AL AMOR PERDIDO

Solo unas pocas gotas
distantes entre ellas
mientras el último rayo 
de un sol invernal
se debilita sin resistencia

Llega la noche al árbol
Sin luna y nublado
El tiempo ideal
para quien ama la soledad

Como este árbol envejecido
al que el diario contacto 
con el agresivo mundo
crea múltiples arrugas
en su geográfica corteza

Una vez asegurado 
de la nula presencia animal
el árbol canta y baila
Las dos cosas que le salvan
y permiten que siga creciendo

Ya sé que no me crees hermano
Desconoces que soy el lobo 
afín al viento suave del ocaso
Poseedor de la sabiduría
que habita la madera terrestre 
y lo veo todo sin ser visto

Canta a un amor perdido
bailando con pasos microscópicos
la melodía del humo de huesos
Y mientras suena no florece
y mientras canta no sufre

Porque el pobre árbol
padece la enfermedad del abandono
que solo cura la buena música
o al menos si no cura suaviza

Llega la aurora al árbol
sin nubes ni viento
El tiempo ideal 
para madurar el fruto

Solo unas pocas notas
distantes entre ellas
mientras el último acorde
en un ambiguo sol menor
se debilita entre graznidos

LÁGRIMAS PARA UN PARQUE

Pasear por un parque me entristece. Me acuerdo de amigos que han llorado confesándome tremendas desgracias. Me acuerdo de las novias que me han dejado. Todas lo han hecho. Será por algo. Recuerdo a mi amigo el loco que ahora trata de salir del manicomio o como quiera que lo llaman ahora. He leído muchas veces su poema favorito. Poco a poco desvelo su significado. Es como resolver un sudoku. Pero creo que habla de lo ignorantes que somos acerca de cómo funciona el mundo. Y nos imaginamos que lo dominamos todo. Y a veces he de confesar que un tipo duro como yo, hasta se emociona al leer lo siguiente de Yves Namur

ENTRE LA ROSA

Entre la rosa
y la paz de la tierra

hay quizás un sonido
que la abeja es la única que escucha.


Hay quizás también una pose
que ella es la única que conoce,

Un posar
que ella forma con sus patas,

propio de quien ingiere o tapa
e incluso del que deforma

Un posado 
que es su perdición y su renacer,

Como a menudo hace el viento
o el extraviado dios de las personas.

Claro que me siento tan extraviado como el mismísimo dios. Por eso me identifico con el árbol de mi poema:

HACER LA FLOR

Es un árbol oscuro

Tiene algo de recuerdo amargo

por una ausencia prematura

Un nido o una ardilla quizás

Se ha hecho imponente

superando aquella adversidad

–mancha para siempre–

falta continua y presente

Vuelos o perros que se acercan

le traen el resquemor de nuevo

Imposible dominarlo

Es un árbol agitado

Tiene algo de vergüenza interna

–ramas crecidas con rabia–

que quieren negarlo todo

y son constatación del llanto

Penitencia de vida y duelo

vigilia constante y añoranza

Es un árbol florecido

Tienen sus flores aroma extraño

a negación del dolor seco

a humedad desdoblada del abono

a lo puro alejado de la podredumbre

a lo etéreo enemigo de lo mineral

Huye el alma del árbol hacia el cielo

y se fuga de su penosa prisión

Es un árbol atípico

Tiene las flores como sistema

de curación por desdoblamiento

Parte su espíritu en dos mitades

–la triste queda a flor de hoja–

la otra es esencia y perfume

que vuela libre hacia las nubes

como algunos poemas o canciones 

ENTRE LA ROSA (Per-versión francesa)

ENTRE LA ROSA

Entre la rosa
y la paz de la tierra

hay quizás un sonido
que la abeja es la única que escucha.


Hay quizás también una pose
que ella es la única que conoce,

Un posar
que ella forma con sus patas,

propio de quien ingiere o tapa
e incluso del que deforma

Un posado 
que es su perdición y su renacer,

Como a menudo hace el viento
o el extraviado dios de las personas

ENTRE LA ROSE

Entre la rose
Et les silences de la terre,

Il y a peut-être un mot
Que seule l'abeille peut entendre.


Il y a peut-être aussi un geste
Qu'elle est seule à connaître,

Un geste
Qu'elle peut enserrer antre ses pattes,

Qu'elle peut à souhait avaler ou couvrir
Et dont elle peut aussi modifier la forme.

Un geste
Oú elle ira se perdre et renaître,

Comme le font encore parfois le vent
Et le dieu égaré des hommes.

YVES NAMUR

HACER LA FLOR

Es un árbol oscuro
Tiene algo de recuerdo amargo
por una ausencia prematura
Un nido o una ardilla quizás
Se ha hecho imponente
superando aquella adversidad
–mancha para siempre–
falta continua y presente
Vuelos o perros que se acercan
le traen el resquemor de nuevo
Imposible dominarlo

Es un árbol agitado
Tiene algo de vergüenza interna
–ramas crecidas con rabia–
que quieren negarlo todo
y son constatación del llanto
Penitencia de vida y duelo
vigilia constante y añoranza

Es un árbol florecido
Tienen sus flores aroma extraño
a negación del dolor seco
a humedad desdoblada del abono
a lo puro alejado de la podredumbre
a lo etéreo enemigo de lo mineral
Huye el alma del árbol hacia el cielo
y se fuga de su penosa prisión

Es un árbol atípico
Tiene las flores como sistema
de curación por desdoblamiento
Parte su espíritu en dos mitades
–la triste queda a flor de hoja–
la otra es esencia y perfume
que vuela libre hacia las nubes
como algunos poemas o canciones 

LA CONFESIÓN

Hasta hoy me había tomado a cachondeo lo de mi amigo. Pero de broma nada. Hoy llorando me ha contado el dramón de su infancia. Las drogas campando por la casa de sus padres, los abusos y las violencias. 
Para mi sorpresa me ha explicado que leyendo a Alejandra Pizarnik se ha dado cuenta de que hay mucha gente que sufre en la juventud. Me ha dicho que la poesía cura, aunque sea porque te hace sentirte acompañado en este mundo tan impuro. Que Alejandra le entiende porque como él no quería que se acabara la noche por triste que fuera.

EL CORAZÓN DE LO QUE EXISTE

No me entregues
tristísima medianoche,
al impuro mediodía blanco

Luego me ha hablado de sus sistemas tan originales de desdoblamiento de personalidad. Yo me he quedado de piedra cuando me ha dicho que a su otro yo lo sacaba de su cuerpo y dejaba al yo que padecía encerrado en él. Dice que lo ha desarrollado desde que leyó el poema nº 14 del libro Árbol de Diana también de Alejandra.

14 

El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mi dormido
me come y me bebe

Ese monstruo interior que me ha parecido ver en las tripas de mi amigo,que se lo come y se lo bebe y le da tanta rabia y le da la vuelta como a un calcetín. Y todo por culpa de los líos de su familia cuando era un niño. Es que hay que joderse. Por eso he compuesto este pequeño poema.

GERMINA Y CRECE LA SEMILLA DE LA LOCURA

Las palabras fueron dichas
y los actos cometidos
La violencia ejercitada
de forma deliberada 
sobre el débil desprotegido
El albedrío del depredador
puede que nublado
por un instinto poderoso
decidió dejarlo estar y hacer
Acompañaron a los actos
cuentos sin lógica para el avisado
pero creíbles para el ingenuo
ya desde entonces víctima
llena de culpa y dudas
De continuo y para siempre
Locura sin cura

De esa semilla nace vida muerta
planta con interior tóxico
y venenosas espinas
Solo el arte la podará con suerte

GERMINA Y CRECE LA SEMILLA DE LA LOCURA

Las palabras fueron dichas
y los actos cometidos
La violencia ejercitada
de forma deliberada 
sobre el débil desprotegido
El albedrío del depredador
puede que nublado
por un instinto poderoso
decidió dejarlo estar y hacer
Acompañaron a los actos
cuentos sin lógica para el avisado
pero creíbles para el ingenuo
ya desde entonces víctima
llena de culpa y dudas
De continuo y para siempre
Locura sin cura

De esa semilla nace vida muerta
planta con interior tóxico
y venenosas espinas
Solo el arte la podará con suerte

AGUJERO NEGRO QUE HABLA ASÍ

Mi amigo no para de contar cosas raras. No sé que se toma pero alucina por un tubo. Hay que ver el cuelgue tan extraño que tiene el tío. Yo es que ni sé por qué le escucho. Va y me dice el colega que su vida es un acercarse en continuo a un agujero negro. Como me ve sorprendido me aclara que es algo de las estrellas y no tiene que ver con el trasero. Que le falta poco para ser absorbido, añade. Y toda la culpa de ello la tiene su familia. Se ha dado cuenta, dice, al leer el poema de Philip Larkin 

ASÍ DICE

Marcado por ellos, por papá y mamá
Sin quererlo pero sí que lo hicieron
Te llenaron con sus propios defectos
Y añadieron otros como extra de más
Ellos a su vez iban siendo marcados
Por locos con rancios trajes y corbatas 
Que pasaban un rato medio cogorzas
Y el resto del tiempo pisando callos
Las personas transfieren sus miserias
Como un agujero negro que nos chupa
Procura escapar tan pronto como puedas
Y no tengas hijos por lo que más quieras

Realmente va a ser difícil echarle un cable a mi amigo. Más aún si sigue con esas lecturas. Puede que ahora entendáis mejor mi poema

LA DIMENSIÓN DEL VACÍO

La dimensión del vacío
y el tamaño del precipicio
percibidos como algo físico
como experiencia sensorial

La dimensión del vacío
entre lo que desea ser
y como se comporta a diario
El precipicio entre un abrazo 
y un hachazo vengativo

El acto tuvo lugar Eso es cierto 
Y generó un monstruo culpable
que disfruta de por vida
revolcándose en el horror

Árbol que no deja atrás nunca
las raíces de la rabia generada
Que se castiga por sus frutos
alimento del agujero negro de la ira
Culpable de reverdecer en primavera

Árbol que piensa escribir
(con torcidos renglones)
poemas con memoria
que den unidad a las partes
de la historia que cuenta
Cosas nuevas que ayuden
al deprimido y al solitario

Versos del interior del perro
que en verdad olisquea y mea
la corteza arrugada del pino
Palabras que sanen la soledad
de los individuos sin bosque
al sol de lo que no debió pasar

PER-VERSIÓN DE ASÍ DICE

ASÍ DICE

Marcado por ellos, por papá y mamá.
Sin quererlo pero sí que lo hicieron
Te llenaron con sus propios defectos
Y añadieron otros como extra de más
Ellos a su vez iban siendo marcados
Por locos con rancios trajes y corbatas 
Que pasaban un rato medio cogorzas
Y el resto del tiempo pisando callos
Las personas transfieren sus miserias
Como un agujero negro que nos chupa
Procura escapar tan pronto como puedas
Y no tengas hijos por lo que más quieras

THIS BE THE VERSE

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.
      But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another's throats.
      Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself
PHILIP LARKIN

LA DIMENSIÓN DEL VACÍO

La dimensión del vacío
y el tamaño del precipicio
percibidos como algo físico
como experiencia sensorial

La dimensión del vacío
entre lo que desea ser
y como se comporta a diario
El precipicio entre un abrazo 
y un hachazo vengativo

El acto tuvo lugar Eso es cierto 
Y generó un monstruo culpable
que disfruta de por vida
revolcándose en el horror

Árbol que no deja atrás nunca
las raíces de la rabia generada
Que se castiga por sus frutos
alimento del agujero negro de la ira
Culpable de reverdecer en primavera

Árbol que piensa escribir
(con torcidos renglones)
poemas con memoria
que den unidad a las partes
de la historia que cuenta
Cosas nuevas que ayuden
al deprimido y al solitario

Versos del interior del perro
que en verdad olisquea y mea
la corteza arrugada del pino
Palabras que sanen la soledad
de los individuos sin bosque
al sol de lo que no debió pasar

EMPEZANDO EL CUENTO

La historia trata sobre un conocido que está pasando una mala época. Bueno para ser claros no le he conocido jamás una buena. Rebosa rabia, todo le parece fatal pero a la vez se culpa a sí mismo. Está envuelto en una tormenta perfecta de culpa, dolor y rabia. 
Este fin de semana hemos hablado y le he encontrado mucho mejor. Me ha comentado que está leyendo un libro extraño, "el collar de la paloma" de Ibn Hazm de Córdoba, escrito en Játiva en el año 1022. Mientras me lo contaba yo me he reído por dentro y me he tenido que morder la lengua para que no se notara. Pues no me ha recitado el tío un poemita ridículo como ejemplo de lo curativa que le resulta la poesía.

Reproches y quejas por injusticias
vinieron de quien era a la vez fiscal, juez y defensor.
Se quejaba de lo que sentía, sin que nadie,
más que aquel de quien se quejaba, supiera lo que quería decir.

Pues vale, tío, si así te quitas de encima esos traumas y la manía de culparte a ti mismo de lo que te sucedió hace tiempo atrás y te dejó tan marcado, pues mejor.

Ahora entenderéis mejor mi poema:

PRELUDIO

He leído en su mirada
–en esta mañana fría de marzo–
que algo sucedido en el invierno
marcó su existencia para siempre

Me confiesa entonces el odio
abundante a su propio ser
y su proyección imparable
sobre todo lo que habita el mundo

Es su mente una fábrica en marcha
que a menudo esconde tras la sonrisa
Otras la disimula o enmascara
mas el stock de su ira inunda mercados

Es su odio inevitable

Pero algo ha sucedido en invierno
–punto de esperanza en gris mirada–
visita su memoria de forma recurrente 
para añadir emoción y brillo

Ha leído un poema adolescente
–fuente de consuelo y sabiduría–
ha sido fácil de memorizar entero
era la pieza final de su rompecabezas

Medicina para el mal de odio
mata síntomas sin efectos secundarios
hace descansar del desasosiego
y cubre el rosto de la tragedia


La respuesta que pensaba que no existía

Se desveló el secreto (per-versión)

Se desveló el secreto (W. Auden)

Saltó el secreto por fin

que ya debía ser sabido

Confesión hecha con ganas

todas al íntimo amigo

La intimidad a la plaza

lleva la lengua con gritos

La procesión va por dentro y

no hay humo sin fuego ardido

Que tras el muerto flotante

o el fantasma con cadenas

Tras la señora que danza

o aquel de las borracheras,

Bajo aparente fatiga

o el malestar de cabeza

hay siempre más tela entera

y más que la que arde hay cera

Para el canto repentino

–detrás de la tapia del huerto–

del olor de añosos setos

Para las fotos de juegos

–el corro de la patata–

Chocarla la tos o el beso

siempre hay un feo secreto

personal razón para ello 

At Last The Secret Is Out 

At last the secret is out,

as it always must come in the end,

the delicius story is ripe to tell

to tell to the intimate friend;

over the tea-cups and into the square

the tongues has its desire;

still waters run deep, my dear,

there's never smoke without fire.

Behind the corpse in the reservoir,

behind the ghost on the links,

behind the lady who dances

and the man who madly drinks,

under the look of fatigue

the attack of migraine and the sigh

there is always another story,

there is more than meets the eye.

For the clear voice suddently singing,

high up in the convent wall,

the scent of the elder bushes,

the sporting prints in the hall,

the croquet matches in summer,

the handshake, the cough, the kiss,

there is always a wicked secret,

a private reason for this. 

[1936]

W. H. Auden (York, Inglaterra, 1907-Viena, 1973)

PRELUDIO

He leído en su mirada
–en esta mañana fría de marzo–
que algo sucedido en el invierno
marcó su existencia para siempre

Me confiesa entonces el odio
abundante a su propio ser
y su proyección imparable
sobre todo lo que habita el mundo

Es su mente una fábrica en marcha
que a menudo esconde tras la sonrisa
Otras la disimula o enmascara
mas el stock de su ira inunda mercados

Es su odio inevitable

Pero algo ha sucedido en invierno
–punto de esperanza en gris mirada–
visita su memoria de forma recurrente 
para añadir emoción y brillo

Ha leído un poema adolescente
–fuente de consuelo y sabiduría–
ha sido fácil de memorizar entero
era la pieza final de su rompecabezas

Medicina para el mal de odio
mata síntomas sin efectos secundarios
hace descansar del desasosiego
y cubre el rosto de la tragedia

La respuesta que pensaba que no existía

SEXTINA DEL PERRO Y EL ALMA

Lloras, viejo que piensas en la muerte.

Ella siempre será tu enorme cuelgue.

Solo sueñas en no besar su beso.

Ya indiferente a todo incluso al sexo

y aunque lo niegas crees en el alma

que todo transcurrió, a cara de perro.

Mira, joven que vives como un perro

tarde o temprano toca ver la muerte

de alguien cercano, y marca tanto el alma

que no hay rollo más chungo que ese cuelgue.

Pierde gracia la vida y hasta el sexo.

La soledad recuerda al muerto beso.

Tío deja en paz todo aquel mal beso

folla y descansa al sol como mi perro

no pierdas ocasión de hacer el sexo

y olvídate del día de tu muerte

que la vida siempre es el mejor cuelgue 

y el roce de dos pieles sana el alma.

Oye chico, yo amé con toda el alma

todo lo que sentí desde aquel beso

fue un amor de verdad, no un simple cuelgue.

Siempre odié compararme con un perro

y no ver la llegada de la muerte. 

También sentí el amor mejor que el sexo.

Oye abuelo, jamás amor sin sexo.

Que tu chica se fue me parte el alma

pero mejor vivir sin ver la muerte

que el próximo será el más lindo beso

y amar como ama al amo su fiel perro

eso sí que es un buen y chulo cuelgue.

El día que sin sed todo te cuelgue

observando sin gran valor el sexo

diciéndote qué malas pulgas, perro,

tiene tu requemada y cansada alma.

No querrás saber nada de algún beso,

triste desearás el ver la muerte.

Menudo cuelgue viejo con la muerte

que es el sexo mejor que un sutil beso

y nunca un perro te partirá el alma.