viernes, 29 de abril de 2022

LA SOMBRA

 


Perfectos son la sombra de lo invisible
y el deseo de lo imposible.

Sol inclemente, único y cenital,
la pequeña sombra te resiste
ausente de prejuicios con la luz
y el cuerpo que la genera.

Tiene vida propia la sombra.

Implacable controladora, revisando
modales y gestos de quien persigue,
sus preferencias sutilmente presentadas,
antes sombra de un ideal que de una grosera realidad.
Dulcifica suavemente toda ordinariez
sin que le hagan sombra ni la sigan.

Afortunadas son la sombra del bien y la verdad.
Sombría la sombra de los malasombra.

miércoles, 27 de abril de 2022

Amor por razón proscrito

 


No quiere mi razón al nuevo amor que nace
pues jamás desea, sus miedos, sus males.

Quiere que la cama, se transforme en cárcel
y la sinrazón se deshaga en vanas frases,

que los latidos cesen, sin vino en la copa 
y que la mañana sea aburrida toda,

que la luna muera, con el amor lejos
y muchas lloviznas apaguen sus fuegos.

Siente gran malestar si caigo en amores
y para marchitar sus flores, da mil razones.

Se esfuerza en llevarme sin amor y cuerdo
encerrando en sueños los encuentros.

No me consiente el enamoramiento
e insiste en decirme cuando la veo:

¡Quédate dormido, soñando mil fiestas,
no poseas sus labios, disfruta en la espera!

domingo, 24 de abril de 2022

PLAZCA AL DESTINO

 


DESTINO

Quiera el destino que los Señores 
no ensayen su armamento en mi ciudad
y guste al dado la cifra impar
mientras yo habito la eterna pareja grupal.

Desee el proyectista de futuros
un cajón con necesidad de mi nombre.
Seduzca mi mano al as de copas
y en la partida no pinten bastos ni espadas.
  
Aspire la mano fuerte del negocio
a un jardín donde se necesite mi abono.
Excite al viento mi grito 
y en la batalla se cree un pacífico silencio.

Se apasione un dios menor
por los lectores de mis obras, tan limitadas,
y plazca a la bolita 
la casilla con mi nada agraciado numeral.

sábado, 23 de abril de 2022

viernes, 22 de abril de 2022

Vinaroz abril del 22

 


UN LIBRO ESPECIAL

Érase una vez: 

Dos niños (niña ella y niño él) 
que vivieron su infancia 
en tiempo y lugares alejados.
Ambos tenían algo en común:
un bello mundo que se creaban 
con la fantasía de su imaginación.

Tanto les gustaba ese universo,
donde el dolor y la maldad
nunca tuvieron carnet de identidad,
que el asombro sentido al verlo
lo dejó grabado para siempre
en su alma de niños eternos.

Fueron creciendo sus cuerpos,
ya nadie les trataba como chiquillos.
Fueron sufriendo la vida, aguantando 
al mundo y sus destinos, pero 
siempre tuvieron en su espíritu
un mundo angélico-infantil propio.

Un buen día se encontraron, y
con pocas palabras y miradas
se reconocieron en sus paraísos.
Uno, se expresaba con dibujos,
la otra, con palabras poéticas,
y los dos, como ángeles jugaban.

Después, el hada madrina,
quien con dulzura nada humana
les guiaba y protegía, quiso
en un libro mágico, juntar pinturas 
con versos de sus ángeles-niños.
Y así nació "Ángeles de papel".

Ella se llama María y él Vicente fue,
y así pintando y versando les presento, 
"Ángeles de papel", un libro especial.  

miércoles, 20 de abril de 2022

LA POESÍA HIZO AL SAPIENS

 


Hay un tiempo animal, 
como hay otro humano.
En alerta vive el ser vivo
susceptible de depredación.
Mas en su mundo artificial
el sapiens protegido, reposa.
Es tiempo de no ser devorado,
es momento, para mirar
el mundo, la vida y la muerte,
reflejándolos con asombro
en su mente primitiva.

Como un niño que aún no habla,
intenta expresar y no puede,
se agita y esfuerza hasta el llanto,
tiene la poesía dentro.
Para sacarla pinta la pared. 
Hasta que un día al fin grita
y su grito resuena en otra mente
que conmovida comparte
miradas de mutua comprensión.
Nace la palabra, el nombre,
viene al mundo el ser humano
hijo de la poesía del asombro.

Ese niño se ha hecho viejo,
sus gritos son ancianas palabras, 
vocablos manoseados por siglos
de limarles su áspera verdad.
Ahora, solo algún artista ama 
aquellos signos de las cuevas,
y ya solo algún poeta ama
los gritos del asombro,

cuando la palabra se hizo 
carne de humanidad.

sábado, 16 de abril de 2022

Torrijas, torrijas, las de vino

 


SÁBADO DE GLORIA

Nunca tras la luz del monitor
un viento de emociones resoplara
como el de aquel Sábado de Gloria
en que la saliva en llanto se hiciera
al leer el poema en la memoria
y descifrarlo con ánimo glotón.

Jamás tras la aurora de un abril
un color de los cielos se logró
como el de aquel Sábado de Gloria
en que el rojo en azul cambió,
al besar su cuello, gozo en noria,
y abrazarla con locura senil.

Siempre, por tanto, ya voy a soñar
un vivir tan profundo y real
como el de aquel Sábado de Gloria
en que todo pecado fue venial,
día de amor y de juvenil euforia
que no por soñado sea menos verdad.

jueves, 14 de abril de 2022

JUEVES SANTO

 


Más que color tiene espíritu el vino
y los muertos ya son ángeles silbando
lejos del reino del vidrio y las aceras.
Solo, en esta estepa provinciana,
imperio del cardo y los pedruscos,
más calienta la sangre del lagarto
que sus versos hechos de fría razón.
Sin embargo tengo pena por todos
ahora que sé de su segura muerte.
Individuos idos en ángeles famélicos  
compadezco su miseria y amargura. 
Yo sé pesar la gracia de su espíritu
y amo a quien da humana compasión.

domingo, 10 de abril de 2022

QUIERO Y NO PUEDO

 


Si lo que quiero más es su mirada
no puedo soportar su indiferencia.
Desayuno fatal, con impaciencia
y fe en que mi intención, será captada. 

Pero no puedo más y en retirada
mis fuerzas son la prueba de impotencia.
He de tomar de mi dolor conciencia
pues deseo amar sin tener amada.

Mi texto solo, sin lector alguno,
deseando aunque fuera una ojeada
de un curioso o de un ocasional,
siente, cómo el lector, con asco sumo
va leyendo otros libros de pasada. 
No publicaré más, punto y final.
 

viernes, 8 de abril de 2022

CÍCLICO

 


SOY DE VERANO

Soy de verano, 
mi plenitud va de sol y calor.
Maduro en otoño
muero en invierno
y renazco en primavera.

Cada cuatro ratos
completo el ciclo
de una vida de pasión:
joven vida en flor, 
obras son mis frutos, 
muero y soy semilla 
luego brota mi resurrección. 

miércoles, 6 de abril de 2022

POETA SALVADOR DE LA PALABRA

 


El poeta será mi salvador,
muerta de miedo dijo la palabra.
Que no soporto más esta negror,
el poeta será quien la luz abra.

En la noche caída por amor,
huir del libro, mala maniobra,
pues no participar, es mi dolor
y en soledad, ni brillo, ni soy obra.

Del abandono yo te sacaré,
palabra, por amor te juntaré
con otras, en mis versos más dichosos

por lograr los efectos más graciosos
por puro amor a ti te usaré
en poemas y en juegos amorosos.

domingo, 3 de abril de 2022

EL MUNDO ES UN PAÑUELO

 


ÁNGELES DE PAPEL

Tras un encuentro, tras muchos años, 
decimos, "El Mundo es un pañuelo".
Eso es mentira, pienso, es enorme,
la coincidencia es casual, pero
¡Qué belleza de metáfora!
¡Cuánta fantasía y creatividad
en la imagen mental del pañuelo,
como en la de "Ángeles de Papel"!
El Mundo de ese libro es puro,
y sus imágenes fantasía creativa.