martes, 31 de marzo de 2020

PERLAS


DE LAS PERLAS OBSCURAS

Entre las perlas de su collar
vi dos cuentas obscuras.
La una era la pantalla.
La cama, la otra.
Bolitas, les dije:
¿donde encontrar mis versos?
En mi onda, dijo la pantalla.
En mis olores, dijo la cama.
Yo luchando a muerte con la palabra
oigo voces publicitarias
y siento la semilla en mi interior.
Todas las voces iguales
y el germen es sueño.
Vocecitas, les digo:
¿dónde encontrar mis versos?
En mi onda, dice la pantalla.
En mis olores, dice la cama.
Entre las perlas de su collar
veo dos cuentas obscuras.
Ambas gemas, lo mismo,
y son sin duda, un sueño.

lunes, 30 de marzo de 2020

UTILITARIOS


EL POEMA, MÁS ÚTIL QUE EL MARTILLO
(dedicado a los poetas de a diario)

Bendita pandemia y dulce retiro.
En quince días no usé el martillo
no tuve que clavar más clavos.
Bendito aislamiento y suave soledad
en horas aprendí el valor del verso.
Recuerdo de la belleza vivida
que ninguna foto representa
y esperanza de volverla a ver.
Cura para el dolor del alma
para la que no hay medicina
y empatía con el dolor ajeno.
Espejo de defectos propios
que ninguna luna me devuelve
y equilibrio de la mente.
¡Vivan los inútiles poetas de a diario,
en la cárcel sus versos, nos hacen libres! 

domingo, 29 de marzo de 2020

EPIDÉMICA AFINACIÓN


Insólita situación.
Tan sola, tan solita,
por la pandemia en casa.
Rápida adaptación.
Ella, selva de amor tupida,
solo por el aire tocada.
Ilógica su actuación.
Mujer de queja, quejica,
y por el virus optimista.
Lápida sin defunción.
Ella, aunque pida lo que pida
por la calle nada llega.
Práctica decisión.
La meditación practica
y de noche se auto-ayuda. 

sábado, 28 de marzo de 2020

LOS DÍAS DEL CONFINADO


El lunes recuerda 
los días cuando la libertad 
no pendía de una cuerda.
El martes espera abrazos
y desespera en la cocina
pegándose con los cazos.
El miércoles compra 
provisiones y necesidades
entre visiones y necedades.
El jueves camina
por el fino hilo de la locura
que ninguna aplicación cura.
El viernes salva la amargura 
con la sencilla ternura 
de una video-llamada.
El sábado no hay prisas
si el pan no se ha acabado
y en la cama hay risas.
Los domingos por la tarde
confinado y arreglado,
arde su verso encarcelado
que el lunes recuerda.

jueves, 26 de marzo de 2020

ERRORES HABITUALES



Anuncian su entrada a la pista 
los pilares de la idiosincrasia nacional.
El sencillo asiste temeroso al baile.
Músicas patrióticas enardecedoras
marchas del miedo, orden y obediencia.
El corriente, confundido en su inercia.
Baila la Nación un doloroso vals
mientras el poder conspira medidas.
El común ve en la solidaridad la vacuna.
Tocan las campanas de las iglesias
es hora de asustar con los infiernos.
El airado es sordo a los cantos de sirenas.
Oligarcas recuerdan divinos tiempos
ahora que los viejos dioses van a caer.
El idealista marcha hacia el futuro.

Una nueva ocasión para repetir errores 

miércoles, 25 de marzo de 2020

EL POETA LOCO


TODO SE LE PERDONA AL LOCO POETA.

Escritor feraz de cartas a a mí mismo,
loco parlanchín con un tierno demente.
Leo y discuto lo leído con mis monstruos.
Punta de pincel bañada en miedo 
pinto para todos mis otros personajes.
En casa lo saben, muevo mi cuerpo en silencio
asiento o niego con la cabeza y agito las manos.
Grito sordo mil consignas sin palabras.
Amigo feroz abrazo cuerpos invisibles,
alma generosa con temple de ciprés.
Escucho música oyendo dramas y cuentos.
Bailo sobre un parqué sin acciones,
todos mis intereses son espirituales.
La familia lo disculpa, siempre en deudas
de amor, comprensión o misericordia. 

domingo, 22 de marzo de 2020

Visiones



Desde el balcón veo una calle sin personas,
los únicos seres vivos parecen plantas artificiales.
Llueve de mala gana sobre inútiles vehículos 
y en las ventanas los vecinos miran con miedo.
Yo soy la ciudad de las aceras abandonadas,
a mis árboles de interior los alimenta la ira.
Un llanto se ahoga en mis olvidados músculos
y por mis ojos no salen rayos de esperanza.



En oscuridad sueño mundos con gentes amables
en ellos todos los animales son de papel.
Los ríos huelen a mosto reciente bajo el sol
y las nubes vuelan anunciando la paz universal. 
Yo soy un planeta habitado de palabras dulces
donde los perros y los gatos no mueren jamás.
Un poema me cae de las manos al papel
y la sonrisa me viste siempre de etiqueta.

sábado, 21 de marzo de 2020

La poesía no tiene día


Deja que ella te habite, todos los días.
Permite a la belleza espiritual
aparecer cuando te alimentas,
en el sexo y en la plegaria.
Haz del instante verbo
y que el verbo se haga carne literaria.
La poesía para el iluminado,
no tiene un día, es el cielo íntimo,
la duración del tiempo sin edad.
Por ello es eterna mientras haya vida.

viernes, 20 de marzo de 2020

Mis números y el Noticiario.

Mis números a 20 de marzo. Muertos confirmados con COVID-19, 1.000. Si se mueren alrededor del 3 % de los contagiados en las últimas dos semanas, deduzco que el 6 de marzo habían unas 33.000 personas contagiadas. Con una expansión pandémica normal, el día 13 de marzo debían ser 125.000. Puede que gracias al confinamiento estemos ahora en solo 200.000 contagiados. Debido al número tan ridículo de tests practicados, es claro que los datos que da el Gobierno de positivos y de curados no tienen relevancia alguna. Lo importante es ver la evolución de los fallecidos y de los ingresados en la UCI.

El noticiario, frío gas que atonta
y entierra los deseos de saber.
Certeza que será tapada, cuenta
cuentos lúdicos contra el conocer.
Sin soltar prenda, nube gris sin gracia,
de miedos interiores creadora,
con imágenes tristes de desgracia,
en la mente veraz y protectora
falso dicta la humana precaución.
Peón que sin usar pico ni pala
a la persona torpe y sin acción
consigue por su cierre que congela
destrozar estrategias de futuro
y que su imagen sea un gran tesoro.

jueves, 19 de marzo de 2020

Promesas en firme



PROMESAS EN FIRME
(Concierto para violín Op.14, Samuel Barber)

Frente a la chimenea, una persona de mediana edad pero que aún da muestras de conservar el ímpetu de la juventud, repasa el cumplimiento en mayor o menor grado de las promesas que hizo a su padre frente a la tumba, el día de su entierro. "Yo no te olvidaré, jamás, jamás.", fue una de ellas. Cree que ahora puede sentirse orgulloso. Al menos esa la ha cumplido con creces. Repasa los momentos duros que le han tocado vivir desde el trágico suceso, y ve con satisfacción que aún en los peores, el recuerdo de su padre ha surgido con nitidez. Y se repite a sí mismo la frase varias veces, haciendo coro orquestal con su propio eco interior, "No, no te olvidaré, jamás, jamás."  
Un rato más tarde, al abrir el viejo álbum fotográfico escucha con nitidez a su padre hablar. Exactamente así, con esa ternura me corregía cuando era niño, enseñándome las cosas importantes de la vida. La nostalgia puede ser un dolor agudo y saltar a nuestro espíritu desde los lugares más insospechados, de una foto, de un olor o de un sabor. La gran lección de la vida es ser capaces de transformar esa angustia por lo perdido, por una intensa sensación de bienestar al recordar vivamente la felicidad vivida, y hacerla presente en momentos de solitaria introspección.
La vida, con su enérgico rugir por necesidades y problemas, despierta a nuestro protagonista de sus ensoñaciones. Éste, antes que arredrarse por el desafío, se muestra decidido a saltar sobre las dificultades, pues ha comprendido que tiene una clara misión que cumplir. Tiene que emular a su padre y dejar en alguien una huella semejante, y que esa persona se prometa a sí misma que no le olvidará, jamás.  

miércoles, 18 de marzo de 2020

No hay gaviotas en Madrid.


La arena ardiente y el mar azul.
La gaviota sobre el banco del paseo
ve al niño jugar a la pelota con alegría.
Fue el blanco tiempo del verano.

La casa arrebujada en sus olores.
La televisión habla del virus en invierno
y el asustado niño pregunta al padre:
¿Por qué no hay gaviotas en Madrid?

lunes, 16 de marzo de 2020

MI ROMANCE SONÁNMBULO (Homenaje a FGL)


MI ROMANCE SONÁNMBULO
(Homenaje a FGL)

Vivo que te quiero vivo.
Vivo aliento. Vivos brazos.
Pero amas tu libertad
y gozar la vida a fondo.

Un mal fario le acompaña
a la amante del balcón.
Viva carne, pelo vivo,
con mirada de homicidio.

Vivo que te quiero vivo.
De hechicería es el truco
  que le presenta los hechos.
 Por nada querría verlos.
*
Vivo que te quiero vivo.
Lleno está el campo de signos,
trágica premonición
la luz del primer momento.
La mañana habla de muerte
con palabras sin respeto.
Asusta la faz del día
enseñando sus colmillos.
¿Qué y a quién traerá el destino?
A la amante del balcón,
viva carne, pelo vivo,
se le aparece el futuro.
*
Lo dejo todo. Sin vicios
quiero ser un buen marido,
tener hijos y educarlos.
Vivir como amante esposo.
No puedo seguir así
he jugado y he perdido.

Tú no sabes lo que dices
pues has perdido el sentido.
Pero ya nada es como antes
y hasta yo siento ser otro.

Amigo, quiero cambiar,
ser un hombre más humano.
soñar un limpio mañana
en el cielo de sus ojos.
¿No ves mis lágrimas rojas
de enorme arrepentimiento?

Tú muestras sincera pena
yo solo creerte puedo.
Tu herida es muy visible
en un mirar dolorido.
Pues ya nada es como antes
y hasta yo siento ser otro.

Entonces solo esto quiero:
Un gran amor infinito
para vivirlo en mis sueños
y parezca en verdad cierto.
Allí en la pura consciencia
de la esencia de lo humano. 
*
Suben jugador y padre
hacia los eternos sueños.
Olvidando las tragedias.
Olvidando los tormentos.
Sacude ambos corazones
un terremoto de llanto.
Un cielo rojo de sangre
anuncia el final del sueño.
*
Vivo que te quiero vivo.
Vivo aliento. Vivos brazos.
Pecador y padre fueron.
La Tierra dio sus secretos
con palabras no queridas,
del mal, rudas y sin tacto.
¡Hombre! ¿Aún vive su hija,
y suspira por mi amor?

¡Estuvo muy enamorada!
¡Tan loca por ver tu rostro
perfumada y arreglada,
en su continuo delirio!
*
Sobrenada la piscina
cuerpo de hembra suicidado.
Viva carne, pelo vivo,
con mirada de homicidio.
La magia en un hilo de luna
ya la sostiene flotando.
La noche que se arrebuja
es un doloroso ovillo.
Despiertan amante y hombre
con los hechos sucedidos.

Vivo que te quiero vivo.
Vivo aliento. Vivos brazos.
Pero amas tu libertad
y gozar la vida a fondo.



sábado, 14 de marzo de 2020

HIGIENE VERSAL


Frente a mí mismo, solo y en silencio,
con la habitación llena de epidémica presencia
soy espejo que solo refleja el miedo.
Por eso busco abrir el libro póstumo,
aquel de Federico por las Américas,
para descifrar enigmas y buscar los centros.
Frente a su poesía, mi espíritu elevado y místico,
comienza a habitar un mundo de Tierra y Luna
y me siento fuente de alegría y tragedia.
Por eso escribo el poema de los miércoles,
versos que buscan el aroma del consuelo
al compartir con todo ser, grandezas y miserias.

miércoles, 11 de marzo de 2020

IMÁGENES DE UNA VIDA


Te recuerdo a contraluz, niño soñando un alma,
salías del blanco túnel de todos los miedos.
La tormenta en el cielo, joven emigrante,
en tu vida cotidiana fue el choque cultural.
Adoptar un papel adulto, mantener la fama,
liderando el hogar, también era ser uno mismo.
Obligado a pasar gripes, anciano con sordera,
como borrascas en invierno que incomunican. 
Árbol extraño del bosque, lápida de rara piedra,
serás muerto con valores enraizados en el más allá.

lunes, 9 de marzo de 2020

EL CICLO M


La niña inconsciente se aleja 
de un parque sin caimanes.

Allí queda la adolescente 
con sus monstruos, con su imaginación.
La muchacha, rata que odia a las ratas
teme a sus demonios.
La joven, princesa seductora de sí misma,
ama sus fantasías.

La mujer, ama, golpea y sangra,
vive los hechos con pasión.
La madre, ama, renuncia y se mata,
muere dando vida con fe.

La apenada, sola en su soledad,
colecciona recuerdos y nostalgia. 
La invisible, sabia por sus errores,
feliz procrea un arte vivo.

La anciana consciente se adentra
en una playa sin serpientes.

sábado, 7 de marzo de 2020

TODOS SOMOS ELLAS



La nieve y la nube, blancos algodones.
La sangre y la ira, rojos humores.
La angustia de soñar la pesadilla
de la sangre derramada sobre la nieve
por la ira de la nube teñida de negro.

La intuición y la paciencia, blancos vicios.
La pasión y la valentía, rojos valores.
La calma al despertar del sueño
de la intuida pasión satisfecha
por la paciente y valiente dedicación.

Todas ellas son ellos a su vez.
Todos somos ellas en parte, también.

viernes, 6 de marzo de 2020

Beethoven - Piano Concerto No 4 in G major, Op 58



Desde el lujoso y confortable salón las estaciones se suceden inocuas. Sabemos que es invierno porque nieva, las hojas caídas indican el otoño, la muchachas van con sombrilla en verano y las plantas reverdecen en primavera.

Todos mis dolores son del alma.
Los combato con analgésicos culturales.
Nada cura tanto como mirar un cuadro
leer un poema o escuchar un piano,
si hablan justo de mis deseos y frustraciones.

No hay perdón ni solución,
las cosas cuando se tuercen son así,
que cada palo aguante su vela,
al que le toca, le toca.
¿Cómo podría yo borrar
el tremendo vacío de mis pérdidas?

El tiempo pasa haciéndome bailar
al son de la música del cambio
y yo puedo ser feliz si no me resisto
y comprendo la esencia del mundo,
somos tan solo una vibración rítmica.
Hazla resonar, mi hermano. 

miércoles, 4 de marzo de 2020

De Cuba vengo...


TRES SONES CUBANOS

La Habana es un ruido molesto.
Un millón de corazones jóvenes
(diapasón enojado con el futuro)
y sucio amanecer desde un sueño falso.
Todos los dioses que están en Cuba
deberían atender en La Habana, pero
les hizo sordos el mago de la estrella.
Ahora ya no le cantan a ninguno los cubanos.

El sumidero es la bahía de Jagua.
Desaparición de malas vibraciones,
Cienfuegos vive en paz. Limpia y clara.
Sin latigazos en el valle de los ingenios
marchan los señores de una Trinidad
congelada en labios de mujer.
Traición al marido para salvar al hijo.
Un bongó tirado al mar.
Fiesta campesina con el "la" ausente.
Al ayer le cantan sones los cubanos.

Miami es Cuba que no está en la isla.
Presencia de sombras su nombre es sueño.
Muchos cadáveres disfrazados de muerto
continuo Carnaval de la locura.
Huye la juventud de la Revolución
víctima impotente de la tecnología
hacia un nuevo mundo futuro.
En Santa Clara se ha quedado solo el Che.
Ya sin fieles, sin creyentes.
Al mañana en jazz fusión le cantan los cubanos.