VACUNA DE LETRAS

  VÉRTIGO Todo se consumó junto al manzano, y de allí salimos inteligencias florales, hijos del rosal de la consciencia mortal, totalmente huérfanos y en soledad. Enfrentados al mundo y olvidados de las hermanas cosas, nuestra mente odiaba la materia oscura por su ingente incoherencia. Pasada la efervescencia adolescente, descreímos de dioses y demás divinidades y sin pudor nos volvimos unos fugados a la nada. La posterior kénosis del ausente nos hizo comprender nuestro lugar en el universo, como meras partículas del todo en perpetuo caos. Al final, al escuchar el monótono latido de nuestro corazón en la calma del sobresalto inexistente, caímos en la cuenta de que todo era vibración, un puro movimiento de ida y venida, y así extendimos a nuestras hermanas cosas una cordial invitación al trapecio. No obstante, todo resultó en vano y la abigarrada multitud de los condenados, vistiendo sus mejores galas de color gris, reconoció asombrada al despertar mi sombra.  

GUERREROS Sin banderas no hay enemigos, ni generales, ni muertos, ni batallas. JEFE CORNETA misión la lucha enemigo derrotado un liderazgo irrompible estrategia de aniquilación plantar cara y borrar dudas pura voluntad de dominación ante-pérdidas-y-ante-temores desear muerte soltar anhelos  pensamiento sin prisioneros sin clemencia del victorioso la obediencia indubitada un evadirse con furia amigo del morir BANDERA PEÓN

  Nadie ni nada es perfecto. Nada ni nadie es dios. Personas con cuerpos bellos  tendrán espíritus contrahechos. Si por fuera tienen defectos gozarán de un mejor interior.  Errores y aciertos, bien y mal, y felicidad y dolor, no coinciden, ni en el tiempo ni en el espacio, y en una vida se compensan. Los desastres de la vida experimentados con dolor con una monótona tranquilidad se igualan en la memoria al fin.   Los momentos oceánicos sentidos como feliz rapto eterno con una vida de amarguras se tienden al fin a nivelar.

  La actividad humana más antigua fue dar un nombre a las cosas  y poner a todos de acuerdo en él. Con el lenguaje ya fuimos humanos, la primera profesión, la de poeta. Poeta es quien da nombre, y así llamó luz a la luz, y la luz fue hecha y a la oscuridad le dijo tiniebla, y al sol, sol, y a la luna, luna,  y al mar, mar, y a la tierra, tierra. El séptimo día tras nombrarlo todo dio nombre a la entelequia última y pronunció la palabra Dios, y a esa palabra la llenó de poder, de sabiduría y de eternidad. Y por último se auto-llamó mujer y al de la barba larga e ideas cortas le puso varón, hombre y macho. Todo iba bien hasta que otro poeta trajo las palabras: Paraíso, culpa,  celos, posesión, envidia y pecado. Con esos mimbres nació la lírica y llegaron los lacrimógenos poetas  del desamor y el eterno llanto. ¿No va siendo ya hora de los poetas que canten la felicidad y el amor? 

I Soy selva habitada,  un tigre reina en mí, déspota sin moral, sangriento animal, temido y aborrecido. Soy cárcel de bondad. II Una nueva lucha, ángeles seducen con bellezas naturales buenos seres interiores toman conciencia. Mi tigre carece de compasión, y lucha, ama imponer a sangre su voluntad. Una nueva masacre. III Amanezco en la diferencia, la metamorfosis se operó durante el sueño alguien expulsó al tigre y el olor a sangre. Amanezco en nueva realidad. IV Soy jardín armonioso, por el parterre desfilan los pavos reales por el césped corren infantiles juegos. Soy marcha a la redención. 

PRESENTACIÓN ¿Por qué publicar? Esta alegría que sentimos cuando vemos crecer una cosa que ha adquirido cuerpo merced a nuestra gestión, ¿cómo no ceder ante la necesidad irresistible de que participen en ella nuestros semejantes? Igor Stravinsky.  Me pasa algo parecido, salvando las distancias, que disfruto tanto escribiendo que la alegría de realizar algo me impulsa a compartirlo. p.d. (Si vas a intentarlo, ve hasta el final. No hay otro sentimiento como ese. Estarás a solas con los dioses.) Charles Bukovsky

  En la parte trasera de una antigua fotografía,  hay una inscripción que dice  «con la oscura intuición de lo que hubiera sido la dicha».  Delante, un joven sonríe despreocupado,  mientras posa entre casas solariegas de un pueblo de montaña.  Alguien debió llorar sobre el escrito,  porque una lágrima hizo correr la tinta y casi borra la palabra dicha.  Por suerte, la salada gota fue tangencial a la escritura. 

ALMA RUIN EN GATO BLANCO De las aburridas ovejas saca lana la pastora. Dos ovillos completa con la lana la hilandera. Uno blanco y otro negro. El mago con su arte dos gatos de ambos hace. Gato blanco y gato negro. Cansados después de jugar, a un hombre los gatos crean. Le llaman amo y señor sueñan vivir felices con él. Luz el blanco y Noche el otro.  Interroga el amo a los gatos para saber de dónde vienen. Noche inventa un dios eterno y Luz cuenta cosas de la lana. Dios, hombre, gato e hilandera. De las ovejas y la pastora ¡ya nadie se acuerda! Noche es amable, Luz no. Mejor que el amo no esté solo, dice Noche una tarde oscura. Y ¿a mí que me cuentas? contesta displicente Luz – dentro de nada todos pardos. Luz engaña, Noche , no. El mago compensa sus almas: da a Noche la más tranquila y una ruin alma al gato blanco.  Luz duro corazón azabache. En un momento del giro de la rueca los jóvenes gatos se pelean. Parece un juego inofensivo aunque es muy alto el precio a pag...

SIN CONTENCIÓN Saber del fingimiento necesario de creer en un dios omnipotente, de decir alma y que algo importa. Reconocer al cruzarse con alguien, a otro mortal, una nada en potencia y no poder reprimir la misericordia. Experimentar la Vida como sueño ilógico y no obstante seguir creyendo en el Arte, amándolo y disfrutándolo sin contención.

  La masa mejor se amasa  con las manos como las ideas de la masa,  se manipula. Los afectos inquebrantables  se logran sugiriendo como la afición de la masa, sugestionada. El ejército se cohesiona  contra el enemigo como la cohesión de la masa, hecha víctima. El pastel nacido de esa masa  es exclusivo la tribu nacida de esa masa  es excluyente.

  En las letras que ideo, un sueño esculpe y pinta el gris pasar del tiempo, y entonces mi verso es flor sencilla con aroma de vida, aunque mis tormentos sean sangre putrefacta. Si al acostarme, veo solo rostros tristes de noche, son recuerdos de penas. Por ello escribo el poema de la sal que escuece de verdad. En las locas tardes de otoño las horas mueren siempre con un modesto grito, y así me ocurre que mi texto lo dibujo nostálgico del cielo, porque los bellos rostros del día son recuerdos alegres. Un sueño esculpe y pinta el gris pasar del tiempo Mi verso es flor sencilla con aroma de vida Tristes rostros de noche son recuerdos de penas Poema de la sal que escuece de verdad Las horas mueren siempre con un modesto grito Mi texto lo dibujo nostálgico del cielo Bellos rostros del día son recuerdos alegres

I Deslumbramiento Es un faro su mirada es un rayo divino sufro ceguera permanente miedo y placer II Idealización De su sol deduzco vida de su aliento imagino flor un futuro siempre primavera un dios a mi alcance III Lucha y resistencia La razón me dice olvida la atracción es fatal alérgico a su veneno su ausencia me matará IV Embrujamiento Ya mis pies siguen su estela mi cuerpo es pelele el corazón obedece su decir mi vida es esclava de su mirar V Desengaño y salvación El ángel me salvó divina y clara visión encantamiento roto libre de la ensoñación

  Mi abuela me sermoneaba así: «Vivir es soñar un cuento coherente. La Vida es un tiempo interpretado. El efecto busca constante su causa. El Pecado crea el tiempo del poder y el Paraíso imagina un tiempo inmóvil». Pero la poesía me enseñó esto otro: «Morir es acabar con el espejo. La Muerte es la duración cierta de sentir solo la Nada atemporal. En eso empleas mucho tiempo, pero el sol también se apagará». El efecto busca la causa y esto toma su tiempo, pero el sol se apagará. Vivir es como soñar,  y ¡es tan incoherente el tiempo soñado! Vida, tiempo interpretado. Pecado, razón de poder, y El Paraíso, eternidad. Morir es acabar con algo,  y ¡es tan atemporal el tiempo de la Nada!

  A LA MUERTE DEL POETA Al leer tu poema más simbólico (muerto escritor ya en ángel convertido) tus metáforas brillan con sentido nuevo, con propia luz y toque angélico. Después, en un estado más abúlico (a mi, mal poeta sin gracia ni oficio) tu recuerdo envenena el artificio de un verso con dolor muy melancólico. Me sangran las palabras por tu muerte, mis símiles se vuelven más oscuras ¿por qué genio corriste negra suerte? Pero con alegría en horas duras un jolgorio me nace por leerte, viendo como en un ser de luz, perduras.

Letrilla al presidente Pedro Sanchez, presidente yo tus cambios de opinión no los logro comprender. Por España, por España por el bien de la Nación no sé si dimito o no. Por Begoña, por Begoña por su imagen y su honor no sé si dimito o no. Pedro Sanchez, presidente ya tus cambios de opinión mucho me hacen padecer. Catalanas, catalanes si me planta Puigdemont no sé si dimito o no. Putin, Biden, Netanyahu todos me dan plantón no sé si dimito o no. Pedro Sánchez, presidente ¿puedes hacerme el favor de gobernar de una vez?

POETAS SIN SOFÁ: REGRESO : Regresar a los orígenes, al pequeño pueblo que te vio nacer y que solemne abandonaste un día. Volver al caer la tarde y que la m... Regresar a los orígenes, al pequeño pueblo que te vio nacer y que solemne abandonaste un día. Volver al caer la tarde y que la mala iluminación no deje distinguir con precisión los contornos. Comenzar la vida abandonada de noche como aperitivo de la resplandeciente mañana a la que tantas veces soñaste retornar. Revolver las sábanas en sueños nadando mares de recuerdos y riéndole las gracias a los fantasmas olvidados. Despertar a la mañana de la vejez ignorando el nombre del viento que mueve la oxidada veleta y de la ausencia que imperceptiblemente  menea el balancín del porche. Y ser otro y haber muerto.