Si los coches fueran con agua
Los pobres pasarían sed.
Por suerte, irán con luz.
miércoles, 30 de junio de 2021
martes, 29 de junio de 2021
TIEMPO Y AMOR HUYEN
Te amé y con mi amor te construí,
te di cuerpo de madre y mente de ángel,
esculpí tus hombros en bronce
e inventé la leyenda de tu nacimiento
creando una estrella con tu nombre.
Incapaz de amar algo distinto de a mí
me odié por mentir fantaseando.
Tu cuerpo cambiante y ya estéril,
la mente con lo resabios del demonio,
la desfallecida carne anunciando mortajas
y el espejo como aurora de vejez
trajeron la sequía al río de mi fantasía
y dejé de cultivar el jardín del amor.
Hoy el presente es nostalgia de locuras
y me odio por escribir mi verdad.
lunes, 28 de junio de 2021
Me hace gracia
¡Cómo me río paseando!
Hoy en día viene gente
con la mascarilla colocada
en el mentón.
Personas solas y distantes
envueltas en un suave tufo
a hidro alcohol.
¡Me duele este lío enmascarado!
viernes, 25 de junio de 2021
YO, MEMORIA, SUEÑO, DOLOR, DUENDE Y SENTIDO
memoria alegre –enemiga de la nostalgia–
salto al mundo infantil
donde manda la lógica del arte, la poesía
todo es posible –frente a la derrota eterna–
viaje al sueño despierto, y que el placer
ojalá esté siempre, a punto de llegar
sufrimiento interior –contra dolor inoculado–
los muertos no sufren, mostremos
dignidad, en la desesperación
yo –frente a lo que otros ven de nos-otros–
ignorar el olor de la propia podredumbre
y usar el humor como jabón
la voz profunda –lucha con las prisas–
tirones a la obra, para quitársela al artista,
la hizo a su imagen, y nunca está acabada
el duende –frente a la metafísica del arte–
cada quien es cada cual con sus perversiones
y el sexo buscado en la supervivencia
el sentido de la vida –enemigo de la evasión–
poder decir "esto es lo que amo" y tener paz
en la cárcel por amor
jueves, 24 de junio de 2021
A LOS NUEVOS JUANES
bautismo del nuevo siglo
–con agua del río de las imágenes
con emociones encerradas
en grafías impuestas
–con gritos y trolas de mil troles
con cara de ángel y alma inmunda
escondida por instantes
juanes supersticiosos y no santos
–de la nueva purificación
de los ojos electrónicos
por la gloria de un valle
con lágrimas de silicio
–de los muertos en vida
de los locos de la red
por capacidades aumentadas
con mil aplicaciones
las únicas hogueras son particulares
–madre solo hay una
las olas que se saltan son digitales
–y a ti te encontré en la red
martes, 22 de junio de 2021
LOS CONSOLA APACENTADOS
A los consola apacentados
seguidores de los trinos, y
publicistas de su ego en red,
el placer les dura un click,
la lentitud les exaspera
y no saben del abismo intemporal
de un beso de amor o abrazos
fuera de cobertura y sin datos.
A los prehistóricos de internet
ahítos de lecturas y poemas
que publicamos en un blog,
el gusto de una conversación
nos dura días de incertidumbre
y sabemos del universo sin límite
de un acto de amor imaginado
y luego, con calma consumado.
domingo, 20 de junio de 2021
OBSCURO TODO
Obscura edad de jóvenes recuerdos
los muertos de nuestra generación
nos lo parecen tanto y tan viejos a ellos
los hechos de nuestro presente
los deciden ellos y son incomprensibles
Obscuros días del amanecer dudoso
los aún vivos que vivieron otro siglo
transparentes no llaman la atención
los héroes de nuestras historias
desconocidos sufren de abandono
Obscuras horas de la cercana meta
los gustos, los gestos, las hambres
son de otro que habita nuestras ruinas
y se quedó prendido en un poema
en un beso, una mirada o una rima
viernes, 18 de junio de 2021
QUIJANO DE ESTE SIGLO
En un grupo de libros en el Face
de cuyo nombre no quiere acordarse
con mil novelas negras hasta hartarse
nació el total lector que todo pace.
Los lunes detective Sam Space
los martes son del calvo Montalvano
el resto siente pena del villano
y pierde el seso sin saber lo que hace.
Un día con su perro y su patín
sale por la ciudad de mil entuertos
a fumar y a limpiar su barrio al fin.
Quijano de este siglo de los muertos
su Dulcinea es trending topic tuit
con más "me gusta" que muchos conciertos.
(continuará, pues es serie a la moda
y tendrá spoilers y su final coda)
jueves, 17 de junio de 2021
VISIONES
De noche, en una pesadilla
con aspecto de sueño despierto,
una forma multiforme le visita.
Primero, esa visión es un cuerpo
de anciana con mirada de niña
que al abrazarle dice:
«No en el tacto ni el beso,
en la imaginación.»
Luego, esa aparición se convierte
en un naranjo con frutos de oro
murmurando al viento:
«No en el bolsillo ni el banco,
en el corazón.»
Por último toma el aspecto de un libro
donde se lee:
«No en la fama ni el éxito,
en un dios-amor.»
Quizás por eso de día escribe
y canta a su dulce dios menor.
martes, 15 de junio de 2021
PIENSAN AVE Y PIEDRA
El cormorán en su roca medita
sobre el sinsentido de la ola
que se cree bella, que se cree alguien.
La roca se sabe duradera
mucho más que el ave o la ola
que se creen alguien, que se lo creen.
Todos envidian al poeta
cantor de la fugacidad de aves y olas
que se siente un creador y se lo cree.
domingo, 13 de junio de 2021
SENSACIÓN RED SOCIAL
Cuando observo vuestras imágenes
(Virtuales muestras de llamativa paz
Fotos de vida de pantalla a pantalla)
Y leo textos de vuestra autoficción
(Completando la gracia transmitida
Con los sueños de futuro sin dolor)
La ternura intenta un truco de magia
(Que desaparezca el miedo a la derrota
Y la consciencia de la tragedia muera)
Pero lloro si repaso mis duras creencias
(Al dichoso la vida traerá intensas penas
Y al insulso su simpleza ya es tragedia)
Ojalá borréis la inconsciencia de no valorar,
De no disfrutar, mientras se pueda.
viernes, 11 de junio de 2021
WHEN ALL MY FIVE AND COUNTRY SENSES (Dylan Thomas)
Cuando el poeta (pensando en Dylan Thomas) observa con sus cinco sentidos, además de con esa otra capacidad intuitiva suya tan apegada al terreno y tan poco común en el resto. Cuando mira digo, cómo el amor se esparce como la escarcha en un fresco amanecer, sobre la hierba de un parque bajo los declinantes rayos de una luna, que piensa enamorar al presentido sol naciente, cuando ve digo, y se recrea en su brillo (del rocío y del amor, me refiero) y en su frágil persistencia, para luego ir lentamente evaporándose, dejando unos sonidos, unos ecos de frescas brisas marineras y un aliento como de arbusto consumiéndose en las llamas de una pasión que siempre termina en discordia. Cuando esto ocurre el poeta sabe que su corazón es espejo de este sol creciente que en esencia es la vida. Y que un nuevo día es la búsqueda de una nueva pasión que conocerá aún con sus sentidos anestesiados y dormidos.
Cuando el común, más mis sentidos (mi perversión)
Cuando el común, más mis sentidos ven,
pasan los rayos los pinos y marcan
(por ojos vegetales, con la forma
cofre de tierna estrella e intuición)
cómo el amor actúa por la escarcha.
Observará mi oído su partir
por brisas a la playa de discordias
(picando mi maullar en sus sílabas
pues así las heridas de amor sanan)
ve mi olfato su voz arder cual zarza.
Mi corazón sincero tiene espejos
que en los campos de amor van a actuar
y si caen en sopor esos cinco ojos
sentirá el corazón en su lugar.
(WHEN ALL MY FIVE AND COUNTRY SENSES / / When all my five and country senses see, / The fingers will forget green thumbs and mark / How, through the half moon's vegetable eye, / Husk of young stars and handful zodiac, / Love in the frost is pared and wintered by, / The whispering ears will watch love drummed away / Down breeze and shell to a discordant beach, / And, lashed to syllables, the lynx tongue cry / That her fond wounds are mended bitterly. / My nostrils see her breath burn like a bush. / My one and noble heart has witnesses / In all love's countries, that will grope awake; / And when blind sleep drops on the spying senses, / The heart is sensual, though five eyes break. Dylan Thomas.
miércoles, 9 de junio de 2021
EL MAL POETA NO FINGE JAMÁS
El verso juvenil, titular para mis sueños,
hoy la contrariedad invita a cambiar el foco,
llamó a la inspiración en batallas creativas.
La voz importó más que la vida de poeta,
fue tremendo eco del pensamiento de algún ángel
y Nada tras la bella piel del verso de Rilke.
El destino evitó con humor mi muerte en vida,
el arte con sutil influjo me dio visión
y pude deshacerme de rutinas impuestas.
Lograr el artificio me define y limita,
huyo al instante del engaño y del poder
y un pozo sin usar es mi útero protector.
Ser testigo sin habla de la voz del poema
y en el silencio oscuro ser soldado del ángel
con la mordacidad y el ingenio en la parodia.
Preferir el equívoco a la idea y su urgencia,
ignorar de los otros el gusto sin maldad
y admirar en su póstumo logro a los autores.
Mi mundo artificial burla límites morales
se ríe de los globos de soberbia pinchados,
que el ansia por la bella bondad es infinita.
El amor es mi dios, mi sal la contemplación.
Me gusta lo sencillo y no soporto lo simple
que la luz del ocaso ilumina mi memoria.
Mi mundo también muere cual río que va al mar
y mi visión poética global le acompaña
pues espero que mi arte se vea como anónimo.
Iguales por la muerte, dolor y razón,
admiro al optimista, al alegre y al sencillo
riendo del luchar entre su ángel, musa y duende.
lunes, 7 de junio de 2021
¿FALSO SUEÑO?
Lienzo de mi hermano "Paco Alcalá"
La ciudad es mi familia, me protege
reduciendo a miniaturas los peligros,
consolado al oír la lengua que conozco
donde anclo mis pensamientos
frente a temores y tormentas.
Esta noche vago solo por el bosque
en manos de un imprevisible azar,
nada casa, todo es desajuste
en la imaginada ceremonia de mi edad adulta.
La muerte baila la música del tiempo
como danza que atrae y repele
y yo soy el protagonista del sacrificio.
¿Fue todo ese sufrimiento falso sueño
visión sin causas coherentes
y necesidad de recobrar mi coherencia?
viernes, 4 de junio de 2021
Para Tracy
Capítulo dedicado a Córdoba en el libro EL ÁNGEL
Esta noche mientras pasea por las calles y plazas milenarias de esta ciudad sin olvido, donde las tradiciones son el tesoro mejor guardado, Juana se siente capaz de superar cualquier prueba. Es un espíritu libre del miedo al paso del tiempo.
Por un momento le parece que ella misma es la habitante del soneto ciento veintitrés de Shakespeare. Allí se desafía al Tiempo (así con mayúscula):
No Tiempo. No en Su haber irán mis cambios: / Sus poderosas cimas de este instante / para mí son solo simples recambios; / seda para mi mirada decadente. / Siendo de corto aliento nos admira / eso que nos repone, bien que usado. / Lo vemos cosa que el deseo mira / antes que oírlo como ya escuchado. // A Sus logros y a Usted los desafío, / no me hechizan presente ni pasado, / de la hora y sus logros desconfío, / productos de un agobio disipado. // Lo juro y creo que lo mantendré: / ¡Soy mi verdad! Les pese a su hoz o a Usted!
Juana siente que hay poemas que nos llegan en el momento exacto. Este le hirió en el sitio adecuado. Ya no tiene otra cosa en mente al dirigirse al hotel a descansar. Quizá solo unas interrogaciones inquietantes ¿Puede una ciudad estar viva? ¿Puede acaso escribir poemas desafiando al Tiempo?
En el aparcamiento de árboles y plantas cobijadas,
el grito de las amargas experiencias
es el combustible de mi cuerpo-cohete,
lanzado a superar el abismo
y que al éxito de morir se entrega.
En el comercio, sed y hambre reconfortados,
la sublime confusión de las ideas
van ansiosas de una mano-estilográfica,
correteando la línea del papel
que al logro del poema se encomienda.
En la cueva de lienzos y frazadas con costra,
el fuego libre de la imaginación
da luz y calor al labio-lámpara.
Iluminando el precipicio entre dos almas
que a la luz del amor se encaminan.
La aventura es presentir el éxito en las acciones largamente perseguidas y diseñar mentalmente una ciudad para el disfrute venidero. Esta situación repetida durante milenios en Córdoba, da lugar por abigarramiento, a la belleza de las plazas y los patios. Organismos artificiales ambos, que más se aproximan a la evolución de los seres vivos.
martes, 1 de junio de 2021
LA PALABRA AMOR
Tuvo la Tierra un deseo original
íntimo impulso de la geología de crear Vida.
A ese gusto primigenio, unos le llaman Dios,
o Naturaleza o incluso Destino.
Entre las diversas vidas que creó,
tuvo una preferencia por la dotada de palabra
un ser vivo que pudiera dar nombre a su creadora.
¿Cómo podemos callar entonces?
Vivir y no ejercitar la sagrada palabra
sería una bofetada al deseo de la Madre.
La palabra "amor" refleja en este contexto,
el deseo original de la Roca,
la entrega total del barro al objeto de su amor.
Pesa sobre la Humanidad una contrapartida
la fugacidad de nuestra existencia.
La palabra "muerte" se refiere a la mudez,
a la falta de fuerzas del individuo para decir
a no poder ni tan siquiera expresar la palabra "amor".
Sabemos que la Vida como deseo del Mundo
continúa de forma eterna tras la muerte del individuo.
Y la palabra "amor" dicha por la Tierra
sigue creando Vida con lenguaje,
una que es capaz de nombrarla.
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