VACUNA DE LETRAS

  Cuatro movimientos trae la partitura de este mes.  Verano de juventud, otoño de madurez,  invierno de muerte y primavera de resurrección. Todo se canta en el mes de abril. Se equivocó la paloma, como erró el poeta.  Abril no es ni más ni menos cruel,  la crueldad máxima es el paso del tiempo  y que el mundo vea con enorme indiferencia  al mes y a nosotros, también pasar.

  El poderoso le preguntaba al político ¿Para qué necesitamos poetas si el objetivo  es crear esclavos cibernéticos? Y añadía: eliminemos toda posibilidad de recompensa e iluminación por la palabra pero de forma sutil y velada que parezca que ocurre por accidente. Formas vaporosas de la ciencia recorrían la música más natural mientras el arte intentaba dar  ambiente artificial a la cueva.   El travestido padre de la música  madre del verbo, hermano de la ciencia y esencia del arte, entonó la canción con música machacona y letra banal para que las gentes aplaudieran y los seguidores gustaran virtualidades.   La raíz del verbo, espejo de la música lógica del arte y musa de la ciencia cantaba arias de roto corazón, llamando  a emanciparse de la gravedad del azar. Mas la canción del olvido del deseo,  triunfó con su afilado verbo en potencia usando la palabra embotellada e industrial y nada pudo contra ella el arte de desvelar en los bustos ...

  La Belleza convulsiva será erótico-velada,  explosivo-fija y mágico-circunstancial, o no será.  André Breton.  –¿Cómo esperas encontrar la belleza que te conmueva en un poema?  –Para mí es como un rayo o un fósforo  que ilumina de improviso una escena llena de deseo.  Es la fotografía de un instante  en el que todo salta por los aires  y que ocurre debido a un azar necesario,  es decir que viene propiciado de una forma mágica  por nuestra propia irracionalidad. –Dame un ejemplo – Antes de besarte ya soñé que te besaba pues te amaba sin conocerte y hoy sé que eras tú a quien soñaba. 

  recordar con una caricia la esencia del deseo revivir un beso de violenta desesperación nacer al amor anciano  ignorando la viscosidad de la sangre entender las miradas de súplica y olvido ver en el reloj el espejo de la desprotección habitar la cueva confortable apreciando el olor de rancio sudor  no pronosticar aventuras ni batallas no soñar novedades literarias ni de acción dominar juicio espíritu y edad  sintiendo la pronta marcha del propio ángel  

  un velo de rayos protege su cuello de mármol cuando mi mano de sueño lo acaricia un milímetro de lava recorre su cerebro de huevo cuando mi lengua de deseo lo penetra y yo soy árbol de abrazos y ella es musgo de esponjas llueve música de sangre en la cama de arena y su delfín de paseo se niega a jugar anuncia la meta de leche otra carrera de drones y su brújula de infiernos enloquece yo ya no soy más que fruto de árbol plástico y ella es persona de poema capado la magia de ceniza en fantasma de letra gótica escribe una novela que no vela al muerto de seda el azar de flor en vino de nube tóxica resucita un cuento que no cuenta zapato de princesa ahora yo soy poeta y carne de profecía y ella es hoz de piedra para mi Urano de juguete     

  Antigua diosa en camarera convertida. Para celebrar una primavera superficial sirves emociones blandas, en la editorial. Lengua de héroes en carmín travestida. Para decorar nuestra angustia existencial maquillas y endulzas, la miseria global. ¡Vuelve espíritu de libertad y vida, enamora a los poetas de forma genial y pon furiosos al rico, y al general!  

Poema para el día del padre,  ya saben, del futuro muerto,  recordado como un buen hombre  y un pésimo padre. La Tierra creó piedra y vida. Para la piedra hizo el viento. Para la vida trajo el tiempo. Crear no es procrear. Se crea por potencia y se procrea por acción, casi siempre violenta. La Palabra creó cosas e ideales. A las cosas dio nombres y a los ideales la Poesía. Crear dioses y sociedad  por capacidad simbólica mientras se procrea por mandato de los otros y de los dioses, por envidias y venganzas. El Mundo creó gente y padres. Para la gente nació el dolor y para el padre la posesión.  Crear arte por la pasión, libre amor desinteresado, y procrear por el sexo, cárcel del instinto ciego que busca perpetuarse.

 En todo reloj de sol  la hora la marca una sombra. El carácter de la persona  lo dan sus cicatrices.

  Yo mientras lo tenía todo, un futuro, un amor y un techo, no pude cantarle a nada hasta que todo lo perdí. Viejo, solo y vagabundo ya ahora puedo cantar, pues se canta lo que se pierde.

  Por no recordarte sustancia oscura de oscuro poder eliminé toda naturaleza de mi vida que lo natural te trae a colación Por olvidarte nombre árido del hielo seco borré tu nombre de mis poemas que tus apodos te muestran virgen Pero llegaste viento sádico de firme dirección y sufrí tu despojar inmisericorde que tu justicia es ley inevitable Porque volverás mirada antipática y sin ira te veré armado con mil palomas  que sepan de todos mis amores 

  BUENO PUES Bueno, si las manzanas  ascienden del suelo al árbol. Si soy más viejo que mi padre  muerto hace quince años Si el coche en el que viajo se despeña  y yo quedo colgando del abismo. Bueno, pues sé que sueño. Y si lo sé ¿por qué sufro tanto? Bueno, si mis poemas aburren hasta a las ovejas. Si curo el insomnio con cafeína pues tengo demasiada calma encima. Si  rompo platos y salto semáforos por culpa de un aburrido despiste. Bueno, pues me sé muerto. Y si lo sé ¿por qué escribo tanto? Bueno, si los besos soñados son más beso que los besos dados. Si jamás me atrevo a decir te amo a quien da sentido a mi vida. Si paso las horas con su fantasma y frente a su cuerpo miro a otro lado. Bueno, pues soy un acomplejado. Y si lo sé ¿por qué te deseo tanto?

  En el claro de un bosque un artista sentado no mira al cielo pasan aves y animales en un día claro y sereno y el artista no conoce el azul porque nunca mira al cielo Luego refugiado por la noche en la cabaña de los artificios el artista se sincera  nunca miro al cielo que su azul es apariencia nunca miro al mar que sus colores engañan miro la Naturaleza sus colores son verdad   Todos comprenden lo esencial el azul que el artista pinta es pura imaginación los otros colores son eco natural sus azules son espejo de interior Las últimas palabras del artista antes del sueño común hielan el aire de la morada ellos te robarán el cielo con apariencias de amor te robarán la imaginación sus algoritmos engañan mira tus propios sueños sus azules son de verdad   

  Esta mañana temprano al salir a la calle vacía he conocido de pronto que los ángeles existían Que son música sus actos y su lenguaje es poesía Esta mañana temprano al salir a la calle vacía la gente me miraba raro mientras yo me sonreía pues estaba convencido de lo poco que entendían 

  El impulso poético es igual: a la masa estética multiplicada por un cociente, el del espacio poético recorrido y el tiempo artístico usado para recorrerlo. I MASA Como toda la Naturaleza las personas somos masa con voluntad de orden. Como humanos, además, somos masas especiales: las de la imaginación y la creatividad. Somos amantes apasionados de lo etéreo. Y tenemos también, la masa más excepcional (cuerpo estético) y su empuje hacia la virtualidad. El arte es ese ente estético en movimiento. El artista se ve en la obligación de proporcionar impulsos virtuales. Luego el público decide si identificarse y asumirlo como propio, o tomarlo como obra de creación (bellas mentiras por tanto) en su camino hacia la belleza, la bondad o la justicia.   II ESPACIO Como toda la Naturaleza, las personas también vivimos en el espacio medioambiental. Como humanos, además, vivimos en espacios especiales: el del lenguaje y el de la emoción, artefactos para la vida en el mundo y en la int...

  MARZO En este mes tan original   tres decenas de jornadas y un día muy especial. Los primeros diez son duros y se le cantan elegías al muerto invierno, conjuros. Los segundos son geniales pues son diez sonetos a los duendes primaverales. Luego viene el día total cuando nace la primavera. El veintiuno es genial. Y los últimos diez vuelan como nubes de ángeles en pos de la lluvia pascual.