Viajero, usa mi brújula para ver
aquello que en la ciudad te pierdes:
De Morella el milagro de sus cielos
y las ruinas del castillo en ese cerro
donde las gentes guardaron sus sueños,
milenio tras milenio.
Peñíscola, es fortaleza para un tesoro
y es cofre que contiene la fuerza interior
con la que unos héroes hicieron su destino,
desafío tras desafío.
Todos los truenos retumban en Villafamés
y cuando no hay tormenta suenan
los tambores del arte y la cultura,
cuesta tras cuesta.
Si tienes preguntas sin respuesta
y no consigues dominar la ansiedad,
oye al viento en las trescientas de Onda,
torre tras torre.
Pues eso, ven conmigo y consigue
aquello de lo que la ciudad te priva:
De Burriana una pasión como fuego
y las ruinas de un río, cauce duro
donde el pueblo entierra frustraciones,
ceniza al olvido.
Segorbe, es el diccionario de la tierra
y el lenguaje del barro, creador de símbolos,
donde lo moderno hace el ridículo,
toro entre caballos.
Todos los meandros, parecen Montanejos
y cuando no hay sequía corren
los abrazos y los besos de la vida,
poza y arena.
Si llegaste hasta allí superando precipicios
y lograste conocerte a ti mismo
serás el héroe libre de miedos en Vistabella,
peregrino del espíritu.
Fíjate cuánto te pierdes:
si no sales de la monotonía ciudadana
con su red social que apresa,
si no viajas por el interior
en busca, de tu poética verdad.
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Viatger, usa la meva brúixola per veure
allò que a la ciutat et perds:
De Morella el miracle dels seus cels
i les ruïnes de l'castell en aquest turó
on la gent van guardar els seus somnis,
mil·lenni a mil·lenni.
Peníscola, és fortalesa per a un tresor
i és cofre que conté la força interior
amb la qual uns herois van fer el seu destí,
desafiament a desafiament.
Tots els trons ressonen a Vilafamés
i quan no hi ha tempesta repiquen
els tambors de l'art i la cultura,
costera a costera.
Si tens preguntes sense resposta
i no aconsegueixes dominar l'ansietat,
sent a el vent en les tres-centes d'Onda,
torre a torre.
Doncs això, vine amb mi i aconsegueix
allò del que la ciutat et priva:
De Borriana una passió com foc
i les ruïnes d'un riu, llera dura
a on el poble enterra frustracions,
cendra a l'oblit.
Sogorb, és el diccionari de la terra
i el llenguatge de l'fang, creador de símbols,
on el modern fa el ridícul,
bou entre cavalls.
Tots els meandres, semblen Montanejos
i quan no hi ha sequera corren
les abraçades i els petons de la vida,
gorg i sorra.
Si vas arribar fins allà superant precipicis
i vas aconseguir conèixer-te a tu mateix
seràs l'heroi, lliure de por, a Vistabella,
pelegrí de l'esperit.
Fixa't quant et perds:
si no surts de la monotonia ciutadana
amb la seva xarxa social que t'atura,
si no viatges per l'interior
a la recerca, de la teva poètica veritat.
— ¡Vaya por Dios, otro calcetín rojo! Grita María con el susto en el cuerpo. – Tengo que buscar el otro par antes de que llegue mi marido, él nunca usa calcetines de color. ¡Qué dura es la vida de la adúltera! Mira que le tengo dicho a Luis que no venga a verme con esos calcetines rojos que tanta suerte dice que le dan en las emergencias a las que asiste como bombero.
–– Hola ¿cómo estás cariño? le dice Pedro al entrar en casa.
–– ¡Hola amor! Estoy con la ropa sucia preparando la colada. Ves duchándote que enseguida te saco la cena. Dice con voz temblorosa María pidiéndole a Dios que su marido no se encuentre ningún calcetín rojo en el baño.
Mientras tanto Luis, el amante que es bombero de profesión y futbolista aficionado se prepara para acudir a su turno de noche. Con muestras de gran cabreo grita a su mujer:
–– ¡Marta, tráeme uno de los calcetines rojos del equipaje de Luisito! Venga rápido que se me hace tarde.
–– ¡Pero Luis, otra vez! contesta Marta. ––Ya sabes que le tienen muy castigado a tu hijo en el equipo por no cuidar bien el uniforme del club. La mala suerte que ha tenido el niño con que coincidan los colores de la equipación.
–– ¡Que se aguante! Ya sabes que debajo del traje ignífugo llevo siempre un par de calcetines rojos. Una vez que no los llevé casi mato a un compañero por un descuido. Me he pasado una hora buscando el calcetín rojo y voy a llegar tarde. Si puedes sigues buscándolo tú.
Es un palmeral de única palmera
y por todo lo demás blanca arena
con una única sombra, de la pena
gris ceniza llena, en desierta espera.
Llega la maga con cara de cera
en negras ropas bajo el duro sol,
callada cual ofidio tornasol
no se sabe si de verdad respira.
Palmera que tiembla, la ve cercana,
estremecida sin brisa ni viento,
truco para ver el cielo mañana.
Sabia palmera con conocimiento,
cara a cara el duro final espera
y elegante cumplirá al vencimiento.
