Kodály: Tänze aus Galánta ∙ hr-Sinfonieorchester ∙ Constantinos Carydis

En esta representación de los ancestrales sacrificios, base de la supersticiosa religiosidad celta, a cada instrumento su papel. Al oboe y las flautas, el de víctimas sacrificiales. Las cuerdas son el pueblo, el metal los pregoneros del druida, y el clarinete es el hechicero mismo.

RITO SACRIFICIAL

Llamado al lugar sagrado el pueblo se arremolina

el coro escucha atento, el rito se ha de consumar.

La tribu convocada, habla el druida sabiamente.

Mal y victimas señalados, el sacrificio lavará culpas.

Los elegidos se defienden, el druida ya los ha condenado

el pueblo le secunda, el rito debe comenzar.

El tumulto ahoga razones, toda defensa ofende

ya todos son verdugos buscan sangre limpiadora.

El torbellino arrastra, el poder de la persuasión

enloquece y determina, el rito en sangre acabará.

Las victimas aceptan resignadas. Un golpe se necesita, 

nada más.

Ebrias gentes se ven liberadas, al fin todo terminó.

POETAS SIN SOFÁ: HUMANO CORAZÓN DE LIMÓN

POETAS SIN SOFÁ: HUMANO CORAZÓN DE LIMÓN: Cae del azul el albatros de Baudelaire y la gaviota de Crane se zambulle. Cae el hombre de Panero ese que sempiterno fuma LM sobre...

Cae del azul el albatros de Baudelaire

y la gaviota de Crane se zambulle.

Cae el hombre de Panero

ese que sempiterno fuma LM

sobre la página en blanco.

Se agrieta el vidrio de la coraza

del Caballero de los Espejos

y supura sangre por la herida

con sabor a miel de poesía.

Es el turno de llegar a la médula

a esa nada ácida y amarilla

- acompañando a Elliot en un cuarteto -

y atravesar juntos la orgánica piel

que envuelve las perversiones

de todo humano corazón de limón.

POETAS SIN SOFÁ: SEXTINA DEL PERRO Y EL ALMA. Poema de JULIO ALCALÁ

POETAS SIN SOFÁ: SEXTINA DEL PERRO Y EL ALMA. Poema de JULIO ALCALÁ: Lloras, viejo que piensas en la muerte. Ella siempre será tu enorme cuelgue. Solo sueñas en no besar su beso. Ya indiferente...

Lloras, viejo que piensas en la muerte.

Ella siempre será tu enorme cuelgue.

Solo sueñas en no besar su beso.

Ya indiferente a todo incluso al sexo

y aunque lo niegas crees en el alma

que todo transcurrió, a cara de perro.

Mira, joven que vives como un perro

tarde o temprano toca ver la muerte

de alguien cercano, y marca tanto el alma

que no hay rollo más chungo que ese cuelgue.

Pierde gracia la vida y hasta el sexo.

La soledad recuerda al muerto beso.

Tío deja en paz todo aquel mal beso

folla y descansa al sol como mi perro

no pierdas ocasión de hacer el sexo

y olvídate del día de tu muerte

que la vida siempre es el mejor cuelgue

y el roce de dos pieles sana el alma.

Oye chico, yo amé con toda el alma

todo lo que sentí desde aquel beso

fue un amor de verdad, no un simple cuelgue.

Siempre odié compararme con un perro

y no ver la llegada de la muerte.

También sentí el amor mejor que el sexo.

Oye abuelo, jamás amor sin sexo.

Que tu chica se fue me parte el alma

pero mejor vivir sin ver la muerte

que el próximo será el más lindo beso

y amar como ama al amo su fiel perro

eso sí que es un buen y chulo cuelgue.

El día que sin sed todo te cuelgue

observando sin gran valor el sexo

diciéndote qué malas pulgas, perro,

tiene tu requemada y cansada alma.

No querrás saber nada de algún beso,

triste desearás el ver la muerte.

Menudo cuelgue viejo con la muerte

que es el sexo mejor que un sutil beso

y nunca un perro te partirá el alma.

DILEMA POÉTICO

FELIZ DÍA DEL LIBRO

 Huyendo de los tigres

me comieron las chinches

fui devorado

por la mediocridad

B. Brecht

Solo vemos bocetos de las cosas

raras veces llegamos a su esencia,

oímos sus canciones más ruidosas

forzados a escuchar con impaciencia.

Las musas, sin embargo, como diosas

beben del manantial de la inconsciencia

abriendo el invisible de las rosas.

Desnortados buscamos su presencia.

Sus músicas y letras, por grandiosas

queremos comprender en la consciencia,

sus verdades, profundas, misteriosas,

en ridículo dejan nuestra ciencia.

Vamos a por lo auténtico del ser

y acabamos rascándole la piel.

VEN HOY

 

Los muertos me hablan con su idioma de luna, mar y ángel. Sus argumentos son siempre imágenes poéticas y sus discursos bellezas naturales. Los muertos no interpretan y por ello, aunque les escuche, no les acabo de comprender. Considero sus mensajes como textos irracionales y me veo como un loco cuando les presto demasiada atención. Incluso oigo sus llamadas en los truenos y en el estruendo del bravo mar. En algunas ocasiones también me veo capaz de seguirlos hacia ese mundo de eternidad universal habitado por sus espíritus tan puros. Los versos que oigo gritar a los muertos, me vuelven un buen loco que se cree capaz de hazañas imposibles mientras está atado a una vida sensible.

OYENDO GRITAR 

hoy

la luna

grita con fuerza

irracionales versos

a mis habitantes del sueño

y veo cómo baña su locura

oigo cómo se vuelve viejo cobre

en las tormentas de la noche

la palabra sin tierra

de los ángeles

que dice

ven

SANGRANTE CÍCLO CREATIVO

 

Tanto golpearme contra el muro de la realidad social logra siempre que la imagen de mi sangre sobre una roca gris se imponga sobre mi devenir, destroce mis sueños y al tiempo descomponga el cuerpo de mis ideales. Es de agradecer que en la expulsión de paraísos espirituales se dotara al ser humano de la asombrosa capacidad del olvido, licor medicinal que disuelve toda culpa. Yo lo uso como fuente de creatividad de la que suelen beber mis visiones estéticas. Las obras que produzco no son sino evocación, imposible explicarlas, de esas vívidas intuiciones. Pero el tiempo y las gentes digieren con facilidad todas mis propuestas. Mientras tanto, yo sueño nuevos ideales imaginando mundos cuya virtualidad complacen a mi alocada mente. El ciclo se cierra de nuevo con más golpes dados contra la pared próxima, más sangre pintando muros y más sueños destrozados, que estoy muy seguro que podré olvidar mientras siga vivo.

VISIÓN E IDEAL

Pulverizada la culpa moral por el olvido

medicina sin sabor de comprimido único

aumenta mi saludable inocencia creativa

y logro una visión mental y su evocación

Mas mis obras pronto quedan obsoletas

y yo artista menguo en tamaño y actividad

terminando en una leve nota a pie de obra

con mucha suerte asumida como anónima

Con el tiempo detenido por odio o por amor

 soy un ser inocente muy libre de crear ideas

mis sueños se retro-alimentan de virtualidad

mis ideales consiguen ser mundos sin dolor

Luego la dureza de las rocas grita sangre

y ni como el más sordo soñador me escapo 

recogiendo como puedo los pecios deformes

en la red de un olvido maloliente y putrefacto 

INCOMUNICACIÓN ENTRE MUNDOS

 Convoca este jueves el DEMIURGO DE H.  Aquí detrás mi respuesta:

CONVERSACIÓN JUEVERA

–Te presento a Mara

a quien tal vez no conozcas

y te digo que es virtual

quizás un personaje literario.

–Te saludo, soy Julio,

tampoco me conozco mucho

ni sé como me imaginan

pues escribo en la nube virtual.

–Celebra su cumpleaños

puede que no sepa cuantos

ya nació desarrollada

no es probable que envejezca.

–Yo ya no celebro

olvido con horror las cuentas

fui un niño muy despierto

y ahora un viejo achacoso.

–Nacida de un demiurgo creador

¡vaya pleonasmo tan redundante!

Con los derechos de un ser virtual

es gracioso pues deberes no tiene.

–Yo vengo de linaje artístico

¡menudo pegote me he echado!

con derechos humanos, ideales

en su mayoría. Mis deberes, no.

–No me gusta tu tono altanero.

Bye. Hasta que el demiurgo quiera.

–Ajeno a lo irreal me educaron.

Adiós. O sea, hasta que Dios quiera.

Bartók: Der wunderbare Mandarin ∙ hr-Sinfonieorchester ∙

–Sabios, decidme, contestad ¿A quién le gustan las pesadillas?

–El arte no tiene que gustar.

–¿Es arte evocar el mal?

–El arte es evocar una visión estética.

–¿Es humana o deshumanizada esta música?

–Humana, demasiado humana, porque muy humano es lo horrendo.

–¿Es verdad o irrealidad?

–El impresionismo compartía las impresiones que la realidad producía en el artista. En el expresionismo ya no hay realidad, son las emociones que le da el mundo imaginario.

–¿Cómo conocer de qué mundo habla?

–Leyendo a los poetas y la literatura de la época de creación de la obra.

–¿Es así para toda la música abstracta?

–La música es el lenguaje más abstracto. Sin conocer la mirada estética de la época de cualquier música no se logra apreciar su profundo significado. Huye de lo superficial y de las apariencias.

DEMASIADO TELEDIARIO

Mi cuerpo se alimenta de sólidos y líquidos

mejor de cosas naturales que de química

Mi espíritu se alimenta de imágenes y sonido

mejor de música y pintura que de televisión

Mis sueños se generan por la digestión

mejor de fibras saludables que artificiales

Mis estado anímico lo dibujan cuentos y noticias 

mejor de literatura que de telediarios

ÉPICA MODERNA

 

EL HÉROE-POETA

Enseña con el ejemplo sus Utopías a la tribu, mostrando lo eterno y tapando lo mortal. Posee la rosa por causa de mil silencios, y como la verdad y la belleza habitan los límites, busca sus tesoros mágicos bajo la superficie, aunque jamás en sangrantes batallas. 

Mira para que otros vean sus visiones, pues cuesta mucho saber qué se debe desaprender. Trae versos misericordiosos para dueños de Nada, e imita el vivir sintiendo una feliz libertad. 

Ama el arte y desea, pero no ama lo deseado, porque ve las cosas despojadas de apariencia habitando en el puro mundo espiritual, imposible para apresados por la idea del pecado, domesticada su pasión por el sinsentido de la vida y que sucumben al viento del engaño. 

Busca el misterio y rechaza fugaces compañías. Medita en paz y se desata para llegar a ser espíritu lleno de ávidos huecos que rellenar. Todo por amor al misterioso y eterno Ser. No vive la niñez sino la vida en libertad, y dignifica lo heroico si da la vida por el misterio, y si mira hacia su interior con humildad, pues resonar con el verdadero Ser es de Titanes. Como lo es callar las aparentes complacencias y no considerar como propio ningún lugar sensible. 

Se dará sin reparos al destino y al olvido como ser entero que no conoce el mal, y cumplirá con la muerte su misión. Nada teme de lo abierto pues allí no hay mal, teme lo cerrado y la falta de atención por lo eterno, en donde inmortal subsiste la frágil belleza.  

UNO ENTRE MIL

 Nos desconvoca y a la vez convoca NEOGEMINIS a hablar de yo entre ellos.

MULTITUD ENTRE MULTITUDES

YO

Multitud de soldados bien unidos, 

batallón diferente cada día 

mandado por un mismo general, 

yo, que ordeno luchar con energía, 

disciplina ganada con los años 

pues mi mente jamás desfallecía. 

ELLOS

Multitud de personas entrevistas, 

ejércitos también en sus batallas, 

viéndose poderosos combatientes 

superando las bombas y metrallas. 

Enemigos y a veces aliados, 

cada cual con su fe y sus agallas.

CONFLICTO

Hoy, un soldado mío se rebela 

mostrando sin dudar bandera blanca. 

Ejércitos amigos se entristecen 

y los otros se burlan con retranca. 

Mi mente ya no quiere más combates 

y solo competir a la petanca, 

pues la fraternidad siempre imposible 

entre enemigos de la abnegación, 

en esta Humanidad tan poco humana 

inclinada a romper el corazón, 

es un monstruo compuesto de artilugios 

sin la belleza de la compasión.

FIEBRE PRIMAVERAL

 

TIEMPO DE BONDAD

Todos mis días son el fin de año 

y son el día de año nuevo a su vez.

Todas mis horas son las de las uvas

o las del beso con cava también.

Porque mi vida no sabe de fronteras

porque mi nación es la Tierra

porque mi casa es el poema

y mi tiempo sueño de la mente.

Toda mi pasión es Viernes Santo

y es primavera sin puertas al tiempo.

Todos mis proyectos son urgentes

o pueden esperar la mona de Pascua.

Porque mis deseos son poéticos

porque mi esperanza no tiene invierno

porque mi cuerpo es lenguaje

y mi música engaño para la muerte.  

¿Quién lee hoy poemas?

 

POÉTICOS PEROS

El mar no habla pero yo le escucho

tampoco razona aunque convence.

La luna no llora pero la compadezco

tampoco odia aunque temo su ira.

Las cosas son como son, dices,

pero lo que imaginamos existe.

Los fantasmas no hacen daño

pero los remordimientos duelen.

El miedo huele, las miradas hablan,

los detalles gritan y el sol pica.

Los poetas escribieron la Biblia,

nunca creas lo que dicen los poetas.

Los muertos no se levantan, dices,

pero lo que leemos en los libros

son su espíritu vivo y resucitado.

Pero ¿quién lee hoy poemas?

NI DE AQUÍ NI DE ALLÍ

 

Sopla el viento del espíritu y todo es verso

ya no soy lo que soy ni soy un mar muerto 

solo luz para el sombrío camino de la tribu

y tosca música llena de misterio imaginado

Mi caída desde el falso poema ininteligible

es arte desmembrado en insípidos versos

que acaba lentamente atado a un sol sin luz

frío dios que empuja a buscar calor social  

La vanidad alimenta hogueras crecientes

por un instante soy el foco de la atención

borracho de adulaciones y recompensas

y las costuras de mi consciencia estallan

Tras su explosión mi falso e inflamado ego

se deshincha desde el ímpetu a la brisa

reflejándose flaco en el espejo de los otros

hasta ser calma chicha en mar de soledad