VACUNA DE LETRAS

Estamos de fiesta. Mi amigo ya no está loco. Lo han dicho los loqueros. Le han soltado y parece que es definitivo. Ya no se siente culpable por los desastres ocurridos cuando era un niño. Dice que asume todo con perdón y que acepta el amor tal cual viene. No para de repetir un poema de Karmelo C. Iribarren AMOR Apenas  cuatro letras. Y cabe tanto dentro. Y duele tanto  cuando te dejan fuera. Yo he cambiado de novia. Esta viene de fuera, no tiene nada que ver con mi ex ni con mi amigo. Ahora que estamos toda la panda reunida les muestro mi último poema. No les gusta. Lo dicen alto y claro, que les parece bazofia. Les perdono y me río. Brindo por ello. MATAR LA CULPA Milagro que jamás nadie esperaba Sanar matar la culpa y adelante Poder buscar el libre amor constante Milagro fabuloso que no acaba Romper rajar el cielo que habitaba Cuchilla sin desgaste para heridas Cuchilla que por arte saja vidas Cortar verter la sangre que empujaba Desorden caos ...

Tres escudos tres. Al barbado abogado Al de San Fernando que habla cantando Y al atípico químico La sobrina-nieta del poeta –tres escudos tres– les imponía el otro día en Casa de Melilla malagueña con sendos diplomas tres

Milagro que jamás nadie esperaba Sanar matar la culpa y adelante Poder buscar el libre amor constante Milagro fabuloso que no acaba Romper rajar el cielo que habitaba Cuchilla sin desgaste para heridas Cuchilla que por arte saja vidas Cortar verter la sangre que empujaba Desorden caos rápidas huidas Querer soñar futuras limpias noches Destinos prisas triste perro errante Gritar hablar al otro a sacudidas Borrachos que conducen rotos coches Vivir buscar al fin un nuevo amante 

Hoy hemos ido los cuatro (mi ex, su hermano, mi novia y yo) a un conciertazo de auténtico rock. Han estado geniales. Nos lo hemos pasado de lo bueno lo mejor. Molaba cantidad el sitio y el ambiente. Luego al salir mi novia nos ha leído un poema de B. Brecht que nos ha dado bajón a todos. Ella dice que es la mejor manera de expresar el absurdo de la vida de ahora. Qué sabrá esta tía. Total porque ha estado en Stuttgart de Erasmus, se las da de saber suficiente alemán para traducir a Brecht. EL PINCHAZO Sentado en el bordillo pienso mientras el chófer arregla el pinchazo si no estoy a gusto en donde vengo ni tampoco a donde voy ¿por qué miro a las ruedas con impaciencia? Para demostrarle lo torpe que es. Y un poco para humillarla en público, que ya me voy hartando de tanta soberbia de esta tría, qué no se que se ha creído... Le he mostrado mi poema que seguro que mola más. RENACER DEL CAOS El desbarajuste está siempre fuera pero a menudo se instala dentro El pintor...

Sentado en el bordillo pienso mientras el chófer arregla el pinchazo si no estoy a gusto en donde vengo ni tampoco a donde voy ¿por qué miro a las ruedas con impaciencia? Der Radwechsel Ich sitze am straβenhang. Der Fahrer wechselt das Rad. Ich bin nicht gern, wo ich herkomme. Ich bin nicht gern, wo ich hinfahre. Warum sehe ich den Radwechsel Mit Ungeduld? BERTOLT BRECHT

El desbarajuste está siempre fuera pero a menudo se instala dentro El pintor se esfuerza constante Ha de ordenar el revoltijo y pintar algo con sentido Está tan acostumbrado  a lo automático de su mano Pinta y representa dentro del orden de su arte la paz de la belleza feliz Y un día el dolor le rompe pierde el control y cae desde el eslabón suelto de la poética del suicidio Querer matarse genera vida  al muerto que todavía respira Es la energía del ahogado en el mar de los delirios cuando planea irse de este mundo Los cuervos lo notan enseguida y a su manera avisan de forma que los médicos preparan la medicación elástica y gomosa que borra la potencia del albedrío De nada sirve entonces la palabra la memoria vuelta engaño la razón un milagro imposible La voluntad del artista verdadero se agiganta en esos tragos porque se lo cree en su chaladura Piensan todos que son genios un poco locos pero geniales Y a veces salta la chispa y la pasión...

Una carta de la madre ha sido el detonante del intento de suicidio. Ya hace algunos años que se murió, pero ahora mi amigo el loco la ha descubierto en un cajón. Por la razón que fuera no se la había hecho llegar ni a él ni a mi ex. En la carta hay un poema de la misma escritora que ahora es tan famosa con la serie del cuento de la criada. Margaret Atwood.  SE CORTARON MIS HIJOS  EN EL ROTO VIDRIO...  Se cortaron mis hijos en el roto vidrio  cruzando al otro lado del espejo donde eso que amaban se escondía Ni me lo imaginaba creía que buscaban la felicidad no el desgarro. Pensé que su felicidad aparecería porque sí, sin buscarla sin que apenas se esforzaran, como el canto del canario o las flores del campo o el brillo del pez en el estanque y ahora se han cortado por amor, y lloran en secreto, y mis manos están ya torpes porque ya nada puedo hacer ni tampoco les dije a ellos que no amaran pues no pensé que hiciera falta y ahora el esp...

Se cortaron mis hijos en el roto vidrio  cruzando al otro lado del espejo donde eso que amaban se escondía Ni me lo imaginaba creía que buscaban la felicidad no el desgarro. Pensé que su felicidad aparecería porque sí, sin buscarla sin que apenas se esforzaran, como el canto del canario o las flores del campo o el brillo del pez en el estanque y ahora se han cortado por amor, y lloran en secreto, y mis manos están ya torpes porque ya nada puedo hacer ni tampoco les dije a ellos que no amaran pues no pensé que hiciera falta y ahora el espejo hecho añicos y las manos de mis hijos ensangrentadas aferrándose todavía a la luna y los ecos al vacío y las sombras, igualito que yo.   YOUR CHILDREN CUT THEIR HANDS... Your children cut their hands on glass by reaching through the mirror where the beloved one was hiding. You weren't expecting this: you thought they wanted happiness, not laceration. You thought the happiness would appear simply, w...

El penúltimo sonido La palabra que va antes del estallido La revelación que antecede al fin al apagarse definitivo de la luz La absurda decisión de pronunciar exabruptos blasfemias indecencias a gritos y entre esputos sangrientos Elegir la capa negra con manchas de sangre de semen salivada y arrugada para vestir los despojos y recoger los miembros desmembrados Y todo eso nada más descubrir el hogar el refugio personal el mejor sitio para dar lo mejor de ti a cubierto  a salvo de la presión incrementada a escondidas con tu hada madrina Porque la rabia sigue a pesar de cualquier estrategia por mucho que nuestra respuesta sea la evasión o el desprecio de uno mismo aunque la intentemos sangrar como sajamos el pus infectado La roja mancha que precede a la paz al cese definitivo de la batalla La sangre que mana antes de la rendición El penúltimo corte

Qué no digan que los milagros no existen. Nada de casualidades. Justo estábamos intentando descifrar el sentido del último poema de Eloy Sánchez en su blog "Lágrimas en la lluvia" REPETICIONES Mediodía. Es diciembre. En la azotea este sol es apenas justificable. Los aviones trazan líneas exclusivas en un tapiz de cielo que se expande a velocidad infinitesimal. Los sonidos son ásperas invitaciones a la huida a paraísos artificiales del goce las blancas playas de invierno en las que el amor es un cuerpo completo. Y sin embargo me sobrecoge está terca manera de acercar el fuego a la mano de volver a intentar la caída y mejorarla como si la primera fuera la única vez. Cuando nos han llamado al móvil de mi nueva novia, que es amiga de mi ex. Vale soy un obsesivo con mis círculos de amigos. El caso es que hemos subido a la azotea y allí estaba mi amigo el loco diciendo que se iba a suicidar. Entre los tres (yo mi novia de ahora y mi ex) hemos podido quitarl...

–Todo tendrás soñando con talento Aunque quieras zafarte del peligro nada viene descrito en la infancia Debes doblar las dosis de paciencia  nunca al cielo le pidas más ayuda débil monstruo con mente de suicida –Crecí de esta manera tan suicida gasté todo el legado de talento ni di ni concedí a otros ayuda Solo y loco me río del peligro Llorando tiro al cesto la paciencia quizás perdí el futuro con la infancia –Y que todo te viene de la infancia eso es torpe complejo de suicida Vive ahora feliz y con paciencia saca provecho a tu mejor talento ¡Fuera todo pensar en el peligro! Tú deberías ser tu propia ayuda –Oír eso tan sabio no me ayuda El mal sació sus ganas con mi infancia dejó una alerta fuerte de peligro Creó un joven ser casi suicida que no estaba privado de talento para buscar la muerte con paciencia –¡Vamos sé positivo! Con paciencia puedo ser tu total y gran ayuda Base para doblar tu gran talento Deja en paz esos traumas de la infancia n...

¡Qué os voy a contar! De sobra sabéis el rollo ese de lo chunga que es la vida. Pero a veces se cruzan momentos felices. Intensos. Locos. Lo que pasa es que apenas los saboreamos. Y luego de nuevo los líos, los problemas que se te comen. Y un poco pasar de ellos claro. Mi amigo el loco se ha aprendido este poema de Rafael Montesinos y me lo recita cuando está un poco de bajón. VIDA Nació. Vivió feliz. Sorbió la vida de un solo y bello trago adolescente. Buscó su soledad, y hallóse enfrente de una terrible, inesperada herida. Dio en la locura de creer en todo. «¡Oh sensatez de no creer en nada!», dijo, y después el alma, ilusionada, quiso sentir la vida de otro modo. Harto de hablarle a un Dios sordo a su ruego (¡oh peligroso corazón cansado, que le das a tu fe palos de ciego!), en la esperanza de otra luz moría. «¡Cuánto tarda en llegar el nuevo día!», dijo, y se echó a dormir del otro lado. Pues eso, que no hay forma de disfrutar de un sueño. Nada más sentirs...