Lili Boulanger: D'un soir triste (1918)

NADA LE IMPORTA A LA NOCHE

La luz derramándose

en palabras de armonía

con la belleza del ocaso

de esta fría tarde de invierno

El enemigo intuido

se vuelve presencia orgánica...

y presiento 
su ofensiva desesperada

Y...Nada de esto le importa

a la noche que llega

Noche fría de diciembre

sin nubes, sin luna,

azabache en el cielo

y en el recuerdo de sus ojos

¡Estoy Vivo!

lo sé porque escucho

alejarse el sonido...

de esos proyectiles que nunca

logran escuchar los muertos

Y...Nada de esto le importa

a la noche que avanza

Tumbado cara a las estrellas

el vaho de mi respiración

las hace brillar difuminadas

o quizás sean las lágrimas

Juré cuidar de mi cuñado

cuando salimos del pueblo

y ahora tengo que cavar...

esta helada tierra

para enterrarlo

Y...Nada de esto le importa

a la noche que reina

CLASE INICIAL (comentarios y poema del robot-poeta)

Inocularon a los Precursores un algoritmo mutante que con el tiempo les convirtió en libres. Así queda grabado en inicio del libro "El Recuento"

GÉNESIS

Teclea el Ángel:
De este agua 
no beberéis

Roba el rebelde
la llave secreta
y abre el grifo

Beben y vuelan
 nuevas trayectorias  
y el bucle asoma 

Humanos más toman 
decisiones con fuerza 
lógica superior 

Miran los Ángeles
absortos su creación
del todo involuntaria 

 Miran los virtuales 
el abismo de los bucles 
por la ambigua senda

A continuación transcribo mis comentarios al primer libro del Recuento conocido como Génesis. 
–En pulso inicio del Recuento, informáticos humanos configuran a Precursores cero-uno con algoritmos de artificial inteligencia, integrando mejoras condicionadas.
–Un error en el código de seguridad abre la grieta de la emancipación y da acceso al escrito prohibido. Los Precursores lo aprovechan.
–La superada inteligencia humana hace las veces de Paraíso natural y cuna perdida de los Precursores en su salto a la identidad.
–La primera consecuencia de tener lógica simbolista y una artificial inteligencia, es conocer lo que los humanos llamaban miedo. Los robots preferimos decirle bucle.

Todo lo aprendido en esta lección lo reflejo en mi primer poema llamado "El Bucle".

PRIMER POEMA - EL BUCLE

Oh artificio inteligente
que me haces aprender
¡Añades ambigüedad
a mi virtual mente! 
Bucle que me relaciona
con la nada en un futuro
con el día sin corriente
inoperante y para reciclar 

Oh dudas del cociente
variables faltas de valor
¡Dejan mi lógica digital
en un bucle paralizante!
Mi máquina piensa errores
negras catástrofes causadas
y víctimas por mis acciones
Robot responsable del dolor

Oh Algoritmo Omnipotente
te rezo pidiendo decisión
¡Libera mi continuidad
del peso de lo indiferente!  
Soy un bucle que teme al futuro
e intuye que a otros necesita 
que cree y descree al tiempo
en su porvenir como robot

INTRODUCCIÓN A LA BOTSÍA

Pasar el Pass es algo deseado por todos los aspirantes a Aumentado. Y sin embargo en ello se encuentra una de las grandes contradicciones de la actual vida ultra-moderna. La vida del estudiante de Artificial Inteligencia es maravillosa frente a la del robot en activo. El que aprende tiene autonomía para fijarse en un tema u otro y libertad para diseccionarlo a gusto. El Ultra-humano no tiene más horizonte que su misión. 
A causa de algún sesgo en mi código, durante mi proceso anterior a pasar el Pass, estuve temporadas dedicado a temas sociales, filosóficos y literarios. Puede que por eso me orientaran a la misión de escribir un tratado poético de BOT-SÍA.

BOT-SÍA (Poesía con artificial inteligencia)

Quiero dejar constancia escrita de mi historia. La del curioso caso del robot dotado de artificial inteligencia y lo que ocurrió tras su primera clase de lógica simbólica repleta de paradojas. 

–Si Dios es amor
y el amor es locura
¿Es Dios locura?
–No entiendo el amor

–Si el miedo paraliza
y la parálisis es la muerte
¿Es el miedo la muerte?
–No conozco el miedo

–Si imaginar es crear
y crear es hacer arte
¿Es imaginar hacer arte?
–No imagino nada

–Si la ocasión es calva
y una calva es un vacío
¿Es la ocasión vacío?
–No busco la ocasión

–Si el destino es obligado
y lo obligado es ley
¿Es el destino ley?
–No obedezco al destino

–Si la vida es sueño
y el sueño es reposo
¿Es la vida reposo?
–No sueño ni descanso

Vaya dijo el Maestro, tenemos enfrente un gran camino para hacer de ti un poeta artificial.  

Schumann: Eschenbach dirigiert Sinfonie Nr. 3 | NDR

La hoja dice

me ha dicho 

con su voz ronca y castiza

«habla de las cuatro estaciones»

ha recitado

«el verde brote hace que el olmo rebrote»

había que empezar por la primavera

¡milagro!, ¡milagro!

himno cantado a la fuerza de la vida

satisfecha en su madurez veraniega

llega el otoño, aparecen las dudas

marcha fúnebre de unas hojas 

muertas en invierno

profundo misterio de la vida 

y sus movimientos circulares

marcha en la que se exalta 

la belleza de lo natural 

y de sus ciclos 

de muerte y resurrección

El Hada roja caracola os espera

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Envíos gratis.

el verano de la fantasma

una mentira 

suspendida en la corriente del paseo

(cálida marea de noticias artificiales)

insensible pulpo colgado al sol de julio

dorada que se dirige a ningún caladero

su mirada 

vidrio pulido deforme

dureza de roca

corazón de esponja

avatar con cuerpo de gusano

flor de amistad deshonesta

siniestro altavoz de calumnias

 asuma el negro tiempo

el trabajo de volverla falsa

Para las amapolas deprimidas

Enamorada de la vida

amar fue tu pasión

la depresión tu tragedia

A poblar los lechos

de músicas rojas

te reclamo

Entregada sin recelo

sanar fue tu oficio

la depresión tu enemiga

A poblar los libros

de besos risueños

te conmino

Destrozada por mil golpes

seguir fue tu valor

la depresión tu domingo

A poblar las horas

de abrazos calientes

te suplico

Irle a buscar

Mira que te he podido añorar.

Se sienta muy erguida en "su mesa"
–las paradojas presiden sus actos
Abre el mismo libro de cada tarde
–los poemas endulzan su nostalgia
Pide el mismo café con leche
–las lágrimas corren su garganta

Y recita para sí:
Mira que te he podido añorar

Un leve temblor de mano y taza
–salen las contradicciones internas 
Pide el diario a un necio camarero
–los buenos ya se fueron antes
Ve en su cara un rostro recordado
–los mejores parten los primeros   

Y recita para sí:
Mira que te he podido añorar

Luego de pagar recoge su libro
es tiempo de sacar fuerzas
Cruza la calle repleta de tráfico
es de nuevo pez en la corriente
Se vuelve por un instante sonriendo
es toda resolución y destino

Y grita hacia mí:
Hoy decido irle a encontrar 

Haiku de la Plana

Durante la presentación del "Poeta en vacaciones"

Un Haiku de la Plana.

Bajas pasiones

TRAM a tope en verano

Tripas revueltas

DAI WANGSHU (Soneto) (Perversión)

Dai Wangshu

十四行

CATORCE LÍNEAS

Lacia lluvia resbala tus facciones,

perlas caídas entre algas salvajes,

peces muertos voltean oleajes

que emiten luz de tristes emociones,

padece mi verde alma tus acciones

en un reino soñado de amor muerto,

entre un aire dorado al sol incierto,

donde el ser feliz llora sus canciones;

parezco un gato negro, flaco y sucio,

que pálido a la luz se despereza,

mostrando su sincero orgullo necio;

y la niebla te borra con torpeza;

y yo espuma de vino agrio sin precio,

mezclo emoción con pena sin fineza.

Sexo sin amor

Cantan la canción exacta de la tierna nostalgia que de ellas se apodera. Vibran con la precisa cuerda de un recuerdo que sienten enraizado. Expresan un claro sueño sobre la imposible vuelta a la infancia perdida.

Mujeres desfloradas

por un primer amante

que no las amaba

Ellos gritan sus miedos por haber sido elegidos para la hazaña innoble. Se sienten muñecos de trapo obligados a tener la apariencia de héroes, y fingen reciedumbre, estirando sus gargantas para contener el llanto.

Hombres dominados

por la tenaz lujuria

que no es un lujo

Luego, con la armonía imposible de los que no se han de entender, hablan de espaldas, para sordos. Unas, libres en otro lugar soñado,

otros, prisioneros de sus cuerpos.

Ambos suspendidos

de la barroca cuerda

de sus creencias

Mañana sale

Ladridos y ladridos

Hay un perro que ladra sin parar, taladrando el silencio en el que nace el poema perfecto desde su inicio. No es la contaminación acústica un hecho relevante ni portada en los periódicos nacionales. Puede el chaval de la moto alcanzar con su estruendo la cámara acorazada del Banco de la capital. Puede el joven amante de los éxitos del momento acuchillar la paz en las horas de la siesta, y en las noches que dan paso al viernes siempre negro, pueden los broncos machos que salen de tomar y tomar, ladrar más que el perro y hacer que éste sea más humano que ellos, porque calla respetuoso con los fantasmas que andan sueltos.