Un puente para casi siempre

 

Amigos poetas, hermanos lectores

e insensibles otros.

Si se logra el poema, si se logra,

se construye un puente de expresión,

un paso para el ángel que te sobrevive

sobre el caudaloso río del tiempo.

 Camino para los espíritus blancos

si se logra el poema, si se logra,

con tinta de tu sangre

con honesta emoción.

Un puente ya, para casi siempre.

ACTITUD

 

DEL DIOS ONDA-VIDA-ARTE

A veces el azul domina al verde y al rojo

tiempo poético

y más que ser agua tierra o fuego soy aire

espacio del verso

porque no se nace ni poeta ni artista

alma encarcelada

sino que se redime la sustancia animal

lobo inconsciente

siendo acólito de la religión del dios-arte

saber hacer

Revolucionaria actitud que al poder desafía

eterna lucha

A veces el azul domina al negro y al blanco

tiempo filosófico

y más que dolor o gozo soy mente reflexiva

espacio de ideas

porque nada se aprende en las escuelas neutras

látigo guardado

sino que se obtiene saber de las cicatrices

proceso de vida

siendo impenitente buscador de respuestas

pregunta el mundo.

Inquisitiva actitud del que obedece al dios-vida

madre inmortal.

A veces el azul domina al naranja y al amarillo

tiempo sin tiempo

y más que sol o mar soy lo que fui y seré

espacio circular

porque nada se olvida ni se vive solo una vez

materia y espejo

sino que somos creación de tiempos y entropías

universos deducidos

siendo resultado de ecuaciones de un dios-onda

ida y vuelta constante

Evocadora actitud de sueños eternamente disfrutados

paraíso en la espera

DEL MUSICAL ARTE

 

POEMA Y MÚSICA SE PARECEN

Una vez leí un poema, unas notas,

en ellas un poeta decía 

no saber que era la poesía

pero sí, cómo prefería los poemas.

Y en sus textos daba al verso

tres condiciones fundamentales:

abstracto, dinámico y placentero.

Y al leerle yo pensaba, exacto

como la música y como el ángel,

algo nada físico que si se para muere

y mientras se mueve da placer.

Ten por cierto ávido lector de poemas.

La música y el poema se parecen

porque la palabra quiere ser música

y la música quiere crear mundos 

más que producir sensaciones. 

SONETO AMBIGUO

 

ÁNGEL DE SOL

Una sombra de tarde, la luz mata.

Vienes, ángel de sol, a mi ventana.

Una nube negruzca e inhumana

que a mi duende sofoca, te delata.

Tu indiferencia, siempre me remata

con su brillo sin fin de luz malsana.

Tu volar es herida que pus mana

tu mirada cadena de oro y plata.

No bailes para mí tus danzas vivas

del amor, delicado movimiento

para almas de poetas más lascivas,

pues la mía, quizás con sentimiento

de pudor, las palabras bien cautivas

guarda, en señal de triste abatimiento. 

Caballito de ajedrez

 

CABALLITO IMAGINADO

salta, salta reinas, torres y peones

con tu peana de muelles saltadores

ay dulce caballito de ajedrez

tu cuello es cuerpo de mujer

  

palabras de pasión en tus crines

nos cuentan de carreras y sentires

ay dulce caballito de ajedrez

tu cuello es cuerpo de mujer

en tu cabeza una fresca catarata

de bellezas naturales muy amadas

ay dulce caballito de ajedrez

tu cuello es cuerpo de mujer

A los poéticos periodistas

 

POESÍA EN LOS TITULARES

Leo:

La marea blanca vuelve a salir

en defensa de la sanidad.

Y me digo:

No, no son olas de un mar incoloro

subiendo ría arriba. 

Son batas blancas que manifiestan

desacuerdos laborales.

Metáfora en un titular político.

Leo:

España con sufrimiento

aplasta a un digno Chile.

Y me digo: 

No, no es una oronda señora 

llamada España, sentada sobre 

un delgado y nervioso señor Chile.

Son resultados de balonmano.

Metáfora en un titular deportivo.

Leo:

El fuerte anticiclón atlántico, 

desvía ansiadas lluvias a Galicia.

Y me digo:

No, no es un atlante gigantesco

que vive en las islas Azores

el que sopla las nubes hacia Francia.

Son cosas del tiempo y la sequía.

Metáfora en un titular meteorológico.

¡Cuánto deben periodistas a poetas! 

¿Qué es poesía?

 

DE BATALLAS Y DESPERTARES

En la angustiosa batalla humana

contra el sinsentido del mundo

el arte necesita munición poética;

para nombrar lo innombrable

imaginar lo inexistente

y dar coherencia al caos.

¡Bendito artificio del poema

y benditos los poetas artificieros!

En el vacío despertar personal

al día con la negra mirada interna

el lector tiene hambre de versos;

para explicar lo inexplicable

traducir las emociones

y traer verdad a los engaños.

¡Salve ángel del poema

y gracias a los poetas compañeros!

THE TIME

 

EL HOMBRE DEL TIEMPO

El tiempo del Universo 

es pura necesidad.

De algún modo todos los gatos lo saben.

Su esencia es la obligada ley Natural.

Por suerte, el ser humano, 

expulsado de todos los Paraísos, 

hace tiempo creó su particular  tiempo

y la duración de todas las cosas. 

Así el tiempo de las personas

puede volverse del revés con la memoria,

o acelerándose a gusto, 

dejar ver futuras situaciones.

Solo los locos y los artistas

no saben que ambas cosas son invenciones

y creen que sus obras son atemporales.

¡Ay, diosecillo! poeta que disfrutas

del recuerdo o de la premonición.

Escribe describiendo miedos y placeres

y deja constancia con tus letras

de la maravillosa condición humana.

Poética reseña de (Fuera del día) de Rosa Lentini

 

ORNITOLOGÍA

Un ave simbólica (latir de correspondencias)

voló de París a América para aparearse.

Su hembra americana puso bellos huevos

de los cuales nacieron mestizos especímenes.

Algunos sintieron la llamada de Europa

volviendo con moderno plumaje onírico.

Su descendencia cantó entre trágicas guerras 

las expresiones de un paraíso inventado.

Otros buscaron su canto en Norteamérica

entre ellos brillan unas sensibles hembras

las del canto a la flor tronchada de su planta,

las muy conscientes de su toma de dignidad.

Como flores sus poemas dicen: TUVIMOS,

mas unos descuidados jardineros nos podaron

cambiando los sueños en HERMOSA NADA.

Pero el soplo de un diablo obró un prodigio

y el ave escuchó nuestro trino de mustias flores.

Ya, FUERA DEL DÍA de la angustiosa herida

que nos dejó sin asideros en mundo patriarcal,

somos canto de flores rotas venciendo desastres.

Un ave valiente y liberadora, brillante vuela ya 

los cielos poéticos de las atlánticas esperanzas.

Pica la roca de la milenaria cárcel y sumisión

y se responsabiliza sin vergüenza de sus cantos. 

Un vacío que llenar

 

LAS RICAS HORAS

Instantes de lluvia detenidos

son flores de papel pintadas

como fantasmas alimentando 

juveniles sueños en la memoria.

Imaginadas mitologías protectoras

serenas espantan las horas del tedio

y alimentan horas del artista atento

con platos de arte espiritual.    

Rezos en el templo simbólico

para continuar la transmutación:

de recordados soles en textos

y de deseados futuros en obras.

¿Y a que viene el antifaz?

Para ocultar la biografía del poeta,

y dejar al aire solo una mirada

liberada de tanto lodo egolátrico.  

Año nuevo ¿Vida nueva?

 El río es masa de agua en movimiento, 

su esencia es el constante fluir

y no ser así estanque o lago.

La vida humana no es un río. 

Se asemeja en su fluir entre instantes

pero la metáfora de Manrique

es mentira de verdad a medias.

Vivir es voluntad de imaginar futuros

también de inventar presentes

para nuestra consciencia de individuos

en medio de un paisaje cultural

(artificiosa creación humana).

Esa voluntad se alimenta del arte 

cómo el río lo hace de la nieve.

Pero la muerte no es el mar

sino el lago en su inmovilidad

(agua suicida sin voluntad).