VACUNA DE LETRAS

  ESCUPEN LOS CIELOS Escupen los cielos muertes sin cuento a una tierra enloquecida. Y tú quieres saltar la línea imposible por inaudita proximidad. La nube, cofre blanco del tesoro de los ángeles. El viento, mensajero de tristezas sin dueño. Finaliza el mes de los muertos recordados, todos al tajo. Y tú vuelves también a tus cosas sin cuerpo envidiando a los mortales. El sueño, novela donde el dolor crea tramas. El verso, siempre un consciente olvido, negado.

  AUTORRETRATO Frente que oculta un baile de ideas de imágenes con el lenguaje fabricadas, un ojo mira al tiempo, al recuerdo, el otro busca creaciones futuras. Mi olfato, calzado para viajes sugestivos, mi oido, cuestiona lo que oye. La base de mi palabra poética la emoción, el deseo y la muerte, encajonados y ordenados estímulos. Este es mi autorretrato, tan verdadero como un selfie  tan falso como un cuadro.

SIN TEMOR No temáis a la muerte os lo dice un ángel feliz, tampoco a los muertos, os lo indica un ángel cortés. Lo temible es la garra consciente la vida en lucha agónica el dolor por la derrota segura por la paz inminente. Aunque todos los muertos lo somos por partida doble de muerte natural y de risa al ver que una perdida virtualidad pueda crear tanto dolor. Por eso cantamos alegres: – Difusos son mis recuerdos vivo nuevas realidades río como ángel autista con mi etérea calidad. Sin voz canto, sin pie bailo mi cuerpo es completa luz. La Nada me envuelve suave sin fuego ni duración. 

PALABRA DE ÁNGEL Recién nacido, ángel me sonrío, descubro que la musa no palpita pues carece de cuerpo y corazón. Tampoco Dios es cosa, cuerpo o mente y en nada se parece a lo pensado cuando vivo creí saber y ver. Yo mismo ya no tengo la consciencia de ser yo y no un ángel más que habita una Nada compleja sin lugar. Tampoco Dios se siente concernido ya que nada creó, Él es y no crea. Yo era Él y ahora ya lo sé. Su ser me cubre, su Nada infinita anula tiempo, ser y mi ansiedad.

  No es lo mismo, amor que enamoramiento, me enamoré de unos ojos claros y con los años, amo su limpia mirada. No confundo, literatura con vida literaria, la literatura me cambia y me conforma en los ágapes veo sonrisas que tapan dramas. Sé que el disfrute vence a la posesión y que vivir es amar las pasiones con pasión.  

  M  (de manifiesto) El arte ya no es importante y la poesía lo es menos. Sin embargo, son necesarios, hoy, imprescindibles. El artista y el poeta, no tanto, la autoría es sueño romántico. Arte y poesía, persona y no máquina, creación y belleza, libres y no esclavos. Se busca la obra, persiguiendo un ideal, un deseo, imaginando a alguien, improbable, tocado en una fibra sensible, redimido de la esclavitud de a diario. Arte y poesía, persona y no máquina, creación y belleza, libres y no esclavos. La potencia simbólica, al ser humano se le supone, despertarla es misión artística, convertirla en hecho consumado. Liberar al poeta que podemos ser,  y al que los codiciosos dioses actuales se empeñan tanto en reprimir. Arte y poesía, persona y no máquina, creación y belleza, libres y no esclavos.

  VIDA Y LIBERTAD Es la muerte, idiota, y no la vida, todo lo que eres. Tu mente lo sabe y te engaña con luz aparente, ansia de vida y libertad. Es una guerra de mil combates y no una muerte entera. Los hay de velocidad mínima y otros fatales, rápido acaban con tu vida y libertad. Es el desorden y el caos, inocente, y no la salud o el éxito. Corazón e intestino lo saben aunque no paran de soñar con la vida y la libertad.

  Hierro,  sol en mi interior. Mi esperanza tiene  la condición  del hierro forjado  en la fragua  de mil días adversos.