico y lo contrario practico. Don Simón me recuerda a mi viejo profesor: Julio estudia y practica a mí la quiniela y el gol. Esto y lo contrario defino y lo contrario confino.  

LA TEORÍA DE LOS ÚLTIMOS SERÁN LOS PRIMEROS. (Es solo una teoría que pretende explicar cosas que hasta ahora no encuentran explicación)      En enero 2020, a los gobiernos europeos la OMS les presentó dos alternativas posibles. a) Corte radical de actividad social y aislamiento, en estado de solo casos importados. b) Expansión de la epidemia por fases controladas. Activando grados cada vez superiores de confinamiento en base a la previsión de respiradores accesibles y del stock de medicinas anti-virales.      Las consecuencias de la primera serían una propagación casi inapreciable de la epidemia, muy poca presión social para el desarrollo de respiradores, medicamentos y vacunas y mínima cantidad de personas inmunizadas para posteriores oleadas. Por lo tanto la ola infecciosa que se prevé que comience en octubre-noviembre de 2020 en China, con un virus mutado y más efectivo aún, pillaría en enero de 2021 a Europa sin defensas posibles y allí sí que la...

ÁNGELES REDIMEN Cantan los peregrinos  plegarias penitentes.  Tristes, reprimidos  y con mínima esperanza. Cuervos vigilan  mirando de reojo. Bailan los jóvenes  músicas procaces.  Locos, evadidos  y con la nariz tapada. Cabras les rodean  balando descontroladas. Pasean los señores  avenidas del lujo.  Soberbios, creídos  y con el riñón cubierto. Gatos se ríen  de tanta impostura. Mueren los amantes  sin poder ser uno.  Incapaces, desesperados  y con la redención pendiente. Ángeles transportan  sus labios unidos.