VACUNA DE LETRAS

De mi tercer libro. Al cielo negro de la mañana todas las sirenas iluminan. Otros a trabajar comienzan  y  cada minuto más ayuda hace falta en las sonoras ambulancias del estupor.

VER AQUÍ       –En la televisión del mundo de los seres completos, no hay telediarios, ya que casi nunca hay noticias.       –Y, ¿Qué es una noticia?       –Cuando el mundo cambia de rumbo hacia  una mayor dignidad humana. Y siempre es buena la noticia.       –Claro, esa es la única y verdadera novedad.

Dice la hormiguita de Collado YO SOY LA INSPIRACIÓN

De mi segundo libro En el rojizo teatro debuta  descomunal prestidigitador.  Luz, de las nubes, genio blanqueador es el mago que al cielo en azul muta.  Lumínicos engaños por la costa facilidad de caer en demencia los trucos animan esa impaciencia  de jugar sin la razón muy alerta.  Ojos ciegos en propio mirador tu identidad la contemplas pensando  de tus ideas sabio creador.  El mago te da el cielo, don esencia  de ese ser tan pleno y acomodado  en quien casi todo es vana apariencia.

A la pregunta ¿Qué es la belleza? se le han dado diferentes respuestas en la historia. A continuación las más recientes: RESPUESTA ROMÁNTICA: Dios es la mayor y total fuente de belleza. Mi alma ha de subir a las alturas, alejada de este cuerpo que la aprisiona, para captar en mi obra un leve reflejo de la divinidad. RESPUESTA MODERNA: Dios no existe. La única fuente de la belleza es el comportamiento humano. Mi ética es mi estética. RESPUESTA POST-MODERNA: Dios no existe. El alma tampoco. El ser humano –y la ser humana, es pura máquina productiva. La belleza se mide por las ventas de esa mercancía que los (humanos –y humanas)-máquina producen. MI RESPUESTA: Como no acaban de ponerse de acuerdo, elige tu idea de belleza, crea tu canon, trata de serle fiel, honesto y consecuente, y crea tu obra sin importante transgresiones ni críticas. Seguro que no vendes, más cierto aun que se van a reír de tu comportamiento, incluso te tildarán de pecador. Pero, si consigues re...

Aquel fue un momento único, especial en el tiempo –fruto de la equivocación de la hilandera o quizá fuera su intención. Se cruzaron los hilos en la rueca de una original forma. Entonces al mago le llamaron Dios aquel que dijo Luz y dijo Noche. A los gatos los nombraron personajes o actores depende de las fuentes. De la pastora ya no se oyó hablar. Ovillos hechos de puro hilo del destino se guardaron en un catálogo y lo llamaron Biblia. El hombre, mero invento –de los personajes del sueño de un mago se quiso imagen del autor y pecó de soberbia.

PINCHA AQUÍ Presentamos una muestra de la poeta Fadwa Souleimane (Alepo, Siria, 1972), es actriz, poeta y activista. Con descendencia alauita, ha sido partícipe de numerosas protestas, incluida la protesta mayoritariamente sunní en contra de Bashar al-Assad en Homs, a causa de lo cual fue condenada a muerte en su país natal. Desde el año 2012 ha sido asilada política en Francia, convirtiéndose en uno de los rostros más representativos de la Guerra Civil Siria. En el año 2014 publicó en la editorial Le Soupirail el recuento de poemas À la pleine lune, de la cual presentamos una selección traducida al español por Gustavo Osorio. A ti Que me has matado en ese tiempo Y a quien he matado en ese tiempo Tiempo de muerte Ese tiempo Vendrá ese instante donde Los ojos en los ojos Veremos que somos nada salvo el reflejo de nuestra mirada Que dice perdón Nada más Perdón Observa este perdón en mis ojos Y las vetas La luz persiste delante de nosotros...

La verdad,  no era "el ser feliz"  el objetivo a cumplir. Ni el Estado el guardián de que todo  nos fuera bien. No era eso. Por supuesto,  no era "el tener"  el motor de la vida. Ni el colegio la fábrica de futuros millonarios. No era eso. Tampoco, es claro,  era "la propia imagen"  el centro de la diana. Ni las actividades culturales el ecosistema obligado. No era eso. Era ser  lo más entero posible y tener más realidad  que capital. Era parecer  más pequeño y humilde como ser completo  que asume su verdad  su finitud y la pequeñez  de sus fuerzas. Era la belleza  de estar preparados para la en nada descartable  muerte física.

MURIÓ DON LUIS DE GÓNGORA Y ARGOTE UN 23 DE MAYO DE 1627 EN SU CÓRDOBA NATAL. 300 AÑOS DESPUÉS NACIÓ EN SEVILLA UNA GENERACIÓN MÁGICA UN 23 DE MAYO DE 1927. Unas coplillas satíricas gongorínas en recuerdo de tales aniversarios. Que junte un rico avariento  los doblones ciento a ciento,  bien puede ser;  mas que el sucesor gentil  no los gaste mil a mil,  no puede ser.  Que sea Médico más grave  quien más aforismos sabe,  bien puede ser;  mas que no sea más experto  el que más hubiere muerto,  no puede ser. Que anochezca cano el viejo,  y que amanezca bermejo,  bien puede ser;  mas que a creer nos estreche  que es milagro y no escabeche,  no puede ser. Que la viuda en el sermón  dé mil suspiros sin son,  bien puede ser:  mas que no los dé, a mi cuenta,  porque sepan dó se sienta,  no puede ser. 

PAZ Dos imponentes y exhaustos guerreros, al límite de sus fuerzas se pacifican. El equilibrio entre dos gigantes ninguno más poderoso, inaugura la paz. ¡Tan milagrosa e inestable paz! Disfrutadla mientras los guerreros descansen, volved a ver las plantas florecer y a la naturaleza imponer sus leyes. No hay forma de saber cuanto durará. Se olvidó el cielo de la soberbia loca idea pura, quemó la tierra sus frutos iracundos y carnosos, se libró el aire de tanta energía, el viento se detuvo. El pobre ser, frágil monigote desamparado, encontró su postura y aplomo, produjo obras con equilibrio y variedad, la certeza de su duración limitada empañaba el gusto por la luminosidad la frescura y quietud de los mil ejemplos creados. Todo cambia más o menos lentamente pero hasta el cambio a veces se detiene. Entonces el sol luce para muchos, mientras despreciadas la codicia y sus amigas lloran abandonadas, despechadas, solas. ...

POESÍA DE LA ILUSTRACIÓN (Sin Voltaire, ni Diderot) Y después de cinco poetas –la voz de la Tierra en mujer –el referente que se refiere a eso –mil dudas y sus nudos desatados –un precavido y correcto caballero  – la poeta que susurra a los espíritus y la amante de los cadáveres llegó el niño de los Haikus de la Plana Muerto de envidia junto a los otros quedó al ver la frescura y arrojo  de esa juventud que nos hace saber a todos  que el tiempo pasa y que estos gatos nuevos ya no nos pertenecen Malo es irse a la cama  más viejo cada noche peor es conocerlo y tener que asimilarlo

Cartel de Mónica Tocador de Monique VER AQUÍ NOCHE DEL ARTE Noche de pintores muertos ocaso del arte insulso olvido del dolor humanístico pidiendo que los pintores idos descansen en paz. ¡Qué no descansen jamás! Al fin nos podrán pintar auroras de palpitante color y anocheceres en el paraíso. ¡Arte, mercancía de espectáculo! Con Guy Debord os amonesto a superar el burgués arte a dar vida a sus contradicciones a redimir a los que sufren; a cambiar las noches del arte en amaneceres de nuevas vidas.   

                –Maestro, dinos, ¿Cuál es el sentido del amor?         –Para llegar a saberlo         antes deberéis aprender         a leer poesía.              –Y, dinos, ¿El secreto de la vida plena?       –También está escrito          en un poema.

Aquello que ha de perdurar  con intensidad y por más tiempo jamás aparece en la foto. Si resumes tu presente en salir en las fotos que compartes matas parte de tu realidad  y asesinas dulcemente  lo mejor de ti.

Los esclavos  y su amo. Amo, dueño  y propietario. ¿Alguien dueño de mis pensamientos? Los siervos  y el noble señor. Señor de tierras,  haciendas y diezmos. Tanto le deben,  todo le adeudan por generaciones. ¿Tienen dueño mis ilusiones, deseos y equivocaciones? Capitalistas  y caciques esclavistas. Con hipocresía  los seres humanos humillados. Dignidad, dominación, igualdad  mujeres, razas, progreso. Tomar conciencia de los retos  es atacar el fundamento de los represores con la necesidad de llenar este espacio de nuevas preguntas.

Esos días de mucha ventolera no son un día más en la oficina para –locos en casa de salud– Y las rubias melenas ondean Esos días de viento en primavera – brotes de nihilismo– son bosques de oscura sombra e inquietud Y las nubes corren y vuelan Noches de viento y luna de flores aullando van los lobos y los locos por las negras colinas sin virtud Y las indiferentes estrellas vibran 

Es lunes y el personal está para cosas superficiales y si pueden ser de broma pues mejor, ¿No? Algo que les haga olvidar eso, Eso, ESO que pasó, o no, y eso, Eso, ESO que viene, o no, ejem... Es lunes y el personal recuerda charlas sobre el vino en la noche del sábado: Que si el Somontano es vino del Opus y Torreciudad sitio para confesar pecados Que si la sierra de Cantabria  es todo mentira, puesto que limita la Rioja  Que si la Ribera Sacra es lo más ateo que ha parido  ejem... Es lunes y la vida espera para vivirla, no como ayer; vaya muermo de domingo café solo con sofá y solo muy solo en el idem. La mente sin parar de recordar su pelo de inventar un pecho de acariciar fantasmas y de querer escribir sobre eso... ejem... Es lunes.

Pesadas nubes metálicas  que el fuerte viento no desplaza Blandas montañas livianas  que el niño mueve a voluntad Gruesas palabras sepultando  voluntades hasta la asfixia Leves abrazos de algodón  que no cortan la respiración Aire mineral y mar metálico blando hierro Edificios de azúcar y cielo  de hormigón. Restos de alcohol y palabras  deshojadas del libro-árbol  de las falsedades impostadas Tus palabras acarician  caótico panorama el cuero interno y llenan su frío vacío Deseo una caricia más  de tu mirar soñoliento Así el sol iluminará entonces todas las cosas  con luz de realidad y esperanza

Leed aquí un magnífico artículo de Sonia Montins sobre la exposición de fotografía de Ana Becerra en la Menuda Galería de Castellón. PAYASOS TODOS   En la sociedad del espectáculo todos somos embaucadores por tantas mentiras apresados que ya vivimos como payasos.

Miran al mar y no ven olas. Ven ninfas felices y oráculos tenebrosos. Escuchan las caracolas y no oyen al mar. Oyen al profeta marcando los límites de la sociedad. Tocan el pan de cada día y no sienten hambre. Cantan con la voz enérgica de los pobres de solemnidad. Huelen el aroma de la flor y no se embriagan. Sienten el nervio delicado y los gemidos del amor. Besan los amados labios y no desfallecen, paladean el pozo inacabable del lenguaje y la génesis de la poesía. No te cruces en su camino, no vaya a ser que te toquen, miren, huelan, escuchen o besen. Son peligrosos los poetas.

Dice Sole Benages, en uno de los poemas de su reciente y magnífico libro, dedicado al monstruo que devora el tiempo: Sobre la nieve cayó la rosa más bella. La mano que la lanzó nunca supo que era la última esperanza de la diosa primavera. Pues bien, yo quisiera ser esa mano que acabe con tanta falsa deidad de esperanzas engañosas y primaverales.

Mi particular traducción del SONETO XIV de Elizabeth Barret la mujer de R. Browning junto a la de C. Pujol y el texto original. Si de mi te enamoras, que no sea mas que por puro amor. A otros no digas: "Me encanta su sonrisa, tipo, formas agradables de hablar, sus ocurrencias encajan con las mías, y su idea fue fuente de placer en aquel día" Que esas cosas podrían por sí mismas cambiar, o para ti lo que querías ya no más desear. Tampoco sea compasión por secar llanto en mejillas. Se pueden olvidar lloros; ausencia que trae bienestar si amor repudias. ¡Quiere por puro amor. Dios que enamora con su constante amar, día tras día! Soneto XIV Si has de amarme que sea sólo por amor de mi amor. No digas nunca que es por mi aspecto, mi sonrisa,  la melodía  de mi voz o por mi dulce carácter que concuerda contigo o que aquel día hizo que nos sintiéramos felices… Porque, amor mío, todas estas cosas pueden cambiar, y hasta el amor se muere. No me quieras tam...

AQUÍ EL TESTAMENTO Me duele ver irse a mi juventud, me evadí de una forma caprichosa hasta bien entrada la senectud Una vez perdida, mi pregunta es ambiciosa: Ya que paso a paso no se ha ido, ni a caballo, entonces, ¿como fue la cosa? De golpe entera ha desaparecido y me deja una interrogante indecorosa. Tengo claro que de haber estudiado en los tiempos de mi juvenil parranda y si me hubiera a buenas cosas dedicado tendría hoy un hogar y cama blanda por contra de la escuela he abdicado huí con los malos niños todos en panda y ahora que el testamento veo acabado ya mi corazón no sabe por donde anda. F. Villon (1431-1463)

“TODAVÍA LA TIERRA” – MARTA ARECES – Expo nº10 TODAVÍA LA TIERRA MARTA ARECES “Siento que la cámara es un pasaporte que aniquila las fronteras morales y las inhibiciones sociales –explica Areces-. Todavía la Tierra significa mi pequeño homenaje a esas personas que he ido encontrando en mi camino y me han abierto las puertas de su casa, impulsándome así, a seguir este viaje asombroso que es la vida”. En 2009, a raíz de un viaje familiar descubre que la fotografía es algo más que una afición y “comienza a ser el eje principal de mi día a día; mi compañera de viaje”. www.martaareces.com ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––– PERICO En el pueblo, al gato, le llamaban Perico pues solo el niño Pedro podía acariciarlo. Allí reinaba un gran árbol sobre la masía de rústica piedra y ventanas de madera. El único vidrio que allí conocía Perico era el reflejo del agua en los charcos. Su única relación con algo d...

Ya a la venta mi nuevo libro: AQUI:  Todos los caminos llevan a la luna

CUATRO DESTINOS Persona atrapada por un beso –girasol Otra prendida de un sueño –gira-luna La encarcelada en una pasión –torbellino Y los muertos de la brisa –olvido Y mi ya difunta madre   eligió ser brisa de olvido   para dar vida a sus hijos. Y que por un tiempo   ellos fueran gira-sol-luna   o si gustaban torbellino.

Persona atrapada por un beso –girasol Otra prendida de un sueño –gira-luna La encarcelada en una pasión –torbellino Y los muertos de la brisa –olvido

El niño es la poesía le hace falta el perro para ser poema. El perro es el tiempo necesita del árbol para ser presente. El árbol es incertidumbre le es obligado el amante para ser consciencia. El amante es la nada que debe inspirarse en el niño para al menos ser viento.

En un mundo líquido – límite de arena al azul mar– se ahoga una hoja En un tejado despierto – cresta de antenas al cielo– se fija el felino En un partir enlodado – lucha verde entre marrones– vibra el viento Quedan solos la cubierta curva y el colorado corazón

VISITAR EL HOTEL DE LOS POETAS   (haz click y verás) En este blog encontrarás las andanzas poéticas de un variopinto grupo de poetas reunidos en un mismo hotel. Empezando por lo que ocurre en un tradicional desayuno, en el que se hablará y mucho, del tiempo. Seguido por un romántico paseo por los jardines que rodean el edificio, para más tarde asistir a una comida entre turistas norteamericanos –tan originales ellos–. Nada como una siesta veraniega después de una buena comida. Imaginad que alguien os contara lo que el poeta ha soñado. Y luego, al atardecer, poder cotillear la conversación de la mesa de al lado en la cafetería, en la que un apasionado poeta conversa con una dama que dice ser su musa.  Es siempre una cosa a lamentar que el día acabe en este particular hotel. Sobre todo porque en las cenas poéticas los escritores suelen sacar sus obsesiones, y claro aparte del amor, la muerte es una de ellas. Quedáis todos emplazados a la próxima entrada, en la ...