VACUNA DE LETRAS

Los poetas post-pande guardan  un secreto deseo, de ficción comunicada. Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa. Todos los neo-inteligentes sufren en su identidad, un delicado recorte. Porosidad impropia en nodos de límite concreto, vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección. Si les preguntáis por la poesía hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras. Todos los poetas post-pande esconden una atracción tan prohibida como intensa. 

Un blando sol roza al hombre que pasea mientras acaricia con la mano a su perro, y en la mirada del animal, vive un dios amable. Guardo en el cofre de los instantes sin lágrima la imagen de la belleza que no debe marchitarse, al tiempo que canto unos versos anónimos con el pobre acento de los nostálgicos sin hogar. Pero mi palabra, escalera corta para cielo inmenso, y mi música, grito desordenado y sin cultura, no hacen justicia a la gracia natural del encuentro.

MI VERSO En mi verso no hay paz, ni lucha, ni se escribe la Historia. Se hace lenguaje sobrio de vítores y tristes llantos. Guinda para futuros poemas de consuelo sabiendo que la muerte es vida. Digo mirada, abrazo o cuerpo, y escribo losa, médula o visiones del alma, pues mudo me encuentro en los sueños  metáforas y torpes poemas, por humanos, por buscar los eternos vínculos.      Quiero el tiempo de la obra neta, acabada, que cante al mundo de la esperanza para un lector que nunca llega. Insisto en la inacción, pero algo me explota dentro que ilumina el camino al verbo. Doy mi rezo al sentido ausente y al cadáver huido con ropajes sutiles de la sala de autopsias lógicas, para entender la música cuando los fantasmas miren tristes su luna airada. Solo tengo tres trajes: vida poema y muerte. Luzco en batallas literarias los mejores adornos clásicos. Como el sexo es cuadriga eterna, mi ropa lírica no necesita...

DESOLADO CANTO La gran música tocada con acierto es agujero negro para el espacio y el tiempo. Las chispas de emoción de ese cataclismo, lavan la conciencia, sanando temor y precaución, son estrellas que iluminan la noche de la poesía. La letra de la canción, cuando repetida, conocida y asumida por el oyente, es potente licor que nos hechiza y empuja a ser héroes por un instante, en luchas  contra el monstruo de la rutinaria servidumbre. Voceo mis versos en el impreciso lugar  donde creo que habitan muchos muertos.  Con la mejor intención y el peor acierto.  Yo compongo estas estrofas para ellos,  a sabiendas de que su lenguaje es: el de la piedra, la luna, el viento y el agua.  Sé que entienden, lo compruebo a diario,  el piar del canario y el rugido del león,  con más precisión que mi desolado canto.

Un precipicio lleva Pascal siempre consigo. ¡Por Dios, Todo un abismo! ¡Acción, deseo, sueño, palabras! Sobrevuela al leerle con empeño a menudo el mortal viento de un miedo enemigo. Arriba o por lo bajo, inmensa y profunda Nada, silencio en un lugar trágico pero atractivo... En el lienzo de noches blancas, un Dios activo pinta una pesadilla de males en manada. Con miedo al sueño, como temo a un negro agujero me dirijo no sé a donde, con un horror vago; solo veo infinito acechando en mi sendero. Y mi espíritu por el vértigo mareado, celoso de la insensibilidad de la Nada, quiere huir de la cárcel de lo filosofado. Le Gouffre (Charles Baudelaire) Pascal avait son gouffre, avec lui se mouvant. — Hélas! tout est abîme, — action, désir, rêve, Parole! Et sur mon poil qui tout droit se relève Mainte fois de la Peur je sens passer le vent. En haut, en bas, partout, la profondeur, la grève, Le silence, l'espace affreux et captivant... Su...

Felices por su estancia dentro el útero. Paraíso perdido de miedosos: al incierto camino sin cadenas, a las heridas del convulso amor, al fracaso del propio ser futuro. Jueces armados con reglas morales. Vistiendo una coraza protectora: cuando recorren un camino incierto, cuando desprecian la fraternidad, cuando luchan por su señor feudal. Lacayos sordos a libros y besos.   La atención prisionera en tecno-mundo: en el trabajo sin espacio fijo, en turbias recompensas virtuales, en jugadas de manos prisioneras.  

UN VERSO PARA CADA ESTADO Sabe a lágrima el agrio dolor de la memoria. Su verdad y mis notas rematan a la víctima y al borrar mi pasado me hacen siervo del dato. Esperanza sin dudas, pasión en la derrota. Su mano con la mía se funden como súplica, vulgar simulación que alimenta otros bolsillos. Leo el texto de mis horas con gafas de monje. Su visión y mis sueños completan casos tópicos y al llenar mi correo me explican las mejoras. Empatía con vendas de amor en cicatrices. La piedad y mi cuerpo se abrazan con mil réplicas, temblor con gestos, clásicas ficciones del éter. Huelo el azufre de mi infierno y lo confieso. El perdón a mis culpas busco en libros de lógica  y al descifrar sus magias me siento más esclavo. Lujuria de los viernes con sexo sin dobleces. El deseo por besos que sean siempre mágicos, vívido simulacro en las pantallas blancas. Tacto de poesía en la hora del duermevela. El placer de crear el mundo con don po...

Tres tiempos tengo:  el de la vida, el del poema y el de la muerte.  Lucho en el áspero de a diario por ser libre,  en el feliz de la palabra quisiera hacerla intemporal  y en el último de mi particular Nada  disfruto con las vistas de la inocencia de los otros, mareados con gracia en la noria de sus tiempos.

Vestidos con el traje de nuestros verbos,  porque el verbo es la palabra en acción,  nuestro presente como la obra del sastre,  actividad obsesiva en ese preciso instante  conjugando su tela y su patrón.  A menudo nos encanta la ropa de alguien enamorados de como viste vida o poemas,  ambos hechos con el delicado corte del artesano  experto con un don especial para la costura,  de las horas o las palabras. 

POEMAS DE PIEDRA Y CHISPA Escucho atento un concierto de piano   conversación sin verbos ni pronombres, de acciones entre seres abstractos; relatos de pluma y viento, o de río y árbol. Asisto al relato del conflicto entre un trio el músico el intérprete y yo mismo, por sentimientos y raras traducciones; mal de yegua y espuela, o de jilguero y celda. Busco las costuras al tejido del presente continuo tiempo soñado en la memoria, de esperanzas y dolores recordados; lenguaje de nube y cielo, o de piedra y chispa.

El yo poético lanza hipótesis  incluso sobre la causa última del poema,      como el fiscal de un juicio sin cadáver. Este es el vínculo entre justicia y verso. La idea de un poema útil creador de revoluciones y nueva vida es tren que descarrila en su tiempo congelado. Estación de lo abstracto con vocación eterna. Leemos el poema de otro en una sala de cine proyección de sentimientos en pantalla exclusiva. Secreto de la Poesía, movimiento de la imagen,  el poeta, un operario que cambia el rollo.

Me siento viejo, no mayor ni anciano, viejo. Me duele pasear en la tarde de pandemias viendo a los adolescentes de la mano; con la medalla del sexo dos veces prohibido con el doble placer de amar ignorando prohibiciones, por no tener edad, por no tener responsabilidad. Un viejo con los achaques de todos los viejos, la terrible idea de que he perdido la vida por que no poseí la inconsciencia suficiente  para derrotar a todas las Inquisiciones.

No quise juzgar mis actos, déjalo hacer. Insistiendo en la desidia, cometí un error. Aquello trajo consecuencias mortales y la noche oscura del caos a mi interior. Dolor por pérdida y razones ocultas ahogados en un abismal lago sin sangre. Hoy, una roca grita en la canción del día y crea un sonido explosivo por simpatía. La elevación de ese ruido en ecos vivos compuesto por cristales vibrando al fin, es la música natural que acuna insegura los sueños que busco en mi caminar. Ya no dejo de recorrer el áspero sendero iluminado por la canción de la vida. Mi oído es la guía en la selva sin sol, veo por lo que oigo y siento placer. Nunca volveré a la noche tras la luz de mi amanecer a la estética musical.

Las palabras no son inocentes. El lenguaje tiene su carga específica. Usar un vocabulario bélico (escalada del conflicto, guerra al virus, resistencia estoica frente al ataque, desescalada bélica, tregua, armisticio y nueva realidad social) son muestra de que la Salud Pública ha pasado a ser un problema de Seguridad (gestionado como es de esperar por fuerzas de seguridad, a base de multas, toques de queda, cierre de fronteras, frentes de ofensiva y operaciones humanitarias no civiles, es decir militares). Los sanitarios que antaño tenían el monopolio en el campo de la salud se han visto subordinados a los cuerpos de seguridad y la iniciativa parlamentaria y legislativa, condicionada por los centros de inteligencia (civiles y militares). Después de una guerra hay siempre una reconstrucción. Ya se nos avisa de que se construirá algo distinto a lo destruido. Por tanto la única pregunta que ahora conviene hacerse es ¿Sobrevivirá la libertad, o habrá que hacerle un funeral de estado jun...

Lo dice el Maestro en su Poética; el deber del artista es encontrar el tiempo de su obra y en ese momento sabrá que está acabada. Si dice "mi obra no es de este mundo" es que no llegó aún la hora del respeto a sus textos y todo reconocimiento debe esperar. El Maestro gozó al ver su creación acabada en el presente de sus poemas y pudo escuchar las locas lecturas de sus versos. Yo, a veces rezo y otras maldigo; no tendré paciencia ni vida suficientes para ver acabado ni un triste un boceto. 

Enmudezco: ante su mirada de deseo, eterno tuétano del esqueleto del mundo, ante la ternura de su abrazo húmedo, constante premonición del fin del tiempo, ante el espectáculo de su cuerpo desnudo, primera voz en la enciclopedia de la vida. Ay, si mi lenguaje supiera apresar las metonimias del deseo y del amparo o la sabiduría del simbolismo humano, ya nunca estaría mudo y escribiendo mirada, abrazo y cuerpo sería mi poema algo vivo, por un instante. 

Cuenta el relato muchas experiencias y todo acaba en desenlace dolor para vencidos y alegría en vencedores. El poeta hace lenguaje de los sucedidos y recoge las exclamaciones de miedo, obsesión, valentía y felicidad. Gritos y susurros obligados de ser dichos. El sentir del héroe anónimo en el recuerdo el dolor por las pérdidas irreparables el miedo ante la destrucción y la muerte y la esencia sexual del poderoso placer. Todo contenido en palabras eternas un espacio de quietud y concentrada inmovilidad que consuela sin prometer, al ser leído. 

Hoy, con el claustro lleno de horripilantes moscas, la cabeza enlatada de ayer domingo en lunes y los pies doloridos de tanto pisar nubes, oigo como el Gobierno dicta dos normas frescas. Suene música mágica dentro el corazón y se acaben mentiras y altiva cerrazón. Y yo que me creía inmune a novedades, en mi monacal celda presiento la infección de un complicado virus con desinformación. Pido a la OMS, por el cielo, que diga sus verdades. Suene música práctica dentro el corazón y se acaben mentiras y altiva cerrazón. Hoy, con el plato lleno de pena y de cebolla y mi boca con sed del agua que trae el olvido, a las blancas paredes de los libros les pido el remedio que sane esta sangrante ampolla. Suene música lógica dentro el corazón y se acaben mentiras y altiva cerrazón.

Futuro trágico es nuestro presente y dolor por pasadas inocencias. Ni en el tiempo sin fin de la abstracción se conjura del todo el malestar. Luchamos contra el mal de la hora negra y de la obligación de un roto abrazo. Todo es real, batalla y desenlace, intuición triste de cruel derrota. Sentimos desfilar la primavera por un nuevo escenario sin clausuras. Oímos explicar a rosas nuevas  el cuento del placer inmaculado. Nada es nuestro dolor frente al poder y la fuerza constantes de la Vida. Narra un cuento la rosa del rosal  y el otro lo transcribe la conciencia.

NO ES PAÍS PARA CHATOS NI SIMPÁTICOS. Mi gran nariz sujeta mejor la mascarilla. No es pandemia para chatos. Me huelo que este virus no traerá el amor. Mi andar distante y distraído evita el contagio. No es tiempo de simpáticos.  Me pienso que la crisis traerá sangre y dolor.

CULTURAVIRUS Los muertos, para revivir nos infectan,  como hacen los virus. Entre los conocidos que partieron, unos renacen en nuestros recuerdos y otros procrean, en nuestros sueños.  Fuera de nosotros son insípida espera como le pasa los virus. Existe otra procesión de difuntos,  desconocidos pero con carga viral intacta. El ser humano ha inventado la cultura para guardar el tiempo de los muertos en músicas, libros y obras de arte.  Creativos idealizados o en el olvido  pero con sus obras en la nube, para infectar la mirada de los incautos que no se lavan las manos del espíritu,  y así devolver sus almas a la vida.