Por un vívidamente vivido

 

Brindo por un año nuevo

vívidamente vivido

con gran salud y deseo

sin disputas ni luchas fraticidas

Brindo por paz y salud

para todos vosotros

Lo de la felicidad es improbable

y además está muy manoseado.

Paz, salud y deseo, os deseo.

DI-RAPTUS DE LA SEMANA DE TRANSICIÓN

DEL ÁNGEL DE SOL

Una sombra de tarde, la luz mata.

Vienes, ángel de sol, a mi ventana.

Una nube negruzca e inhumana

que a mi duende sofoca, te delata.

Tu indiferencia, siempre me remata

con su brillo sin fin de luz malsana.

Tu volar es herida que pus mana,

tu mirada, cadena de oro y plata.

No bailes para mí tus danzas vivas

del amor, delicado movimiento

para almas de poetas más lascivas.

Pues la mía, quizás con sentimiento

de pudor, las palabras bien cautivas

guarda, en señal de triste abatimiento.

DE LA NO-LIGIÓN

Aquella expulsión del paraíso,

qué gran favor (inmenso regalo)

nos hizo responsables del camino

y libres de odiar y amar a gusto.

Como niños jugamos al principio

inventando un dios justiciero

en el sangriento juego de la guerra

con ilusorios momentos heroicos.

Como jóvenes construíamos iglesias

para la práctica moral y cultural

llamando hermanos a los creyentes

y viendo como extranjeros al resto.

Como adultos blasfemamos

tristes por los sueños perdidos

olvidando dioses e infiernos

sin deseo de perdón ni identidad.

Así la vida tras la muerte quedó

como verso simbólico en poema

y nos hizo corderos bajo fino yugo,

el del matiz de los eternos miedos.

DI-GREX DE LA SEMANA DE TRANSICIÓN

DEL BLANCO COLOR

Presencia del blanco elemento,

las cosas vivas sin pasión.

Los rojos, los verdes, duermen,

se para la intensa la acción.

Es esta elegía invertida,

un canto al frío discurrir,

la vieja estación nos deja

cuadros tristes sin fin.

El blanco luego se esconde

concentra fuerzas para ver

al niño mirando alegre

juego y risas volver.

Estrellas en noches de viento

sus ojos tiemblan sin cesar.

Pequeñas blancuras brillan,

almas para mirar.

Ausencia continua y notable

realza colores de amor

y otorga a los besos nuevos

vivo y rojo color.

DINÁMICO

La luna, el sol, las estrellas y los dioses,

cansados de su presencia constante en el poema

explican sus mil demonios al poeta

y cómo su esencia es un ir entre opuestos.

Así sabe el escritor la forma de decirlos

siempre como nuevo principio sin repetición.

Debe mostrar el odio en el centro de la rosa

y el amor en el diente del tigre.

La palabra como equilibrado puente,

unión de puntos de vista del ángel y del duende

en versos con borrosas imágenes para la acción.

Movilidad con la rapidez de la vida,

sangre en pulmón y nutriente en intestino,

cambio, frente a la estática percepción erudita.

La palabra será novia desnuda, vestida con

la ambigua polisemia de lágrimas y risas.

Vieja rosa nacida en acantilado inaccesible,

aroma perdido en el mar iracundo,

espinas clavadas en lejanos recuerdos

y color borrado por el agua del océano social.

EL DÍA ESPECIAL

En mi calendario hoy acaba y empieza el año.

DÍA DEL ARTE

En el principio fue la muerte.

La imaginación del artista-de-caverna

(incipiente divinidad)

dio forma a la vida tras el morir

y el arte fue protección.

El humano, con supersticiosa fe

creyó todas sus virtualidades.

Lo siguiente fue el poder.

La creatividad del sacerdote

(elaborada teología)

dio forma a la estética de la dominación

y el arte fue política.

El humano, esclavo o ciudadano,

aceptó sus virtualidades.

Y llegaron las revoluciones.

Muertos dioses y almas

(solo una vida y es esta)

nació la estética de la expresión

y el arte fue lenguaje y nexo.

El humano consume emociones

y es uno con sus virtualidades.

Artista de este siglo.

Ya sin Dios, ni alma. Cínico sin fe.

¿A qué virtualidades nos abocas?

Déjanos ver tu arte, lleno de imágenes poéticas

permítenos mirarlo limpiamente complacidos,

año tras año, en la belleza de su engaño.

DESCARGA EL pdf AQUÍ

Clásica tragedia a la cena

 

Anfitrión tiene un buen restaurante

en la finca de Academo llamado La Academia.

La jefa de sala, Anti-gona, hija del terrateniente

ama en secreto al amo del restaurante.

Los filósofos son clientes habituales

y hoy hay dos comensales especiales

dos ricachones que van tras la bella.

Academo no acaba de decidirse

si Mecenas (el que paga las mejores cenas)

o Craso (atesoro mi tesoro y todo hago oro).

Pero Anti-gona que lo tiene super-claro

prepara vino con cicuta para ambos.

Anfitrión confundido por los celos

sirve un lenguado a Platón, que exclama:

"Yo jamás tomo algo tan pegado al suelo

que lo mío es lo ideal y no esta suela"

y lo que es peor, a Aristóteles trae tortilla española

que es devuelta a la cocina con la siguiente nota:

"La patata es una idea y así será por dos mil años,

ergo este plato, es plato para Platón".

Pero la mayor de las desgracias ocurre con Sócrates,

el anciano que tanta sed de saber y de vino tiene,

sin que nadie se diera cuenta acabó la botella

del vino con cicuta destinado a los ricachones.

Allí el sabio-poeta y pastor tomó la palabra

"Yo, Esquilo, el que mejor esquila sus ovejas, os digo 

que por amor Anfitrión se volvió pésimo anfitrión".

    

 

 

LOS POEMAS Y LOS DÍAS

Aquí puedes descargar el pdf

INTRODUCCIÓN

Hace un tiempo, al despertarme, vi a la Señora Tierra sentada a los pies de la cama. La recuerdo de azul y un poco oronda, desde luego nada plana. Me explicó que estaba desconcertada con el calendario y las estaciones. ¿Cómo no vemos los humanos que su nariz y sus rodillas andan siempre en estaciones opuestas? ¿Cómo somos capaces de decir que ambas están en igual mes? Cada día para Ella son dos distintos, según se mire a un lado u otro de la cintura. Así, si decimos primavera, abril y Feria del Libro, lo decimos por sus ojos y su boca, pero la Señora Tierra se sienta mientras tanto en un otoño de hojas caídas a sus pies. Y cuando reímos con la operación bikini, sus pechos se lo toman a bien pero sus piernas tapadas de gruesa pana, no comprenden las ligeras bromas. Y luego está, el nombre de los días de la semana, que no le dicen nada a la Señora Tierra. Para ella deberían ser cualidades como recuerdo, esperanza, misericordia, verdad, entusiasmo, cultura y amor. Y no hablar, de la Luna, Marte, Mercurio, Júpiter, Venus, el Sábado de los judíos o el día del Señor cristiano. Luego, mientras tomaba el desayuno me despedí de la Señora Tierra. Ella, de un azul brillante, seguía persiguiendo a su Sol, y yo le prometí contarle a los poetas (sí, a esos que nombran las cosas) las razones de su desazón con la Humanidad.

El libro que a continuación os presento, tiene la propuesta de los poetas (sí, de esos que nombran las cosas) y en él se intenta lograr un calendario acorde con los deseos de la Señora Tierra. El año se divide en cuatro estaciones, como ya era habitual, pero en cada día en particular, se presentan dos poemas enfrentados, uno para cada hemisferio, que hacen referencia a que, por ejemplo, mientras que en una parte de la Señora Tierra se asan de calor en la opuesta se pelan de frío. Los poetas le han puesto nombre a esas estaciones y son: vestir, crear, desnudar y recordar. Cada una de estas se divide en trece semanas, de las cuales doce son propiamente de la estación y una es la semana de transición entre estaciones. Esas doce semanas se agrupan en tres meses de cuatro cada una, y por tanto de veintiocho días. Los poetas también le han puesto nombre a cada uno de esos meses, y así a los de la estación de vestir les dicen (soledad, tiniebla y viento) a los de crear (amistad, amor y vida), a los de desnudar (sexo, luz y fuego) y finalmente a los de recordar (juicio, espíritu y edad). Por último se añade en el calendario un día especial que cada año dura treinta horas y no veinticuatro como todos los demás días. Y es que la Señora Tierra, nos ha confesado en secreto, que para volver al mismo sitio exacto que ocupaba hace un año en sus giros alrededor del sol, necesita trescientos sesenta y cinco días y seis horas. 

Para terminar de satisfacer totalmente, los deseos de esta Señora vestida de azul, los poetas (sí, esos que acostumbran a nombrarlo todo) han creado siete nombres modernos para cada día de la semana. Así el primer día laborable le llaman DI-MEMENTO, seguramente por ser el día de los buenos recuerdos de lo ocurrido en el fin de semana. Al segundo le han puesto DI-ESPES, porque sin esperanza de que lo malo de la semana pase pronto, no hay quien se levante. Al siguiente le dicen DI-GREX, en honor a sentirnos todos parte de una misma grey mortal. Luego viene el DI-VERUM, día en el que hay que reconocer nuestro lado oscuro y aceptarnos en verdad con nuestras virtudes y defectos. El último día laborable sería el DI-RAPTUS, cuando se palpa en el ambiente que todos andan raptados por su pasión particular. El fin de semana comienza con el DI-MUSA, porque las hay para todos los gustos y cada uno puede disfrutar con la esperanza de encontrarse con la propia. Y termina con el Di-TEO, día consagrado al Amor ( no necesariamente sexual, aunque también a ese) porque el Amor es Dios, y sin Él no hay sentido posible para la vida.

A la Señora Tierra le ha gustado la propuesta. Ahora bien, acerca de los poemas de cada día, ha evitado pronunciarse. «Unos son mejores que otros» ha añadido, por lo que los poetas escritores se han quedado pensativos, dudando sí habrá alguno en verdad bueno.   A vosotros lectores os queda la labor de discernirlo.

LOS POEMAS Y LOS DÍAS (Libro)

DESCARGARLO

Mi regalo navideño y White-Friday incluido.

CURRICULUM

Mi carrera poética, es la de la edad:

Primero, por el Infantil deseo de jugar 

busqué con lenguaje y versos de otros,

cómo ejercitarme, competir y destacar.

Después, un juvenil deseo de expresión

sobre la belleza, la justicia y la verdad,

me empujó al poema que os conmoviera.

Ahora, como adulto y retórico escritor,

busco evocar mi visión estética del mundo.

Feliz y libre, crear virtualidades es mi misión.    

Ya no quiero ser reconocido ni comentado

ni tampoco la recompensa de la admiración,

sino dar con la Palabra para el Mundo de hoy. 

Por eso escribo, para eso creo mis textos.

FELIZ AÑO

 

Cuatro estaciones consecutivas

coetáneas de dos en dos

Vestir al tiempo que desnudar

crear al tiempo que recordar

Como la pirámide de los Mayas

noventa y un escalones a pares enfrentados 

y al final el día más largo y especial

Tras él nace el Nuevo Año

Si en Madrid transitan al vestir (invierno)

en Buenos Aires al desnudar (verano)

y después de trece semanas

Si en Córdoba (N) van al crear (primavera)

en Córdoba (S) al recordar (otoño)

Luego se vuelve todo del revés 

desnudar y a la vez vestir 

recordar y a la vez crear

y se acaba con otro día especial

Beethoven String Quartet No 6 Op 18 in B flat Alban Berg Quartet

LA LEY DEL PÉNDULO

El cuarteto musical y el péndulo

cuatro trayectorias movimiento

y un solo punto de equilibrio

Todo recomienza allí donde acaba

Primero ascensión hacia un lado

con la inconsciente alegría juvenil

Pero algo manda la cara al centro

es la revelación del duro mundo

Sigue la marcha hacia lo opuesto

adictiva entrega a la obra artística

Al fin vuelta al equilibrio originario

es la aceptación de la humana finitud

CONSIGNA PROPAGANDA Y PUBLICIDAD

 

Con la consigna fueron directos a la fe

Los creyentes creyeron a ciegas

y los jóvenes esperaron una revolución

El objetivo era conquistar el poder

Con la propaganda quisieron persuadir

Los adscritos suscribieron logros

y los jóvenes se miraron el ombligo

El objetivo era mantenerse en el poder

Despreciaron la publicidad por decadente

los absortos seducidos imaginaban

y los jóvenes se evadieron de la causa

La seducción pudo con la represión

Consigna propaganda y publicidad

Ideal rebaño y deseo

Revolución control y evasión 

¡OH VIEJA NAVIDAD!

 

A los ojos de los jóvenes

¡Qué mal olemos!

¡Qué mal olemos!

Nuestros alientos de abuelos.

Al olfato de los jóvenes

¡Qué mal cantamos!

¡Qué mal cantamos!

Nuestros villancicos rancios.

Al tacto de los jóvenes

¡Qué mal jodemos!

¡Qué mal jodemos!

Nuestro barrigones gruesos.

Al gusto de los jóvenes

¡Qué mal vestimos!

¡Qué mal vestimos!

Nuestros penosos atuendos.

Al oído de los jóvenes

¡Qué mal pintamos!

¡Qué mal pintamos!

Nuestras viejas Navidades.

BEETHOVEN NO ME VAS

POR ESTO NO ME GUSTA

La verdad no está en los palacios

lo verdadero camina los senderos

y Beethoven es lujosa habitación

La caridad no está en las catedrales

lo desprendido reza en las esquinas

y Beethoven es pétrea construcción

La luz no está en las calles navideñas

lo luminoso salta de mirada a corazón

y Beethoven es siempre deslumbrante

La alegría no está en los duros héroes

las risas habitan las caras de los niños

Beethoven asusta hasta al mismo Dios

Por todo eso no me gustas Beethoven

DESEOS

Mi participación en este reto de GINEBRA DE DICIEMBRE

DESEO DE LA MUERTE

Ya me sueño muriendo lentamente, 

vestido con la blanca y pura nieve 

de cada nuevo ser con cuerpo frío, 

y pierdo la consciencia de quien era. 

Ya me veo sabiendo entre vapores:

cómo era de animal apasionado, 

cuánto era de demente por la vida, 

vuelto ahora tan cuerdo como muerto. 

Ya comprendo porqué fingen las caras 

de aquellos tan felices por vivir 

ignorando al poeta que decía: 

cuan gran muerte es la vida ya vivida.

 

Al morir comprendí bien que escuchar

las verdades del Ángel, es terrible. 

MÁGICO SAN JORGE

El político de este siglo

mago y caballero a la par

mientras mata al dragón

debe su magia desplegar.

A  una asustada dama

encarnada en sociedad

de sus terrores protege

y al monstruo del capital

con los subsidios derrota.

Mientras, con su magia

todos los deseos colma:

al nacionalista da nación

al liberal, aparente libertad

al comunista, mísera igualdad

y al moderno, comprensión.

El político de este siglo

es un gran funambulista,

siempre alegre sonriendo

aunque el dolor no resista.

JUEVES PUENTEADO

 Nos convoca a un jueves puenteado MOLÍ DEL CANYER

EVASIÓN O CONCORDIA

La Constitución es un puente de concordia.

¿Por qué ahora se odian tanto los políticos?

¿Por qué Patxi odia a Alberto, Yolanda a Irene,

los de Vic a los de Murcia y todos odian a VOX?

El puente de La Constitución es pura evasión.

¿De qué cárcel huyen los trabajadores en precario?

¿A dónde van de botellón, de cena de empresa,

de tour de castigo por la Mancha o de saturación?

Como se aprecia aquí, si nuestras vidas son ríos

los puentes que las cruzan son hipócrita mentira.

CRECIMIENTO VERSAL

 

Niebla al atardecer del día siempre penúltimo

con los ojos rojos de tanto leer

las palabras de los sabios.

Y en el corazón nada, en la cabeza menos

pero el deseo corriendo por las venas.

Con más saberes más se duda,

con la edad más se olvida.

En el libro la palabra permanece

lo que en el cuerpo transcurría y se hizo grito,

a veces temblor y con suerte lágrima

pero jamás certeza de ley inapelable.

El abierto espacio atmosférico

de este mundo envidiado por la Naturaleza

contiene todas las tormentas.

No hay muerte posible en él

la consciencia de la temporalidad y la finitud

no pueden existir allí, por mera y absurda deducción.

Verso infinito en crecimiento continuo.

Franz Schubert - Gesang der Geister über den Wassern

Seele des Menschen, / Wie gleichst du dem Wasser! / Schicksal des Menschen, / Wie gleichst du dem Wind! (Goethe)

Alma de la Humanidad / ¡Mucho eres como el agua! / Destino de la Humanidad, / ¡Mucho eres como el viento!

ALMA SUERTE Y POEMA

Alma humana,

¡Tu esencia es ser agua!

Por líquida y porque se evapora.

Por poco consistente y escurridiza.

Aunque bien pensado,

el agua es natural y tú eres inventada.

Suerte humana,

¡Tu esencia es ser viento!

Por variable en su volar.

Por poco duradera y sorpresiva.

Aunque bien pensado,

el viento es real y tú eres invención.

Obra del poeta,

¡Tu esencia es ser cuenco!

Recipiente de agua espiritual

y emociones para elevar al lector.

Aunque bien pensado,

el lector es alguien y tú eres nada.

GATO, SAL Y TRECE ESPEJOS

Convocado por CAMPIRELA os escribo un supersticioso poema

El niño es el padre del adulto

y el amuleto lo es de todo dios.

Las desgracias ocurren en la vida

como se cruzan los gatos negros,

inesperadamente y sin control.

La palabra es fuente de humanidad

y el silencio lo es de todo instinto.

Cuando se contaba por docenas

como sobrara una unidad decían:

«ya es mala suerte contar trece».

Los bienes son base de posesión

y el derroche lo es de toda pobreza.

Cuando el salario era en sal

derramarla era menguar riqueza,

dispendio y descuido estúpido.

El amor es la razón de existir

y el odio lo es de toda muerte.

La vida se hace añicos siempre

como se rompen los espejos,

en forma punzante y agresiva.

LA VIDA ESPIRITUAL

La vida del cuerpo mata.

La vida intensa mata rápido,

los que más corren llegan antes.

La vida aburrida mata lento,

los pausados llegan tarde.

Vivir enamorado y correspondido

detiene el tiempo en la pareja

y cuando la locura desaparece,

vivir mata con doble velocidad.

Y se puede estar muerto en vida.

 

El arte es invención espiritual.

Tiene mil formas como el mar,

El arte como el mar, es siempre mar, 

dinámico en su apariencia del ahora 

y atemporal y estático en su esencia.

La vida estética no mata. 

El arte hace a tu vida eterna.

El contenido de la obra conecta

con espíritus de antes de nacer

y con los ángeles tras el morir.

Y se puede estar vivo en el más allá. 

Vive como quieras la vida social

pero no mates tu vida espiritual.

 

W.A Mozart, Obertura de "Las Bodas de Fígaro" - Orquesta Nueva Filarmonía

Unas cuartetas satíricas para describir lo que la obertura me inspira.

DECIR QUIJOTE A QUIJANO

Decir Quijote a Quijano

y al hidalgo meter mano,

es broma que nos trae risas

al releerlo sin prisas.

A un peluquero elevar 

a factotum del mandar,

chiste es que al conde rebaja

a adorno de época vieja.

Poner música a esa trama

para reírse del drama

y olvidar toda aflicción,

es de un Ángel invención.

TRAS LA OSCURA PUERTA

 

OLVIDAR EL LLANTO

El tiempo no tiene sentido.

No existe el fin de los tiempos.

Él vive en la duración de la Nada

donde los sonidos no se suceden.

Tampoco se le agota la energía

al dios de cuerpo ausente

curado de la acción y la vida.

Tras la puerta oscura

todo instante es eterna dimensión

en la Nada atemporal

cubierta de llantos llenos de olvido

por siempre en risas convertidos.

ROSTRO DE VERSOS ILUMINADO

Ella piensa lo que lee y se emociona con lo que siente.

Hojas del árbol caídas

juguetes del viento son:

¡Las ilusiones perdidas

¡ay! son hojas desprendidas

del árbol del corazón!

(J. de Espronceda)

Por las raíces del pelo me prendió un dios

y eché chispas azules cual profeta en el desierto.

(S. Plath)

...Cuando dejé de amar

me puse a morir

fue solo breve hora,

pero,

¡Qué malita se puso servidora!

(G. Fuertes)

No entres con calma en esa buena noche.

Rabia y maldice la muerte de la luz.

(D. Thomas) 

Dulce preguntó por qué morí

dije ¡por la Belleza!

Yo por la Verdad,  la misma causa,

por eso estamos hermanados, dijo él.

(E. Dickinson)

SAMHAIM

Para la convocatoria de Ginebra Blonde SAMHAIM un texto con las respuestas del Ángel a las preguntas esenciales del poeta.

Para este poeta es igual si el Ángel se presenta disfrazado de cuervo-nunca más (Poe), o de gato blanco-negro (Schrödinger), siempre escucha sus respuestas a las preguntas esenciales.

LAS RESPUESTAS

I

Cuervo: La esencia de la vida es seguir siendo

torpes peleles en selectas cuadrigas

con sexo de vector de selección.

Gato: La esencia del mortal es estrategia

de lucha y dolor base de sus éticas

y matar dudas con auto-ficción.

II

Cuervo: La infancia es un vacío de consciencia.

Locura de vivir falta de lógica

como un Ángel que vive sin temor.

Gato: Niñez es saltar entre mundo y juego

ciego a un mañana de convivir sádico

e ignorante de guerras sin piedad.

III

Cuervo: El amor como el odio no son nada

que el Ser no sufre con cosas románticas.

La amarga sinrazón, es la verdad.

 

Gato: El amor como el odio son humanas

abstracciones. También verdades clásicas.

¡Disfruta tu ilusión con ilusión!

IV

Cuervo: Contra el vacío, Ser. Natural fuerza

carente de razones filosóficas

pues su impulso es razón del existir.

Gato: Frente al rugido del caos diario

la voluntad de ser locos poéticos

y soñar mil mentiras del amor

V

Cuervo: El Ser es vibración fija y exacta 

su palabra es total y a la vez única

variación y unidad del devenir.

Gato: Amamos la apariencia de las cosas,

su variada belleza, su arder rítmico

  en este hogar cerrado del vivir.

VI

Cuervo: La muerte es nuestra amiga más sincera

jamás nos va a engañar pues no es hipócrita.

De su verdad huimos con pavor.

Gato: Ahora que conoces las verdades

no habites feroz hora melancólica

y con Poesía, engaña la razón.

POEMA DE AMOR

 

Hasta que te conocí

tuve sexo

desde entonces

hago el amor

Todo mi amor 

era amor propio

y ya he aprendido

a amarte más que a mí

A cada hora su razón

y en estos días

ignoro los porqués

del misterio de vivir

Buscarte fue un sueño

con fe en que existías

y estas brillantes noches 

perderte es pesadilla

muerte y temor

TRAGEDIAS

A ratos, un príncipe de Dinamarca,
por la traición de su odiosa madre
asesina hasta a su amor por odio.
Un amante granadino sin su amor
se siente asesinado por el cielo,
de vuelta de mil noches de jarana
en los clubs de Harlem renacido.
Horas cubiertas de remordimiento
del poeta de San Luis en Londres,
donde ya no es sino yermo moral
el antaño florido campo de libertad.
La violencia individual inexplicable
salta de un libro a otro sin frenarse
y el poeta busca el Paraíso perdido
llamando a su Beatriz sin resultado.

ABSOLUTISMO

Audiencia (allegro)

En presencia de tu augusto poder

presentamos nuestras lamentaciones

con el respeto a tu perfecto ser,

Noble Señor por razón que tuvieron 

Dios y el Emperador a vos conceder.

Lamentaciones (adagio)

Las lamentaciones de tus siervos

son en realidad alabanza sumisa

Las lamentaciones que escucháis

no ofendan vuestra magnanimidad.

Acción (minueto)

Desde mi augusto poder diré:

No, no, jamás me molestan mis siervos

que siempre me sirven tan bien.

No, no, jamás me olvido de su sustento

que siempre tanto nos importarán.

Desde la humilde posición:

Pues, pues, quizás comprenderéis Señor

poco tenemos para festejar.

Pues, pues, quizás con su bondad podamos

el domingo al patrón honrar.

Ya sé, ya sé. Volved mañana y os daré 

mi definitiva resolución.

Mil gracias Augusto Señor. 

LOS MUERTOS

 

EN NOVIEMBRE

Los muertos no saben nada.

Ni que están muertos siquiera.

Ignoran, hasta que descansan.

Los muertos no recuerdan,

no se mueven, no se cansan.

Los muertos no ven, no tocan,

no dicen su nombre, ni otros.

Los muertos ya no aman.

Ignoran cuánto anhelan vernos,

aquellos que tanto nos amaron.

Ellos, ya no son ellos. No son.

Son los muertos y son espíritus,

Nada físico hay ya en ellos

y han perdido la voluntad de ser.

TU NOMBRE

TU NOMBRE

En mi mente, deprisa, 

grabé el sol de tu nombre, 

mi musa.

Y suprimí mis penas, 

al recordar tu nombre,

pasión.

Zumo que el día exprime 

lo endulcé con tu nombre,

mi diosa.

Y no fue mal capricho, 

paladear tu nombre,

mi amor.

ESTRASBURGO

 

EN ALSACIA

El cisne azul también es pardo

con puntas negras en las alas,

con manchas rojas de pasión.

Caminos que se cruzan,

de oro para los comerciantes

de muerte para los ejércitos.

Esquizofrenia desde la cuna

razón y pasión a la gresca.

Un corazón siempre dividido

que al simple vivir acomodado

el feudalismo eterno parasita,

hasta este siglo evanescente

creador de fantasmas sin roce. 

REFRITO

Siguiendo las instrucciones de

 TINTERO MATA NARRADOR 

cociné con lo que había en la nevera 

un poema sin narrador, 

y me salió el siguiente refrito 

de un muy rancio sabor.

POEMA MULTI-AUTOR

Del salón en el ángulo oscuro, 

de su dueña tal vez olvidada, 

silenciosa y cubierta de polvo, 

veíase el arpa. 

La princesa está triste...

y en un vaso olvidada, 

se desmaya una flor.

Llegó a ser una reina 

fastuosa de tesoros... 

En el corazón tenía 

la espina de una pasión; 

amor constante, más allá de la muerte.  

Por tu vida marinero 

dígame ahora ese cantar: 

«Aguda espina dorada 

quien te pudiera sentir 

en el corazón clavada».

No digáis que, agotado su tesoro, 

de asuntos falta, enmudeció la lira; 

podrá no haber poetas; 

pero siempre habrá poesía.

MILAGROSO NOVIEMBRE

 Nos convoca MOLÍ a hablar de Noviembre. Aquí está mi contibución.

No vi peor vino que el de noviembre.

Ni lo viste ni lo beberás aquí, dijo el Ángel.

No vi viento alegre el uno de noviembre.

Ni lo viste ni lo verás aquí, dijo la Muerte.

¿Dónde sí, buen vino y viento alegre, 

decidme Ángel y Muerte, en noviembre?

En Argentina. Buen vino y Buenos Aires,

pues noviembre allí, es cual mayo aquí.

Para la Naturaleza, este mes milagroso, 

todo resucita al tiempo que todo muere.

Música verbal

 En los títulos de las partituras del barroco solía aparecer la inscripción latina A.M.D.G. (a la mayor gloria de Dios). Hay un momento de la historia en el que los músicos deben preparar obras para el disfrute y diversión de la Corte. Obras en las que pase algo entretenido a ser posible. Los que escribimos, sabemos que sin verbos no hay acción, no pasa nada.¿Cómo hacer música para la acción y no la adoración? Pues con música verbal. Mezclando ritmos en un mismo movimiento, tal y como se suceden las acciones en la vida, a veces rápidas, a veces a cámara lenta. Dando voz al destino, al azar y a la voluntad de los héroes y villanos. Comenzó entonces el arte de representar, no de decir como es, la vida misma. 

Música verbal

NADEMOS SUTIL ONDA SIENDO VIENTO

 

Surquemos la sutil, fantasmal onda,

interno motor del cultural viento,

diciendo a quienes dicen «somos barro»

que somos creación de un genial Ángel,

motivo del rugir de nuestra sangre

y razón del brotar de humana pena.

El manantial de nuestra negra pena

toma el agua de un mal de social onda

encrespada en los mares de la sangre

por el impulso de un celoso viento.

Somos capaces de matar al Ángel

y permanecer en el sucio barro.

Al barro damos eso que es del barro

mitad risas, mitad dolor y pena,

y al espíritu aquello que es del Ángel,

mezcla de verdad con virtual onda.

Las posesiones son velas al viento

mejor tener:amor, pasión y sangre.

Borrachos de codicia por más sangre

los enredados luchan en el barro,

sus ansias, limaduras en el viento,

arena cuyo roce nos trae pena.

Ningún arte recorre fugaz onda

la desprecia sin dudar, por el Ángel.

Duendes y musas son también un Ángel

y comparten la esencia de su sangre, 

vibración con metáfora por onda

y símbolo que da grandeza al barro.

Con Él jamás habrá que tener pena

que al dolor cambia por dichoso viento.

Sintamos del morir el dulce viento

nos lo envía con sus alas un Ángel

refresco que sosiega cualquier pena

y faro que ilumina oscura sangre.

Olvidados los ídolos de barro

lo abierto vibrará con ágil onda.

Nademos sutil onda siendo viento

no nos aprese el barro sin ser Ángel

ni pare nuestra sangre negra pena.

Poema para un jueves

Convocados por neogeminis.blogspot.com 

Lista de elementos que deberán aparecer en el relato

(al menos 3)

* un instrumento de precisión

* un personaje en riesgo

* un documento inesperado

* una sustancia tóxica

* un organismo en extinción

* un artilugio ingenioso

* un detalle insignificante

* una promesa rota

* una decisión difícil

* una vestimenta inusual

A continuación mi poema para este reto

LA MUCHACHA ENREDADA.

La mirada evaluadora de los amigos,

instrumento de precisión, obliga a la muchacha 

a moldear su cuerpo y ademanes. 

Así ya es, un personaje en riesgo de exclusión

de la tribu que en teoría la protege.  

Esa envidia de sus pares, sustancia tóxica,

la empuja al universo de las redes sociales.

Allí su cuerpo es como ella quiera presentarlo

y su frustración, un detalle insignificante.

Pero por internet, artilugio ingenioso,

circula la sustancia tóxica y adictiva

de la rápida y barata recompensa.

Inusual vestimenta de libertad y compañía.

Falsa promesa rota de virtual felicidad.