VACUNA DE LETRAS

 Si los coches fueran con agua Los pobres pasarían sed. Por suerte, irán con luz.

  Te amé y con mi amor te construí, te di cuerpo de madre y mente de ángel, esculpí tus hombros en bronce e inventé la leyenda de tu nacimiento creando una estrella con tu nombre. Incapaz de amar algo distinto de a mí  me odié por mentir fantaseando. Tu cuerpo cambiante y ya estéril, la mente con lo resabios del demonio,  la desfallecida carne anunciando mortajas y el espejo como aurora de vejez trajeron la sequía al río de mi fantasía y dejé de cultivar el jardín del amor. Hoy el presente es nostalgia de locuras y me odio por escribir mi verdad.

¡Cómo me río paseando! Hoy en día viene gente  con la mascarilla colocada  en el mentón. Personas solas y distantes envueltas en un suave tufo a hidro alcohol. ¡Me duele este lío enmascarado!

  memoria alegre –enemiga de la nostalgia– salto al mundo infantil  donde manda la lógica del arte, la poesía todo es posible –frente a la derrota eterna– viaje al sueño despierto, y que el placer ojalá esté siempre, a punto de llegar sufrimiento interior –contra dolor inoculado– los muertos no sufren, mostremos  dignidad, en la desesperación yo –frente a lo que otros ven de nos-otros– ignorar el olor de la propia podredumbre y usar el humor como jabón la voz profunda –lucha con las prisas– tirones a la obra, para quitársela al artista, la hizo a su imagen, y nunca está acabada el duende –frente a la metafísica del arte–  cada quien es cada cual con sus perversiones y el sexo buscado en la supervivencia el sentido de la vida –enemigo de la evasión– poder decir "esto es lo que amo" y tener paz en la cárcel por amor 

  bautismo del nuevo siglo –con agua del río de las imágenes con emociones encerradas  en grafías impuestas –con gritos y trolas de mil troles con cara de ángel y alma inmunda escondida por instantes juanes supersticiosos y no santos –de la nueva purificación de los ojos electrónicos por la gloria de un valle con lágrimas de silicio –de los muertos en vida de los locos de la red por capacidades aumentadas con mil aplicaciones  las únicas hogueras son particulares – madre solo hay una las olas que se saltan son digitales – y a ti te encontré en la red 

A los consola apacentados seguidores de los trinos, y publicistas de su ego en red, el placer les dura un click, la lentitud les exaspera y no saben del abismo intemporal de un beso de amor o abrazos  fuera de cobertura y sin datos. A los prehistóricos de internet ahítos de lecturas y poemas que publicamos en un blog, el gusto de una conversación nos dura días de incertidumbre y sabemos del universo sin límite de un acto de amor imaginado y luego, con calma consumado.

  Obscura edad de jóvenes recuerdos  los muertos de nuestra generación  nos lo parecen tanto y tan viejos a ellos los hechos de nuestro presente los deciden ellos y son incomprensibles Obscuros días del amanecer dudoso los aún vivos que vivieron otro siglo transparentes no llaman la atención los héroes de nuestras historias desconocidos sufren de abandono Obscuras horas de la cercana meta los gustos, los gestos, las hambres son de otro que habita nuestras ruinas y se quedó prendido en un poema en un beso, una mirada o una rima

  En un grupo de libros en el Face de cuyo nombre no quiere acordarse con mil novelas negras hasta hartarse nació el total lector que todo pace. Los lunes detective Sam Space los martes son del calvo Montalvano el resto siente pena del villano y pierde el seso sin saber lo que hace. Un día con su perro y su patín sale por la ciudad de mil entuertos a fumar y a limpiar su barrio al fin. Quijano de este siglo de los muertos su Dulcinea es trending topic tuit con más "me gusta" que muchos conciertos.   (continuará, pues es serie a la moda y tendrá spoilers y su final coda)

De noche, en una pesadilla  con aspecto de sueño despierto,  una forma multiforme le visita.  Primero, esa visión es un cuerpo  de anciana con mirada de niña  que al abrazarle dice:  «No en el tacto ni el beso,  en la imaginación.»  Luego, esa aparición se convierte  en un naranjo con frutos de oro  murmurando al viento:  «No en el bolsillo ni el banco,  en el corazón.»  Por último toma el aspecto de un libro  donde se lee:  «No en la fama ni el éxito,  en un dios-amor.»  Quizás por eso de día escribe  y canta a su dulce dios menor.

  El cormorán en su roca medita sobre el sinsentido de la ola que se cree bella, que se cree alguien. La roca se sabe duradera mucho más que el ave o la ola que se creen alguien, que se lo creen. Todos envidian al poeta cantor de la fugacidad de aves y olas que se siente un creador y se lo cree.  

  Cuando observo vuestras imágenes (Virtuales muestras de llamativa paz Fotos de vida de pantalla a pantalla) Y leo textos de vuestra autoficción (Completando la gracia transmitida Con los sueños de futuro sin dolor) La ternura intenta un truco de magia (Que desaparezca el miedo a la derrota Y la consciencia de la tragedia muera) Pero lloro si repaso mis duras creencias (Al dichoso la vida traerá intensas penas Y al insulso su simpleza ya es tragedia) Ojalá borréis la inconsciencia de no valorar,  De no disfrutar, mientras se pueda.   

       Cuando el poeta (pensando en Dylan Thomas) observa con sus cinco sentidos, además de con esa otra capacidad intuitiva suya tan apegada al terreno y tan poco común en el resto. Cuando mira digo, cómo el amor se esparce como la escarcha en un fresco amanecer, sobre la hierba de un parque bajo los declinantes rayos de una luna, que piensa enamorar al presentido sol naciente, cuando ve digo, y se recrea en su brillo (del rocío y del amor, me refiero) y en su frágil persistencia, para luego ir lentamente evaporándose, dejando unos sonidos, unos ecos de frescas brisas marineras y un aliento como de arbusto consumiéndose en las llamas de una pasión que siempre termina en discordia. Cuando esto ocurre el poeta sabe que su corazón es espejo de este sol creciente que en esencia es la vida. Y que un nuevo día es la búsqueda de una nueva pasión que conocerá aún con sus sentidos anestesiados y dormidos.   Cuando el común, más mis sentidos (mi perversión) Cuando e...

  El verso juvenil, titular para mis sueños, hoy la contrariedad invita a cambiar el foco, llamó a la inspiración en batallas creativas. La voz importó más que la vida de poeta, fue tremendo eco del pensamiento de algún ángel y Nada tras la bella piel del verso de Rilke. El destino evitó con humor mi muerte en vida, el arte con sutil influjo me dio visión y pude deshacerme de rutinas impuestas.   Lograr el artificio me define y limita, huyo al instante del engaño y del poder y un pozo sin usar es mi útero protector. Ser testigo sin habla de la voz del poema y en el silencio oscuro ser soldado del ángel con la mordacidad y el ingenio en la parodia. Preferir el equívoco a la idea y su urgencia, ignorar de los otros el gusto sin maldad y admirar en su póstumo logro a los autores. Mi mundo artificial burla límites morales se ríe de los globos de soberbia pinchados, que el ansia por la bella bondad es infinita. El amor es mi dios, mi sal la contemplación. Me gusta lo sencillo ...

  Lienzo de mi hermano "Paco Alcalá" La ciudad es mi familia, me protege reduciendo a miniaturas los peligros, consolado al oír la lengua que conozco donde anclo mis pensamientos frente a temores y tormentas. Esta noche vago solo por el bosque en manos de un imprevisible azar, nada casa, todo es desajuste en la imaginada ceremonia de mi edad adulta. La muerte baila la música del tiempo como danza que atrae y repele y yo soy el protagonista del sacrificio. ¿Fue todo ese sufrimiento falso sueño visión sin causas coherentes y necesidad de recobrar mi coherencia? 

Capítulo dedicado a Córdoba en el libro  EL ÁNGEL   Esta noche mientras pasea por las calles y plazas milenarias de esta ciudad sin olvido, donde las tradiciones son el tesoro mejor guardado, Juana se siente capaz de superar cualquier prueba. Es un espíritu libre del miedo al paso del tiempo. Por un momento le parece que ella misma es la habitante del soneto ciento veintitrés de Shakespeare. Allí se desafía al Tiempo (así con mayúscula): No Tiempo. No en Su haber irán mis cambios: / Sus poderosas cimas de este instante / para mí son solo simples recambios; / seda para mi mirada decadente. / Siendo de corto aliento nos admira / eso que nos repone, bien que usado. / Lo vemos cosa que el deseo mira / antes que oírlo como ya escuchado. // A Sus logros y a Usted los desafío, / no me hechizan presente ni pasado, / de la hora y sus logros desconfío, / productos de un agobio disipado. // Lo juro y creo que lo mantendré: / ¡Soy mi verdad! Les pese a su hoz o a Usted! Juana sie...

Tuvo la Tierra un deseo original íntimo impulso de la geología de crear Vida. A ese gusto primigenio, unos le llaman Dios, o Naturaleza o incluso Destino. Entre las diversas vidas que creó, tuvo una preferencia por la dotada de palabra un ser vivo que pudiera dar nombre a su creadora. ¿Cómo podemos callar entonces? Vivir y no ejercitar la sagrada palabra sería una bofetada al deseo de la Madre. La palabra "amor" refleja en este contexto, el deseo original de la Roca, la entrega total del barro al objeto de su amor. Pesa sobre la Humanidad una contrapartida la fugacidad de nuestra existencia. La palabra "muerte" se refiere a la mudez, a la falta de fuerzas del individuo para decir a no poder ni tan siquiera expresar la palabra "amor". Sabemos que la Vida como deseo del Mundo continúa de forma eterna tras la muerte del individuo. Y la palabra "amor" dicha por la Tierra sigue creando Vida con lenguaje, una que es capaz de nombrarla.