VACUNA DE LETRAS

Eres enigma viviente esfinge-cofre del misterio y carcelera de preguntas sin respuesta y los secretos eróticos. Un halo de frío azul envuelve tu intensa mirada. Faro de la luz del mal sobre un cuello de cisne. Tus piernas recogidas por brazos (incapaces para el abrazo). Cuerpo caracola inspirador de todo el pánico inhumano de lo feroz y lo salvaje. El mundo sobre el que reinas es desierto desolado. Vigilas espantando la compañía, escudo refractario a la evasión. Y aún así te retrato, te tolero y en ti busco el sentido de esta comezón constante que otros llaman vida .

La clave del animal domesticado es la nuez pilotando al cohete. La raíz de la revolución se hunde en un fallo del acuerdo. El árbol de la guerra, nogal sin frutos anegado en sangre, crece frondoso en ladera oscura. Allí el orden es disparado proyectil. La llave de la comunidad amable es el azul escupiendo al fuego. La sombra de la ciudad no la generan edificios ni sus gritos. El dios de la persona hambrienta, limpio cielo reconocido sobre sus deudas, habita y ríe la carcajada bancaria. La mansedumbre santifica la mañana.

Las ratas de mi pueblo siguen no al flautista sino al tambor. No bailan por tanto, marcan el paso sin necesidad de poemas para cantar. Tanto ritmo y tan poca melodía. Fuman y tampoco cantan las mujeres mientras leen poemas sin sangre recorridos por fetos de los abortos mucho más soñados que vivos. Tanto beso y tan poco latido. Ante tanto desconcierto contagioso afronto el blanco casi sin pulso mareado por el vértigo al futuro y dolido por los antiguos fracasos. Tan rico y una poesía tan pobre.

Nada tuvo Noé salvo su fe. Jodido estaba Job y se mantuvo discreto como Daniel. Los profetas regañan, escuchan la voz del ser inmenso cuyos movimientos alcanzan la imposible velocidad que nos hace ser una probabilidad cuántica. Carismático César. Fusilado Federico, superviviente superVicente. Solo los poetas crean almas. Desconectados del amparo de la red escriben buscando los símbolos imposibles que mañana serán la mejor expresión del arquetipo dirigido al superviviente.

Aborrezco el tiempo de la cueva, objetivo del instinto superviviente. Viaje sin razón al útero al gusto de la infancia protegida de un viajero irresponsable. Al destino entregado al conductor de la máquina por navegantes incautos en un mar de páginas sin libro ni papel. Deseo la emoción del descubrimiento caminante y no un pasajero. Quiero interpretar la guía, descifrar los gustos del cabecilla resolver el enigma del vate profeta con su verso mapa sin signos. Sendero al improbable tesoro de uno mismo.

INTERCAMBIOS ALIENADOS. (Música ricercata. György Ligeti) A eso que oímos insistente cuando solos en la noche despertamos –con la sed del ahíto, con el hambre del vacío– llamamos nervio, llamamos alma. Págame el servicio, con confort y con dinero. A eso que vemos en la luna cuando miramos de costado al escaparate  –con la sed del niño, con el hambre del triste– llamamos individuo, llamamos imagen. Cóbrate la cortesía, con caricias y con besos.  Cortesía doy por cariño y alma vendo por sueños.

Cara con barba de pinocha, b oca de piña, cuerpo de madera. Flores y risas, rosas y piñones. E n el lago me miro. Cuando amanece y no hay viento m i verdad es arbórea claridad. Ojos de ratón inalámbrico, m ente de tarjeta exhausta de datos. Brazos transoceánicos ligeros,  p iernas trapecistas con red. Llueve sobre el lago. Confusión, se oscurece el claro pino de la verdad.

Memoria amputada. Lento devoraba su memoria un gusano monstruoso. Me dolía la consciencia de mi madre vuelta humo sin sentido. Apenas lograba esconder el dolor tras la hoja de parra de una falsa sonrisa. Cuando el bicho desmembró de sus labios la palabra quedé hijo impotente signo sin mundo, vereda sin mapa. Hoy vuelvo de su entierro y un espíritu sin miembros habita mi cuerpo. Hijo amputado del tiempo sin condiciones por un feroz Saturno.

EL AROMA DE ESTE ÁRBOL Soñó la Tierra antes del Tiempo mis palabras al viento. Vibra hoy mi interior vacío y en símbolos se acompasa. Reina la muerte por dentro. En la sorda ficción soy otro saco lleno de aire rebotando por aceras del sinsentido. En el día del azul sentimiento y su poema con brillante adjetivo, con Él amo, con Él, que ni cuida ni juzga, río. Soy ídolo colgado de un abrazo y semidiós nacido del muerto niño. Caricia y viento rozan mi piel, cuando sufro un asombro de luna.

Ella me acerca una roca basáltica. Me la entrega con gesto triste y dice un para ti para siempre. Yo lanzo el pedrusco al mar. El humano orgullo tiene la densidad de la roca negra. S e hunde sin remisión encerrado en circulares discusiones mientras el agua le ignora y cruza más allá del estrecho. Ella roza mi mano, tumbados tras el coito. El roce transmite perdón y cariño mientras fuma su marca favorita. Yo vuelvo inconsciente a la adolescencia. La caprichosa memoria posee la fluidez del humo del tabaco. No es estable en un espacio cerrado por eso los niños la ignoran en su vida y locuras saladas. Ella toma el libro de poemas favorito. Recita en voz alta un poema sin retórica mientras se mofa de mis abstracciones. Yo veo bella esa incitación a la disputa. La lectura de l poema suscita la controversia del límite entre lo real y lo verdadero , e n un entorno lleno de engaños mientras mi maestr a desprecia la...

Mi razón es estética, mi moral, proyecto poético, y mi ética dinámica.

Abre el azar las páginas de cada nuevo libro de versos por donde la suerte empuja a pasear el territorio de la gracia. Unas veces es jardín soñado otras, urbanidad imaginada. Si por sueño, el equilibrio es el don gracioso recibido. Si por imagen, los códigos del cemento y las máquinas. Mueve el músculo la inercia del autómata enseñado hacia la acción prevista sin obstáculos morales. Unas veces es flecha volando otras, proyectil en llamas. Si por el aire, es el deseo atracción grátis de la diana. Si por el fuego, sendos latidos que el sudor auguran. Cierran los párpados las ventanas del corazón yegua entre olores inconscientes, certificación de gracia en vida.

TRES GOLPES EN EL PECHO Tres golpes en el pecho llamadas a la puerta del corazón. Creo en la igualdad ante la muerte madre que nos hermana en dignidad frente al deterioro del tiempo. Paraguas contra la lluvia de castigos. Creo en la fraternidad que libera, arma odiada y temida de la sociedad contra el poder de la sangre que ahoga esperanzas en feroz mar. Creo en la libertad sin apellidos fuente de errores y rectificaciones agua bautismal de mi iglesia. Luz al final del túnel de la sumisión.

Vidrio sin olor En mis noches de carnaval soñado las abejas, de pájaro vestidas, liban el polen nuevo, convertidas en sombras fijas sin futuro alado. En los días de sinvivir activo mis deseos de piedra desalmada borran el beso límpido y, ya nada puede cambiar el verso muerto a vivo. En mis horas de comezón constante, en mis ratos de sinrazón amante, sopla el viento de cien torres en ruinas. Muerde el lápiz de mil públicas minas el cuaderno de mi alma sin sabor y mis poemas son, vidrio sin olor.

Soñar la caída. Digerir el vértigo y la angustia pesadilla del ahogado en lago al pie de la montaña, cada vez más alta, más alta. Vivir el miedo. Adquirir combustible para el invierno vida del anciano en descuidado jardín sin rosales, cada vez menos rosas, menos rosas.

I El coro mastica el Oratorio de aquel tiempo para nuestros días. Suplica el Niño con dolor de palmera la libertad para sus muertos. Protestar cantando y trabajar sufriendo. Un grito en aquel momento slogan de sumisión para todos los días. II La noche destrozó las vidrieras de las sinagogas en aquellos tiempos. Abraza una madre con gesto de mártir el canto esclavo de su vientre. Gritar el sufrimiento y vivir gritando. La violencia en lejanos pueblos contra el débil de todos los días.

EMOCIONES INEXPLICABLES PIDEN VERSOS ILEGIBLES (Explicación no pedida dedicada a J.M. Canós) Cuando escribo no escojo las palabras de los versos. Pero luego las cribo frente al espejo usando una educada nuez como cedazo técnico. Así resuelvo mis miedos, aunque nunca libero entero el perfume alocado e irreal de mi descuidada flor interior. Quizás por eso le cuesta tanto a los lectores reconocer mi tormenta como suya. Frente al espejo criba el cedazo de la nuez educada los perfumes minerales. En el papel figuran con palabras legibles tormentas inexplicables. Cuando desprecio un poco mis temores, el milagro del equilibrio se produce. Las palabras son un tanto libres, sus músicas resuenan en el receptor sensual y en la pantalla del espíritu lector se representa la imagen de un árbol sensible, creando la sorpresa de reconocer como propio lo desconocido.    Frente a la pantalla libera un vino de cosecha suprema los ridículos temores. En el verso habita con ...

Llueve sobre el vértigo. Reverdece la hierba en el barranco. Se desliza el barro ladera abajo. El desfiladero es lago. Mar sin peces. El valle atasca la sangre inocente. Alumbra un sol vertical un rojo labio El precipicio es boca. Tormenta y grito. Barro y sangre se evaporan en el aire. Truena el ejército harto del horror. La sombra es anuncio. Cicatriz de barro, suelo para la futura hierba  sedienta de nueva lluvia.  

SOMBRA EL GRAVE, LUZ EL TRINO Sombra habita el grave luce la luz en el agudo trino. Lento el drama del dolor, aunque   corra la risa en las teclas. Vuelve la sombra al contraste y nace la especial maña. ¡Qué no, que no me rindo! ¡Anda, vete, vete dolor! La herida es profunda y abierta pero del huevo viene el pájaro de la voluntad la sanación. ¡Qué no, que no me rindo! ¡Anda, vete, vete dolor! ¿Qué no, qué no! ¿Qué canta el más desesperado cuando logra olvidar el dolor? ¿Cómo brinca el corazón cuando  la esperanza se viste de moneda? Canta en la ducha, comiendo salta, pasea y a trabajar va cantando. Suenan las íntimas risas soniquete  de la carrera de un perro juguetón. Sordos bailan la música del azul, cojos saltan con la muleta del amor. Suenan las positivas lágrimas con ruido de caja de música  persiguen a su fantasma. Bailan los curas bendiciendo su salud y reparten amén y amén  para ac...

Una potente tormenta. Nube negra en su presente como pregunta desafiante al destino: ¿Cuándo asesinó la materia al enigma? Un terrible aguacero destroza con sus precipitaciones toda voluntad y embrujo. ¡Todo bañado de líquida realidad! Como tantos náufragos asida al móvil o tableta de dudosa cobertura satisface a su Operadora. ¿Soy transparente para el mundo? Rendidas las abstracciones, desvelado el rostro de la enfermedad y con la vida reducida a balance de futuro. ¡Nada valgo como persona! Para asombro de observadores cotidianos, aunque casi ahogada, una chispa de última esperanza y el murmullo sumado a otros supervivientes, crean un grito que flota más allá de la borrasca sobre el castillo de los orgullosos. Debe, junto a otros futuros cadáveres, tomar conciencia de sus opciones, de sus posibles asideros con forma de letras, mínimas y poéticamente cortas, pero versos con la esencia de su vida, que todo lo supera. Hoy, p...

Celibidache y Dvorak (PINCHA) CANTO GENERAL (Lento. 9ª Sinfonía  Dvořák) Llamada al otro lado. La noche es adecuada. Comunicación a los espíritus. Melodía y ecos de momentos felices vividos en mutua compañía. El milagro ocurre de nuevo las ánimas responden. Canto sencillo lleno de melancolía recuerdos cantando al recuerdo, ecos de nuestros ecos. No hay más verdad que el amor. El hechizo viste lo cotidiano, corazón a ritmo pausado. Unidos en un canto general, pobres briznas de hierba, los vivos, partículas al viento, ellos. Puede nuestra soberbia vida en vago recuerdo de instantes plenos quedar justificada. La emoción justa, la alegría verdadera. En la emoción la alegría de verdad. El recuerdo de los dulces momentos compartidos, la única verdad del amor. Se despide el otro lado. Se despiden los espíritus, nos quedamos llorando de felicidad.

Al jinete del tiempo (Chopin Nocturno nº 2) El sol nos ha abandonado a las puertas de una noche sin compañía, solos tú y yo en esta mansión ajardinada. El sol, dio negra vida a tus cabellos. El sol, hace tanto, levantó las nieblas del amanecer al tiempo de nuestro primer beso. Ahora no es más que un espectro fantasma de la memoria señor de los sueños pobre rival para tanta estrella. Te acaricio y el temblor es trino de pájaro en tu alma. Transcurren por nuestros ojos las partículas elementales del amor resuena el pensamiento en armoniosa vibración. El tiempo no ha de ajar este paraíso. ¡No!,¡no! ¡no escapes veloz jinete! apéate de tu montura Te suplico, mantén el fervor eterno.

el divino sueño Dios soñaba un futuro bello y hermoso y lo hizo público. Luego, en un día de general evasión en los sacrificios teatrales, algo le despistó para perderlo (al futuro), y la pasión de los actores quedó presa del frío de la tecnología. Muerto Dios ya no sueña. Sin embargo desea recuperar el futuro soñado. Para ello inventa trucos mágicos (ahora inservibles) y comprende que su capacidad de creación falleció en tierra extraña. El lamento divino retumba en la distancia enorme que le separa del presente tipo de vida. Aquí ya todo se pudre y los milagros –de puro cotidianos y tecnológicos– no asombran. Este lugar de la adicción a las ideas preconcebidas hace hablar a los miserables en clave de mercaderes. Así reza Dios entonces. ¡Te encontraré, futuro bello, en las profundidades del amor! Será cuando el líder presente la imagen de la fraternidad y espante las farsas ridículas de la demagogia y el populismo. Dios dice que tenía un futuro soñado y...