VACUNA DE LETRAS

  SEMANA DEL ARTE Lunes visten de color sepia tono ideal para el recuerdo Los martes van de verde esperanza de feliz semana Los miércoles de morado  compasión por común muerte Jueves de la gris apariencia balance entre ángel y duende Los viernes de celeste seda raptados a una espiritualidad Los sábados de amarillo inspirado color de las musas Domingos de rojo en el diario luz de pasión y fuerza vital

¿LO OYES? Ayer la sinfonía fue Un espacio sin tiempo ni nación habitado de aire frío y estético La sugerida morada de un dios dueño del destino y de la culpa Cueva-catedral o prado-cementerio hogar de universales abstracciones Hoy el poema sinfónico trae Un camino de imposible detención recorrido por temerosos espíritus Imagen de los misterios del vivir placeres y penas compensados Beso-abrazo o lucha-desengaño teatro de universales personajes

 Nos convoca  MAG  a escribir un texto usando otro texto. Aquí va el mío: CARTA AL ÁNGEL No sé por qué te escribo. Tú ya lo sabes todo eres el Ángel de la Poesía.   Tal vez porque no me resisto  o quizás tal vez porque no puedo llevar conmigo tanto peso en la mochila. Deseo romper el silencio, lanzar el vómito de mi ira, pero tampoco deseo que te hagas responsable de unos actos que no te competen. Al escribir tanta basura casi seguro que añadiré menos paz al mundo, y un peso sobre tu conciencia. Conozco el desprecio de los otros conozco el trato displicente pero también sé  porque confío en ti, enormemente, que sabrás qué hacer.

  RETORNO Eternas manos blancas   ojos negros de azul mirada  y dulce aliento hecho música ayudan a su espíritu a emerger  del mareante caos y la locura Conocer la frágil sanación el duro límite superado y la experiencia del vuelo hacen del retorno a la creatividad  inexpresable alegría vital El Tema por excelencia de un idéntico poema y una donación del Ángel reviven al marino náufrago del ahogamiento y la muerte    Precisas palabras mágicas tinta de razonada pasión y ritmo de plástica materia traen al dios de la inconsciencia a un despliegue de arte y verdad

  LYON Este es un poema para una Diosa, deidad sin marca de razón humana, y por supuesto, hoy en día abochornada por la continua blasfemia de los enemigos del Paraíso. Tus creyentes, devotos practicantes, extraños en las avenidas de la codicia, cantamos tristes y arrinconados mientras comemos las castañas caídas en un otoño de irracionales guerras y de razones enemistadas hasta la destrucción. Este es un poema sobre una ciudad, bello lugar de sabrosas nostalgias, donde los amantes de la buena vida recorren desnortados los buchones , buscando el calor de una Diosa traicionada. Desde lo alto de la colina, María, conversa con la otra deidad amiga. Ya perdida para ambas la esperanza de un futuro sin lobos inclinados al más radical canibalismo.

 En esta convocatoria  CECY   nos invita a jugar con frases que el azar elige.  A continuación la que escogió para mí y el poema que me ha suscitado. ...en el silencio matinal de la casa, le asaltaba el miedo de la eternidad, del tiempo ilimitado. (Ocnos. Luis Cernuda) ROTOS CLICHÉS ROMÁNTICOS Arte, oración y conjuro por miedo a la eterna Nada. Obra artística, cueva artificial refugio contra el abrasivo Mundo. Metafísica, evasión del dolor por la fugacidad humana. Moral, poder gregario integrador y así protegidos en rebaños. Y Dios, necesidad de sentido para el alma y la eternidad. El Arte de la Nueva-Mujer ya no reza y es agradecimiento a la Vida. Sus obras artísticas no protegen liberan cuerpos aceptando heridas. Es muy física la metafísica que piensa ama la vida sin ideal de posesión. Su pasión es su única virtud moral la ama aunque le vaya la vida en ello. Sin Dios, no cree en almas eternas, el sentido de su vida es vivirla.

EL NAVEGANTE Navega el mar social el navegante atento a lo mundano. Navega salado mar el navegante oceánico estibador. Navega el mar espiritual el navegante pescador del lenguaje. Para los tres sale de nuevo el sol y corren las nubes por el cielo, noticias, tormentas o emociones. Nada turba su voluntad de figurar, de trabajar o de versar. Alegría por vivir un nuevo amanecer. Canta hoy el mar social atractivas posibilidades de éxito. Canta hoy el salado mar canciones de amorosas sirenas. Canta hoy el mar espiritual poemas que no saben del dolor. Hay faena de sobra para los tres con sus cuerpos empapados de aplausos, algas o sentimiento. Al final, como siempre, se va el sol. Cantan juntos los navegantes bailan las tripulaciones,  ciudadanos y lectores embriagados gritan himnos en triunfal procesión.

  La música crea espacios en los que viven abstracciones La danza evoca la vida de esas artificiosas criaturas En YARIN la música construye  mundos neutrales para el diálogo de dos danzas ancestrales vueltas contra-información Destrozados clichés raciales raíz reconocida y asumida primitiva expresión abstracta verdad en músicas del "otro" Un canto común sin patria una danza expresión esencial alegría abrazo dolor y luto en un transcurso compartido  YARIN:  SHARON FRIDMAN / KUKAI DANTZA -MÚSICA JULEN ACHIARY

 A la convocatoria de este jueves de  Neogéminis  respondo con el siguiente poema LA MEMORIA DEL ANCIANO Como una desgastada escalera hacia ningún sitio reconocible asciende la memoria del anciano hacia la nada más angustiosa Por los combados escalones sabe del uso y del abuso ignorando errores y certezas sabe ya solo de la muerte En el surco marcado en la piedra huella de amores y pasiones se detiene la mirada del anciano huella sutil de melancolía

En mi primer concierto morí vivo. Murió el niño, naciendo la emoción.    La música mostró su ser lascivo tomando posesión de mi razón. Tras el primer concierto, ya sin piel, sentí la quemadura de lo bello que no da dolor y nos sabe a miel, esclavo para siempre por aquello. Todo fue consecuencia de la unión, del brillante barniz del violonchelo  con la música en mi imaginación. Genial abrazo del mayor consuelo a un confuso ser en transformación. Y así hoy digo "la música es el cielo."

  Si lo mejor del mar fuera el hundido espacio entre olas siempre oscuro y agonizante jamás vital ni luminoso Lo mejor de la vida sería el silencio entre dos amantes siempre cómplice de miradas jamás pertubador de latidos Si lo mejor de la vida fuera soñar despierto estrecharte siempre energizante idea jamás pesadilla de asperezas Lo mejor del mar sería la luna jugando con las nubes siempre reflejo de la dicha jamás presagio de mala muerte

  (Poema torbellino) El viento esculpe y pinta el gris pasar del tiempo Mi verso flor sencilla su aroma es la vida Raros rostros de noche recuerdos son de penas Poema de la sal escuece de verdad Las horas mueren siempre con un modesto grito Mis textos los dibujo con nostalgia del mundo Bellos rostros de día recuerdos son de gozo

Hace tiempo que volví de Belén Hace demasiado tiempo ya Las horas pasan tristes con Él alejado con Él quizás muerto o deificado Yo le sueño como primavera humana como símbolo del poder simbólico y como sentido figurado del vivir Hace tiempo que volví de Belén Hace demasiado tiempo ya Las gentes me exigen sus regalos las pobres gentes perdidas sin estrella Yo les escucho con misericordia pues no vieron la belleza de la vida en los ojos de aquel pobre niño de Belén Hace tiempo que volví de Belén Hace demasiado tiempo ya

  Dije verde y pensaba en algo joven. No te quería ver barco sin velas como yo me quedé cuando te fuiste sonámbulo y marrón cual hoja seca. Una roja pasión tan anticuada, cárcel para el espíritu más libre, dominaba tus días y tu mente haciéndote sentir con deudas grandes. Es tu recuerdo gris caballo roto, fantasma relinchando, viento y polvo. Y es dorado pensar en los momentos de felicidad sin límite alguno. Dije te quiero verde y no pensaba cómo envejece todo en este mundo. Debí decir quizás "te quiero blanco y no verde." ¡Ser libre y sin prisión!