VACUNA DE LETRAS

  Tú no eres Dios, pero Dios es tú. El poeta, senderista de interiores, el músico, fugaz paseante, el pintor, líquido en colores, el artista, es tú. Siempre habrán guerras,  ideologías, miedos, moralidad, poderes para encarcelarte y robar tu libertad, tú persiste, sigue esos senderos de las emociones escucha, marchando, al tiempo único, báñalo en los colores de las horas, no dejes que asesinen a tu artista. Sé Dios en todo momento, aproximado a tu verdad, cerca de la belleza y bajo la sombra de la bondad.

  LA DE LA MIRADA PRODIGIOSA A P. Mir Ella, con su mirada prodigiosa, hace del cuadro espíritu cantante. Ella con la pasión de todo amante consigue la emoción más deliciosa. Ella trae luz a niebla temblorosa, galaxia de verdades personales en su decir, con raptos pasionales. Ella siente, la forma más preciosa. Quizás la pena negra te ha tocado, quizás borrascas mojan tu alegría, ella riendo, nubes ha borrado. Podrán las horas dar melancolía, podrán las voces ser luto gritado, ella con gracia, sana cualquier día.

¿VER O VIVIR? Luchar con los sentidos despiertos en cárcel de sentimientos. Seguir a la mente coherente dejando a oscuras la intuición. Desear la evasión: de la prisión de a diario de la monótona lucha de la noticia trágica. Ver sin vivir, es poco vivir. Amar con los ojos cerrados es disfrutar los sentimientos. Latir con la mente en blanco es palpitar las emociones. Habitar el tránsito del sudor a la hoja caída del frío al nuevo brote de la felicidad a la atención. Vivir sin ver, es mucho vivir.

  CANTO DEL CONJURO La pasión es el conjuro para días sin sustancia que del amor la presencia nos hace saltar el muro. ¡Empuja al corazón mudo a pasiones personales! En el amor todo cabe si con pasión te comportas. Los velos del miedo rompes que el amor mentir no sabe. ¡Empuja al corazón mudo a pasiones personales!

  El humano como el día alzado desde la nada crecido en brillante casa muere con color de arcilla. Agua y limo, tierra viva, carne seca, polvo y muerte. De los cuerpos él la bebe en esta Tierra sedienta el tiempo toma su renta y el músculo se adormece. Agua y limo, tierra viva, carne seca, polvo y muerte.

  La Tierra crea la vida. El árbol es tierra en vida transformada habla por sus hojas y canta por sus frutos. La palabra crea al arte El verso es palabra en arte transformada vibra en sus metáforas y retumba en sus ritmos. El árbol entierra sus semillas ávidas de lluvia para llegar a ser formas de vida. El poema entierra emociones ávidas de miradas para ser sentimientos de lector.

  Retornan las cosas al sitio los huecos rellenan sin saber a dónde se fue la nada sola en su acontecer. La nada ni piensa ni crea no es nada, solo la ocultación. Es magia que niega cosas Nube y sombra en acción. Reluce la piel del vacío dejando a las nadas descender al sitio sin nombre propio negro zulo sin ser. Resuenan oscuros rincones pues chocan las cosas con ardor queriendo ser vida nueva, sabia y vivo verdor. Retornan las prisas latentes se siente el comienzo del hacer. Verano vencido, debes este mes perecer.