VACUNA DE LETRAS

  Una verdad profunda sube a la superficie desde la sima de mi conocimiento, es algo que sé y con otros no comparto,  mi logos. Un general a golpe de tambor del deseo mueve mi erotismo y mi hambre de vida, enemigo del corazón y del cerebro,  mi ethos. Una ambición de ser uno con el lenguaje hace del poema el fuego de la existencia, límite de bondad y belleza ardientes,  mi pathos. En el cielo tras las ruinas de los proyectos  habita mi derrota con aroma humano, hermandad de escritores del drama inventado, mi persona.

  De niño solo vi crecer semáforos y farolas, en la calle del barrio. La nieve se llevó los arbolillos de la acera, y jamás se repusieron. De chico yo soñaba con un campo con animales propios de los sueños. Platero, Nefelina y Dorador, el borrico, la vaca y mi caballo. Las penas de la escuela se envolvían en un baño de plata con el burro. Las manchas blancas sobre fondo azul y la loca mirada de la vaca me traían la paz de otro cielo. Pero era mi caballo el favorito, montado en él volaba contra el viento en el atardecer del mar dorado. Todo hasta que una noche de improviso soñé con la mirada color miel de la vecina con las trenzas tiesas, y ya nunca jamás burro, ni vaca ni caballo, me hicieron disfrutar.     

Jugar con osos muy dañinos incapaces de hacer sangre con sus dientes de chocolate. Bajo la dulce mirada de la madre que envuelve el aire del abismo y libra al niño del feroz mundo. Reír hasta que duela el cuerpo sin la constancia de la pena. llorar sin saber la razón con la sabiduría del protegido. Soñar con partidos de pelota contando una a una las miradas de todos los admirados amigos. Tras el murmullo lejano del salón donde se encuentran las soluciones y se limpian las suelas de los zapatos. Comer hasta que duela la barriga sabiendo rápida la digestión. Correr sin descanso ni miedo en la ignorancia de la meta final.

  (Elizabeta Porodina) La trascendencia, moderna aura esférica, es algo gaseoso y traslúcido. El poema, flexible globo simbólico,  quiere atraparla con el lenguaje.

Tras la muerte, un ángel se desprende del individuo, con nostalgia amarga del perdido amor humano. Lleno de miedo a no ser aceptado en el coro eterno, duda, cual un absorto Hamlet. A partir de ahí, el viaje del ángel será una limpieza de materialidad, una lírica de auto-contemplación, y arder en la llama de la bella verdad feliz en la bondad universal.

Si la vida es soñar  el amor es felicidad sin motivo.  Si la muerte es noche,  el amor es eterna luz estelar.  Y yo soy soñador  mirando al firmamento.

En el inglés sobrio enero el triste esfuerzo se cuela por el francés sumidero, para sentir en invierno cómo el amor se sonríe con su fugaz trino tierno.

Hace ochenta años (15/1/41) en un campo de concentración alemán se acabaron los tiempos y se estrenó este extraño cuarteto. Hoy tampoco se acabará el Mundo. La Vida es voluntad eterna la Naturaleza es ilimitada obligación y la Humanidad un hermoso llanto musical.

  No ha de escribir verso alguno  el joven que aún no arruinó su gran amor ni el que no añora la locura de la infancia. Todas las músicas que les gustan los cuadros y los ídolos que santifican vicio son de espectáculo, flores llamativas y necesidad del animal por procrear. Pero el poema del apaleado por el Tiempo, del que perdió familia, caridad y amor, y ya no le encuentra gusto al juego, está bañado por la sabiduría solar del Viento y ese texto debería grabarse en las piedras.  

DESVARÍO Inhóspita alma de la rosa rilkeana eres cárcel de los sueños imperfectos y epitafio de la carne sin sangre. Trágico espíritu de los versos eres aroma de las emociones rotas y señal del tiempo sin relojes.

Hay violines que hablan y a éste me pareció escucharle: La vida está llena de instantes a cada uno hay que darle contenido eso es estar vivo querer vivir con humana dignidad y lo contrario muerte en vida evasión y la mayor pobreza. ¡Crea tu recorrido! Recorramos nuestros ideales imagina y serás rico no empobrezcamos el tiempo.

Cantar al amor y a la caridad en medio de la más absoluta devastación, cuando la mano fuerte amenaza y el futuro viste de color miedo, es algo aprendido y no se nace con ello, es lo que otros hicieron en nosotros enseñados por otros a su vez. A ese conjunto histórico de enseñanzas unos lo llaman cultura, otros, allí ven a Dios.

  En este primer día del resto de mi muerte, fallecida la luz de nieve ya vivida y derretida la alegría sucia y obscura, escribo el verso del lunes del recuerdo porque aún soy sangre que ama ser libre. Sale el sol en el martes de la esperanza y el poema se vuelve cálido de mentira que mi cadáver no siente su jugueteo en la acartonada piel del vencido porque ya soy sangre descreída del tiempo. Falso cristo crucificado en miércoles presido el calvario entre ladrones mientras le hablo al mundo azul del hielo con palabras que dignifican el dolor, porque seré sangre de costado exangüe. Se afina la cuerda del jueves de equilibrios, o se ensancha mi pie que pisa sin fe un aire denso con olor a humanidad en la plaza dominada por los espejos, porque mi sangre es una gota más del mar. En el circo, los monstruos de cada viernes me reconocen y les sonrío complaciente, soy uno más de la pandilla obscura en ese bar donde el olor a podrido es seña, porque mi sangre es canto de mi condición. Como ...

  Los versos siempre vuelven, son conclusiones racionales fetiche contra la superstición y grillete de nuestras adicciones. A la escondida senda de las olas la Poesía convoca a sus amantes, como a Don Gerardo, claro. Con palabras sobre el indescriptible, preso, perdido y viejo amor.

  (de Nonna Maribel) Que el ángel ilumina de sentido al amor, la musa nos enseña la música para cantarlo y que para hacerlo, solo el duende nos sirve.

  Todos mis días son el fin de año  y son el día de año nuevo a su vez. Todas mis horas son las de las uvas o las del beso con cava también. Porque mi vida no sabe de fronteras porque mi nación es la Tierra porque mi casa es el poema y mi tiempo sueño de la mente. Toda mi pasión es Viernes Santo y es primavera sin puertas al tiempo. Todos mis proyectos son urgentes o pueden esperar la mona de Pascua. Porque mis deseos son poéticos porque mi esperanza no tiene invierno porque mi cuerpo es lenguaje y mi música engaño para la muerte.