DIARIO ARTÍSTICO

 

SEMANA DEL ARTE

Lunes visten de color sepia

tono ideal para el recuerdo

Los martes van de verde

esperanza de feliz semana

Los miércoles de morado 

compasión por común muerte

Jueves de la gris apariencia

balance entre ángel y duende

Los viernes de celeste seda

raptados a una espiritualidad

Los sábados de amarillo

inspirado color de las musas

Domingos de rojo en el diario

luz de pasión y fuerza vital

Liszt: Les préludes - Otto Tausk - Sinfónica de Galicia

¿LO OYES?

Ayer la sinfonía fue

Un espacio sin tiempo ni nación

habitado de aire frío y estético

La sugerida morada de un dios

dueño del destino y de la culpa

Cueva-catedral o prado-cementerio

hogar de universales abstracciones

Hoy el poema sinfónico trae

Un camino de imposible detención

recorrido por temerosos espíritus

Imagen de los misterios del vivir

placeres y penas compensados

Beso-abrazo o lucha-desengaño

teatro de universales personajes

UN JUEVES UN RETO

 Nos convoca MAG a escribir un texto usando otro texto.

Aquí va el mío:

CARTA AL ÁNGEL

No sé por qué te escribo.

Tú ya lo sabes todo

eres el Ángel de la Poesía.

 

Tal vez porque no me resisto 

o quizás tal vez porque

no puedo llevar conmigo

tanto peso en la mochila.

Deseo romper el silencio,

lanzar el vómito de mi ira,

pero tampoco deseo que te hagas

responsable de unos actos

que no te competen.

Al escribir tanta basura

casi seguro que añadiré

menos paz al mundo, y

un peso sobre tu conciencia.

Conozco el desprecio de los otros

conozco el trato displicente

pero también sé 

porque confío en ti, enormemente,

que sabrás qué hacer.

CRUZAR EL TEMBLOROSO PUENTE

 

RETORNO

Eternas manos blancas  

ojos negros de azul mirada 

y dulce aliento hecho música

ayudan a su espíritu a emerger 

del mareante caos y la locura

Conocer la frágil sanación

el duro límite superado

y la experiencia del vuelo

hacen del retorno a la creatividad 

inexpresable alegría vital

El Tema por excelencia

de un idéntico poema

y una donación del Ángel

reviven al marino náufrago

del ahogamiento y la muerte   

Precisas palabras mágicas

tinta de razonada pasión

y ritmo de plástica materia

traen al dios de la inconsciencia

a un despliegue de arte y verdad

UNA DIOSA ABOCHORNADA

 

LYON

Este es un poema para una Diosa, deidad sin marca de razón humana, y por supuesto, hoy en día abochornada por la continua blasfemia de los enemigos del Paraíso.

Tus creyentes, devotos practicantes,

extraños en las avenidas de la codicia,

cantamos tristes y arrinconados

mientras comemos las castañas caídas

en un otoño de irracionales guerras

y de razones enemistadas hasta la destrucción.

Este es un poema sobre una ciudad, bello lugar de sabrosas nostalgias, donde los amantes de la buena vida recorren desnortados los buchones, buscando el calor de una Diosa traicionada.

Desde lo alto de la colina, María,

conversa con la otra deidad amiga.

Ya perdida para ambas la esperanza

de un futuro sin lobos inclinados

al más radical canibalismo.

LA NUEVA–MUJER

 En esta convocatoria CECY  nos invita a jugar con frases que el azar elige. 

A continuación la que escogió para mí y el poema que me ha suscitado.

...en el silencio matinal de la casa, le asaltaba el miedo de la eternidad, del tiempo ilimitado. (Ocnos. Luis Cernuda)

ROTOS CLICHÉS ROMÁNTICOS

Arte, oración y conjuro

por miedo a la eterna Nada.

Obra artística, cueva artificial

refugio contra el abrasivo Mundo.

Metafísica, evasión del dolor

por la fugacidad humana.

Moral, poder gregario integrador

y así protegidos en rebaños.

Y Dios, necesidad de sentido

para el alma y la eternidad.

El Arte de la Nueva-Mujer ya no reza

y es agradecimiento a la Vida.

Sus obras artísticas no protegen

liberan cuerpos aceptando heridas.

Es muy física la metafísica que piensa

ama la vida sin ideal de posesión.

Su pasión es su única virtud moral

la ama aunque le vaya la vida en ello.

Sin Dios, no cree en almas eternas,

el sentido de su vida es vivirla.

Schumann: 4. Sinfonie

EL NAVEGANTE

Navega el mar social

el navegante atento a lo mundano.

Navega salado mar

el navegante oceánico estibador.

Navega el mar espiritual

el navegante pescador del lenguaje.

Para los tres sale de nuevo el sol

y corren las nubes por el cielo,

noticias, tormentas o emociones.

Nada turba su voluntad

de figurar, de trabajar o de versar.

Alegría por vivir un nuevo amanecer.

Canta hoy el mar social

atractivas posibilidades de éxito.

Canta hoy el salado mar

canciones de amorosas sirenas.

Canta hoy el mar espiritual

poemas que no saben del dolor.

Hay faena de sobra para los tres

con sus cuerpos empapados

de aplausos, algas o sentimiento.

Al final, como siempre, se va el sol.

Cantan juntos los navegantes

bailan las tripulaciones, 

ciudadanos y lectores embriagados

gritan himnos en triunfal procesión.

YARIN

 

La música crea espacios

en los que viven abstracciones

La danza evoca la vida

de esas artificiosas criaturas

En YARIN la música construye 

mundos neutrales para el diálogo

de dos danzas ancestrales

vueltas contra-información

Destrozados clichés raciales

raíz reconocida y asumida

primitiva expresión abstracta

verdad en músicas del "otro"

Un canto común sin patria

una danza expresión esencial

alegría abrazo dolor y luto

en un transcurso compartido 

YARIN:  SHARON FRIDMAN / KUKAI DANTZA -MÚSICA JULEN ACHIARY

RASTROS

 A la convocatoria de este jueves de Neogéminis respondo con el siguiente poema

LA MEMORIA DEL ANCIANO

Como una desgastada escalera

hacia ningún sitio reconocible

asciende la memoria del anciano

hacia la nada más angustiosa

Por los combados escalones

sabe del uso y del abuso

ignorando errores y certezas

sabe ya solo de la muerte

En el surco marcado en la piedra

huella de amores y pasiones

se detiene la mirada del anciano

huella sutil de melancolía

Berlioz: Harold en Italie, Op. 16

En mi primer concierto morí vivo.

Murió el niño, naciendo la emoción.   

La música mostró su ser lascivo

tomando posesión de mi razón.

Tras el primer concierto, ya sin piel,

sentí la quemadura de lo bello

que no da dolor y nos sabe a miel,

esclavo para siempre por aquello.

Todo fue consecuencia de la unión,

del brillante barniz del violonchelo 

con la música en mi imaginación.

Genial abrazo del mayor consuelo

a un confuso ser en transformación.

Y así hoy digo "la música es el cielo."

LO MEJOR DE MAR Y VIDA

 

Si lo mejor del mar fuera

el hundido espacio entre olas

siempre oscuro y agonizante

jamás vital ni luminoso

Lo mejor de la vida sería

el silencio entre dos amantes

siempre cómplice de miradas

jamás pertubador de latidos

Si lo mejor de la vida fuera

soñar despierto estrecharte

siempre energizante idea

jamás pesadilla de asperezas

Lo mejor del mar sería

la luna jugando con las nubes

siempre reflejo de la dicha

jamás presagio de mala muerte

VIENTO

 

(Poema torbellino)

El viento esculpe y pinta

el gris pasar del tiempo

Mi verso flor sencilla

su aroma es la vida

Raros rostros de noche

recuerdos son de penas

Poema de la sal

escuece de verdad

Las horas mueren siempre

con un modesto grito

Mis textos los dibujo

con nostalgia del mundo

Bellos rostros de día

recuerdos son de gozo

SUEÑA GASPAR

Hace tiempo que volví de Belén

Hace demasiado tiempo ya

Las horas pasan tristes con Él alejado

con Él quizás muerto o deificado

Yo le sueño como primavera humana

como símbolo del poder simbólico

y como sentido figurado del vivir

Hace tiempo que volví de Belén

Hace demasiado tiempo ya

Las gentes me exigen sus regalos

las pobres gentes perdidas sin estrella

Yo les escucho con misericordia

pues no vieron la belleza de la vida

en los ojos de aquel pobre niño de Belén

Hace tiempo que volví de Belén

Hace demasiado tiempo ya

POEMA EN COLORES

 

Dije verde y pensaba en algo joven.

No te quería ver barco sin velas

como yo me quedé cuando te fuiste

sonámbulo y marrón cual hoja seca.

Una roja pasión tan anticuada,

cárcel para el espíritu más libre,

dominaba tus días y tu mente

haciéndote sentir con deudas grandes.

Es tu recuerdo gris caballo roto,

fantasma relinchando, viento y polvo.

Y es dorado pensar en los momentos

de felicidad sin límite alguno.

Dije te quiero verde y no pensaba

cómo envejece todo en este mundo.

Debí decir quizás "te quiero blanco

y no verde." ¡Ser libre y sin prisión!