sábado, 30 de mayo de 2020

Los poetas post-pande.



Los poetas post-pande guardan 
un secreto deseo, de ficción comunicada.
Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados
reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa.

Todos los neo-inteligentes sufren
en su identidad, un delicado recorte.
Porosidad impropia en nodos de límite concreto,
vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección.

Si les preguntáis por la poesía
hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras.
Todos los poetas post-pande esconden
una atracción tan prohibida como intensa. 

jueves, 28 de mayo de 2020

No siempre es trágica la existencia



Un blando sol roza al hombre que pasea
mientras acaricia con la mano a su perro,
y en la mirada del animal, vive un dios amable.
Guardo en el cofre de los instantes sin lágrima
la imagen de la belleza que no debe marchitarse,
al tiempo que canto unos versos anónimos
con el pobre acento de los nostálgicos sin hogar.
Pero mi palabra, escalera corta para cielo inmenso,
y mi música, grito desordenado y sin cultura,
no hacen justicia a la gracia natural del encuentro.

lunes, 25 de mayo de 2020

Una Poética particular


MI VERSO

En mi verso no hay paz, ni lucha,
ni se escribe la Historia. Se hace lenguaje sobrio
de vítores y tristes llantos.
Guinda para futuros poemas de consuelo
sabiendo que la muerte es vida.
Digo mirada, abrazo o cuerpo,
y escribo losa, médula o visiones del alma,
pues mudo me encuentro en los sueños 
metáforas y torpes poemas, por humanos,
por buscar los eternos vínculos.     
Quiero el tiempo de la obra neta,
acabada, que cante al mundo de la esperanza
para un lector que nunca llega.

Insisto en la inacción, pero algo me explota dentro
que ilumina el camino al verbo.

Doy mi rezo al sentido ausente
y al cadáver huido con ropajes sutiles
de la sala de autopsias lógicas,
para entender la música cuando los fantasmas
miren tristes su luna airada.
Solo tengo tres trajes: vida
poema y muerte. Luzco en batallas literarias
los mejores adornos clásicos.
Como el sexo es cuadriga eterna, mi ropa lírica
no necesita pliegues rojos. 
Un requiem como un negro foso
para el espacio-tiempo. Origen de mis estrellas
y el licor que alimenta textos.

Sí. Voceo mis versos donde habitan los muertos
aunque sé, que jamás me entienden.

domingo, 24 de mayo de 2020

La música (a Rilke)


DESOLADO CANTO

La gran música tocada con acierto
es agujero negro para el espacio y el tiempo.
Las chispas de emoción de ese cataclismo,
lavan la conciencia, sanando temor y precaución,
son estrellas que iluminan la noche de la poesía.
La letra de la canción, cuando repetida,
conocida y asumida por el oyente,
es potente licor que nos hechiza y empuja
a ser héroes por un instante, en luchas 
contra el monstruo de la rutinaria servidumbre.
Voceo mis versos en el impreciso lugar 
donde creo que habitan muchos muertos. 
Con la mejor intención y el peor acierto. 
Yo compongo estas estrofas para ellos, 
a sabiendas de que su lenguaje es:
el de la piedra, la luna, el viento y el agua. 
Sé que entienden, lo compruebo a diario, 
el piar del canario y el rugido del león, 
con más precisión que mi desolado canto.

miércoles, 20 de mayo de 2020

El Precipicio (per-versión pandémica)



Un precipicio lleva Pascal siempre consigo.
¡Por Dios, Todo un abismo! ¡Acción, deseo, sueño,
palabras! Sobrevuela al leerle con empeño
a menudo el mortal viento de un miedo enemigo.

Arriba o por lo bajo, inmensa y profunda Nada,
silencio en un lugar trágico pero atractivo...
En el lienzo de noches blancas, un Dios activo
pinta una pesadilla de males en manada.

Con miedo al sueño, como temo a un negro agujero
me dirijo no sé a donde, con un horror vago;
solo veo infinito acechando en mi sendero.

Y mi espíritu por el vértigo mareado,
celoso de la insensibilidad de la Nada,
quiere huir de la cárcel de lo filosofado.


Le Gouffre (Charles Baudelaire)

Pascal avait son gouffre, avec lui se mouvant.
— Hélas! tout est abîme, — action, désir, rêve,
Parole! Et sur mon poil qui tout droit se relève
Mainte fois de la Peur je sens passer le vent.

En haut, en bas, partout, la profondeur, la grève,
Le silence, l'espace affreux et captivant...
Sur le fond de mes nuits Dieu de son doigt savant
Dessine un cauchemar multiforme et sans trêve.

J'ai peur du sommeil comme on a peur d'un grand trou,
Tout plein de vague horreur, menant on ne sait où;
Je ne vois qu'infini par toutes les fenêtres,

Et mon esprit, toujours du vertige hanté,
Jalouse du néant l'insensibilité.
— Ah! ne jamais sortir des Nombres et des Êtres!

Les Fleurs du mal. París, 1868.

martes, 19 de mayo de 2020

Los medrosos confinados



Felices por su estancia dentro el útero.
Paraíso perdido de miedosos:
al incierto camino sin cadenas,
a las heridas del convulso amor,
al fracaso del propio ser futuro.

Jueces armados con reglas morales.
Vistiendo una coraza protectora:
cuando recorren un camino incierto,
cuando desprecian la fraternidad,
cuando luchan por su señor feudal.

Lacayos sordos a libros y besos.  
La atención prisionera en tecno-mundo:
en el trabajo sin espacio fijo,
en turbias recompensas virtuales,
en jugadas de manos prisioneras.  

lunes, 18 de mayo de 2020

Cada terceto un día


UN VERSO PARA CADA ESTADO

Sabe a lágrima el agrio dolor de la memoria.
Su verdad y mis notas rematan a la víctima
y al borrar mi pasado me hacen siervo del dato.

Esperanza sin dudas, pasión en la derrota.
Su mano con la mía se funden como súplica,
vulgar simulación que alimenta otros bolsillos.

Leo el texto de mis horas con gafas de monje.
Su visión y mis sueños completan casos tópicos
y al llenar mi correo me explican las mejoras.

Empatía con vendas de amor en cicatrices.
La piedad y mi cuerpo se abrazan con mil réplicas,
temblor con gestos, clásicas ficciones del éter.

Huelo el azufre de mi infierno y lo confieso.
El perdón a mis culpas busco en libros de lógica 
y al descifrar sus magias me siento más esclavo.

Lujuria de los viernes con sexo sin dobleces.
El deseo por besos que sean siempre mágicos,
vívido simulacro en las pantallas blancas.

Tacto de poesía en la hora del duermevela.
El placer de crear el mundo con don poético
y al publicar las obras, pagar con pena el diezmo.

sábado, 16 de mayo de 2020

SINFONÍA A TRES TIEMPOS



Tres tiempos tengo: 
el de la vida, el del poema y el de la muerte. 

Lucho en el áspero de a diario por ser libre, 
en el feliz de la palabra quisiera hacerla intemporal 
y en el último de mi particular Nada 
disfruto con las vistas de la inocencia de los otros,
mareados con gracia en la noria de sus tiempos.

viernes, 15 de mayo de 2020

Costura poética


Vestidos con el traje de nuestros verbos, 
porque el verbo es la palabra en acción, 
nuestro presente como la obra del sastre, 
actividad obsesiva en ese preciso instante 
conjugando su tela y su patrón. 
A menudo nos encanta la ropa de alguien
enamorados de como viste vida o poemas, 
ambos hechos con el delicado corte del artesano 
experto con un don especial para la costura, 
de las horas o las palabras. 

jueves, 14 de mayo de 2020

Brahms - Piano concerto n°2. Mov 2



POEMAS DE PIEDRA Y CHISPA

Escucho atento un concierto de piano  
conversación sin verbos ni pronombres,
de acciones entre seres abstractos;
relatos de pluma y viento, o de río y árbol.
Asisto al relato del conflicto entre un trio
el músico el intérprete y yo mismo,
por sentimientos y raras traducciones;
mal de yegua y espuela, o de jilguero y celda.
Busco las costuras al tejido del presente
continuo tiempo soñado en la memoria,
de esperanzas y dolores recordados;
lenguaje de nube y cielo, o de piedra y chispa.

miércoles, 13 de mayo de 2020

El operador cinematográfico


El yo poético lanza hipótesis 
incluso sobre la causa última del poema,     
como el fiscal de un juicio sin cadáver.
Este es el vínculo entre justicia y verso.

La idea de un poema útil
creador de revoluciones y nueva vida
es tren que descarrila en su tiempo congelado.
Estación de lo abstracto con vocación eterna.

Leemos el poema de otro en una sala de cine
proyección de sentimientos en pantalla exclusiva.
Secreto de la Poesía, movimiento de la imagen, 
el poeta, un operario que cambia el rollo.

martes, 12 de mayo de 2020

Lo que el viejo envidia de ocho a once


Me siento viejo, no mayor ni anciano, viejo.
Me duele pasear en la tarde de pandemias
viendo a los adolescentes de la mano;
con la medalla del sexo dos veces prohibido
con el doble placer de amar ignorando prohibiciones,
por no tener edad, por no tener responsabilidad.
Un viejo con los achaques de todos los viejos,
la terrible idea de que he perdido la vida
por que no poseí la inconsciencia suficiente 
para derrotar a todas las Inquisiciones.

lunes, 11 de mayo de 2020

MUSICAL ESTÉTICA



No quise juzgar mis actos, déjalo hacer.
Insistiendo en la desidia, cometí un error.
Aquello trajo consecuencias mortales
y la noche oscura del caos a mi interior.
Dolor por pérdida y razones ocultas
ahogados en un abismal lago sin sangre.
Hoy, una roca grita en la canción del día
y crea un sonido explosivo por simpatía.
La elevación de ese ruido en ecos vivos
compuesto por cristales vibrando al fin,
es la música natural que acuna insegura
los sueños que busco en mi caminar.
Ya no dejo de recorrer el áspero sendero
iluminado por la canción de la vida.
Mi oído es la guía en la selva sin sol,
veo por lo que oigo y siento placer.
Nunca volveré a la noche tras la luz
de mi amanecer a la estética musical.

domingo, 10 de mayo de 2020

GUERRA


Las palabras no son inocentes. El lenguaje tiene su carga específica. Usar un vocabulario bélico (escalada del conflicto, guerra al virus, resistencia estoica frente al ataque, desescalada bélica, tregua, armisticio y nueva realidad social) son muestra de que la Salud Pública ha pasado a ser un problema de Seguridad (gestionado como es de esperar por fuerzas de seguridad, a base de multas, toques de queda, cierre de fronteras, frentes de ofensiva y operaciones humanitarias no civiles, es decir militares). Los sanitarios que antaño tenían el monopolio en el campo de la salud se han visto subordinados a los cuerpos de seguridad y la iniciativa parlamentaria y legislativa, condicionada por los centros de inteligencia (civiles y militares). Después de una guerra hay siempre una reconstrucción. Ya se nos avisa de que se construirá algo distinto a lo destruido. Por tanto la única pregunta que ahora conviene hacerse es ¿Sobrevivirá la libertad, o habrá que hacerle un funeral de estado junto a los difuntos del virus?

sábado, 9 de mayo de 2020

Cada cosa a su tiempo



Lo dice el Maestro en su Poética;
el deber del artista es encontrar el tiempo de su obra
y en ese momento sabrá que está acabada.
Si dice "mi obra no es de este mundo"
es que no llegó aún la hora del respeto a sus textos
y todo reconocimiento debe esperar.
El Maestro gozó al ver su creación acabada
en el presente de sus poemas
y pudo escuchar las locas lecturas de sus versos.
Yo, a veces rezo y otras maldigo;
no tendré paciencia ni vida suficientes
para ver acabado ni un triste un boceto. 

viernes, 8 de mayo de 2020

Algo vivo por un momento


Enmudezco: ante su mirada de deseo,
eterno tuétano del esqueleto del mundo,
ante la ternura de su abrazo húmedo,
constante premonición del fin del tiempo,
ante el espectáculo de su cuerpo desnudo,
primera voz en la enciclopedia de la vida.
Ay, si mi lenguaje supiera apresar
las metonimias del deseo y del amparo
o la sabiduría del simbolismo humano,
ya nunca estaría mudo
y escribiendo mirada, abrazo y cuerpo
sería mi poema algo vivo, por un instante. 

miércoles, 6 de mayo de 2020

VOCACIÓN POÉTICA



Cuenta el relato muchas experiencias
y todo acaba en desenlace
dolor para vencidos y alegría en vencedores.
El poeta hace lenguaje de los sucedidos
y recoge las exclamaciones
de miedo, obsesión, valentía y felicidad.
Gritos y susurros obligados de ser dichos.
El sentir del héroe anónimo en el recuerdo
el dolor por las pérdidas irreparables
el miedo ante la destrucción y la muerte
y la esencia sexual del poderoso placer.
Todo contenido en palabras eternas
un espacio de quietud y concentrada inmovilidad
que consuela sin prometer, al ser leído. 

lunes, 4 de mayo de 2020

Legaron las moscas al claustro



Hoy, con el claustro lleno de horripilantes moscas,
la cabeza enlatada de ayer domingo en lunes
y los pies doloridos de tanto pisar nubes,
oigo como el Gobierno dicta dos normas frescas.

Suene música mágica dentro el corazón
y se acaben mentiras y altiva cerrazón.

Y yo que me creía inmune a novedades,
en mi monacal celda presiento la infección
de un complicado virus con desinformación.
Pido a la OMS, por el cielo, que diga sus verdades.

Suene música práctica dentro el corazón
y se acaben mentiras y altiva cerrazón.

Hoy, con el plato lleno de pena y de cebolla
y mi boca con sed del agua que trae el olvido,
a las blancas paredes de los libros les pido
el remedio que sane esta sangrante ampolla.

Suene música lógica dentro el corazón
y se acaben mentiras y altiva cerrazón.

domingo, 3 de mayo de 2020

LOS DOS CUENTOS



Futuro trágico es nuestro presente
y dolor por pasadas inocencias.
Ni en el tiempo sin fin de la abstracción
se conjura del todo el malestar.

Luchamos contra el mal de la hora negra
y de la obligación de un roto abrazo.
Todo es real, batalla y desenlace,
intuición triste de cruel derrota.
Sentimos desfilar la primavera
por un nuevo escenario sin clausuras.
Oímos explicar a rosas nuevas 
el cuento del placer inmaculado.

Nada es nuestro dolor frente al poder
y la fuerza constantes de la Vida.
Narra un cuento la rosa del rosal 
y el otro lo transcribe la conciencia.

sábado, 2 de mayo de 2020

No es país para chatos ni simpáticos.


NO ES PAÍS PARA CHATOS NI SIMPÁTICOS.

Mi gran nariz sujeta mejor la mascarilla.
No es pandemia para chatos.
Me huelo que este virus no traerá el amor.
Mi andar distante y distraído evita el contagio.
No es tiempo de simpáticos. 
Me pienso que la crisis traerá sangre y dolor.

viernes, 1 de mayo de 2020

Cultura-virus


CULTURAVIRUS

Los muertos, para revivir nos infectan, 
como hacen los virus.
Entre los conocidos que partieron,
unos renacen en nuestros recuerdos
y otros procrean, en nuestros sueños. 
Fuera de nosotros son insípida espera
como le pasa los virus.

Existe otra procesión de difuntos, 
desconocidos pero con carga viral intacta.
El ser humano ha inventado la cultura
para guardar el tiempo de los muertos
en músicas, libros y obras de arte. 
Creativos idealizados o en el olvido 
pero con sus obras en la nube,
para infectar la mirada de los incautos
que no se lavan las manos del espíritu, 
y así devolver sus almas a la vida.