VACUNA DE LETRAS

Anoche cayó internet para todos. No sé donde terminó su caída solo sé que no sé nada de nada. ¿Cómo llamar a información? No sé quien tiene una guía sí sé que el buscador está ko. ¿Qué significa esta palabra? No sé usar un diccionario espero que mi padre me enseñe. ¿Quizás todos han muerto? Sin mensajes no sé nada de nadie tendré que marcar cien números. ¿Para qué hago mil fotos? Sin red ni subo ni comento solamente me veo a mí mismo. ¿El futuro era un apagón?  

CARTA FINAL Justo allí por entre el bosque pocas hojas rojas hay y yo quieto junto al árbol ido a menudo estoy. Fijándome en la seca hoja  pongo mi anhelo allá; juega el viento con aquella hoja tiemblo cuanto sé temblar. Ah, si se cae la hoja a tierra, mi esperanza morirá; yo iré también a la tierra tumba del propio esperar. 16.- Letzte Hoffnung Hie und da ist an den Bäumen Manches bunte Blatt zu seh'n, Und ich bleibe vor den Bäumen Oftmals in Gedanken steh'n. Schaue nach dem einen Blatte, Hänge meine Hoffnung dran; Spielt der Wind mit meinem Blatte, Zitt'r' ich, was ich zittern kann. Ach, und fällt das Blatt zu Boden, Fällt mit ihm die Hoffnung ab; Fall' ich selber mit zu Boden, Wein' auf meiner Hoffnung Grab.

Dedicado a Silvia, Inma y Carmen,  que mañana conmigo cumplen años,  bendita casualidad. ESPEJISMO Pensé que todo iría bien creí que me amaban también creí en el destino feliz y fue todo falso por fin. Ay, comprendo con pena ya que no, que no podía ser un espejismo me engañó que no quisiera verlo más pues me mataba el corazón. De filfa resultó su amor.

ELLA FUE MI DIOSA Noche con abrazos de amor calidez vivida. Muerta amante, llanto y dolor, sin sanar la herida. Porque todo debe morir mi cantar es arte. Aunque nada pueda seguir mi soñar va fuerte. Siempre añoraré feliz su sonrisa loca Nunca olvidaré jamás que ella fue mi diosa.

¿QUIERES SER MI AMOR? Solo y triste vago, paria del dolor. Lento el día pasa, tarde sin amor. Sueño besos, vivo sueños de abrazar, nada de eso obtengo, seco de llorar. Joven era amado, rico sin saber. Fuerte con la amada, triste amanecer. Soñé cielos, todos huecos sin verdad. Nada de ello queda, viejo con la edad. (bis) Pido al mundo ayuda en mi deshonor. Lento el tiempo pasa ¿Quieres ser mi amor?

Pudo la Tierra tener un deseo original.  Nombrado como Dios, Naturaleza o incluso Destino.  Un deseo íntimo de la Geología por crear la Vida.  Y entre diversas vidas creadas,  una preferencia un poco vergonzosa quizás,  un mucho egoísta también,  por una Vida dotada de la Palabra.  Una Vida capaz de nombrar, reflexionar  y crear abstractos mundos sin peso.  ¿Cómo callar entonces?  Vivir y no ejercitar la sagrada Palabra  sería por todo ello un ataque,  una bofetada al deseo de la Tierra.  La palabra Amor refleja el deseo original de la Roca,  la entrega por parte del Barro al objeto de Su amor  y a la creación en uso de Su poder.  Pesa la contrapartida sobre la Humanidad  de poseer el Amor y la Palabra Amor,  es la fugacidad de nuestra existencia  como seres con la divina facultad del lenguaje.  La Muerte se refiere entonces a la mudez,  a la falta de fuerzas del individuo para decir...

En el minuto 34 comienza mi entrevista. No es gran cosa, pero leo un poema de Poeta en vacaciones, espero que lo disfrutéis. a la mirada del niño A la mirada del niño no hay que ocultar el gusano pero al recuerdo del viejo debes mostrar el asombro En mi patio los corderos de las sogas van huyendo En mi barrio los marinos a las olas van llamando En la caseta del perro no hay que guardar el pasado pero al banquero del centro debes negar el saludo En mi patio los corderos de las sogas van huyendo En mi barrio los marinos a las olas van llamando Con el silbato del guardia no hay que perder la paciencia pero al abrazo del pobre debes abrir el camino En mi patio los corderos de las sogas van huyendo En mi barrio los marinos a las olas van llamando En la pantalla del cine no hay que soñar el futuro pero al artista del libro debes tratar de leerlo En mi patio los corderos de las sogas van huyendo En mi barrio los marinos a las olas van llamando

  Se emite a las 20 horas en: https://emisoramericavision.wixsite.com/misitio

  (Video presentación de mi libro Poeta en vacaciones) PINCHA AQUÍ Dijo ella, no te olvidaste de la poesía. Y yo le contestaba con una pregunta: ¿Se puede amar el lenguaje artístico,  el de la creatividad por medio de la palabra?  Y yo respondía que sí,  y que además ese era mi mayor amor.  Y añadía que el amor es Dios.  Como el domingo es el día del Señor por definición,  pues para mí para mí es el día de la Poesía.  ¿Cómo iba a olvidarla? p. s. (fragmentos de una conversación virtual con una tal Carmela)

  En el lento despertar al mundo de la infancia o en la continua batalla de la juventud. En la tarde sin viento de la paciente araña   o en la desvelada obscuridad de la vejez. Todo es transcendencia imaginada y nada es exacto a nuestra intuición. El traje sastre de las cosas estalla porque no sabemos ver la verdad. En el cielo norte de nuestro camino o en el fuego sur de la pasión. En el viento este de nuestras lecturas o en lago occidente de la vecindad. Todo es símbolo lleno de sentido y nada es exacto a nuestro significar, el poema lírico de la sangre se derrite porque ignoramos el lenguaje de Dios. 

La magia de un buen cuadro  es paralizar la luz y atrapar en una imagen,  aquello que anda a la fuga y al límite de velocidad.  La belleza de la música, acaparar el sonido  del latir de corazones emocionados. En todo lugar que fue habitado permanecen ínfimos ecos de besos y abrazos, de ronroneos de mascotas acariciadas, de ira rebelde contra el mundo y el tiempo del lento recorrido de las lágrimas de mil sollozos y de promesas de venganza junto a las de amor eterno. El oído atento del músico recoge esos ecos y los junta y ordena con sabiduría congelando en su partitura la magia del lugar. Mil momentos, mil historias y una melodía.

La flor es  el síntoma más hermoso  de una enfermedad del barro  llamada vida. La vida es la voluntad de persistir individuo en una piedra infectada de eternidad. La eternidad es el antídoto a la nada y el tiempo para un poeta con ansiedad de poesía. La poesía es el hospital de la vida que nos prepara para ser flor en las estrellas.

  (Izumi Miyazaki) He tenido un sueño.  Las manos de un dios poético  rompían el huevo de la creatividad  sobre mi cabeza. Al despertarme  estaba enamorada de una gallina.  Menos mal que tras la ducha  he vuelto a mi habitual estado improductivo.

(Osamu Yokonami) Los días de la semana siguiente,  vistos desde el atardecer del domingo,  son siete expectantes muchachas mirando ansiosas  lo que ha de traerles el mar de la vida.  Se llaman, recuerdo, esperanza,  musa, piedad, hada, deseo y poesía.

En el final de sus vidas se arrepienten de las mentiras aceptadas como menores y de los errores cometidos por desidia. Y en mayor grado se culpabilizan de los signos mostrados por urbanidad, fachada de la prisión de los peores odios. Se sienten viejos para la venganza reconociendo su declive, se ven incapaces para la esperanza asumiendo sus premuras, y abandonan el juego de la abundancia amando las pequeñas cosas. Temas que junto a la puerta de salida adoptan mayor importancia que el oro. Así la brisa, la hoja que nace en marzo, el sol de finales de septiembre y la mirada condescendiente de la vecina, son un tesoro imposible de enterrar.   

  Olvidado el sufrimiento del agricultor escondido el miedo del carretero liberado de la esclavitud de los amos, con toda dignidad, desayunaba servido de fruta y café de lejanas tierras. Perdido el suministro desde el campo desvelado el viaje entre comisionistas atrapado en la enfermedad y el hambre sin humanidad alguna, lloraba soñando el final de tanta calamidad. El hombre de las ideas-gafa recitaba por la tele la consigna de la luz al final de un túnel hacia el cementerio y yo, espectador expectante creía llegado el momento de vacunarme. Me creí señor en la ciudad y el virus me bajó los humos. Me vi dueño del propio destino y la pandemia me robó la brújula.

  En la mesa de las tres generaciones los cuentos se cuentan y recuentan no una ni dos tres veces al menos Historias de viejos desdentados cuentos chinos de una mala memoria y del ansia de libertad revolucionaria Junto a leyendas del que manda en casa llenas de picardía y boba adulación para un engaño que trae sometimiento Mientras la juventud se auto-narra futuros En la mesa de las tres generaciones los alimentos son la imagen exacta de la posición en el escalafón diario En sopas de ancianos, la idea viral que atontece al público y ayuda a vivir con sus imágenes predeterminadas A su vez en los filetes de gente madura está el nervio del control al acceso a un mundo de carne cibernética Entretanto la progenie sueña más que come En la mesa de las tres generaciones las bebidas tienen variada gradación y un poder distinto de ocultar cosas Batidos de los mayores de imágenes con el candor de la leche mezcladas diarias fotos de a quien le queda poco En el rojo vino de los cabeza de famili...

Con tanta emisión de gases de efecto órsay vino al fin el cambio hemisférico. Pekín fue ombligo del mundo y Buenos Aires llegó a ser París. Picasso se volvió fiel amante, T. Lautrec era modelo y en el Boca jugaba de número 10 un chaval andaluz superior a Maradona.

Paseo por el manicomio de los inteligentes y los heraldos anuncian la fiesta del movimiento. Paseo por un parque en febrero y concluyo que los pinos son más torpes que los plátanos. Hundidas en el suave barro sienten las raíces el escozor que precede al múltiple parto feliz. Es movimiento la vida, también para el árbol, lento e inteligente redescubrir de las razones. Escucho al otro que habita mis paseos  siempre atento a las voces de los encerrados. Medito sus traducciones llenas de alegoría y me preparo para celebrar la primavera.