VACUNA DE LETRAS

La belleza  de la arquitectura antigua Allí miramos nuestra parte obscura al afrontar la fealdad  insoportable de existir y viendo al niño que fuimos decimos: Él tenía un futuro  era su sueño  y ahora es nuestro

Un poco sorprendido por tanta vehemencia en quien se considera tan racional y templado, el otro razona así: – Puede pero el error de la humanidad fue la exageración de crear a los dioses para dar cobijo y amparo a lo que sentían miedo al verse solos y desprotegidos frente a la enorme fuerza de la naturaleza. Como ejemplo de esta forma de pensar escucha a Aurora Luque (Almería 1962)  LA SIESTA DE EPICURO Ojalá que los dioses me abandonaran. Todos. Despertarme, de pronto, desprovista de mapas, limpia de certidumbres añosas, despojada de falacias y fábulas, desnuda de pronombres y atuendos de palabras –sobre todo. Ojalá que los dioses, corteses, todos me abandonaran. Envalentonado suelta a continuación todo un discurso que es una histórica declaración de intenciones: –Y es que desde el diluvio, hay dos formas de afrontar la desproporción de fuerzas entre la Naturaleza y el ser humano, y la angustia que esto suscita en él. Por un lado se encuentra la idea de lo...

Excursión opcional  al interior de uno mismo La reflexiones iniciales en soledad: Se ha de sobrevivir  cuando ya se fueron las cosas amadas que siempre sale el sol un día  preñado de absoluta indiferencia

Ella iba siempre en busca de su voz pero entre tanto ruido de la gente no la encontraba, no tenía voz. Pensó que quizá con aquel muchacho cuando se creaba un silencio tierno fuera allí donde habitara su voz. Se fue con él en busca de su voz pero entre tanto egoísmo y orgullo no pudo encontrar su voz personal.  Vio cómo aquel era su gran error cómo perdidas todas las batallas su voz se apagaría para siempre. Pensaba, recuperaré mi voz si al fin logro escaparme de esta cárcel pero no encontró llaves para su voz . Hoy en un silencio de tanatorio su voz es grito que todos escuchan ¡Maldita forma de encontrar su voz ! Ella iba siempre en busca de su voz   pero no fue esa la voz que quería ni soportamos nosotros el grito  el grito de su voz .

TIEMPO A DESTIEMPO Viene un futuro pintado que ni pintado lleno de rosas el pelo de mil colores Corre rápido su coche de dos motores este es un poema loco y desesperado Recuerdo un alboroto y un juguete roto una mañana de enero sin polvorones Algo sonó en el cielo de nubarrones recuerdo también la moto y el luminoso abeto Viven en mi al tiempo o a destiempo recuerdos del cine que no son raros Futuros imaginados sin grandes reparos ven a jugar al escondite en nuestro campo

TIEMPO A DESTIEMPO Viene un futuro pintado que ni pintado lleno de rosas el pelo de mil colores Corre rápido su coche de dos motores este es un poema loco y desesperado Recuerdo un alboroto y un juguete roto una mañana de enero sin polvorones Algo sonó en el cielo de nubarrones recuerdo también la moto y el luminoso abeto

TIEMPO A DESTIEMPO Viene un futuro pintado que ni pintado lleno de rosas el pelo de mil colores Corre rápido su coche de dos motores este es un poema loco y desesperado

Frunce el entrecejo su amigo y responde – Pues siento contradecirte pero lo que se puede expresar de una vida, y estoy seguro de ello, es polvo y angustia al llegar el momento de envejecer, si es que se llega ahí. Escucha que bien lo expresa Felipe Benitez Reyes (Rota- Cádiz 1960) en el siguiente poema: LA FLECHA DEL TIEMPO Nunca seríamos como esos adultos –nos juramos– que miraban ansiosos, turbiamente, a través del cristal de las cafeterías –como en aquel poema de Rimbaud– la entrada de los jóvenes altivos en la cueva dorada de la noche. Y sin embargo ahora estamos aquí, sin entender gran cosa, ante un vaso de hielo y de ansiedad, arañando con fiebre y con rencor en el cristal del tiempo un espejismo. Sin dejar de gritar explica lo siguiente, –Y es que el tiempo actúa de espejo donde poder ver reflejado en su tamaño exacto, al enorme y soberbio individuo que creíamos ser. Su efecto es devastador. Un poco con cara de ido y de estar más atento a sus pensamie...

Mi lorito tiene un corazón grande tanto, que le caben dos tormentas una tiene voz de niño y llanto otra palpita poemas y sangre ¡Huye lorito verde!  de esta jaula dorada vuela por toda Europa corazón loco y grande Mi lorito sueña una casa enorme tanto, que quepan dos mil niños con su voces de perros chicos con sus gritos de cacao y hambre ¡Levanta la casa enorme! escuela de amor al otro da lecciones de cariño a este mundo deforme

Presentación en la Ramón Llull del libro Estructuras disipativas de Clara Janés 17/11/07 Uno ayudó a Holan  a traducir a Góngora. Otro permitió a Clara  escuchar a Vladimir. Los traductores hicieron  que descubrieran su voz  y que la amaran,  y que se amasen por encima de los siglos  y las muertes. Todo por los traductores  celestinos entre lenguas.

Liberté [...]Sur la vitre des surprises Sur les lèvres attendries Bien au-dessus du silence J’écris ton nom... Libertad [...]En el cristal de las sorpresas En los labios del deseo Mucho más alto que el silencio Escribo tu nombre... Paul Eluard murió en París, el 18 de noviembre de 1952.

Mediodía de otoño y hojas el abrumado rastrillo el estruendo soplador la montaña apilada la quietud deshecha la máquina la mata El toreo de salón la luz con cuerpo correr y refugiarse en preguntas de interior el guiño en la mirada el peligro en venta soñar es gratuito Medio litro de vino y copas el cacahuete rancio el sonido del molinillo el goteo del negro café el olor de aquel perfume la impaciente entrepierna la edad del cisne La siesta de pesadilla el agua con gas llorar y desperezarse por el sentido perdido el hormigueo de la mano la memoria oscura la hora del té vivir es fortuito Medianoche de techo y sombras el camión de la basura el cubo del deseo rebosa la distancia inabarcable el neón de la esquina la palabra que no llega el sueño en el exilio La resaca del gin-tonic el inodoro dinero gritar y enmudecerse por la traición del ángel el sentimiento trágico la ausente caricia la muerte compañera mor...

Mediodía de otoño y hojas el abrumado rastrillo el estruendo soplador la montaña apilada la quietud deshecha la máquina la mata El toreo de salón la luz con cuerpo correr y refugiarse en preguntas de interior el guiño en la mirada el peligro en venta soñar es gratuito Medio litro de vino y copas el cacahuete rancio el sonido del molinillo el goteo del negro café el olor de aquel perfume la impaciente entrepierna la edad del cisne La siesta de pesadilla el agua con gas llorar y desperezarse por el sentido perdido el hormigueo de la mano la memoria oscura la hora del té vivir es fortuito

Mediodía de otoño y hojas el abrumado rastrillo el estruendo soplador la montaña apilada la quietud deshecha la máquina la mata El toreo de salón la luz con cuerpo correr y refugiarse en preguntas de interior el guiño en la mirada el peligro en venta soñar es gratuito

PINCHA AQUÍ Cada vez más enfadado su compañero le contesta         – Olvídate, como ya te dije se hace camino al andar , y solo eso es lo que cuenta. Céntrate en esa estela que no se ha de volver a pisar. Como hace la poeta Blanca Andreu (La Coruña 1959) en su poema MARINA Mar, eres una rosa eres la rosa verde el viento nos empuja como a nubes como a nubes veloces sobre ti y nos embriaga de pétalos salados y perfumes de plata.          Y al finalizar de leer dice, –Ten bien claro que si algo salvará la vida y su posible sentido, será la interpretación de lo natural.          Manteniendo la calma y con la mirada fija en un punto impreciso su interlocutor se expresa así de bien:          – No piensan así mis poetas favoritos que desean descubrir con el poema esas cosas que la naturaleza literalmente no puede hacer, a no ser que sea usada como intérprete metafórico de otras...

Ella nos hablaba  de forma clara y sencilla Usaba palabras contundentes escritas en arroyos y árboles Nosotros decidimos no seguir escuchando Soberbios y filósofos empezamos a contar cuentas y cuentos Él y su habla acelerada veloz en su carrera Siempre se pierden sonidos en los vientos de la hora Nosotros descifrando su idea creemos en el futuro Augures y profetas desarrollamos ciencia de estrellas Lo obscuro y lo luminoso recibirán  al etéreo vaho humano Se completará el cielo terrestre con pensamientos libres Nosotros iremos izando banderas de resistencia Soldados y sacerdotes explicaremos la novedad constante Gran vacío desnudo de nuestros mínimos vacíos vestido

Gran vacío desnudo de nuestros mínimos vacíos vestido Ella nos hablaba de forma clara y sencilla Usaba palabras contundentes escritas en arroyos y árboles Nosotros decidimos no seguir escuchando Soberbios y filósofos empezamos a contar cuentas y cuentos Él y su habla acelerada veloz en su carrera Siempre se pierden sonidos en los vientos de la hora Nosotros descifrando su idea creemos en el futuro Augures y profetas desarrollamos ciencia de estrellas

Gran vacío desnudo de nuestros mínimos vacíos vestido Ella nos hablaba de forma clara y sencilla Usaba palabras contundentes escritas en arroyos y árboles Nosotros decidimos no seguir escuchando Soberbios y filósofos empezamos a contar cuentas y cuentos

EN MIS SELVAS En mis selvas los elefantes que no rebuznan cantan en la ducha canciones de gris color Las personas sin ropa interior no presumen escriben en las sábanas poemas de pasión Los vencejos libres de las jaulas de oro vuelan los cielos llenos de llanto y dolor Las ardillas que mueren en silencioso duelo lloran las amargas lágrimas con sabor a ron Los pinos pinchan las nubes los domingos rascan con sus agujas el pensamiento azul Las vacas de mis selvas son de color marrón mugen despiadadas canciones de pop rock Los arroyos que no están secos del todo brincan entre las piedras y los cálculos de riñón Quemarán los amantes todos los libros en mis selvas

POEMA Gran vacío desnudo de nuestros mínimos vacíos vestido

Fugacidad individual Vivir es huir Educar al niño  domar su libertad sin conocimiento vencer toda resistencia  y hacer del joven un soldado  que sueña constantemente  con recobrar la libertad perdida Vivir es partir  Esposar el deseo de libertad  a un amor con apasionada entrega  gozando muertes y renuncias  para al fin sufrir vivos desprecios Vivir es morir  Engañarse a conciencia  llamando feliz al encuentro  amoroso imaginado  Hoy reflexiono ante todo esto  y encuentro que mi dios pues el amor es dios  es el poeta soñado  que aspiro llegar a ser  por gusto y por supuesto  sin esfuerzo alguno

http://trianarts.com/mi-recuerdo-a-leonard-cohen-cielo/#sthash.X0S1W0VW.hJPsplbR.dpbs En el aniversario de su partida siempre pensé que hablaba de poemas. EL CIELO L. Cohen Los importantes cruzan sin tocarse sin mirarse sumidos en su arte y en su pasión entre ellos no se necesitan que ya tienen sus profundas necesidades Los significativos cruzan Marcados en un múltiple cielo presos en sonrisas constantes se entrecruzan como estrellas estacionales o meteoros de diversas eras Pasión no disminuida por el sol que pasa reír que no contamina la comodidad se entrecruzan sin mirarse ni tocarse solo han de saber que los trascendentes cruzan “The sky” The great ones pass they pass without touching they pass without looking each in his joy each in his fire Of one another they have no need they have the deepest need The great ones pass Recorded in some multiple sky inlaid in some endless laughter they pass like stars of different seasons like mete...

A lo anterior, su interlocutor le responde lo siguiente –Nada, que no cuela, esas cosas del alma, el cielo prometido después de una vida de sufrimientos, el valle de lágrimas, y la buena muerte, no son más que una forma torpe de conformarse, fruto de una domesticación del ser humano hecha por el poder. Cada vez somos menos los que compartimos esas bobadas. Escucha si te apetece el siguiente poema de Concha García (1956) COMO UN DECÁLOGO No hacer lo mismo. No avanzar en el círculo para la causa repetida. No centrarse en el punto de donde partir siempre. No al dilema irresuelto que se derrite en el cuerpo. No al horario que avanza en un universo cerrado. No a los seres que ofrecen su porvenir en un rato. No a la mujer repetida, no al merodeo en espiral, no a la bocanada de aire que te vuelca hacia un lado y deja una tristeza risueña de recuerdos desangelados. Y añade con un cierto aire de enfado, –No solo comparto ese decálogo, sino que además te digo que a la...

EL VIEJO... Parece un ciprés que habla con el mar... Ángel Guinda Dijo el mar: –Soy el origen de la vida la fuerza y el deseo y tú eres mi palabra. Responde el ciprés: –Palabra-semilla potente rezo de verde sangre y nada que recorta el azul. Sonríe luego el mar       en un llanto de olas dulces.

Sueño al tierno cadáver de mi infancia Muerto recién tapado en malos sueños Oigo decir: Yo Muerte docta en años hago la hora importante con distancia Pero sé que trasmite su substancia este soñar extraño de años mozos y que mostrar mortajas a pedazos es imagen tremenda y de importancia Risas sin fin en duros muros cierra sombrío profesor que invade siestas diciendo obviar que habita negros pozos Su sueño del morir juegos entierra Nada feliz nos queda de esas fiestas Del tiempo de soñar solo retazos.

Las palabras llevan gritos oxidados Las miradas lucen flechas pulidas  Las palabras se desnudan de sedas Las miradas clavan aceros finos La máscara nunca se maquilla Ni con heridas ni con besos La máscara llora finas perlas Con sabor a flores y cominos Hay caimanes de melladas bocas y leonas que no beben gaseosas Los caimanes ya no dan miedo Las leonas van borrachas y en celo El tiempo viste y desviste armaduras en cuerpos que solo cambian de noche Las horas calzan zapatos muy estrechos en los días de abrazos color deseo El sexo nunca conoce la luz del día en otoños de cine francés Las salas de proyección tienen en las butacas de arriba su cielo eterno y le llaman paraíso