MI VERSO
En mi verso no hay paz, ni lucha,
ni se escribe la Historia. Se hace lenguaje sobrio
de vítores y tristes llantos.
Guinda para futuros poemas de consuelo
sabiendo que la muerte es vida.
Digo mirada, abrazo o cuerpo,
y escribo losa, médula o visiones del alma,
pues mudo me encuentro en los sueños
metáforas y torpes poemas, por humanos,
por buscar los eternos vínculos.
Quiero el tiempo de la obra neta,
acabada, que cante al mundo de la esperanza
para un lector que nunca llega.
Insisto en la inacción, pero algo me explota dentro
que ilumina el camino al verbo.
Doy mi rezo al sentido ausente
y al cadáver huido con ropajes sutiles
de la sala de autopsias lógicas,
para entender la música cuando los fantasmas
miren tristes su luna airada.
Solo tengo tres trajes: vida
poema y muerte. Luzco en batallas literarias
los mejores adornos clásicos.
Como el sexo es cuadriga eterna, mi ropa lírica
no necesita pliegues rojos.
Un requiem como un negro foso
para el espacio-tiempo. Origen de mis estrellas
y el licor que alimenta textos.
Sí. Voceo mis versos donde habitan los muertos
aunque sé, que jamás me entienden.
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