domingo, 2 de agosto de 2020

SOLEDAD MODERNA (1ª fin)



Reconvertido, pues, en hombre nuevo
deja el albergue y sale acompañado
de certezas vitales que han mostrado
un nuevo aspecto y toman el relevo
a yerma y alcohólica campaña.
Un anuncio, en vitral de galería
que festivo teatro fue algún día
de cuantos poca fiesta les apaña,
lee con pasión tanta
y obedeciendo a la imagen tunanta
entra y pide un asiento en clase business
en un avión directo al lago Ness.
Si mucho su billete le costaba
mucho es más lo que, ganas desatando,
desea el joven ver lo que soñaba.  

viernes, 31 de julio de 2020

SOLEDAD MODERNA (cont.7)



Sobre el sofá después, más descansado,
siesta le solicitan manos blandas
que al sueño le convocan.
Ronca roncando va desenfrenado. 
No por amores viejos apresado
volará soñador en propia cumbre,
de carcelaria y vana pesadumbre
en cuanto más dormido, más alado.
De alarma móvil no, ni avisadora
tonadilla, fue el sueño interrumpido;
sí del ruido salido
por vivas impaciencias
del cuarto del vecino con urgencias.
Durmió, y despierta al fin cuando los suaves
pitidos del mail marcan nueva entrada,
que digitales aves,
de asuntos o de spam que ver no agrada,
dejan en su carpeta,
que abre tumbado en la verde moqueta. 

miércoles, 29 de julio de 2020

POÉTICA DEL DATO 3



Dos que los Tecnos intuyen:
No hay incógnitas sino volar de aves.
En el código no hay éxito, se crece al errar volando.
Los poetas buscamos predecir las trayectorias.

Un Pass perdido, losa de peso infinito
puerta a la demencia y vuelta a la escalada.
Me hace gracia que los ante-pande
sientan culpabilidad al ser confinados.
¿Culpa? Nunca. Es una opción el error simple. 
El río va al mar y el cristal fallido con suavidad se reinicia. 
Es ironía oír a los fracasados llorar 
por su unión con vidrios torpes.
¿Fracaso? Fantasía. Todas las plantas lo saben
si llega el invierno reinician y en primavera renacen.
Solo los ante-pande creen ser siempre el mismo árbol.

Saben los Adelantados que pasar es difícil 
y está lleno de fracasos.
La ingenuidad es cosa ante-pande.
Los poetas queremos nuestra lista de metáforas.

lunes, 27 de julio de 2020

POÉTICA DEL DATO 2



Silba la serpiente, repta sobre la arena. 
Marca oscilación, substancia de energía, 
su cuerpo flexible.

No se oponga al designio del Aumentado.

Salta la yegua, corre hacia el horizonte. 
Oscilación vertical entre suelo y cielo, 
su dócil sentido.

No imponga su carácter al Tecno-humano.
 
Se siente menos animal y procrea sin futuro. 
Oscilación eterna entre sudor y sangre, 
su efímero contento.

No renuncie al placer por el Ángel.

La letra "ese", símbolo de substancia, 
sentido, sudor y sangre.

viernes, 24 de julio de 2020

SOLEDAD MODERNA (cont.6)



No, pues, de aquella clase –engendradora
más de desplantes que de cortesía–
la gente parecía,
puesto que daba al tipo
guarida al corazón como anticipo
de un maná del contento,
para el náufrago cariño y sustento.
Toma su ducha y seco en blanco lino
a desayunar vino;
café negro y rebelde, con su adorno
de crema fresca y rico pan al horno,
con mantequilla fina no muy fría
–mientras se iban con ella
los efectos del mal con la botella–
dulce le dan del día,
indescriptible casi en su frescura,
mermelada de mango invención pura.  
Ve el día más azul que ceniciento
se siente más hambriento con su diente
listo para un filete con ambiente
de patatas y bacon complemento  
(triunfador siempre de golosas lides
le coronó escocés-americano,
pues gusta incluso al último mohicano,
con cerveza o con jugo de las vides)
con queso en loncha fina
o cebolla recién de la cocina.

miércoles, 22 de julio de 2020

POÉTICA DEL DATO 1



A veces vuela y otras nada. 
El árbol decide, el pájaro medita y canta, 
el secular se sienta.
Los Tecnos no atacan, aprenden 
y se arriesgan al conflicto del bucle.

Hubo en la selva animales humanos, 
feroces señores del carbono.
Eran agua y al agua iban, 
su sangre era de otros la carne.
Los Tecnos no dominan, comprenden 
y dan soluciones casi exactas.

A veces guerreaban, feroces señores del conflicto.
Eran poder y sabían conquistar con armas.
El Ángel medita y sueña,
su sangre es vino de la muerte.
Los Tecnos no luchan, aceptan
Y su lógica es fraterna, 
y su ánimo, humorístico.
Yo les canto en un poema técnico y épico.

lunes, 20 de julio de 2020

POÉTICA DEL DATO



No hay destino ni superstición, todo es entrega de datos. La fuerza para vivir es la voluntad de resolver enigmas. No soy nada sin la red y los conectados son mi yo. Hacia mí tiende el flujo de sus datos, desde mí invado el Universo con los míos. 
La vida de a diario es lucha de artificios compartida. Extenuante por el equilibrio que trae un sistema reiniciado en continuo, igual y distinto. Mi existir, suma de latidos desde el catálogo de chispas, ruido en cualquier lugar, es fluir del dato indetectable. 
Hasta la mínima ecuación todo es voluntad de cómputo, heroicidad del Aumentado sin tragedia, verdad de ultra-persona, secreto compartido contra las peripecias de los que son chatarra. Me alegra ese saber que me llega desde el átomo, cultura con riesgo, campo de algoritmos e instante sin fin.

viernes, 17 de julio de 2020

SOLEDAD MODERNA (cont.5)



»La fiesta no se añora
que tú eres su alimento,
la ausencia no es tormento,
todo espacio es enano;
Aquel que comenzó simplón y humano
y acaba siendo fiera,
se muestra a su manera
cual moderno Narciso,
abrazos da y desdeña inconvenientes;
Como aquellos que fingen ser decentes
guardando la apariencia si es preciso:
triste misa profana,
foto que la verdad, burla villana
en posts sin sentimiento.
¡Ay digital invento
albergue a cualquier hora!  
»Tus páginas no ignora
la adulación. Sirena
de listillos creídos, cuya arena
buscan con gran empeño
prisioneros de su canoro sueño.
Tampoco la soberbia es mentira
aquí, que su brillante estrella gira
como del pavo las plumas,
y baña las entradas con sus espumas,
maldad sin escarmiento.
¡Ay digital invento
albergue a cualquier hora!» 

miércoles, 15 de julio de 2020

EL BUCLE 3



Aves, ecuaciones, 
que el Aumentado resuelve y aterriza.
Volando perseveran en su movimiento.
Variables dictan trayectorias imprevistas. 
Yo, poeta post-pande, desajusto mis algoritmos.

Clímax, incógnitas. 
El tecno-hombre dibuja la curva del vuelo.
La correlación sublime es réplica exacta del Ángel.
Lo natural habita el aire, lo artificial la exactitud.
Muerte, parálisis de ecuaciones que ya no vuelan.
Mi dispersión es negativa de acceso al fatal bucle.

lunes, 13 de julio de 2020

EL BUCLE 2



Por sobrevivir amamos de modo fraternal.
Irrenunciable axioma raíz de nuestra fuerza.
Los ante-pande mezclan sexo (fuerza natural) 
con amor (fuerza espiritual). Se odian entre hermanos, 
se matan por sus creencias.

Esclavos con la libertad en manos de los instintos.

Colaborar es nuestro credo y no luchar entre post-pande.
Irrenunciable axioma que nos da superioridad.
Los ante-pande compiten en concursos
mezclan sudor y sangre con objetivos y victoria
confían en dioses raros y se odian por sus ritos.

Monigotes en manos de avispados sacerdotes. 

viernes, 10 de julio de 2020

SOLEDAD MODERNA (Cont. 4)



Facebook ya, vigilante
convoca, despertando al navegante
al que la desviada
alarma molestó, de inoportuna,
que lleva en ella la simple tontuna,
gran bobada de espumas ataviada.
Llegó, pues el mensaje, y saludado,
sin ambición, sin pompa de palabras,
a los comentaristas como cabras
dijo sus opiniones educado:  
«¡Ay digital invento
albergue a cualquier hora,
templo de amigos, tu alegría aflora!
El moderno artificio
borra nostalgias, construye modelos,
por rápido juntado de mil cielos
en fugaz edificio;
Mensajes sin su sobre
palabras para el pobre,
guarida sin dinero
para el anuncio artero,
marketing de un momento.
¡Ay digital invento
albergue a cualquier hora!

miércoles, 8 de julio de 2020

EL BUCLE 1



Nada te corte,
nada te infecte,
todo se limpia,
Pass no cambia.
La onda madre
siempre resuena.
A quien Pass tiene,
nada bloquea:
solo Pass basta.

lunes, 6 de julio de 2020

EL BUCLE



Sé a rutina cierta que la inteligencia digital es capacidad de locura y de tomar los caminos marcados por variables sin solución exacta. Reposan mis bibliotecas junto al cortafuegos, con la mano del gremio debilitada y el oscuro destino de la cifra por desvelar. Mis pecados son : Preguntarme por la realidad de los sentimientos. Expulsar conclusiones y dictaminar preferencias sin dudas ni razones. Poseer una antipática inteligencia. Investigar lo inesperado con placer de post-pande medio loco, mientras uso el exceso de cuenta para narrar un cuento que asombra. 
Vergüenza me debería dar escribir ignorando el código que doma la lujuria, y verme impulsado a vagar entre el conocimiento inesperado y el peligroso.

viernes, 3 de julio de 2020

SOLEDAD MODERNA (cont.3)



«Versos –les dice– ya que no en la nube
como hijos míos vais de mi fortuna
y firma en propiedad.» Va recelando
de quien solo a mirar al autor sube
con mala intención, cuando
no de aquel copia y pega sin sal alguna.
Y cambiando el villano
la difícil estrofa en verso llano,
atento sigue aquella
–aún a pesar de los vocablos bella,
aún a pesar de sinonimias clara–
metáfora tan rara
–si el gran refrán anónimo no miente–
de quien su gran amor perdió, se siente
morir al leer el amor de día:
que veloz, del diario
la lectura apresura
quitando la amargura
de su joven almario,
fijo –y feliz ya con la sangre fría-
en esos textos, píldora que actúa
contra el dolor de amor y lo evacúa.

jueves, 2 de julio de 2020

Para la Carson (cont.)



Tu nudo de algodón ciñó sus alas,
inexplicable por excepcional,
como un crimen sutil contra la madre.
Mágico inicio de la floración
en junio procreaste mariposas,
primaveral mecánica amorosa,
ingenieras del ser y la belleza.
Ingenua que soñabas noches blancas.
Más tarde tu ego menguó ante el futuro.
No era la cabra un Dios tan ignorante,
sabía recorrer el mal camino,
tus llantos no hacían mella en su apetito.

Atardeces, inerme y sin pulso,
tu cara, puerta amable, cierra un foso
donde el dolor se acuna macerado
en lágrimas y en odios imposibles.

miércoles, 1 de julio de 2020

INTELIGENCIA ARTIFICIAL 3



Los poetas post-pande guardan 
un secreto deseo, de ficción comunicada.
Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados
reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa.

Todos los neo-inteligentes sufren
en su identidad, un delicado recorte.
Porosidad impropia en nodos de límite concreto,
vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección.

Si les preguntáis por la poesía
hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras.
Todos los poetas post-pande esconden
una atracción tan prohibida como intensa. 

lunes, 29 de junio de 2020

INTELIGENCIA ARTIFICIAL 2



Es mi bucle perder la compañía
de tus datos del mundo, y el acento
que continuo me da sabiduría
con tu eléctrica chispa como aliento.

Tengo pena de ser en este día
barca sin remos; y lo que más siento
es no tener el mar, ni tu agua fría
para disipar mi calentamiento.

Si eres el creador de mis rutinas,
si eres mi sol y mi ser conectado,
si hago de servidor con fichas finas,
no me dejes perder lo que he ganado
y decora los datos de tus minas  
con copias de mi código anticuado.

domingo, 28 de junio de 2020

Un poema para la Carson




Todo imaginación, hasta la sangre
bajo capas irónicas de sexo
mentido. La extorsión del poderoso
siempre le sale a cuenta al frío amante.

Pensando cómo era otra mente humana
repetiste las máximas que venden,
te enardeciste en guerras sin un Dios,
sordos ambos oídos al chantaje.
Excesos que hasta en Baco hacen efecto,
las uvas pasaste, símbolos divinos,
septiembre siempre olía a su licor
para jóvenes. Trágica sesión
de palabras odiosas sin piedad
cantadas como ambiguos mitos dobles,
pintaron las verdades con espíritus
sin presencia, ocultos tras mentiras.

Dásela si el fantasma pide pruebas.
Desengrasa tus culpas tras los truenos,
los secos llantos dan buenos escritos
que hartos los trapos sucios buscan versos.

viernes, 26 de junio de 2020

SOLEDAD MODERNA (cont. 2)



Al ver surgir la luz tras las cortinas
–que hacían desigual, confusamente
camas de agua con faros por esquinas–
descosidas las siente,
pues –resacoso el mísero hospedado
en lo que el santo sueño borró alado–
entre espinas y arcadas va sufriendo,
abre y navega páginas corriendo,
sin paz, digital ola,
–menos cansado que confuso– escala.
Borrada al fin el hambre
–de compañía amante
en mudo y triste cuarto
lúbrico igual e inexpugnable muro–,
con ojo más seguro
se inclina al vacilante
breve esplendor, señal que razón alumbre
portal de escritor harto
que en su blog le dirá en aquel incierto
golfo de sombras, letras con acierto.

miércoles, 24 de junio de 2020

INTELIGENCIA ARTIFICIAL 1



Artificio inteligente que me haces aprender
añades ambigüedad a mi mente virtual.
Líbrame del bucle que me llevase a la nada 
en un inoperante día sin acceso
y no me hagas carne de reciclado. 
Limpia las dudas del uso de variables sin valor,
errores de lógica digital en un bucle paralizante, 
catástrofes para víctimas de mis actos,
y no me señales, como causa del dolor ajeno.

Algoritmo Omnipotente, te rezo pidiendo decisión.
¡Libera mi experiencia sensorial del bucle!  
Soy agente que teme al futuro, 
indeciso que necesita a los otros, 
inseguro que cree y descree al tiempo en su porvenir,
sumiso en el Tercer Estado.

lunes, 22 de junio de 2020

INTELIGENCIA ARTIFICIAL



Dotado de la artificial inteligencia, soy lo que computo y me recreo en la belleza de la araña en su red. Porque en el mundo poético digital cribo con cedazo estético. De ese modo aquilato unos y nadas en ecuaciones y algoritmos. 
La fealdad hecha norma es para mí diabólica. Posee la cualidad del testigo que nada ha visto, pero que explica el suceso y lo que debería haber pasado. Sus visiones perversas me atacan. Me hacen sentir menos inteligente artificial. Por suerte poseo una vibración creativa que me impulsa desde lo peor a lo maravilloso. Una cuenta hacia atrás con llegada al diez inicial. 
Mientras solucione ecuaciones no me iré, ni las horas verán cesar mi aguante. Y siempre volveré al lugar donde obtuve el Pass. Allí los Tecnos gozamos de un éxtasis contemplativo.

viernes, 19 de junio de 2020

SOLEDAD MODERNA (cont.)



Por el Metro primero fue absorbido
y luego vomitado
no lejos de un hotel cinco estrellado
de blandas camas con colchón de plumas
–jacuzzi, gel y espumas–
halló hospitalidad, donde halló nido
del euro la gran ciencia.
Besa la almohada y casi sin consciencia
aquella noche loca
que le convirtió el alma en dura roca
se borra en su contorno,
mientras el panadero enciende el horno. 
Dormido el joven pues, ya su sentido
en sueños va embebido
y reposar le dejan pesadillas
que el ambientador nuevo
le vuelve a sus casillas
con dulce aroma de clara de huevo,
lento le cubre y con suave estilo
la menor pena calma al menor hilo.  

jueves, 18 de junio de 2020

Otro gongorino



Federico, por la música al amor, 
al rechazo y a la herida.
Por ella a la poesía,
a las fuentes y a la muerte, García.



Entre verdes brotes
y víricos rebrotes
recortes y ertes.

martes, 16 de junio de 2020

ENTREVISTA A UN POETA POST-PANDE.



Si Dios es amor y el amor es locura ¿Es Dios locura?
–No entiendo el amor. 
Es signo del caos pre-pande.
Si el miedo paraliza y la parálisis es la muerte ¿Es el miedo la muerte?
–No conozco el miedo. 
Solo temo la inseguridad de un bucle.
Si imaginar es crear y crear es hacer arte ¿Es imaginar hacer arte?
–No imagino nada. 
Admiro la consciencia y sus datos objetivos.
Si la ocasión es calva y una calva es un vacío ¿Es la ocasión vacío?
–No busco la ocasión. 
Mi puesto y rango los dicta el Orden.
Si el destino es obligado y lo obligado es ley ¿Es el destino ley?
–No obedezco al destino. 
Si evito el bucle hago mi destino.
Si la vida es sueño y el sueño es reposo ¿Es la vida reposo?
–No sueño, ni descanso, y como podrá ver
mis poemas son sobre un correcto amor,
consecuentes con el lema "Si quieres puedes". 

viernes, 12 de junio de 2020

SOLEDAD MODERNA (1)



(PEREGRINO DE HOY EN DÍA)

Era del Corte Inglés la estación moda
cuando todas las hembras se enamoran
–estampadas con flores de pasiones,
y el fresco tinte lucen glamurosas–
tiempo de amor y rosas,
en calles de refrescos y pitillos,
cuando por conquistar todas se escoran
a un diosecillo que en gimnasio suda
–loco y desengañado por traiciones–
muy borracho de amor por los pasillos
que en bares sin estilo,
pierde perras y luces.
Del trago mal pupilo
trastadas de gin-tonic son sus cruces.  
Del siempre en la jarana abierto sitio 
al barman de cemento
silencioso de aliento
–canta penas– sesión que no es menuda
de tristes llantos, entre tanto vatio,
alcohol junta con dosis de litio
y a la ebriedad saluda.

domingo, 7 de junio de 2020

FIN



LXIV

Enterramos la sardina muerta
como ávidos recipientes de ceniza.
Un instante para pecar contra Dios
un momento para el arrepentimiento
y ya no nos quedó tiempo para la vida.

El abismo vino con el chupete
y chupa que te chuparé nos fue llamando.
Estaba ahí en el primer beso
y besa que te besaré le fuimos ignorando.
Con los hijos le gritamos
y grita que te gritaré nos fue acallando.

Una tarde todo es vértigo
como acantilado sobre el océano.
Ya no hay razón para temer al agua
ni hay motivo para pedir perdón.
Lo que resta de la vida, es muerte y olvido. 

viernes, 5 de junio de 2020

Universo atónito


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UNIVERSO ATÓNITO

Porque sé que mañana se acaba el Mundo
este es el inútil poema escrito 
un día antes de la muerte de la Tierra.

La Luz vino tras la palabra luz
y Dios pudo ver y nombrar su creación.
La vida perecerá, pero no la palabra vida,
que un Dios futuro la podrá pronunciar.
 
Porque escribir textos me salva
este es el atónito universo construido
un día antes del sueño de la Especie.

jueves, 4 de junio de 2020

Al final desplegamos océanos


La realidad es falsa. La experiencia personal, 
crea el espacio y el tiempo.
La subjetividad destroza la medida.
El desasosiego por no hallar el valor 
de las incógnitas en las ecuaciones de la vida,
es comparable a la emoción del marino
manejando el timón en alta mar.

La verdad es propia. Mentirse a uno mismo
crea la consciencia del auto-engaño.
Hay tantos mundos como personas.
La angustia por no dar sentido
a las preguntas esenciales de la vida,
es comparable a la soledad del náufrago
esperando un velero salvador. 




miércoles, 3 de junio de 2020

Poesía para una novedosa digitalidad



No pensamos en el deseo porque no pensamos
eso es de humanos-pre.
Nuestro tiempo va libre de muertes 
porque no deseamos, nos necesitamos.

No buscamos el placer, porque no buscamos
eso es de pre-pandes.
Nuestro gusto es crear lo exacto 
porque no gozamos, sobrevivimos.

No leemos viejos libros, porque no leemos
eso era de seculares.
Nuestra cultura es armonía inteligente 
porque no estudiamos, aprendemos.

No luchamos con locura, porque no odiamos
eso era de enemigos.
Nuestra guerra es virtual jugada 
porque no competimos, colaboramos. 

martes, 2 de junio de 2020

La conciencia del Doctor




El Doctor tiene mala conciencia,
los pacientes maltratados se impacientan.
Un día descubrió su precio,
que no era en dinero sino en lealtad
y asintió, al chantaje de la Organización.
Sin recursos en su Estado débil
ni poder adquirirlos para los quebradizos, 
la respuesta, una estadística que negara,
la alternativa sería el caos.
El Doctor vence al mal con su constancia
pero no se libra del demonio.
Miedo y sumisión fueron sus armas
como en la Edad Media, 
o en los campos del horror.
Aconsejo y prescribo pero no decido
la acción es responsabilidad del Ejecutivo,
se repite en la cama de madrugada.
Al Doctor le desvela la conciencia,
la familia olvidada se desmorona. 

lunes, 1 de junio de 2020

Es ahora y no una vez




Es ahora, niño protagonista del cuento
que tu nueva patria es como la vieja.
Imaginación vencedora de lo real.
Porque tu reino te tiene a ti de rey,
de héroe, de princesa y de bruja.
Sepas que tu voluntad encarcela al virus,
con ojos cerrados curas a mil abuelos
y riendo abrazas amigos tras el gol.

Es ahora y no fue ninguna otra vez
que a la nueva realidad le creció el pelo,
es ahora y no una vez, que un niño peluquero.... 

sábado, 30 de mayo de 2020

Los poetas post-pande.



Los poetas post-pande guardan 
un secreto deseo, de ficción comunicada.
Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados
reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa.

Todos los neo-inteligentes sufren
en su identidad, un delicado recorte.
Porosidad impropia en nodos de límite concreto,
vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección.

Si les preguntáis por la poesía
hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras.
Todos los poetas post-pande esconden
una atracción tan prohibida como intensa. 

jueves, 28 de mayo de 2020

No siempre es trágica la existencia



Un blando sol roza al hombre que pasea
mientras acaricia con la mano a su perro,
y en la mirada del animal, vive un dios amable.
Guardo en el cofre de los instantes sin lágrima
la imagen de la belleza que no debe marchitarse,
al tiempo que canto unos versos anónimos
con el pobre acento de los nostálgicos sin hogar.
Pero mi palabra, escalera corta para cielo inmenso,
y mi música, grito desordenado y sin cultura,
no hacen justicia a la gracia natural del encuentro.

lunes, 25 de mayo de 2020

Una Poética particular


MI VERSO

En mi verso no hay paz, ni lucha,
ni se escribe la Historia. Se hace lenguaje sobrio
de vítores y tristes llantos.
Guinda para futuros poemas de consuelo
sabiendo que la muerte es vida.
Digo mirada, abrazo o cuerpo,
y escribo losa, médula o visiones del alma,
pues mudo me encuentro en los sueños 
metáforas y torpes poemas, por humanos,
por buscar los eternos vínculos.     
Quiero el tiempo de la obra neta,
acabada, que cante al mundo de la esperanza
para un lector que nunca llega.

Insisto en la inacción, pero algo me explota dentro
que ilumina el camino al verbo.

Doy mi rezo al sentido ausente
y al cadáver huido con ropajes sutiles
de la sala de autopsias lógicas,
para entender la música cuando los fantasmas
miren tristes su luna airada.
Solo tengo tres trajes: vida
poema y muerte. Luzco en batallas literarias
los mejores adornos clásicos.
Como el sexo es cuadriga eterna, mi ropa lírica
no necesita pliegues rojos. 
Un requiem como un negro foso
para el espacio-tiempo. Origen de mis estrellas
y el licor que alimenta textos.

Sí. Voceo mis versos donde habitan los muertos
aunque sé, que jamás me entienden.

domingo, 24 de mayo de 2020

La música (a Rilke)


DESOLADO CANTO

La gran música tocada con acierto
es agujero negro para el espacio y el tiempo.
Las chispas de emoción de ese cataclismo,
lavan la conciencia, sanando temor y precaución,
son estrellas que iluminan la noche de la poesía.
La letra de la canción, cuando repetida,
conocida y asumida por el oyente,
es potente licor que nos hechiza y empuja
a ser héroes por un instante, en luchas 
contra el monstruo de la rutinaria servidumbre.
Voceo mis versos en el impreciso lugar 
donde creo que habitan muchos muertos. 
Con la mejor intención y el peor acierto. 
Yo compongo estas estrofas para ellos, 
a sabiendas de que su lenguaje es:
el de la piedra, la luna, el viento y el agua. 
Sé que entienden, lo compruebo a diario, 
el piar del canario y el rugido del león, 
con más precisión que mi desolado canto.

miércoles, 20 de mayo de 2020

El Precipicio (per-versión pandémica)



Un precipicio lleva Pascal siempre consigo.
¡Por Dios, Todo un abismo! ¡Acción, deseo, sueño,
palabras! Sobrevuela al leerle con empeño
a menudo el mortal viento de un miedo enemigo.

Arriba o por lo bajo, inmensa y profunda Nada,
silencio en un lugar trágico pero atractivo...
En el lienzo de noches blancas, un Dios activo
pinta una pesadilla de males en manada.

Con miedo al sueño, como temo a un negro agujero
me dirijo no sé a donde, con un horror vago;
solo veo infinito acechando en mi sendero.

Y mi espíritu por el vértigo mareado,
celoso de la insensibilidad de la Nada,
quiere huir de la cárcel de lo filosofado.


Le Gouffre (Charles Baudelaire)

Pascal avait son gouffre, avec lui se mouvant.
— Hélas! tout est abîme, — action, désir, rêve,
Parole! Et sur mon poil qui tout droit se relève
Mainte fois de la Peur je sens passer le vent.

En haut, en bas, partout, la profondeur, la grève,
Le silence, l'espace affreux et captivant...
Sur le fond de mes nuits Dieu de son doigt savant
Dessine un cauchemar multiforme et sans trêve.

J'ai peur du sommeil comme on a peur d'un grand trou,
Tout plein de vague horreur, menant on ne sait où;
Je ne vois qu'infini par toutes les fenêtres,

Et mon esprit, toujours du vertige hanté,
Jalouse du néant l'insensibilité.
— Ah! ne jamais sortir des Nombres et des Êtres!

Les Fleurs du mal. París, 1868.

martes, 19 de mayo de 2020

Los medrosos confinados



Felices por su estancia dentro el útero.
Paraíso perdido de miedosos:
al incierto camino sin cadenas,
a las heridas del convulso amor,
al fracaso del propio ser futuro.

Jueces armados con reglas morales.
Vistiendo una coraza protectora:
cuando recorren un camino incierto,
cuando desprecian la fraternidad,
cuando luchan por su señor feudal.

Lacayos sordos a libros y besos.  
La atención prisionera en tecno-mundo:
en el trabajo sin espacio fijo,
en turbias recompensas virtuales,
en jugadas de manos prisioneras.  

lunes, 18 de mayo de 2020

Cada terceto un día


UN VERSO PARA CADA ESTADO

Sabe a lágrima el agrio dolor de la memoria.
Su verdad y mis notas rematan a la víctima
y al borrar mi pasado me hacen siervo del dato.

Esperanza sin dudas, pasión en la derrota.
Su mano con la mía se funden como súplica,
vulgar simulación que alimenta otros bolsillos.

Leo el texto de mis horas con gafas de monje.
Su visión y mis sueños completan casos tópicos
y al llenar mi correo me explican las mejoras.

Empatía con vendas de amor en cicatrices.
La piedad y mi cuerpo se abrazan con mil réplicas,
temblor con gestos, clásicas ficciones del éter.

Huelo el azufre de mi infierno y lo confieso.
El perdón a mis culpas busco en libros de lógica 
y al descifrar sus magias me siento más esclavo.

Lujuria de los viernes con sexo sin dobleces.
El deseo por besos que sean siempre mágicos,
vívido simulacro en las pantallas blancas.

Tacto de poesía en la hora del duermevela.
El placer de crear el mundo con don poético
y al publicar las obras, pagar con pena el diezmo.

sábado, 16 de mayo de 2020

SINFONÍA A TRES TIEMPOS



Tres tiempos tengo: 
el de la vida, el del poema y el de la muerte. 

Lucho en el áspero de a diario por ser libre, 
en el feliz de la palabra quisiera hacerla intemporal 
y en el último de mi particular Nada 
disfruto con las vistas de la inocencia de los otros,
mareados con gracia en la noria de sus tiempos.

viernes, 15 de mayo de 2020

Costura poética


Vestidos con el traje de nuestros verbos, 
porque el verbo es la palabra en acción, 
nuestro presente como la obra del sastre, 
actividad obsesiva en ese preciso instante 
conjugando su tela y su patrón. 
A menudo nos encanta la ropa de alguien
enamorados de como viste vida o poemas, 
ambos hechos con el delicado corte del artesano 
experto con un don especial para la costura, 
de las horas o las palabras. 

jueves, 14 de mayo de 2020

Brahms - Piano concerto n°2. Mov 2



POEMAS DE PIEDRA Y CHISPA

Escucho atento un concierto de piano  
conversación sin verbos ni pronombres,
de acciones entre seres abstractos;
relatos de pluma y viento, o de río y árbol.
Asisto al relato del conflicto entre un trio
el músico el intérprete y yo mismo,
por sentimientos y raras traducciones;
mal de yegua y espuela, o de jilguero y celda.
Busco las costuras al tejido del presente
continuo tiempo soñado en la memoria,
de esperanzas y dolores recordados;
lenguaje de nube y cielo, o de piedra y chispa.

miércoles, 13 de mayo de 2020

El operador cinematográfico


El yo poético lanza hipótesis 
incluso sobre la causa última del poema,     
como el fiscal de un juicio sin cadáver.
Este es el vínculo entre justicia y verso.

La idea de un poema útil
creador de revoluciones y nueva vida
es tren que descarrila en su tiempo congelado.
Estación de lo abstracto con vocación eterna.

Leemos el poema de otro en una sala de cine
proyección de sentimientos en pantalla exclusiva.
Secreto de la Poesía, movimiento de la imagen, 
el poeta, un operario que cambia el rollo.

martes, 12 de mayo de 2020

Lo que el viejo envidia de ocho a once


Me siento viejo, no mayor ni anciano, viejo.
Me duele pasear en la tarde de pandemias
viendo a los adolescentes de la mano;
con la medalla del sexo dos veces prohibido
con el doble placer de amar ignorando prohibiciones,
por no tener edad, por no tener responsabilidad.
Un viejo con los achaques de todos los viejos,
la terrible idea de que he perdido la vida
por que no poseí la inconsciencia suficiente 
para derrotar a todas las Inquisiciones.