VACUNA DE LETRAS

Solo unas pocas gotas distantes entre ellas mientras el último rayo  de un sol invernal se debilita sin resistencia Llega la noche al árbol Sin luna y nublado El tiempo ideal para quien ama la soledad Como este árbol envejecido al que el diario contacto  con el agresivo mundo crea múltiples arrugas en su geográfica corteza Una vez asegurado  de la nula presencia animal el árbol canta y baila Las dos cosas que le salvan y permiten que siga creciendo Ya sé que no me crees hermano Desconoces que soy el lobo  afín al viento suave del ocaso Poseedor de la sabiduría que habita la madera terrestre  y lo veo todo sin ser visto Canta a un amor perdido bailando con pasos microscópicos la melodía del humo de huesos Y mientras suena no florece y mientras canta no sufre Porque el pobre árbol padece la enfermedad del abandono que solo cura la buena música o al menos si no cura suaviza Llega la aurora al árbol sin nubes ni viento E...

Pasear por un parque me entristece. Me acuerdo de amigos que han llorado confesándome tremendas desgracias. Me acuerdo de las novias que me han dejado. Todas lo han hecho. Será por algo. Recuerdo a mi amigo el loco que ahora trata de salir del manicomio o como quiera que lo llaman ahora. He leído muchas veces su poema favorito. Poco a poco desvelo su significado. Es como resolver un sudoku. Pero creo que habla de lo ignorantes que somos acerca de cómo funciona el mundo. Y nos imaginamos que lo dominamos todo. Y a veces he de confesar que un tipo duro como yo, hasta se emociona al leer lo siguiente de Yves Namur ENTRE LA ROSA Entre la rosa y la paz de la tierra hay quizás un sonido que la abeja es la única que escucha. Hay quizás también una pose que ella es la única que conoce, Un posar que ella forma con sus patas, propio de quien ingiere o tapa e incluso del que deforma Un posado  que es su perdición y su renacer, Como a menudo hace el viento o el extr...

ENTRE LA ROSA Entre la rosa y la paz de la tierra hay quizás un sonido que la abeja es la única que escucha. Hay quizás también una pose que ella es la única que conoce, Un posar que ella forma con sus patas, propio de quien ingiere o tapa e incluso del que deforma Un posado  que es su perdición y su renacer, Como a menudo hace el viento o el extraviado dios de las personas ENTRE LA ROSE Entre la rose Et les silences de la terre, Il y a peut-être un mot Que seule l'abeille peut entendre. Il y a peut-être aussi un geste Qu'elle est seule à connaître, Un geste Qu'elle peut enserrer antre ses pattes, Qu'elle peut à souhait avaler ou couvrir Et dont elle peut aussi modifier la forme. Un geste Oú elle ira se perdre et renaître, Comme le font encore parfois le vent Et le dieu égaré des hommes. YVES NAMUR

Es un árbol oscuro Tiene algo de recuerdo amargo por una ausencia prematura Un nido o una ardilla quizás Se ha hecho imponente superando aquella adversidad –mancha para siempre– falta continua y presente Vuelos o perros que se acercan le traen el resquemor de nuevo Imposible dominarlo Es un árbol agitado Tiene algo de vergüenza interna –ramas crecidas con rabia– que quieren negarlo todo y son constatación del llanto Penitencia de vida y duelo vigilia constante y añoranza Es un árbol florecido Tienen sus flores aroma extraño a negación del dolor seco a humedad desdoblada del abono a lo puro alejado de la podredumbre a lo etéreo enemigo de lo mineral Huye el alma del árbol hacia el cielo y se fuga de su penosa prisión Es un árbol atípico Tiene las flores como sistema de curación por desdoblamiento Parte su espíritu en dos mitades –la triste queda a flor de hoja– la otra es esencia y perfume que vuela libre hacia las nubes como algunos poemas o canc...

Hasta hoy me había tomado a cachondeo lo de mi amigo. Pero de broma nada. Hoy llorando me ha contado el dramón de su infancia. Las drogas campando por la casa de sus padres, los abusos y las violencias.  Para mi sorpresa me ha explicado que leyendo a Alejandra Pizarnik se ha dado cuenta de que hay mucha gente que sufre en la juventud. Me ha dicho que la poesía cura, aunque sea porque te hace sentirte acompañado en este mundo tan impuro. Que Alejandra le entiende porque como él no quería que se acabara la noche por triste que fuera. EL CORAZÓN DE LO QUE EXISTE No me entregues tristísima medianoche, al impuro mediodía blanco Luego me ha hablado de sus sistemas tan originales de desdoblamiento de personalidad. Yo me he quedado de piedra cuando me ha dicho que a su otro yo lo sacaba de su cuerpo y dejaba al yo que padecía encerrado en él. Dice que lo ha desarrollado desde que leyó el poema nº 14 del libro Árbol de Diana también de Alejandra. 14  El poema que no d...

Las palabras fueron dichas y los actos cometidos La violencia ejercitada de forma deliberada  sobre el débil desprotegido El albedrío del depredador puede que nublado por un instinto poderoso decidió dejarlo estar y hacer Acompañaron a los actos cuentos sin lógica para el avisado pero creíbles para el ingenuo ya desde entonces víctima llena de culpa y dudas De continuo y para siempre Locura sin cura De esa semilla nace vida muerta planta con interior tóxico y venenosas espinas Solo el arte la podará con suerte

Mi amigo no para de contar cosas raras. No sé que se toma pero alucina por un tubo. Hay que ver el cuelgue tan extraño que tiene el tío. Yo es que ni sé por qué le escucho. Va y me dice el colega que su vida es un acercarse en continuo a un agujero negro. Como me ve sorprendido me aclara que es algo de las estrellas y no tiene que ver con el trasero. Que le falta poco para ser absorbido, añade. Y toda la culpa de ello la tiene su familia. Se ha dado cuenta, dice, al leer el poema de Philip Larkin  ASÍ DICE Marcado por ellos, por papá y mamá Sin quererlo pero sí que lo hicieron Te llenaron con sus propios defectos Y añadieron otros como extra de más Ellos a su vez iban siendo marcados Por locos con rancios trajes y corbatas  Que pasaban un rato medio cogorzas Y el resto del tiempo pisando callos Las personas transfieren sus miserias Como un agujero negro que nos chupa Procura escapar tan pronto como puedas Y no tengas hijos por lo que más quieras R...

ASÍ DICE Marcado por ellos, por papá y mamá. Sin quererlo pero sí que lo hicieron Te llenaron con sus propios defectos Y añadieron otros como extra de más Ellos a su vez iban siendo marcados Por locos con rancios trajes y corbatas  Que pasaban un rato medio cogorzas Y el resto del tiempo pisando callos Las personas transfieren sus miserias Como un agujero negro que nos chupa Procura escapar tan pronto como puedas Y no tengas hijos por lo que más quieras THIS BE THE VERSE They fuck you up, your mum and dad. They may not mean to, but they do. They fill you with the faults they had And add some extra, just for you.       But they were fucked up in their turn By fools in old-style hats and coats, Who half the time were soppy-stern And half at one another's throats.       Man hands on misery to man. It deepens like a coastal shelf. Get out as early as you can, And don't have any kids yourself PHILIP LARKIN

La dimensión del vacío y el tamaño del precipicio percibidos como algo físico como experiencia sensorial La dimensión del vacío entre lo que desea ser y como se comporta a diario El precipicio entre un abrazo  y un hachazo vengativo El acto tuvo lugar Eso es cierto  Y generó un monstruo culpable que disfruta de por vida revolcándose en el horror Árbol que no deja atrás nunca las raíces de la rabia generada Que se castiga por sus frutos alimento del agujero negro de la ira Culpable de reverdecer en primavera Árbol que piensa escribir (con torcidos renglones) poemas con memoria que den unidad a las partes de la historia que cuenta Cosas nuevas que ayuden al deprimido y al solitario Versos del interior del perro que en verdad olisquea y mea la corteza arrugada del pino Palabras que sanen la soledad de los individuos sin bosque al sol de lo que no debió pasar

La historia trata sobre un conocido que está pasando una mala época. Bueno para ser claros no le he conocido jamás una buena. Rebosa rabia, todo le parece fatal pero a la vez se culpa a sí mismo. Está envuelto en una tormenta perfecta de culpa, dolor y rabia.  Este fin de semana hemos hablado y le he encontrado mucho mejor. Me ha comentado que está leyendo un libro extraño, "el collar de la paloma" de Ibn Hazm de Córdoba, escrito en Játiva en el año 1022. Mientras me lo contaba yo me he reído por dentro y me he tenido que morder la lengua para que no se notara. Pues no me ha recitado el tío un poemita ridículo como ejemplo de lo curativa que le resulta la poesía. Reproches y quejas por injusticias vinieron de quien era a la vez fiscal, juez y defensor. Se quejaba de lo que sentía, sin que nadie, más que aquel de quien se quejaba, supiera lo que quería decir. Pues vale, tío, si así te quitas de encima esos traumas y la manía de culparte a ti mismo de lo que te sucedió ...

Se desveló el secreto (W. Auden) Saltó el secreto por fin que ya debía ser sabido Confesión hecha con ganas todas al íntimo amigo La intimidad a la plaza lleva la lengua con gritos La procesión va por dentro y no hay humo sin fuego ardido Que tras el muerto flotante o el fantasma con cadenas Tras la señora que danza o aquel de las borracheras, Bajo aparente fatiga o el malestar de cabeza hay siempre más tela entera y más que la que arde hay cera Para el canto repentino –detrás de la tapia del huerto– del olor de añosos setos Para las fotos de juegos –el corro de la patata– Chocarla la tos o el beso siempre hay un feo secreto personal razón para ello  At Last The Secret Is Out  At last the secret is out, as it always must come in the end, the delicius story is ripe to tell to tell to the intimate friend; over the tea-cups and into the square the tongues has its desire; still waters run deep, my de...

He leído en su mirada –en esta mañana fría de marzo– que algo sucedido en el invierno marcó su existencia para siempre Me confiesa entonces el odio abundante a su propio ser y su proyección imparable sobre todo lo que habita el mundo Es su mente una fábrica en marcha que a menudo esconde tras la sonrisa Otras la disimula o enmascara mas el stock de su ira inunda mercados Es su odio inevitable Pero algo ha sucedido en invierno –punto de esperanza en gris mirada– visita su memoria de forma recurrente  para añadir emoción y brillo Ha leído un poema adolescente –fuente de consuelo y sabiduría– ha sido fácil de memorizar entero era la pieza final de su rompecabezas Medicina para el mal de odio mata síntomas sin efectos secundarios hace descansar del desasosiego y cubre el rosto de la tragedia La respuesta que pensaba que no existía

Lloras, viejo que piensas en la muerte. Ella siempre será tu enorme cuelgue. Solo sueñas en no besar su beso. Ya indiferente a todo incluso al sexo y aunque lo niegas crees en el alma que todo transcurrió, a cara de perro. Mira, joven que vives como un perro tarde o temprano toca ver la muerte de alguien cercano, y marca tanto el alma que no hay rollo más chungo que ese cuelgue. Pierde gracia la vida y hasta el sexo. La soledad recuerda al muerto beso. Tío deja en paz todo aquel mal beso folla y descansa al sol como mi perro no pierdas ocasión de hacer el sexo y olvídate del día de tu muerte que la vida siempre es el mejor cuelgue  y el roce de dos pieles sana el alma. Oye chico, yo amé con toda el alma todo lo que sentí desde aquel beso fue un amor de verdad, no un simple cuelgue. Siempre odié compararme con un perro y no ver la llegada de la muerte.  También sentí el amor mejor que el sexo. Oye abuelo, jamás amor sin s...