VACUNA DE LETRAS

  (el caminante...) Bucea en el mar del lenguaje poético le cercan palabras con sus tiernos brazos abrazo semejante al claustro materno A salvo del diario ahogamiento respira el oxígeno de las metáforas y un reprimido llanto... estalla en risa Desnudo del lastre de lo cotidiano el poema le mantiene a flote limpio del dolor por ser sin ser

  (el caminante...)  siempre encuentra música en el interior de una catedral Incluso en el mayor silencio la luz de las vidrieras canta melodías eternas acompañadas por los solos de las miradas de mil imágenes Ese espacio aspira a una paz imposible es lugar de sacrificios y exaltación de la muerte (el caminante...) encuentra la calma lejos de allí en un glorioso recorrido del viento entre los bosques de toda estación Movimiento puro sin ataduras poema natural trascendiendo la muerte 

PRIMUM PULVERIS La Biblia no la dictó Dios, la escribieron los poetas. Mejor verla como excelso poema, con sus metáforas y parábolas. En el tiempo de ser escrita, ya el ser humano iba separado de la Naturaleza, por ser libre, consciente, capaz de pensar el bien y el mal, y con un lenguaje y una vida en grupo. Un poeta imaginó un Paraíso Perdido e hizo del acto de comer la manzana la llave metafórica del descubrimiento del sexo, de la dureza de ganarse la vida del origen del pecado y de la culpa, y aplicó a su poema las recetas simbolistas. En el Paraíso vivían felices una pre-Eva y un pre-Adán animales. Esa pre-Eva vio que la manzana existía gracias a la serpiente del macho. Y así, ya Eva, fue el primer ser humano pues conoció el amor y el dolor. Y aunque le costara lo suyo convenció al indeciso pre-Adán   para dejar de ser un animal. Tira desde entonces la mujer con su intuición y saber especiales de los hombres que no acaban de renunciar del todo al animal.

  (cuento...) Esta mañana al despertarme he visto a la Señora Tierra sentada a los pies de la cama. La recuerdo de azul y un poco oronda desde luego nada plana. Me ha dicho que anda desconcertada con el calendario y las estaciones. ¿Cómo no vemos que su nariz y sus rodillas  andan siempre en estaciones opuestas? ¿Cómo decimos que están en igual mes? Cada día para Ella son dos distintos según se mire a un lado u otro de la cintura. Así, si decimos primavera, abril y Feria del Libro,  lo decimos por sus ojos y su boca, pero la Señora Tierra se sienta mientras tanto en un otoño de hojas caídas a sus pies. Y cuando reímos con la operación bikini sus pechos se lo toman a bien pero sus piernas tapadas de gruesa pana no comprenden las ligeras bromas. Y luego está, el nombre de los días de la semana, que no dicen nada para la Señora Tierra. Para ella los nombres deberían ser cualidades  como recuerdo, esperanza, misericordia, verdad, entusiasmo, cultura y amor. Y no hablar, ...

  (Canto...) Con siempre una pregunta por responder y jamás la serenidad necesaria así no acampan los versos de mármol que allí no encuentran la partitura. El poema no quiere ser logro ni deseo sino mera consumación de la palabra imposible para el humano temeroso aunque sencillo sacrificio para Dios. Un grito sin propósito preconcebido olvido consciente del espejo de Narciso carta vacía sin destinatario concreto y esencia de un viento entre estrellas. (Canto...) Con siempre mil dudas sobre la armonía y jamás la afinación adecuada al tempo así no cantan las palabras sin boca que allí no vibra el verdadero amor.

  (Canto...) Esencia de lo más admirado y oída visión del Mundo. Creación creada para ser bucle. Niña, la de la piel más fina la envidia de las rosas amarillas. Niña que cantas la canción. Niña, la que la rama enciende la caricia de la mirada ausente. Niña que siembras la pasión. (Canto...) Sinfín para no ver dolor ni muerte. En él, ya tú no serás tú, sino inextinguible son, de un yo extinguido.

  (Un caminante...) Busca la trascendencia pura y habitar la espiritual atmósfera, como vuelo iniciático e indicio. Unas miradas se fijan en sus letras, visiones precavidas por el dolor. No hay sanación para el atento. Por la ciudad, tumba de la causa, refugia sus palabras el caminante mientras sueña mundos sin amo. Ocasos ocultan sus versos-luz sombras ingrávidas de maldad pues el poder no alumbra amor.   Mientras, el caminante excava bajo un paraguas de abrazos. Así es, su obligada contribución. 

Hoy quisiera definir la cárcel. Mostrar sus límites temporales entre la nada original y la final, marcar el error de la consciencia de la fugacidad como individuo. Después, alumbrar el Paraíso. Mostrar su etérea eternidad hecha de espíritus expandidos, marcar la envidia de la Naturaleza por músicas, poemas y cuadros.  

  Hay quien vive en la oscura habitación de las horas atentas a la necesidad con la persiana echada y la puerta atrancada Todas sus horas son tenebrosas todas sus acciones son estériles y toda su respiración es la del muerto Un tiempo de nada para nada ¡Romped manivelas y saltad cerrojos! Entre la luz de la poesía a la habitación resucitad a la música la imagen o el texto ¿Cómo será el tiempo de la conmoción? ¿Cómo nombraréis a la vida entonces? ¿Cómo registraréis la experiencia estética? Un estado de consciencia en libertad

  cuando el poeta se desnuda en el poema no se quita la ropa exterior ni la interior se deshace con sinceridad de la máscara le dicen que si sigue así se quedará solo le hablan de volver a usar la hipocresía y grabar sonrisas en el rostro del asco cuando el poeta no se evade del dolor y le agua la fiesta al codicioso de poder escribe con verdad el grito de los mudos le dicen que si sigue así no publicará le hablan de volver a la lírica amorosa sin versos que llamen a la insurrección  cuando el poeta se ve en el espejo de su voz no ve arrugas ni ojeras sino cobardía o valor  según usó o no la impostura de la máscara

  Así viaja el poeta este mes, feliz, de vivir en los pronombres y de ser rico en adverbios. El poderoso y el político, no. Nada se parece a sus sueños azules de metáforas musicales y jugosos de dulces adjetivos. La codicia y la soberbia, menos. Así canta el poeta a su amor, con ritmo de olorosos sustantivos en el templete de sus versos. El torcido lujurioso, nunca. Nada se parece a sus besos rojos como símbolo del cielo en el atardecer del verbo. La boca del macho, jamás.