VACUNA DE LETRAS

  Máscara mascareta enemiga de la trompeta máscara mascarilla este virus no me pilla. Máscara mascareta resguardado en mi caseta máscara mascarilla me sirves de sombrilla. Máscara mascareta no me salen pedorretas máscara mascarilla sin ti, me quedé sin silla.

  ÁNGEL MUSA Y DUENDE (al estilo de Federico García hijo) el duende es alegre voluntad de que uno y una sean dos y pico o de que la multitud sea gente y yo con panes y peces infinitos la vejez es la triste aritmética enseñada por una musa maestra  en el valor de todas las ecuaciones mientras el ángel observa la muerte en vida asesina al duende  cuando el ángel renace libre la muerte es muerte y la musa huye 

  MI PEQUEÑA MÍSTICA Muerto sin vivir viví y escritor he despertado   que escribo y ya no me muero.   Es mi divina pasión nuevo mundo en el que vivo, con mi ángel preso y cautivo en mi pobre educación, escribir sin pretensión y no hacer nada primero que escribo y ya no me muero.  Cuando disfruto de ti con esperanza de un verbo echo en falta un gran acervo, me siento tan infeliz  escribiendo sin matiz enloquezco y desespero que escribo y ya no me muero. Libre de prisión tan fuerte del éxito en lo social y la abulia general, sea el poema mi suerte y con la belleza acierte tu dulce volar ligero, que escribo y ya no me muero. Lloraré cada final de un verso de despedida así irá mi buena vida queriendo dejar señal de una pasión sin igual. ¿Sentiré otra vez sincero que escribo y ya no me muero?

  Solo, el joven ya se aburre. El judío con su magia crea la gran diversión competencia entre equipos y el ojo televisión. Solo, el joven ya se aburre y el judío le entretiene ¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney! que usa tu gorra Xi Yin Pin. El judío le entretiene. Una gorra le regala fuego y lluvia protección con colores bien amados de su espíritu afición. Solo, el joven ya se aburre y el judío le entretiene ¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney! que usa tu gorra Xi Yin Pin. La pandemia les golpea. El chino roba las gorras a la joven población les hace hombres amargados en su gran desprotección. Solo, el joven ya se aburre y el judío le entretiene ¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney! que usa tu gorra Xi Yin Pin. ¡Canta, ríe y no te quejes! Con la vida por delante luchar puedes con valor y usar un nuevo sombrero pintado con flor de amor. Solo, el joven ya se aburre y el judío le entretiene ¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney! que usa tu gorra Xi Yin Pin.

  SUEÑO                            (DREAM) En tierra del jardín         (In a pocket of earth)   guardé los acentos          (I buried all my accents) de mi natal lengua          (of my mother tongue) allí están                         (there they lie) como agujas de pinar     (like needles of pine) de hormigas ración         (assembled by ants) un día el llanto sin final (one day the stumbling cry) de otro emigrante           (of another wanderer) las prenda quizás           (may set them alight) y serán paz y consuelo    (then warm and comforted) oídos en la oscuridad      (he will hear all night) cual nana verdadera      ...

En un lugar cerrado y con aforo a la mitad, habrá que recitar con mascarilla blanca y sin gritar, el poema del virus sin decoro. Cuya infecciosa carga viral temen el marqués en su cama con dosel, la querida del rey ladrón e infiel y el pueblo abandonado al duro germen. Bajito lo diré pero muy claro; la gente ya no aguanta más bobadas ni de Borbones, ni del negro clero. Siempre a los mismos les vienen mal dadas sean los virus, como el aguacero. Vienen, las rojas iras desatadas.

  El-la artista, es mi héroe-heroína, humilde en el sacrificio generoso. Su ángel interior, como el tuyo y el mío no conoce la maldad. Todos los ángeles son buenos. No se deja engañar por su duende, compañero en tiempo acompañado de avaricia soberbia lujuriosa. Sabe de su misión y no viste para agradar, deseando ante todo, ser. Su demonio le saca de paseo para hacer de su vida un fraude y no vence jamás cuando le dice has de ser alguien . En la necesidad de no caer envío mi homenaje a vosotros,  ángeles en la red, poetas del teclado.

  SOBERBIO DUENDE Y HUMILDE ÁNGEL El pobre infeliz está prisionero entre un duende y un ángel. –Usted está destinado a ganar. Lo supo desde pequeño. El segundón jamás es el vencedor. El oro le pertenece, los dioses no permitirán que baje del cajón. – Esto le dice el duende. –Jugar es compartir y los amigos son la felicidad. Entre ellos no hay primeros ni la propiedad es personal. –Y esto le explica el ángel –Nadie va a ser más feliz que usted. Todos le deben envidiar.  –Insiste el duende. –Entre amigos nadie consiente que el otro sea infeliz y se respeta el talento con admiración. –Grita el ángel. –El sacrificio del resto de personas es lo lógico; la renuncia es natural en el inferior. –Grita más el duende. –Ayudar nunca es sacrificio sino algo natural. Una renuncia al confort con recompensa de felicidad. –Susurra el ángel  –Su ira es expresión de la divina voluntad. Hay que castigar al rebelde. –Con rabia el duende.  –Reconvenir sin ira porque nos ...

  Conmiseración, niegas el desierto de dunas alejadas sin medida.  Juntar arenas es tu gran acierto, traes a lo seco húmeda salida. Al ser iguales frente al final cierto, la incerteza del día nos da vida al no ver que seremos ese muerto a quien nuestro deseo nada pida. Soy una hormiga más en la corriente de los tristes momentos sin futuro, que ante el grito del mal lucha inconsciente.  Poner a la tragedia paz procuro, para sembrar amor en la simiente como un fraterno antídoto a lo obscuro.

  PREMIO NOBEL Este es un poema confesional Del estilo de la reciente Nobel. Cuando hago ejercicio, camino: Si deprisa pienso poco Si paseo, me recreo en mil ideas; Despacio es mi ritmo ideal. Siempre hay quien me adelanta Me critica y desprecia. Corren ignorando mis ideas En la carrera de la vida: Llegan antes, mueren antes Piensan menos, viven menos. Esta es una denuncia poética Desde un imposible Nobel.

  SOUVENIR DESDE UN VOLCÁN (W. STEVENS) Niños toman nuestros huesos, sin saber que brincaron veloces cual zorros, y que en el otoño con el olor de las uvas asaeteando, animaron un helado ser. Jamás sabrán que dejamos además, la apariencia de las cosas de hoy, manchadas de nuestro sentir al verlas. Nubes primaverales van sobre una villa grande y vallada. Entre la cerca y el ventoso azul, gime una supuesta desolación. Conscientes de antiguo de su visión y que hablar de ella fue también parte de su ser... Chicos con inmaculadas aureolas, dirán nuestros refranes sin saber. Hablarán de la villa como si quien allí habitó, legara su espíritu atormentando a la cal. Sucio hogar entre escombros, hebras sombrías cubriendo la pared moteada con un rico oro solar.   A POSTCARD FROM THE VOLCANO Children picking up our bones / Will never know that these were once / As quick as foxes on the hill; // And that in autumn, when the grapes / Made sharp air sharper by their smell / These ...

OCTUBRE  – Louise Glück (Nueva York, EE.UU., 1943) 5. Es cierta la falta de belleza en el mundo. Como lo es mi incapacidad para crearla. Tampoco hay candor, pero para eso estamos. Trabajo aunque me mantenga en silencio. La pegajosa miseria del mundo nos ata a ambos lados, en un paseo cercado por árboles; donde somos compañeros, que no recitan cada cual su discurso; tras los árboles, verjas de hierro en mansiones, con estancias protegidas abandonadas de algún modo,  tal que si el deber artístico fuera crear esperanza ¿Pero de qué?¿Cual? Con palabras falsas per se, mecanismo  que refuta la percepción. En un cruce las luces ornamentales del otoño. De joven aquí, tomaba el metro con mi librito, lo creí mi defensa contra  este mismo mundo; no estás sola decía el poema, en el obscuro túnel. OCTOBER // 5. // It is true the there is not enough beauty in the world. / It is also true that I am not competent to restore it. / Neither is there candor, and here I may be of some us...

  Muchas veces un poema de amor son versos  sobre la experiencia de la locura amorosa o sobre la ausencia de la persona amada. Por eso un texto sobre la poesía, puede ser una alegoría de lo sentido al encontrarla. Si al leer un poema, escuchar música  o mirar una obra de arte, me siento ascender por la escalera emocional, hasta el ático de la consciencia estética, hay poesía en la obra. Y con ella encerrado, podré ser feliz. 

  GARE DU MIDI (W.H.AUDEN) Un tren sin gran mención, del sur llegó. Cien mil pican billete a la vez. Un pillo del montón, que el alcalde no va a honrar con su atención; un tic bucal, desvió su mirar sin fe y astringente. Está nevando. Tomó su simple hatillo saliendo raudo a infectar la gente, su mal día quizás acabó de empezar. A nondescript express in from the South /  Crowds round the ticket barrier, a face /  to welcome which the mayor has not contrived /  Bugles or braid: something about the mouth /  distracts the stray look with alarm and pity. /  Snow is falling. Clutching a little case /  He walks out briskly to infect a city /  Whose terrible future may have just arrived. Muchos poemas de Auden son un perfecto mecanismo de métrica y rima que cuentan una historia a la vez. En este caso es la de un cualquiera que llega de forma anodina a una ciudad a la que infectará. Ahora en la pandemia no tenemos dudas de qué, pero en otros tiempos puede ...

  Lo que el mar me dice a mi ángel se lo cuenta. Lo que hay tras un beso es tu ángel sin disfraz. Cuando te miro busco las formas de tu ángel. Cuando me acaricias tu piel es su palabra. De poesía se alimenta, (dicha, pintada o cantada) el ángel del domingo. Al día siguiente es recuerdo y el martes esperanza. Con símbolos nos muestra, (en palabra, pintura o música) lo que nos falta el miércoles. Otro día, el oro en el dolor y el viernes a nuestro monstruo. Vivo la poesía con pasión en besos y miradas de tu ángel.