Esfinge

Eres enigma viviente

esfinge-cofre del misterio y carcelera

de preguntas sin respuesta

y los secretos eróticos.

Un halo de frío azul

envuelve tu intensa mirada.

Faro de la luz del mal

sobre un cuello de cisne.

Tus piernas recogidas por brazos

(incapaces para el abrazo).

Cuerpo caracola inspirador

de todo el pánico inhumano

de lo feroz y lo salvaje.

El mundo sobre el que reinas

es desierto desolado.

Vigilas espantando la compañía,

escudo refractario a la evasión.

Y aún así te retrato,

te tolero y en ti busco

el sentido de esta comezón constante

que otros llaman vida.

Navidad-Siglo XXI

La clave del animal domesticado

es la nuez pilotando al cohete.

La raíz de la revolución

se hunde en un fallo del acuerdo.

El árbol de la guerra,

nogal sin frutos anegado en sangre,

crece frondoso en ladera oscura.

Allí el orden es disparado proyectil.

La llave de la comunidad amable

es el azul escupiendo al fuego.

La sombra de la ciudad

no la generan edificios ni sus gritos.

El dios de la persona hambrienta,

limpio cielo reconocido sobre sus deudas,

habita y ríe la carcajada bancaria.

La mansedumbre santifica la mañana.

Tan rico, tan pobre poema.

Las ratas de mi pueblo siguen

no al flautista sino al tambor.

No bailan por tanto, marcan el paso

sin necesidad de poemas para cantar.

Tanto ritmo y tan poca melodía.

Fuman y tampoco cantan las mujeres

mientras leen poemas sin sangre

recorridos por fetos de los abortos

mucho más soñados que vivos.

Tanto beso y tan poco latido.

Ante tanto desconcierto contagioso

afronto el blanco casi sin pulso

mareado por el vértigo al futuro

y dolido por los antiguos fracasos.

Tan rico y una poesía tan pobre.

POETAS Y PROFETAS

Nada tuvo Noé salvo su fe.

Jodido estaba Job

y se mantuvo discreto como Daniel.

Los profetas regañan,

escuchan la voz del ser inmenso

cuyos movimientos alcanzan

la imposible velocidad que nos hace ser

una probabilidad cuántica.

Carismático César.

Fusilado Federico,

superviviente superVicente.

Solo los poetas crean almas.

Desconectados del amparo de la red

escriben buscando los símbolos imposibles

que mañana serán la mejor expresión

del arquetipo dirigido al superviviente.

Descubrimiento

Aborrezco el tiempo de la cueva,

objetivo del instinto superviviente.

Viaje sin razón al útero

al gusto de la infancia protegida

de un viajero irresponsable.

Al destino entregado al conductor de la máquina

por navegantes incautos

en un mar de páginas sin libro ni papel.

Deseo la emoción del descubrimiento

caminante y no un pasajero.

Quiero interpretar la guía,

descifrar los gustos del cabecilla

resolver el enigma del vate profeta

con su verso mapa sin signos.

Sendero al improbable tesoro de uno mismo.

Ligeti Musica Ricercata

INTERCAMBIOS ALIENADOS.
(Música ricercata. György Ligeti)

A eso que oímos insistente
cuando solos en la noche despertamos
–con la sed del ahíto, con el hambre del vacío–
llamamos nervio, llamamos alma.
Págame el servicio, con confort y con dinero.

A eso que vemos en la luna
cuando miramos de costado al escaparate 
–con la sed del niño, con el hambre del triste–
llamamos individuo, llamamos imagen.
Cóbrate la cortesía, con caricias y con besos. 

Cortesía doy por cariño y alma vendo por sueños.

Paradoja para un puente.

Cara con barba de pinocha,

boca de piña, cuerpo de madera.

Flores y risas, rosas y piñones.

En el lago me miro.

Cuando amanece y no hay viento

mi verdad es arbórea claridad.

Ojos de ratón inalámbrico,

mente de tarjeta exhausta de datos.

Brazos transoceánicos ligeros, 

piernas trapecistas con red.

Llueve sobre el lago.

Confusión, se oscurece

el claro pino de la verdad.

Aniversario.

Memoria amputada.

Lento devoraba su memoria

un gusano monstruoso.

Me dolía la consciencia de mi madre

vuelta humo sin sentido.

Apenas lograba esconder el dolor

tras la hoja de parra de una falsa sonrisa.

Cuando el bicho desmembró

de sus labios la palabra

quedé hijo impotente

signo sin mundo, vereda sin mapa.

Hoy vuelvo de su entierro

y un espíritu sin miembros habita mi cuerpo.

Hijo amputado del tiempo sin condiciones

por un feroz Saturno.

¿Quién es él?

EL AROMA DE ESTE ÁRBOL

Soñó la Tierra antes del Tiempo

mis palabras al viento.

Vibra hoy mi interior vacío

y en símbolos se acompasa.

Reina la muerte por dentro.

En la sorda ficción

soy otro saco lleno de aire

rebotando por aceras del sinsentido.

En el día del azul sentimiento

y su poema con brillante adjetivo,

con Él amo, con Él,

que ni cuida ni juzga, río.

Soy ídolo colgado de un abrazo

y semidiós nacido del muerto niño.

Caricia y viento rozan mi piel,

cuando sufro un asombro de luna.