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Este es mi regalo de Navidad.
SIN TEMOR
No temáis a la muerte
os lo dice un ángel feliz,
tampoco a los muertos,
os lo indica un ángel cortés.
Lo temible es la garra consciente
la vida en lucha agónica
el dolor por la derrota segura
por la paz inminente.
Aunque todos los muertos
lo somos por partida doble
de muerte natural y de risa
al ver que una perdida virtualidad
pueda crear tanto dolor.
Por eso cantamos alegres:
– Difusos son mis recuerdos
vivo nuevas realidades
río como ángel autista
con mi etérea calidad.
Sin voz canto, sin pie bailo
mi cuerpo es completa luz.
La Nada me envuelve suave
sin fuego ni duración.
PALABRA DE ÁNGEL
Recién nacido, ángel me sonrío,
descubro que la musa no palpita
pues carece de cuerpo y corazón.
Tampoco Dios es cosa, cuerpo o mente
y en nada se parece a lo pensado
cuando vivo creí saber y ver.
Yo mismo ya no tengo la consciencia
de ser yo y no un ángel más que habita
una Nada compleja sin lugar.
Tampoco Dios se siente concernido
ya que nada creó, Él es y no crea.
Yo era Él y ahora ya lo sé.
Su ser me cubre, su Nada infinita
anula tiempo, ser y mi ansiedad.
me enamoré de unos ojos claros
y con los años, amo su limpia mirada.
No confundo, literatura con vida literaria,
la literatura me cambia y me conforma
en los ágapes veo sonrisas que tapan dramas.
Sé que el disfrute vence a la posesión
y que vivir es amar las pasiones con pasión.
M (de manifiesto)
El arte ya no es importante
y la poesía lo es menos.
Sin embargo, son necesarios,
hoy, imprescindibles.
El artista y el poeta, no tanto,
la autoría es sueño romántico.
Arte y poesía, persona y no máquina,
creación y belleza, libres y no esclavos.
Se busca la obra, persiguiendo
un ideal, un deseo,
imaginando a alguien, improbable,
tocado en una fibra sensible, redimido
de la esclavitud de a diario.
Arte y poesía, persona y no máquina,
creación y belleza, libres y no esclavos.
La potencia simbólica,
al ser humano se le supone,
despertarla es misión artística,
convertirla en hecho consumado.
Liberar al poeta que podemos ser,
y al que los codiciosos dioses actuales
se empeñan tanto en reprimir.
Arte y poesía, persona y no máquina,
creación y belleza, libres y no esclavos.
de la sala de ensayo del ballet
se abre a los tejados de la ciudad,
cada gran salto de los danzantes
les trae la sensación de volar
cual aves humanas.
El vuelo da sentido a sus vidas
coloreadas por un instante
y dejan de ser las personas grises
que venían siendo.
Saben el valor de tanto sacrificio
y encuentran la razón
para amanecer un día más.
No lejos de allí
las personas grises no entienden
los colores de las cosas vivas,
se relacionan con ellas como robots
ignorando el mínimo sentido.
Mientras unas afortunadas personas
felices con su color,
aman la vida y conocen
la razón del dolor y la muerte.
¿VER O VIVIR?
Luchar con los sentidos despiertos
en cárcel de sentimientos.
Seguir a la mente coherente
dejando a oscuras la intuición.
Desear la evasión:
de la prisión de a diario
de la monótona lucha
de la noticia trágica.
Ver sin vivir, es poco vivir.
Amar con los ojos cerrados
es disfrutar los sentimientos.
Latir con la mente en blanco
es palpitar las emociones.
Habitar el tránsito
del sudor a la hoja caída
del frío al nuevo brote
de la felicidad a la atención.
Vivir sin ver, es mucho vivir.
El humano como el día
alzado desde la nada
crecido en brillante casa
muere con color de arcilla.
Agua y limo, tierra viva,
carne seca, polvo y muerte.
De los cuerpos él la bebe
en esta Tierra sedienta
el tiempo toma su renta
y el músculo se adormece.
Agua y limo, tierra viva,
carne seca, polvo y muerte.
