VACUNA DE LETRAS

  En recuerdo a Enguídanos y a Bellido: Los rescoldos de sus intensas vidas que fueron fuego humano y artístico, son ángeles que nos iluminan ahora  al sabernos vasos de ceniza próxima.

  No se ahogó ningún nadador patrio ni un corredor se equivocó de sentido, no conseguimos ningún gol fantasma ni un levantador se asfixió aplastado. Toda la nación está orgullosa los héroes locales vuelven enteros nos robaron la atención por unos días y el oro de los anunciantes copa el medallero. Tras los juegos, vacaciones y luego a sudar las camisetas como proletarios digitales que somos.

Cruza el espejo la película sobre su vida  que cuenta verdades personales negadas.  El ángel se ve a sí mismo sobre-actuado  y vacío de emociones, incluso en el amor.  Un personaje con continuos disfraces,  despiste a la bondad, sangre para vampiros,  que usa la máscara con cierto gusto. El film muestra las edades del ángel-persona.  La infancia del sentido de ser él mismo  por un decorado de irresponsabilidad  rodeado de gentes que no matan al niño,  adultos que no paran de imaginar cuentos,  velo de ocultación al sinsentido general.  Referido al resto de sus estaciones,  todo es dolor causado por él mismo  a personajes con rostro conocido.  Al final de la historia, el mismo ángel  se pregunta por la distancia entre  lo que creemos ser y lo logrado.

Absurdos planes, estúpida emulación,  no mirar al ángel que nos pertenece  y querer ser imagen del mundo  para no serlo de la propia unidad.   «La misión poética, dar corazón a lo inerte,   completar al mineral con sentimientos y amor,  liberar lo físico, al vuelo de la expresión  y lograr ángeles con textos de palabras limpias  y sin sucia retórica, que anulen  a los dioses de la factoría humana». Un ir y venir para amar lo vivo,  desde, la piedra hambrienta de lágrimas,  hasta, la meta de un ser sediento de luz.  Cuando a las rocas se las lleve el viento  flotarán junto a su polvo, palabras de poema,  el espíritu y los sentimientos, y todos ellos cruzarán el Universo entero.

  VIAJE POR MONTAÑAS (POEMA EN PROSA) Este es el viaje del ángel, por la montaña a la que el viento acaricia. Un desplazamiento para descubrir la cualidad heroica de los artistas creadores, tan generosos como humildes y sacrificados. Son luchadores que viven desafiando el despotismo del poder social y convencidos de su misión: dejar al descubierto el espíritu en sus propias obras, arriesgándose incluso a su destrucción como individuos. Estos héroes saben bien que dentro de cada ser humano habita un ángel bueno y no se dejan engañar por los demonios que traen las relaciones sociales. Nunca crean obras para agradar porque desean varias cosas: Ser uno con su obra, amar su propio espíritu y engrandecerlo en vida. Y todo ello aunque deban sufrir para hacer añicos la necesidad de "figurar", y también, para lograr lo más importante, ser honestos con su obra.  POEMA PROSAICO Viaje por montañas que el viento acaricia.  Descubrir el heroísmo de los artistas,  humildes y sacrif...

  Tú no sabes lo que es la vida tras la muerte pero conoces lo que es ser un muerto en vida Entiendes de soledad extrema y de ausencia –de reconocimiento –de abrazos y calores Tú no sabes lo que son paraíso o infierno pero en miradas intuyes deseo o desprecio Entiendes del latir a ritmo-tempo-de-amor y de la trasparencia de tu carne a su mirar  Tú no sabes lo que es la razón de existir pero sin pareja existes en una sinrazón 

  VIAJE AL CIELO (POEMA EN PROSA) La brújula del ángel, marcaba de forma insistente hacia el cielo del norte. Durante su camino, se sucedieron los encuentros purificadores para su esencia espiritual, liberándole de los restos físicos que tenía adheridos. Así, al final del viaje, terminó libre de subjetividad y de egoísmo. Su anterior aridez mineral, ahora que ya ha terminado este primer trayecto, está transformada en un fluido sin resistencia al paso de la luz del amor. Esto le hace sentir que es más vapor y menos sólido, porque la química del viaje siempre espiritualiza al ángel. En su recorrido encontró una nueva dimensión para sus sentimientos y emociones. Al principio del trayecto echaba de menos la presencia de los mitos humanos y sus manifestaciones artísticas, pero según avanzaba, descubría con sorpresa cómo la impuesta fugacidad del cuerpo de los mortales llega a distorsionar lo que se siente, y que aquello que se considera bello, queda en mera sombra de la inmensa belleza,...

La potencia femenina del ángel –dada la ambigüedad de estos seres– suplica en su viaje a un ente superior   obtener una metáfora musical,  capaz de representar su íntima belleza.  No para guardar lo que en vida creyó amar  (un plateado presente entre estrellas).  ni para recordar un concentrado de placer,  sino más bien como la forma de resolver  la ecuación de un mandato personal,  estrategia milenaria y sal de la supervivencia.  Un recorrido para romper el vínculo protector  que recubre la misiva de la sangre  y para destruir la contraseña del demonio  que habita en el sexo, aceptando incluso,  por la fuerza que posee la muerte,  el mareo proporcionado por la singladura.  Unos versos con un ritmo palpitante  para los que fue nacida ángel-mujer,  para navegarlos y cabalgarlos, en busca  de su etérea esencia personal,  entre un fuego del sur, que atormenta.

  Experiencias "casi como", todos irreales, desnortados y más solos. La red de los cinco millones trasformó la nube en cielo. Nadie más se bajó aplicaciones y todos tuvieron acceso al paraíso de las ECC (Experiencias Casi Como). Quedamos para un ECC de almorzar yo en mi casa con tu holograma tú en la tuya con mi viva representación. Una empresa suministra la comida y tenemos una "casi como" conversación. Te noto triste y lanzo un ECC de abrazo pero no sirve de mucho y me rechazas «prefiero un beso de los antiguos», dices. Es imposible a mil kilómetros «la ECC mató a la realidad», respondo. «Sí, y a la ciudad del amor». Con esta frase cierras la experiencia. Ahora somos una pareja de muertos (así nos llaman a los sin acceso) expulsados del paraíso  por voluntad propia de tener  besos y abrazos en la realidad.    

  Desde la perspectiva del viento,  la vida mortal y sus formas: Accidente necesario, estéril  engaño de supervivencia,  y fe en un jardín tras el muro fatal.  El viaje futuro a ese lugar,  imposible de divisar mientras vivos,  justifica nuestros actos  y hace al propio ángel reflejarse  en espejos deformantes, pero  la verja es evidente para el olvidadizo;  que jamás mata al niño, y vive  largos años en la belleza del juego. «Con cuanta atención, debí escuchar  a los sabios amantes del viento  e ignorar las voces influyentes».  Cual ángel, ya habitaba el paraíso  y cómo me educaron en el olvido  de esa porción de mi ser cuando niño.  Allí, en mi cielo particular,  las potencias se saciaban de belleza y amor,  algunos poetas me lo relataban en sus textos  en la juventud, pero la sociedad hizo  sus versos incomprensibles.  Un viaje para redescubrir poemas  y completarlo...

  Soledad, metafísica de una epidemia. Sed de besos y de abrazos glucemia son sus síntomas, y su virus depresión. La vacuna es de letras y no de alcohol. Leyendo te imaginas las sonrisas que no ves, y las caricias sin prisas de un mañana, que nos traerá el amor. La vacuna es de letras y no de alcohol. Juventud, metafísica de la impaciencia. Héroes sin miedo, inmortal inconsciencia son sus señales, y su dios el corazón. La vacuna es de letras y no de alcohol.

Un viaje para desmitificar el trueno.  Ruido de millones de personas,  a diario por aceras de codicia,  avenidas de poder, o rincones de lujuria.  Ese aire comprimido es para al ángel  la representación de la fealdad.  Conglomerado de melodías discordantes,  imperfectas, parciales y muy humanas. Quiere adaptarlo a la sinfonía del amor,  ahora que es tiempo y hay tiempo.  Música liberada de la tensión diaria  de la necesidad de llegar a ser alguien,  del gusto por vencer en guerras particulares.  Canto para escuchar con atención  aliviados de la depresiva pira funeraria  en donde termina toda vida sin espíritu.  Por eso el ángel se aplica en mostrar   el instante único del amor verdadero  y de la unión más allá de la carne,  y en sus idas y venidas se va burlando,   de tanto afán como demuestran  los ejércitos de la ansiedad humana. 

Viaje por montañas que el viento acaricia.  Descubre el heroísmo de los artistas.  Humildes y sacrificados luchadores,  desafiantes del poder social  y convencidos de su misión:  dejar al aire las heridas del espíritu  en sus propias obras, arriesgándose  a su destrucción como individuos.  «En el ser humano hay un ángel bueno»  dicen, y no les engaña el demonio social.  No crean obras para agradar y desean:  Unidad con la obra, amor a su espíritu  y cultivarlo en vida, aunque sufran  para matar la necesidad de "figurar"  y ser honestos con su creado artificio. 

La brújula espiritual señala el cielo y hacia allí viaja el ángel niño. Los encuentros purificadores en el viaje  le liberan de restos de subjetividad, vieja aridez mineral transformada ahora en fluido sin resistencia al paso de la luz del amor.  La química del viaje espiritualiza,   él ya es más vapor y menos sólido y una nueva dimensión para los sentimientos. Si echa de menos los mitos humanos  y sus manifestaciones artísticas,  porque la impuesta fugacidad del cuerpo  distorsiona lo que se siente, ya no cuenta,  pues lo bello es sombra de la inmensa belleza que tras muerto se visualiza con asombro. 

  No creo en las razas ni en las patrias me indigna que el toro se ría del oso que a su vez desplumó un gallo etc. No acepto fronteras ni pasaportes me revienta que el blanco se burle o que el rojo se crea hoy superior. No entiendo la pasión del balompié me desquicia que luchen naciones y que del resultado dependa la felicidad. No deberíamos tener el aliento en vilo  por cuarenta y cuatro pies y un balón, sino por unas cabezas y su buen corazón.

  Cuatro actos miden todo el año en sí, también cuatro actos la vida mortal; pues nace en juvenil flor y es al fin primaveral belleza en su total; luego un verano de lujoso tiempo, la dulce sensación y miel de amor, rumiarlas en un modo somnoliento, celestial sentir vivo; y un calor de alma en otoño para el corazón clausurado, feliz pues va a tomar la sopa boba y no ve su sazón, ya ignorado y perdido manantial. También su invierno llega, pues es ciencia que no ha de olvidar, su mortal esencia. THE HUMAN SEASONS (JOHN KEATS) Four seasons fill the measure of the year; there are four seasons in the mind of man: he has his lusty Spring, when fancy clear takes in all beauty with an easy span: he has his Summer, when luxuriously Spring's honied cud of youthful thought he loves to ruminate, and by such dreaming high his nearest unto heaven: quiet coves his soul has in its Autumn, when his wings he furleth close; contented so to look on mists in idleness—to let fair things pass by unheeded...

  El primer rayo de luz ilumina  sus calzoncillos y un rojo zapato de tacón. El amor deja de nublar los sentidos a la insatisfecha que huele su sudor y el miedo a que él abra sus ojos. El sexo relajó el nervio de él y no curó la herida de ansiedad de ella. La alarma llama al combate el guerrero orgulloso salta a la ducha y una mujer lamenta su destino.