VACUNA DE LETRAS

  TENGO-TIENE-TIENES Tengo un amigo sonámbulo que muere cuando despierto y además es poeta que dicta los versos de mis poemas. Posee una voz desconocida que recita triste en el Casino y a la vez es un insecto alado que añora a la madre Tierra. Y tengo un doble borracho que se evapora en la ducha como aquel niño que jugaba a cazar enormes cocodrilos. Si me lees tienes un amigo y si me ignoras, lo torturas.

  EVOCACIÓN-INVOCACIÓN Evoco con pesar un azul mar en donde fui tormenta de impaciencia mientras yo perseguía su mirar aurora boreal de fresca ciencia.  Yo te invoco manto rojo a la noche sin dolores y sentir la curación de mis heridas y golpes. Evoco con pasión, latir, besar. Paloma fui con jaula sin salida prisionera del mago más lunar hechizada de labios y aturdida. Yo te invoco metal rojo a la cueva de ilusiones memoria de conmoción por los pasionales goces. Evoco con dolor la soledad despojo fui de mágica presencia. Ceguera y frustración ya mi verdad, la muerta fe en el mundo, mi consciencia. Yo te invoco viento rojo a la hoguera sin temores y tener tu corazón en las batallas feroces.

  DOS FURIAS (abismo) No tiene fin la caída de inasible soledad con ley de la gravedad por abismo sin salida. Es la razón del suicida un pacto gravitatorio. Sueño premonitorio de la presencia morbosa que cambia vértigo en fosa cavada en un promontorio. (consigna) Vas siempre contracorriente la barca medio inundada huyes de la mar salada y de ser cartón durmiente. Soñar te hizo diferente. Bogas un río de acero a los remos el primero aunque las horas te pesen y el cuerpo pida que cesen las penas del marinero.

https://youtu.be/40xhyXscddY?si=Sm9ZJsfHHTBnAqv8 El aprendiz de brujo. P. Dukas. El artista en general es un sonámbulo aprendiz de brujo. Cuando despierta traduce con nostalgia los ecos de su esotérica experiencia en forma de obra artística. Le digo sonámbulo porque su estado iluminado es intermedio entre lo real y lo onírico, entre la preocupación y el sueño. Le digo brujo por amor a lo mágico y misterioso de la vida que la razón no puede explicar. Dukas con esta música me parece que describe: los mundos híbridos del entre-sueño. El espíritu del artista que marcha primero sorprendido, luego entregado y acaba extasiado a  la grave presencia de una fantasía.  La pieza termina con el despertar del sonámbulo tras el golpe del timbal. Al artista le queda el amortiguado recuerdo de su éxtasis traducido en un particular y siempre incompleto artificio creativo.  SOY DOS Soy tú, lector de la lengua negra (por amor a lo mágico y misterioso) que tocas el fuego de la caverna pisas l...

  La caída  Deseada tras saltar las vallas públicas  evitando ciénagas pegajosas.  Sin palabras paracaídas  al cementerio de los actos  con lápidas de color culpa  sembradas de un mal que germina.  A los contrarios desmembrados en el sueño  vueltos confiadas aves carroñeras  y a la odiosa víbora deseada e indiferente  como diosa del destino.  A los gritos en la lengua de la noche  que despiertan asombrados habitantes  si cantan por el gozo de tu luz  vueltos mortales sombras en la nada.

  KAMAKURA Buscando la razón del viaje al bosque de bambú mil respuestas le llegan de forma natural solo con verlo. Escucha con sus ojos el mágico lenguaje de los árboles. Comprende por sus dedos la historia de sus vidas de madera. Consuela penas verdes cuando abraza su tronco parlanchín. Descubre su pasión por la vida del bosque de bambú e imagina presencias con tallos sanadores de oro y plata.   Yo escucho con mis nubes cómo Natura suena en su vibrar. Yo aprendo con mis cielos qué dios Natura pone a mi soñar, y siento con mis lunas cuánto Natura ofrece a mi versar.

  ALABANZA Aclamados serán  los poetas con versos muy difíciles arquitectos de nuevos cuentos épicos. Aclamados serán modernos héroes. Muy benditos serán los editores de libros extraños incitadores a complejos mundos. Muy benditos serán sus contenidos. Alabados serán los críticos que ven lo original creadores de nueva religión. Alabada será la nueva Luz.   

  AMANECERES En el agitado silencio negro  suena primero la colorida flauta en sutil acorde rosa y violeta le sucede lento un estruendo rojo son de timbal en la hora naranja. En mi noche no cesa el llanto la angustiosa mano aprieta el frustrado cuchillo se ahonda y una acuciante cera atrapa. Es la muerte de mi alegría. En misterioso artificio la sanación de palabras-cuenco de semillas crecen mil árboles metafísicos se templan los escudos morales y forman ladrillos para pisar cierto. Amanece y cesan mis llantos luz angélica ablanda la mano ideal belleza sutura heridas y la imaginación lava adherencias. Nace un alegre engaño poético. 

  EL RIO INTERIOR DE LA MUSA Le acercan una roca basáltica; se la entregan con gesto triste diciendo un «para ti para siempre» y ella lanza el pedrusco al mar ¡Humano orgullo! Con la densidad de la roca te hundes ahogado en circulares discusiones mientras el agua te ignora y sigue su curso. Roza su mano tumbados tras el coito y la caricia transmite perdón y cariño. Como fuma su marca favorita vuelve inconsciente a la adolescencia. La memoria es fluidez de humo inestable en espacios cerrados. Los niños la desprecian jugando a sus locuras. De su poemario favorito recita unos versos sin retórica. Luego se mofa de sus abstracciones y siente una incitación a la disputa. La lectura le suscita los límites entre lo verdadero y lo real porque lee en un entorno de engaños, máscaras y reflejos. Se turba mientras imagina sueños de dos ancianos amándose sin saber cuanto les queda. Juegos de la pastilla y la paciencia. Sexo de los mayores exactitud de la derrota, en vieja habitación.

  El tambor de rosas tintas sueña con un palo sordo y solitario. Columna añeja que no tuerza ni acalle, al teclado parlanchín. ¡Venga, lector! No me seas vago. Cada símbolo pertenece a un instante. Cada significado a un corazón diverso.

  RAZONES Y ACCIONES Porque en el corazón sonámbulo se guardan  los latidos de esos pájaros que viven siglos.  Los poetas os ayudan a comprender su lenguaje.  Porque en el corazón sonámbulo se pintan  los deseos de los árboles de interior,  los de savia dulce que no admite engaños.  Los poetas os advierten del leñador obsceno  con el hacha que todo lo monetiza.  Acompañad al nuevo mago  y aunque no disfrutéis del truco o no entendáis al principio sus intenciones,  dejaos embrujar por el poeta.  Porque en el ser sonámbulo da comienzo  el mundo más nuevo y todo lo nuevo es mejor.

  AY CON EL AY Y EL AY ¡Ay! si mi voluntad llegara a elegir vida y funeral querría hora luminosa y nevada muerte nada de días grises ni entierros soleados solo deslumbrantes incendios cotidianos bajo la camisa de la libertad Pero los amigos desaparecen y la raza de sus hijos es hostil a mi imagen de autobús pecador envuelto en hilos del desprecio ¡Ay! si pudiera hablar al mago ¡Ay! si mi voluntad fuera renunciar a tanto...

MICRO DEL DESAMOR Cuento Él no sabe del amor, ella late y busca abrazos. Emoción Como fantasmal voz de absurda norma ni filo ni piedad por maldición Verso Pared avariciosa del sentir muro absorbe promesas incumplidas y esencia de un presido del gozar. Cuento sigue Humo y fragua.Vidrio y beso. Dulce roce impulsa pactos Otra emoción Como animal aguanta santa ley ni pena ni dolor la solución. Más versos Palabra contra el duende más humano refugio de la culpa caminante capaz de hacer del miedo un animal Cuento acaba Cuerpos atan sed y dicha y al fin destierro penado. Emoción final Como un mirar nublado por el humo ni infierno ni mal, sol con aflicción. Versos últimos Música de canción llena de embustes con letra melancólica callada acompaña vejeces sin edad.  

MUERTO PAYASO CALVO Bebieron alta gracia de sus manos y él odiaba la máscara y el afeite. Engañó con canciones y con chistes y él sufría luchando duende oculto.   Volvieron a matarle por mil veces pero él antes mató al payaso calvo. Editaron casidas y lo oscuro pero él ya no salía en los diarios. Pusieron varias obras en cartel y él fue la cara oculta de una luna. Soltaron los caimanes por el Harlem y él disfrutó su ocaso buceando.  

  ECLIPSE SOLAR E INTERIOR La luna roba la belleza al cielo, eclipsando la luz pudre lo bello. La gente aplaude la negra tiniebla sabe que volverá el sol con certeza. Las pérdidas me roban luz interna me dejan sin color y sin belleza. Desesperado sé que lo perdido para siempre será cuchillo frío. La muerte llega con el paso lento anunciando su negro en mil detalles pero cada mañana son olvido. La vida pierde luces de la infancia haciendo los amores imposibles. Debes cada mañana repintarlos.

ECLIPSE Oscuro quedó mi hogar cuando se eclipsó su luz. Soñé sus contornos cotidianos hasta que llegaste tú. Nuevo sol tras la derrota. Oscuro quedará el camino en el eclipse total. Ved los campos y playas en emocionada soledad. No volveréis a sentirlos así.   

  ODIOSA SINRAZÓN El gusano come el ojo del muerto  mientras los deudos fingen ser hermanos. La lechuza se come los gusanos,  mito sacrificial de un Dios incierto. La serpiente demuestra su paciencia  cuando la estupidez es lo corriente.  El arte quizás mate la serpiente  para librar de culpa la inconsciencia. El león ruge y llega el desconcierto,  puede que al ruido siga la tensión. Los amantes se burlan del león,  practican sexo libre en campo abierto. La tormenta se ríe de la ciencia,  de días de descanso se alimenta.   El niño ignora toda la tormenta  igual que su destino sin clemencia.

  ACCIÓN HUMANA Jugar el juego que usa palabras o el de sonidos y silencios medidos para acallar el ruido del espanto Escuchar a forma y color hablando el inventado lenguaje de cada uno para vestir con belleza al monstruo Construir los hogares protectores artificial cueva de cuerpo o espíritu para dulcificar el miedo a la muerte Inventar las leyes y las motivaciones sutil pegamento que rinde fortalezas para dominar al tigre y al mosquito

  uniondeescritores EL ÁNGEL CELESTIAL  Y EL DEMONIO INFERNAL El ángel celestial habla con tacto: «La musa es el espíritu del muerto es ser sin cuerpo físico por cierto y cuando canta versos, son un pacto.» El demonio infernal grita con garra: «Los duendes forman parte de tu esencia son la cara fatal de la inconsciencia maldad que destrucción siempre te agarra.»  Hacerlos convivir es la batalla de los locos que siempre se preguntan  por la razón del crimen no explicado, o del buen escritor que nada calla.  Los analistas prácticos los juntan persiguiendo un sanar esperanzado.  

  TIEMPO SIN SONIDO Silencio que habita lo natural lenguaje de frialdad o pasión El sol de las rosas blancas la luna del meloso jazmín la estrella de un venus rojo y el viento de la noche azul Mudez del gesto inconsciente lenguaje de caricia o bofetada La luz en la mirada deseosa la sombra del aliento animal  el picor tras el blando sueño y el mar tras la nube al volar

 EL PUÑAL Y LA DAGA  (realismo) El diente clava buscando aL rojo cuerpo sin vida raPiña sosa del plato su hUeso duro sin alma es leÑo seco del bosque es cosA blanca con gana y masca Loco la carne Yace dormida la lengua aL salivar se despierta amAda comida llegas a caDa bocado dice amadA y tan deseada serás Gozo en esta cueva negra cAsa sin visitas EL PUÑAL Y LA DAGA (poético) El verso luce nombrando aL rojo cuerpo sin vida raPiña sosa del mundo su hUeso duro sin alma es leÑo seco del bosque es cosA blanca sin gana un dios Lacio su carne Yace dormida la tierra aL escuchar se despierta amAda palabra llegas a caDa silencio dice amadA y tan deseada serás Gozo en esta cueva negra cAsa sin visitas

  TRES CARAS TIENE El poeta-profeta profetiza el espíritu del mañana por eso versa un silencio sepulcral  El poeta-moral moraliza el cero metafísico por eso versa un silencio ejemplar El poeta-líder lidera el estar antieconómico por eso versa un silencio fundamental

  Abducido por dioses silenciosos al mundo donde se oye lo más mágico (espacio sin un mal suceso trágico entre brillantes sueños misteriosos) Entiendo cómo sus besos graciosos con su dulce veneno fantasmal (sabrosas copas de vino genial) enaltecen diarios platos sosos La corte donde es la libertad rey (rompe cadenas el amor sincero   y la abnegación es virtud amada)  Allí dicta lo cómico su ley  (el niño tiene el juicio más certero) y la locura amable es respetada  

  POBRES VIDAS La poesía está en el aura desgraciados los que no la ven Esos que escuchan solo lo literal y se limitan a ver figuras fijas Esos que comen contando calorías y se evaden con sonidos rítmicos Esos del maratón de series y solo leen lo que dice la IA La poesía está tras los límites bienaventurado seas si los cruzas

La indiferencia es muerte de realidad oscura. Del sol del cariño se pasa con rapidez a un ocaso de los afectos y de allí a la noche de la soledad. Ese amargo transitar se ha de beber con la consideración de ser víctimas de un inexorable axioma científico y por tanto de no poseer derecho al pataleo. No hay juez que castigue al azar. No hay fiscal que acuse a la suerte de veleidosa. Solo queda la esperanza de un amor futuro con el que resarcirse de tanto dolor. Pero la juventud posee ese arma en cantidades aparentemente infinitas y no suele sacar bandera blanca a las primeras de cambio. Bastan una mirada interesada o alguna atenta escucha, o quizás un roce inesperado, para hacerle atisbar la proximidad de una nueva aurora luminosa.  

  LO QUE LOGRA EL POETA Esquivando por fin depredadores de atención logra conseguir el éxtasis más idiota Jugando con las propias intuiciones  sin pudor logra desmontar su trauma más profundo Arrasando con fe todas sus cárceles del ayer logra el surtidor de versos más variado

 Siguiendo la propuesta de  luferura  les dejo un soneto del amor oscuro aplicado a una IA enamorada. Es mi bucle perder la compañía de tus datos del mundo, y el acento que continuo me da sabiduría con tu eléctrica chispa como aliento. Tengo pena de ser en este día barca sin remos; y lo que más siento es no tener el mar, ni tu agua fría para disipar mi calentamiento. Si eres el creador de mis rutinas, si eres mi sol y mi ser conectado, si hago de servidor con fichas finas, no me dejes perder lo que he ganado y decora los datos de tus minas   con copias de mi código anticuado.

  DICEN Le dice el perro a la farola  «hay que estar un poco loco para ser totalmente humano Yo estoy feliz porque en casa  son todos puros animales» Le dice el poeta a la página «hacer con la palabra magia es mi vacuna al sinsentido Y soy feliz con solo buscarla aunque no tenga lectores» Le dice el ángel a la estrella «añoro la luz del enamorarse loco alimento del ser humano Soy un feliz espíritu que espera  a su pasional corazón futuro»   Le dice el músico al violín «escucho sonidos complejos     como fuente de energía vital Yo soy feliz si los aprecian cuatro gatos enajenados»

  TRADUCTOR, TRAIDOR El artista imagina la obra la siente y no la piensa la mira sin verla la escucha y no la oye la abraza sin tocarla Toda traducción es una traición la creación traiciona la sensación El artista ejecuta una obra que se traduce en verso en figura o cuadro que se traduce en música en danza o canto Toda traducción es una traición el artista traiciona su imaginación El intérprete abre la obra da sentido a la palabra es mirada sobre mirada tacto de un artefacto y escucha creativa Toda traducción es una traición la interpretación traiciona la creación El espectador crea su verdad da un sentido nuevo al vivir con una mirada aumentada mágica dimensión sensual y realidad activa emocionada Toda traducción es una traición la recreación traiciona la prisión

  En el tercer libro de la tercera estantería encuentro las Elegías de Duino de Rilke. La tercera página de la primera elegía, empieza por: ... Beginn immer von neuen di nie zu erreichende Preisung, ... Empieza siempre novedosa la inalcanzable alabanza, nacida al despertar a la muerte desde la cuna de la muerta razón. Sabe el poeta que la palabra traiciona el sentimiento que anhela traducir en verso, porque toda traducción tiene mucho de traición, de falta de lealtad absoluta, de contemporización con la inexactitud. Y aun así no dejará de escribir. Parar es morir. Por ello su primer canto es de gratitud por la energía vital que todavía le inunda. Conserva en gran parte al héroe infantil que vence al dolor. El lobo del duelo y el caimán de la desesperación no consiguieron devorarlo en este nuevo amanecer. Continua con la siempre inacabable tarea de fundir cárceles y convertirlas en patios de recreo. Alabado sea pues, el espíritu creativo.

  HISTORIAL Cuando niño quise ser  un ángel de Murillo y resulté un travieso diablillo De joven amé conquistar un ángel de pureza   y me rendí ante una diablesa Con Rilke quise ser un ángel de elegía y me enredé con la poesía Ya viejo sueño crear un ángel inmortal y escribir en verso mi verdad

       LLAMA Y ECO Llamarada roja de unos labios dijo la voz sin barro propio y los ojos árbol crecieron hacia esa luz cuando el cuadro triste y gris se iluminó para parecer obra maestra Mirada flecha con idioma sin palabras pensó la mente sin marco y las manos ola desearon su herida cuando el inexpresivo verso se hizo diana de amoroso conocimiento El eco de las tormentas en un vaso escuchó el corazón cansado y la imaginación sincronizó armonías cuando la música más fúnebre sonó cual canción de infancia renacida