VACUNA DE LETRAS

  Beso dado bajo el agua, salada caricia tenue, entre dos voces cantando a duo que niegan el morir azul. Matad vuestra ficción de rancias supersticiones avarientas de fe, como los soldados matan sin conmiseración. Finiquitad las ausencias de polvo sideral en las flores de las tumbas que tapan el olor de los vicios sensuales. No creáis confiados, concediendo verdad a los deseos sin dolor. Si llega al fin ese tiempo erizado de púas,  vejez sin juez que evalúe, levantad vuestro solemne mirar del búho para hacer del transcurso luz.

  Verso revolucionario que seco trata a la muerte  sin llamarla "puerta al cielo", ni hacer acto de perdón. Buscad en sus palabras llenas de oscuros vientos verdades y certezas para un poema eterno de versos con sentido. Buscadlas como tantos luchadores sin fuerzas encuentran el aliento en miradas de amigos que les muestran su apoyo. Pues se trata de no dejar el buen vicio de soñar, de olvidar y con desmemoria, perdonar.

  La vida casi siempre a punto de partir. Vosotros contables sin cielo y amantes  con futuro de gusano enterrador. Recordad por favor sus actos y no sus caras idas sin solución a ser parte de los ríos como un rojo metal. Recordadlos como fotos grabadas en fusión sobre roca dura y firme que guardan el sabor de la carne de los tiempos. Poned los locos mitos en conserva, decid los versos fuertes sin rubor, hechos de tiempo fósil, de cultura en justas dosis, descifrando al tiempo, su eterno decir.

  La voluntad del que escucha el himno del duende, música de las entrañas y de la raíz de las cosas, frente al ruido de lo superficial. Pintad el blanco lienzo con ideas, esculpid vuestro mundo con amor y con la suerte del dócil destino del héroe.  dejando el dolor en luz de arco iris fugaz. Curad la depresión hurgando frente al espejo la representación de esa manía constante de muy poco valor. Curadla como a menudo sana el vivir mortal con las artes creativas cumpliendo la misión mandada por santos genes.

  La ley que ordena el viaje, súbdita concupiscente, destroza los andamiajes y vajillas del querer ser. Oíd su música nueva, pura estética libre, canciones de la Tierra, armonías sin dueños nacidas entre el caos. Oídla, como se escucha el golpe de la gota que sigue al duro trueno con el dolor y el gusto por su frescor y anuncio. No creáis en los reflejos de almas muertas ni en la marchita fe sacrificial.

  Es la cara del Arte, rostro condescendiente que apenas controla su desproporcionada y radical fuerza viva. Vedla, como se mira el techo  de una cueva pintada de bisontes con el temor y el miedo a su eco, fuerza y peso. No esperéis sanación con su presencia ni provecho en la ofrenda del dolor. Pues para el humano, ya sin Dios, sin alma,  es tragedia percibir la llamada  de las apariencias vivas y creerlas en verdad.