VACUNA DE LETRAS

  FISONOMÍA DEL ÁNGEL Por un instante de inmensa duración soy espíritu en el mundo de los espíritus. De entre esos seres reconozco algunos, la mayoría muertos hace tantos años. ¿Cómo logro fácilmente individualizarlos si son etéreos seres de luz sin cuerpo? No los reconozco por su olor ni forma ni oigo el ya olvidado sonido de su voz. Son quizás esas leves marcas exteriores producto de lo que se llevaron al morir. Los traumas y los amores sentidos dibujan la superficie reconocible de los ángeles. Ahora cuando vuelvo al reino del tiempo intuyo los rasgos que tendré de muerto.

  DISTINGUIR EL RÍO DEL PUENTE Distinguir el río del puente. Reconocer el sinsentido  de querer cambiar la corriente y la fuerte necesidad de habitar en ambas orillas. Distinguir el ser del deseo. Saber la imposibilidad de colmar los sueños y anhelos. Y gozar con la sencillez  de la paz consigo y el mundo.

  JÓVENES OSCUROS Visten de riguroso negro, y solo admiten un leve colorido  en tatuajes, agujas o herrajes. Supervivientes del cataclismo de la sociedad del confort y del naufragio de la esperanza. Sin un futuro donde habitar son sombras ocultando la ira. Son obscura necesidad egoísta. ¿Qué forma tomará la luz  sanadora de su desesperación? ¿Qué poema llenará el vacío de sus ansiosos razonamientos? Para ellos, borremos la triste lírica. Fuera llantos y nostalgias  vacías  ante su genuino dolor existencial. Asesinemos la metáfora metafísica ni luna, ni alma, ni cielos, ni estética por compasión con su dura realidad.   Acudamos a la palabra que nombra con la directa sintaxis más inteligible ante la pseudo-mentira que aborrecen. Preguntemos al político con decisión ¿Quién os dio licencia de matarifes? Cantemos con versos llenos de verdad ¡Dad vuestros embustes a otros oídos! Y sin esperar glorias ni admiración demos consuelo con nuestra locura.

  LA MULA Y YO Ella, la última mula de la mina de sal, nació en un establo subterráneo y ciega trabajó sin descanso con el único placer de disfrutar las sobras del almuerzo del minero. Yo, decadente idealista de la estética, leía y copiaba poemas clásicos estando sordo a las consignas. Mi mayor placer eran viejas líricas en traducciones sospechosas. Ella, la última mula, al cerrar la mina, fue liberada a un verde prado. Allí permanecía inmóvil y desorientada desconocía el olor de la hierba natural. ¡Cuánto añoraba la tarta de queso tras los días festivos del minero! Yo, pasmado retórico, ya sin lectores, nadando el mar de la poesía social y perdido en el activismo transgénero consumo poemarios que no me llegan. ¡Cuánto añoro los poemas de Rilke y las curiosas jotas de Juan Ramón!

  KRAKÓW En Varsovia, el sistemático golpear de las botas militares contra el adoquinado engulle cualquier palabra amorosa y los pocos ángeles despistados por la Vía Real o la Ciudad Nueva se espantan por el ruido de la Bestia. Aquí, más al sur, llegan solo sus ecos y el supersticioso consuelo de la fe el elaborado engaño de la cultura y la incitante evasión tecnológica alivian el dolor y la nostalgia del Edén. Bien por acción de una Virgen Negra o por el íntimo deseo de ser hormigas, sin afición a las elucubraciones  ni con ganas de preguntas capciosas, se intenta acabar con la negra culpa lavar la eternidad de la vergüenza y diluir, sin necesidad de alcohol, la desesperanza y la melancolía.

  TIC-TAC Escucho el reloj que dice TAC y pienso: ahora llega el TIC, pero no, repite el TAC y entonces digo: sí, el siguiente es el TIC y de nuevo oigo el TAC. Tras un cuarto TAC no pierdo la paciencia, porque sé que aunque parezca imposible, en el futuro hay un TIC para mí. TAC... TAC.