Poeta en vacaciones–Etapa II

La belleza 

de la arquitectura antigua

Allí miramos nuestra parte obscura

al afrontar la fealdad 

insoportable de existir

y viendo al niño que fuimos decimos:

Él tenía un futuro 

era su sueño 

y ahora es nuestro

SOBREMESA SOBRE LA POESÍA RECIENTE V

Un poco sorprendido por tanta vehemencia en quien se considera tan racional y templado, el otro razona así:
– Puede pero el error de la humanidad fue la exageración de crear a los dioses para dar cobijo y amparo a lo que sentían miedo al verse solos y desprotegidos frente a la enorme fuerza de la naturaleza. Como ejemplo de esta forma de pensar escucha a Aurora Luque (Almería 1962) 

LA SIESTA DE EPICURO
Ojalá que los dioses
me abandonaran. Todos.
Despertarme, de pronto,
desprovista de mapas,
limpia de certidumbres
añosas, despojada
de falacias y fábulas,
desnuda de pronombres
y atuendos de palabras
–sobre todo.
Ojalá
que los dioses, corteses,
todos me abandonaran.
Envalentonado suelta a continuación todo un discurso que es una histórica declaración de intenciones: –Y es que desde el diluvio, hay dos formas de afrontar la desproporción de fuerzas entre la Naturaleza y el ser humano, y la angustia que esto suscita en él. Por un lado se encuentra la idea de los que quisieron dominar las fuerzas de lo natural mediante el conocimiento, y cuya primera obra fue la misma Torre de Babel, emblema de esta creencia, ahora transformada en el saber científico y técnico. Por otro lado están los que van detrás de un Dios omnipotente que les da cobijo y les ha nombrado su pueblo al que solo Él salvará de sus desgracias y que hoy son mil y una religiones.

Haciendo con la cabeza claros signos de no estar de acuerdo el otro contesta
– Eso es una visión simplista y caricaturesca de la Biblia. ¿No me digas que tú nunca rezas? No puedo creer que tu corazón no sienta a veces impulsos como estos que se leen en el poema de Amalia Bautista (Madrid 1962)

EL PUENTE
Si me dicen que estás al otro lado
de un puente, por extraño que parezca
que estés al otro lado y que me esperes,
yo cruzaré ese puente.
Dime cual es ese puente que separa
tu vida de la mía,
en qué hora negra, en qué ciudad lluviosa,
en que mundo sin luz está ese puente,
y yo lo cruzaré.
Sonriendo añade, –Desde Quevedo, los poetas buscan un amor que viva más allá de la muerte, que cruce el puente.

Poeta en vacaciones–Etapa I

Excursión opcional 

al interior de uno mismo

La reflexiones iniciales en soledad:

Se ha de sobrevivir 

cuando ya se fueron las cosas amadas

que siempre sale el sol un día 

preñado de absoluta indiferencia

Contra el salvajismo en la pareja.

Ella iba siempre en busca de su voz

pero entre tanto ruido de la gente

no la encontraba, no tenía voz.

Pensó que quizá con aquel muchacho

cuando se creaba un silencio tierno

fuera allí donde habitara su voz.

Se fue con él en busca de su voz

pero entre tanto egoísmo y orgullo

no pudo encontrar su voz personal. 

Vio cómo aquel era su gran error

cómo perdidas todas las batallas

su voz se apagaría para siempre.

Pensaba, recuperaré mi voz

si al fin logro escaparme de esta cárcel

pero no encontró llaves para su voz.

Hoy en un silencio de tanatorio

su voz es grito que todos escuchan

¡Maldita forma de encontrar su voz!

Ella iba siempre en busca de su voz 

pero no fue esa la voz que quería

ni soportamos nosotros el grito 

el grito de su voz.

RIPIO TOTAL

TIEMPO A DESTIEMPO

Viene un futuro pintado

que ni pintado

lleno de rosas el pelo

de mil colores

Corre rápido su coche

de dos motores

este es un poema loco

y desesperado

Recuerdo un alboroto

y un juguete roto

una mañana de enero

sin polvorones

Algo sonó en el cielo

de nubarrones

recuerdo también la moto

y el luminoso abeto

Viven en mi al tiempo

o a destiempo

recuerdos del cine

que no son raros

Futuros imaginados

sin grandes reparos

ven a jugar al escondite

en nuestro campo

RIPIO SEGUNDA

TIEMPO A DESTIEMPO

Viene un futuro pintado

que ni pintado

lleno de rosas el pelo

de mil colores

Corre rápido su coche

de dos motores

este es un poema loco

y desesperado

Recuerdo un alboroto
y un juguete roto
una mañana de enero
sin polvorones
Algo sonó en el cielo
de nubarrones
recuerdo también la moto
y el luminoso abeto

RIPIO PRIMERA

TIEMPO A DESTIEMPO

Viene un futuro pintado
que ni pintado
lleno de rosas el pelo
de mil colores
Corre rápido su coche
de dos motores
este es un poema loco
y desesperado

SOBREMESA SOBRE LA POESÍA RECIENTE IV

Frunce el entrecejo su amigo y responde
– Pues siento contradecirte pero lo que se puede expresar de una vida, y estoy seguro de ello, es polvo y angustia al llegar el momento de envejecer, si es que se llega ahí. Escucha que bien lo expresa Felipe Benitez Reyes (Rota- Cádiz 1960) en el siguiente poema:

LA FLECHA DEL TIEMPO
Nunca seríamos
como esos adultos –nos juramos–
que miraban ansiosos, turbiamente,
a través del cristal de las cafeterías
–como en aquel poema de Rimbaud–
la entrada de los jóvenes altivos
en la cueva dorada de la noche.
Y sin embargo
ahora estamos aquí, sin entender gran cosa,
ante un vaso de hielo y de ansiedad,
arañando con fiebre y con rencor
en el cristal del tiempo un espejismo.
Sin dejar de gritar explica lo siguiente, –Y es que el tiempo actúa de espejo donde poder ver reflejado en su tamaño exacto, al enorme y soberbio individuo que creíamos ser. Su efecto es devastador.

Un poco con cara de ido y de estar más atento a sus pensamientos que a las voces que propina su compañero, explica lo siguiente:
– Precisamente de superar toda esa miseria humana es de lo que hablan los poetas que creen en milagros como Carlos Marzal (Valencia 1961) en su poema

EXTRAÑA FORMA DE VIDA
Bajo el yunque de fuego
que el sol de agosto enciende
en el muro encalado, se derriten los pétalos
de una sedienta buganvilia grana.

Qué extraña esta belleza moribunda,
esta desaforada desnudez grandiosa,
esta sílaba escueta del milagro.
Susurrando a continuación, – Es que es milagro la vida pero la belleza moribunda lo es más aún. ¡Hay algo!, ¡Seguro que lo hay! El espíritu existe, es la fe del poeta.

CANCIÓN DEL LORITO PRISIONERO

Mi lorito tiene un corazón grande
tanto, que le caben dos tormentas
una tiene voz de niño y llanto
otra palpita poemas y sangre

¡Huye lorito verde! 
de esta jaula dorada
vuela por toda Europa
corazón loco y grande

Mi lorito sueña una casa enorme
tanto, que quepan dos mil niños
con su voces de perros chicos
con sus gritos de cacao y hambre

¡Levanta la casa enorme!
escuela de amor al otro
da lecciones de cariño
a este mundo deforme

La culpa fue de los traductores.

Presentación en la Ramón Llull del libro Estructuras disipativas de Clara Janés 17/11/07

Uno ayudó a Holan 

a traducir a Góngora.

Otro permitió a Clara 

escuchar a Vladimir.

Los traductores hicieron 

que descubrieran su voz 

y que la amaran, 

y que se amasen

por encima de los siglos 

y las muertes.

Todo por los traductores 

celestinos entre lenguas.

Paul Eluard in memoriam

Liberté

[...]Sur la vitre des surprises
Sur les lèvres attendries
Bien au-dessus du silence
J’écris ton nom...

Libertad

[...]En el cristal de las sorpresas
En los labios del deseo
Mucho más alto que el silencio
Escribo tu nombre...

Paul Eluard murió en París, el 18 de noviembre de 1952.

IMPRESIONES OTOÑALES (III y fin)

Mediodía de otoño y hojas

el abrumado rastrillo

el estruendo soplador

la montaña apilada

la quietud deshecha

la máquina la mata

El toreo de salón

la luz con cuerpo

correr y refugiarse

en preguntas de interior

el guiño en la mirada

el peligro en venta

soñar es gratuito

Medio litro de vino y copas

el cacahuete rancio

el sonido del molinillo

el goteo del negro café

el olor de aquel perfume

la impaciente entrepierna

la edad del cisne

La siesta de pesadilla

el agua con gas

llorar y desperezarse

por el sentido perdido

el hormigueo de la mano

la memoria oscura

la hora del té

vivir es fortuito

Medianoche de techo y sombras
el camión de la basura
el cubo del deseo rebosa
la distancia inabarcable
el neón de la esquina
la palabra que no llega
el sueño en el exilio

La resaca del gin-tonic
el inodoro dinero
gritar y enmudecerse
por la traición del ángel
el sentimiento trágico
la ausente caricia
la muerte compañera
morir no es doloroso

IMPRESIONES OTOÑALES II

Mediodía de otoño y hojas

el abrumado rastrillo

el estruendo soplador

la montaña apilada

la quietud deshecha

la máquina la mata

El toreo de salón

la luz con cuerpo

correr y refugiarse

en preguntas de interior

el guiño en la mirada

el peligro en venta

soñar es gratuito

Medio litro de vino y copas
el cacahuete rancio
el sonido del molinillo
el goteo del negro café
el olor de aquel perfume
la impaciente entrepierna
la edad del cisne

La siesta de pesadilla
el agua con gas
llorar y desperezarse
por el sentido perdido
el hormigueo de la mano
la memoria oscura
la hora del té
vivir es fortuito

IMPRESIONES OTOÑALES I

Mediodía de otoño y hojas
el abrumado rastrillo
el estruendo soplador
la montaña apilada
la quietud deshecha
la máquina la mata

El toreo de salón
la luz con cuerpo
correr y refugiarse
en preguntas de interior
el guiño en la mirada
el peligro en venta
soñar es gratuito

SOBREMESA SOBRE LA POESÍA RECIENTE III

PINCHA AQUÍ

Cada vez más enfadado su compañero le contesta
        – Olvídate, como ya te dije se hace camino al andar, y solo eso es lo que cuenta. Céntrate en esa estela que no se ha de volver a pisar. Como hace la poeta Blanca Andreu (La Coruña 1959) en su poema

MARINA
Mar, eres una rosa
eres la rosa verde
el viento nos empuja como a nubes
como a nubes veloces
sobre ti
y nos embriaga
de pétalos salados
y perfumes de plata.

         Y al finalizar de leer dice, –Ten bien claro que si algo salvará la vida y su posible sentido, será la interpretación de lo natural.

         Manteniendo la calma y con la mirada fija en un punto impreciso su interlocutor se expresa así de bien:
         – No piensan así mis poetas favoritos que desean descubrir con el poema esas cosas que la naturaleza literalmente no puede hacer, a no ser que sea usada como intérprete metafórico de otras realidades. En este poema de Álvaro Valverde (Plasencia 1959) puedes ver un ejemplo de lo que digo

MECÁNICA TERRESTRE
Lo mismo que una imagen
recuerda a alguna análoga
y una sombra a la fresca
humedad de otra estancia
y un olor a una escena
cercana por remota
y esta ciudad a aquélla
habitable y distante,
así, cuando la tarde
se hace eterna y es julio
todo expresa una múltiple,
inasible presencia,
y el agua es más que el filtro
de lo que fluye y pasa
y la luz más que el velo
que ilumina las cosas
y el viento más que el nombre
de una obscura noticia.

         Y con cara de estar satisfecho añade, –En ese más que filtro, más que velo o nombre, en ese añadido mágico está el poema.

VISTIENDO VACÍOS III

Ella nos hablaba 

de forma clara y sencilla

Usaba palabras contundentes

escritas en arroyos y árboles

Nosotros decidimos

no seguir escuchando

Soberbios y filósofos

empezamos a contar cuentas y cuentos

Él y su habla acelerada

veloz en su carrera

Siempre se pierden sonidos

en los vientos de la hora

Nosotros descifrando su idea

creemos en el futuro

Augures y profetas

desarrollamos ciencia de estrellas

Lo obscuro y lo luminoso recibirán 
al etéreo vaho humano
Se completará el cielo terrestre
con pensamientos libres
Nosotros iremos izando
banderas de resistencia
Soldados y sacerdotes
explicaremos la novedad constante

Gran vacío desnudo
de nuestros mínimos vacíos vestido

VISTIENDO VACÍOS II

Gran vacío desnudo

de nuestros mínimos vacíos vestido

Ella nos hablaba

de forma clara y sencilla

Usaba palabras contundentes

escritas en arroyos y árboles

Nosotros decidimos

no seguir escuchando

Soberbios y filósofos

empezamos a contar cuentas y cuentos

Él y su habla acelerada
veloz en su carrera
Siempre se pierden sonidos
en los vientos de la hora
Nosotros descifrando su idea
creemos en el futuro
Augures y profetas
desarrollamos ciencia de estrellas

VISTIENDO VACÍOS I

Gran vacío desnudo

de nuestros mínimos vacíos vestido

Ella nos hablaba

de forma clara y sencilla

Usaba palabras contundentes

escritas en arroyos y árboles

Nosotros decidimos

no seguir escuchando

Soberbios y filósofos

empezamos a contar cuentas y cuentos

ZOOLOGÍA

EN MIS SELVAS

En mis selvas los elefantes que no rebuznan
cantan en la ducha canciones de gris color
Las personas sin ropa interior no presumen
escriben en las sábanas poemas de pasión
Los vencejos libres de las jaulas de oro
vuelan los cielos llenos de llanto y dolor
Las ardillas que mueren en silencioso duelo
lloran las amargas lágrimas con sabor a ron
Los pinos pinchan las nubes los domingos
rascan con sus agujas el pensamiento azul
Las vacas de mis selvas son de color marrón
mugen despiadadas canciones de pop rock
Los arroyos que no están secos del todo
brincan entre las piedras y los cálculos de riñón

Quemarán los amantes todos los libros
en mis selvas

ARTE POÉTICA

POEMA

Gran vacío desnudo

de nuestros mínimos vacíos vestido

Y EL INDIVIDUO VA...

Fugacidad individual

Vivir es huir
Educar al niño 
domar su libertad sin conocimiento
vencer toda resistencia 
y hacer del joven un soldado 
que sueña constantemente 
con recobrar la libertad perdida

Vivir es partir 
Esposar el deseo de libertad 
a un amor con apasionada entrega 
gozando muertes y renuncias 
para al fin sufrir vivos desprecios

Vivir es morir 
Engañarse a conciencia 
llamando feliz al encuentro 
amoroso imaginado 

Hoy reflexiono ante todo esto 
y encuentro que mi dios
pues el amor es dios 
es el poeta soñado 
que aspiro llegar a ser 
por gusto y por supuesto 
sin esfuerzo alguno

L. Cohen in memoriam

http://trianarts.com/mi-recuerdo-a-leonard-cohen-cielo/#sthash.X0S1W0VW.hJPsplbR.dpbs

En el aniversario de su partida
siempre pensé que hablaba de poemas.

EL CIELO
L. Cohen

Los importantes cruzan
sin tocarse
sin mirarse
sumidos en su arte
y en su pasión
entre ellos
no se necesitan
que ya tienen
sus profundas necesidades
Los significativos cruzan

Marcados en un múltiple cielo
presos en sonrisas constantes
se entrecruzan
como estrellas estacionales
o meteoros de diversas eras

Pasión no disminuida
por el sol que pasa
reír que no contamina
la comodidad
se entrecruzan
sin mirarse ni tocarse
solo han de saber
que los trascendentes cruzan

“The sky”
The great ones pass
they pass without touching
they pass without looking
each in his joy
each in his fire
Of one another
they have no need
they have the deepest need
The great ones pass
Recorded in some multiple sky
inlaid in some endless laughter
they pass
like stars of different seasons
like meteors of different centuries
Fire undiminished
by passing fire
laughter uncorroded
by comfort
they pass one another
without touching without looking
needing only to know
the great ones pass

Leonard Cohen

SOBREMESA SOBRE LA POESÍA RECIENTE II

A lo anterior, su interlocutor le responde lo siguiente
–Nada, que no cuela, esas cosas del alma, el cielo prometido después de una vida de sufrimientos, el valle de lágrimas, y la buena muerte, no son más que una forma torpe de conformarse, fruto de una domesticación del ser humano hecha por el poder. Cada vez somos menos los que compartimos esas bobadas. Escucha si te apetece el siguiente poema de Concha García (1956)

COMO UN DECÁLOGO
No hacer lo mismo.
No avanzar en el círculo
para la causa repetida.
No centrarse en el punto
de donde partir siempre.
No al dilema irresuelto
que se derrite en el cuerpo.
No al horario que avanza
en un universo cerrado.
No a los seres que ofrecen
su porvenir en un rato.
No a la mujer repetida,
no al merodeo en espiral,
no a la bocanada de aire
que te vuelca hacia un lado
y deja una tristeza risueña
de recuerdos desangelados.
Y añade con un cierto aire de enfado, –No solo comparto ese decálogo, sino que además te digo que a la vida le da sentido vivir lo de aquí.

A lo que el otro contesta tajante
–El sentido de la vida es algo que está más allá del vivir y del morir. Siendo el lenguaje lo que nos forma como humanos, el hecho mismo de que en ese lenguaje exista la posibilidad de nombrar lo eterno, lo inexplicable del arte y lo misterioso del paraíso, es suficiente prueba de que algo espiritual hay en nosotros. Mira si no el poema de Ángel Campos Pámpano (Badajoz 1957-2008) que bien lo dice

OFICIO DE PALABRAS
Conforme a la costumbre
antigua de su oficio,
las palabras anuncian
el drama lentamente.

Ocupan los objetos
y enseguida los niegan.

Se dan al desamparo
de los nombres perdiendo
el tiempo si fabulan
historias que no existen.

No es casual que a veces
procuren el poema,
la vigilia, la muerte,
la idea de la rosa.
A lo que después de la lectura añade,  –Por eso el arte y la poesía (arte con palabras) puede que se vaya transformando según cambie la sociedad, pero al menos en su lado espiritual no dejará jamás de existir.

MAR Y CIPRÉS

EL VIEJO...
Parece un ciprés que habla con el mar...
Ángel Guinda

Dijo el mar: –Soy el origen de la vida
la fuerza y el deseo
y tú eres mi palabra.
Responde el ciprés: –Palabra-semilla potente
rezo de verde sangre
y nada que recorta el azul.

Sonríe luego el mar
      en un llanto de olas dulces.

INFANTIL SUEÑO MORTAL

Sueño al tierno cadáver de mi infancia

Muerto recién tapado en malos sueños

Oigo decir: Yo Muerte docta en años

hago la hora importante con distancia

Pero sé que trasmite su substancia

este soñar extraño de años mozos

y que mostrar mortajas a pedazos

es imagen tremenda y de importancia

Risas sin fin en duros muros cierra

sombrío profesor que invade siestas

diciendo obviar que habita negros pozos

Su sueño del morir juegos entierra

Nada feliz nos queda de esas fiestas

Del tiempo de soñar solo retazos.

TIEMPO ABSTRACTO

Las palabras llevan gritos oxidados

Las miradas lucen flechas pulidas 

Las palabras se desnudan de sedas

Las miradas clavan aceros finos

La máscara nunca se maquilla

Ni con heridas ni con besos

La máscara llora finas perlas

Con sabor a flores y cominos

Hay caimanes de melladas bocas

y leonas que no beben gaseosas

Los caimanes ya no dan miedo

Las leonas van borrachas y en celo

El tiempo viste y desviste armaduras

en cuerpos que solo cambian de noche

Las horas calzan zapatos muy estrechos

en los días de abrazos color deseo

El sexo nunca conoce la luz del día

en otoños de cine francés

Las salas de proyección tienen

en las butacas de arriba su cielo eterno

y le llaman paraíso