VACUNA DE LETRAS

  que sueñes paraísos / cuentes caracolas con egos en reposo /  lazos fraternales los miedos para ansiosos / luchas olvidadas dormir es el Paraíso  allí el poeta te da su verso tu mente no escribe el relato que tengas buenos sueños / cuentas ya saldadas con brillos de empatía / sientas las estrellas las horas son eternas / amas sus recuerdos el verso es la prueba viva de que dormidos nos guía un ángel tu mente lo escucha con gusto  no vuelvas a la lucha / ni ames la victoria con otros ya vencidos / hambre de ser alguien tus brazos bien abiertos / nunca con rencor la tarde despierta en calma versos que paran el ansia moderna tu mente tiene un nuevo cielo / ¡levanta!

VILLANCICO 2021 En el portal de Belén ha entrado la policía y al pobre de San José le han "pillao" sin mascarilla Pfeizer, Pfeizer, Pfeizer Jansen y Moderna. Pfeizer, Pfeizer, Pfeizer que es la Nochebuena. En el portal de Belén hay problemas de aforo y el pastor Bartolomé debe cenar con el toro. Pfeizer... En el portal de Belén han puesto toque de queda desde la una hasta las seis los reyes se quedan fuera. Pfeizer...  

  Tiempo, zorro que corre y mira. No cesa el poeta de poner trampas para capturarlo en sus textos. Libertad, león que ruge coronado, lleva al escritor a un viaje, sin peso de patrias, sin lazos del destino. Sueño, salmón que siempre vuelve, cambia ridículo por éxito soñado mientras el poeta rema hacia su abismo. Ritual, elefante que marca el paso, apaga las luces del día en vela y trae las llaves de la festiva noche. Temor, pájaro que adivina la jaula, canta los versos que son luz para alumbrar sombríos corazones. Vida, semilla que germina. No cesa el poeta de amasar barro con agua de miedo y tierra de deseo. Muerte, río seco y borrado cauce, para el escritor es desierto cruzado sin cantimplora de amor.  Cielo, unicornio cegado de estrellas, cambia la necesidad en absurdo mientras al poeta le nacen alas. Casa, gato sesteando al sol, ruidos familiares encapsulados y asombro vivo en el recuerdo. Voz, viento que todo lo agita, escoba en verso para barrer: memoria, frustración y e...

AQUÍ DESCARGA DE MI MEJOR LIBRO HASTA AHORA La flor,  síntoma más hermoso de una enfermedad del barro  llamada vida. La vida,  voluntad de persistir individuo en una piedra  infectada de eternidad. La eternidad,  antídoto a la nada y el tiempo tomado por un poeta  con ansiedad de poesía. La poesía,  hospital de la vida y consuelo,  puro deseo de ser  flor en las estrellas. La flor...

 💕 CONTAGIADO En días de la pandemia de soledad ¡vaya por Dios! un simple abrazo y voy y me contagio Encima desarrollo la enfermedad con síntomas de recuerdos obsesivos de insomnios por su mirada presididos de deseos por sus labios enmascarados En noches de cuidados desastrados ¡vaya por Dios! marcó un corazón y voy y me he curado

  MÚSICA PARA UNA SIESTA (FUEGO) la luz es alegría / mundo iluminado  saber que estás amando / días del engaño las cosas ya no pesan / horas entregadas lo que es el objeto de nuestro amor sea cuerpo o sea abstracto a ello nos damos con devoción los viejos nos enseñan / vivos sus recuerdos miradas lagrimosas / barcos en partida amar es lo más grande / vívelo consciente lo que es espíritu ata corazones dolor y soledad borra  todos los fríos los convierte en fuego  el aire se enrojece / luz que resplandece amor marca tu tiempo / no lo dejes ir calores y pasiones / no van a volver la necesidad de encontrar sentido a vidas desesperadas se guarda en un mental cofre de amor  ¡ábrelo! 

  AMANECER EN EL DÍA DE LA BATALLA de ROBERT GRAVES La lucha es hoy, ya llega mi final. Escrito está el fin de mi diario. A las doce de ayer vi la señal vagando por un parque solitario. Mi solapa con rosas se alegró, cogí cerezas, pero entonces, ya la Muerte por el jardín sopló, hielo que afea, su aliento mortal. Ay, que vi mi cadáver con sudario, mi herida faz apenas distinguí   la fruta hecha río sanguinario como por maldición. La rosa allí  hedía y con un lagrimal rosario mil muertos regaba por el jardín. Trad. J. Alcalá THE MORNING BEFORE THE BATTLE / by ROBERT GRAVES  To-day, the fight: my end is very soon,  / And sealed the warrant limiting my hours: / I knew it walking yesterday at noon / Down a deserted garden full of flowers. // ...Carelessly sang, pinned roses on my breast, / Reached for a cherry-bunch---and then, then, Death  / Blew through the garden from the North and East / And blighted every beauty with chill breath. // I looked, and ah,...

  ESE TRANCE NUNCA MÁS El responsable político de turno traga sapos a diario  por devoción y por profesión Pero un día llegó un bocado difícil discernir a quien salvar o para quien no había respirador El responsable político de turno dijo ¡ese trance nunca más! Una construyó un loco hospital que se hace grande o pequeño  así no se le colapsa el sistema y ya jamás ha de elegir a quien matar Otros no quisieron gastar autoritarios prohibieron actividades hasta que la vacuna fue posible Los vacunados se contagian igual  pero se mueren menos  ya no nos llenan el hospital Pero ¿y, si no se quieren vacunar? Pues no les dejaremos en paz  Que se vacunen porque para nosotros ¡ese trance nunca más!

  Por nuestra Plana Naranjas de diciembre Sol del invierno

  ADVIENTO DIGITAL en un humilde y desastrado blog que ni siquiera llama la atención llegará la natividad del siglo será un inocente y calmado verso que anime la canción del triste pueblo  «llega la fraternal unión moderna adiós al egoísmo y su condena» mitología de la inmediatez rendida ante esa pobre pequeñez lucirá la natividad moderna será un simpático y sencillo texto que al duro mandamás le cambie el gesto «llega la fraternal unión moderna adiós al egoísmo y su condena»

  TAN SOLO SER Una palmera en la profundidad mental, más lejos del último pensar, se alza en un decorado de bronce, un ave de doradas plumas canta en la palma, sin sentido para el humano, sin sentimiento para él, canto extranjero. Comprendes que allí no está, la causa de la felicidad ni de la tristeza. Solo canta el pájaro y brilla su plumaje. Quieta la palma al final del espacio. Lento el viento mueve las ramas. Las plumas doradas a fuego se bambolean. OF MERE BEING The palm at the end of the mind, Beyond the last thought, rises In the bronze décor, A gold-feather bird Sings in the palm, without human meaning, Without human feeling, a foreign song. You know then that it is not the reason That makes us happy or unhappy. The bird sings. Its feathers shine. The palm stands on the edge of space. The wind moves slowly in the branches. The birds's fire-fangled feathers dangle down. Wallace Stevens (Trad. J. Alcalá)