VACUNA DE LETRAS

  Brindo por un año nuevo vívidamente vivido con gran salud y deseo sin disputas ni luchas fraticidas Brindo por paz y salud para todos vosotros Lo de la felicidad es improbable y además está muy manoseado. Paz, salud y deseo, os deseo.

DEL ÁNGEL DE SOL Una sombra de tarde, la luz mata. Vienes, ángel de sol, a mi ventana. Una nube negruzca e inhumana que a mi duende sofoca, te delata. Tu indiferencia, siempre me remata con su brillo sin fin de luz malsana. Tu volar es herida que pus mana, tu mirada, cadena de oro y plata. No bailes para mí tus danzas vivas del amor, delicado movimiento para almas de poetas más lascivas. Pues la mía, quizás con sentimiento de pudor, las palabras bien cautivas guarda, en señal de triste abatimiento. DE LA NO-LIGIÓN Aquella expulsión del paraíso, qué gran favor (inmenso regalo) nos hizo responsables del camino y libres de odiar y amar a gusto. Como niños jugamos al principio inventando un dios justiciero en el sangriento juego de la guerra con ilusorios momentos heroicos. Como jóvenes construíamos iglesias para la práctica moral y cultural llamando hermanos a los creyentes y viendo como extranjeros al resto. Como adultos blasfemamos tristes por los sueños perdidos olvidando dioses e infi...

DEL BLANCO COLOR Presencia del blanco elemento, las cosas vivas sin pasión. Los rojos, los verdes, duermen, se para la intensa la acción. Es esta elegía invertida, un canto al frío discurrir, la vieja estación nos deja cuadros tristes sin fin. El blanco luego se esconde concentra fuerzas para ver al niño mirando alegre juego y risas volver. Estrellas en noches de viento sus ojos tiemblan sin cesar. Pequeñas blancuras brillan, almas para mirar. Ausencia continua y notable realza colores de amor y otorga a los besos nuevos vivo y rojo color. DINÁMICO La luna, el sol, las estrellas y los dioses, cansados de su presencia constante en el poema explican sus mil demonios al poeta y cómo su esencia es un ir entre opuestos. Así sabe el escritor la forma de decirlos siempre como nuevo principio sin repetición. Debe mostrar el odio en el centro de la rosa y el amor en el diente del tigre. La palabra como equilibrado puente, unión de puntos de vista del ángel y del duende en versos con borrosas im...

En mi calendario hoy acaba y empieza el año. DÍA DEL ARTE En el principio fue la muerte. La imaginación del artista-de-caverna (incipiente divinidad) dio forma a la vida tras el morir y el arte fue protección. El humano, con supersticiosa fe creyó todas sus virtualidades. Lo siguiente fue el poder. La creatividad del sacerdote (elaborada teología) dio forma a la estética de la dominación y el arte fue política. El humano, esclavo o ciudadano, aceptó sus virtualidades. Y llegaron las revoluciones. Muertos dioses y almas (solo una vida y es esta) nació la estética de la expresión y el arte fue lenguaje y nexo. El humano consume emociones y es uno con sus virtualidades. Artista de este siglo. Ya sin Dios, ni alma. Cínico sin fe. ¿A qué virtualidades nos abocas? Déjanos ver tu arte, lleno de imágenes poéticas permítenos mirarlo limpiamente complacidos, año tras año, en la belleza de su engaño. DESCARGA EL pdf AQUÍ

  Anfitrión tiene un buen restaurante en la finca de Academo llamado La Academia. La jefa de sala, Anti-gona, hija del terrateniente ama en secreto al amo del restaurante. Los filósofos son clientes habituales y hoy hay dos comensales especiales dos ricachones que van tras la bella. Academo no acaba de decidirse si Mecenas (el que paga las mejores cenas) o Craso (atesoro mi tesoro y todo hago oro). Pero Anti-gona que lo tiene super-claro prepara vino con cicuta para ambos. Anfitrión confundido por los celos sirve un lenguado a Platón, que exclama: "Yo jamás tomo algo tan pegado al suelo que lo mío es lo ideal y no esta suela" y lo que es peor, a Aristóteles trae tortilla española que es devuelta a la cocina con la siguiente nota: "La patata es una idea y así será por dos mil años, ergo este plato, es plato para Platón". Pero la mayor de las desgracias ocurre con Sócrates, el anciano que tanta sed de saber y de vino tiene, sin que nadie se diera cuenta acabó la botel...

Aquí puedes descargar el pdf INTRODUCCIÓN Hace un tiempo, al despertarme, vi a la Señora Tierra sentada a los pies de la cama. La recuerdo de azul y un poco oronda, desde luego nada plana. Me explicó que estaba desconcertada con el calendario y las estaciones. ¿Cómo no vemos los humanos que su nariz y sus rodillas andan siempre en estaciones opuestas? ¿Cómo somos capaces de decir que ambas están en igual mes? Cada día para Ella son dos distintos, según se mire a un lado u otro de la cintura. Así, si decimos primavera, abril y Feria del Libro, lo decimos por sus ojos y su boca, pero la Señora Tierra se sienta mientras tanto en un otoño de hojas caídas a sus pies. Y cuando reímos con la operación bikini, sus pechos se lo toman a bien pero sus piernas tapadas de gruesa pana, no comprenden las ligeras bromas. Y luego está, el nombre de los días de la semana, que no le dicen nada a la Señora Tierra. Para ella deberían ser cualidades como recuerdo, esperanza, misericordia, verdad, entusiasmo...

DESCARGARLO Mi regalo navideño y White-Friday incluido. CURRICULUM Mi carrera poética, es la de la edad: Primero, por el Infantil deseo de jugar  busqué con lenguaje y versos de otros, cómo ejercitarme, competir y destacar. Después, un juvenil deseo de expresión sobre la belleza, la justicia y la verdad, me empujó al poema que os conmoviera. Ahora, como adulto y retórico escritor, busco evocar mi visión estética del mundo. Feliz y libre, crear virtualidades es mi misión.     Ya no quiero ser reconocido ni comentado ni tampoco la recompensa de la admiración, sino dar con la Palabra para el Mundo de hoy.  Por eso escribo, para eso creo mis textos.

  Cuatro estaciones consecutivas coetáneas de dos en dos Vestir al tiempo que desnudar crear al tiempo que recordar Como la pirámide de los Mayas noventa y un escalones a pares enfrentados  y al final el día más largo y especial Tras él nace el Nuevo Año Si en Madrid transitan al vestir (invierno) en Buenos Aires al desnudar (verano) y después de trece semanas Si en Córdoba (N) van al crear (primavera) en Córdoba (S) al recordar (otoño) Luego se vuelve todo del revés  desnudar y a la vez vestir  recordar y a la vez crear y se acaba con otro día especial

LA LEY DEL PÉNDULO El cuarteto musical y el péndulo cuatro trayectorias movimiento y un solo punto de equilibrio Todo recomienza allí donde acaba Primero ascensión hacia un lado con la inconsciente alegría juvenil Pero algo manda la cara al centro es la revelación del duro mundo Sigue la marcha hacia lo opuesto adictiva entrega a la obra artística Al fin vuelta al equilibrio originario es la aceptación de la humana finitud

  Con la consigna fueron directos a la fe Los creyentes creyeron a ciegas y los jóvenes esperaron una revolución El objetivo era conquistar el poder Con la propaganda quisieron persuadir Los adscritos suscribieron logros y los jóvenes se miraron el ombligo El objetivo era mantenerse en el poder Despreciaron la publicidad por decadente los absortos seducidos imaginaban y los jóvenes se evadieron de la causa La seducción pudo con la represión Consigna propaganda y publicidad Ideal rebaño y deseo Revolución control y evasión 

  A los ojos de los jóvenes ¡Qué mal olemos! ¡Qué mal olemos! Nuestros alientos de abuelos. Al olfato de los jóvenes ¡Qué mal cantamos! ¡Qué mal cantamos! Nuestros villancicos rancios. Al tacto de los jóvenes ¡Qué mal jodemos! ¡Qué mal jodemos! Nuestro barrigones gruesos. Al gusto de los jóvenes ¡Qué mal vestimos! ¡Qué mal vestimos! Nuestros penosos atuendos. Al oído de los jóvenes ¡Qué mal pintamos! ¡Qué mal pintamos! Nuestras viejas Navidades.

POR ESTO NO ME GUSTA La verdad no está en los palacios lo verdadero camina los senderos y Beethoven es lujosa habitación La caridad no está en las catedrales lo desprendido reza en las esquinas y Beethoven es pétrea construcción La luz no está en las calles navideñas lo luminoso salta de mirada a corazón y Beethoven es siempre deslumbrante La alegría no está en los duros héroes las risas habitan las caras de los niños Beethoven asusta hasta al mismo Dios Por todo eso no me gustas Beethoven

Mi participación en este reto de  GINEBRA DE DICIEMBRE DESEO DE LA MUERTE Ya me sueño muriendo lentamente,  vestido con la blanca y pura nieve  de cada nuevo ser con cuerpo frío,  y pierdo la consciencia de quien era.  Ya me veo sabiendo entre vapores: cómo era de animal apasionado,  cuánto era de demente por la vida,  vuelto ahora tan cuerdo como muerto.  Ya comprendo porqué fingen las caras  de aquellos tan felices por vivir  ignorando al poeta que decía:  cuan gran muerte es la vida ya vivida.   Al morir comprendí bien que escuchar las verdades del Ángel, es terrible. 

El político de este siglo mago y caballero a la par mientras mata al dragón debe su magia desplegar. A  una asustada dama encarnada en sociedad de sus terrores protege y al monstruo del capital con los subsidios derrota. Mientras, con su magia todos los deseos colma: al nacionalista da nación al liberal, aparente libertad al comunista, mísera igualdad y al moderno, comprensión. El político de este siglo es un gran funambulista, siempre alegre sonriendo aunque el dolor no resista.

 Nos convoca a un jueves puenteado  MOLÍ DEL CANYER EVASIÓN O CONCORDIA La Constitución es un puente de concordia. ¿Por qué ahora se odian tanto los políticos? ¿Por qué Patxi odia a Alberto, Yolanda a Irene, los de Vic a los de Murcia y todos odian a VOX? El puente de La Constitución es pura evasión. ¿De qué cárcel huyen los trabajadores en precario? ¿A dónde van de botellón, de cena de empresa, de tour de castigo por la Mancha o de saturación? Como se aprecia aquí, si nuestras vidas son ríos los puentes que las cruzan son hipócrita mentira.

  Niebla al atardecer del día siempre penúltimo con los ojos rojos de tanto leer las palabras de los sabios. Y en el corazón nada, en la cabeza menos pero el deseo corriendo por las venas. Con más saberes más se duda, con la edad más se olvida. En el libro la palabra permanece lo que en el cuerpo transcurría y se hizo grito, a veces temblor y con suerte lágrima pero jamás certeza de ley inapelable. El abierto espacio atmosférico de este mundo envidiado por la Naturaleza contiene todas las tormentas. No hay muerte posible en él la consciencia de la temporalidad y la finitud no pueden existir allí, por mera y absurda deducción. Verso infinito en crecimiento continuo.

Seele des Menschen, / Wie gleichst du dem Wasser! / Schicksal des Menschen, / Wie gleichst du dem Wind! (Goethe) Alma de la Humanidad / ¡Mucho eres como el agua! / Destino de la Humanidad, / ¡Mucho eres como el viento! ALMA SUERTE Y POEMA Alma humana, ¡Tu esencia es ser agua! Por líquida y porque se evapora. Por poco consistente y escurridiza. Aunque bien pensado, el agua es natural y tú eres inventada. Suerte humana, ¡Tu esencia es ser viento! Por variable en su volar. Por poco duradera y sorpresiva. Aunque bien pensado, el viento es real y tú eres invención. Obra del poeta, ¡Tu esencia es ser cuenco! Recipiente de agua espiritual y emociones para elevar al lector. Aunque bien pensado, el lector es alguien y tú eres nada.

Convocado por  CAMPIRELA  os escribo un supersticioso poema El niño es el padre del adulto y el amuleto lo es de todo dios. Las desgracias ocurren en la vida como se cruzan los gatos negros, inesperadamente y sin control. La palabra es fuente de humanidad y el silencio lo es de todo instinto. Cuando se contaba por docenas como sobrara una unidad decían: «ya es mala suerte contar trece». Los bienes son base de posesión y el derroche lo es de toda pobreza. Cuando el salario era en sal derramarla era menguar riqueza, dispendio y descuido estúpido. El amor es la razón de existir y el odio lo es de toda muerte. La vida se hace añicos siempre como se rompen los espejos, en forma punzante y agresiva.

La vida del cuerpo mata. La vida intensa mata rápido, los que más corren llegan antes. La vida aburrida mata lento, los pausados llegan tarde. Vivir enamorado y correspondido detiene el tiempo en la pareja y cuando la locura desaparece, vivir mata con doble velocidad. Y se puede estar muerto en vida.   El arte es invención espiritual. Tiene mil formas como el mar, El arte como el mar, es siempre mar,  dinámico en su apariencia del ahora  y atemporal y estático en su esencia. La vida estética no mata.  El arte hace a tu vida eterna. El contenido de la obra conecta con espíritus de antes de nacer y con los ángeles tras el morir. Y se puede estar vivo en el más allá.  Vive como quieras la vida social pero no mates tu vida espiritual.  

Unas cuartetas satíricas para describir lo que la obertura me inspira. DECIR QUIJOTE A QUIJANO Decir Quijote a Quijano y al hidalgo meter mano, es broma que nos trae risas al releerlo sin prisas. A un peluquero elevar  a factotum del mandar, chiste es que al conde rebaja a adorno de época vieja. Poner música a esa trama para reírse del drama y olvidar toda aflicción, es de un Ángel invención.

  OLVIDAR EL LLANTO El tiempo no tiene sentido. No existe el fin de los tiempos. Él vive en la duración de la Nada donde los sonidos no se suceden. Tampoco se le agota la energía al dios de cuerpo ausente curado de la acción y la vida. Tras la puerta oscura todo instante es eterna dimensión en la Nada atemporal cubierta de llantos llenos de olvido por siempre en risas convertidos.

Ella piensa lo que lee y se emociona con lo que siente. Hojas del árbol caídas juguetes del viento son: ¡Las ilusiones perdidas ¡ay! son hojas desprendidas del árbol del corazón! (J. de Espronceda) Por las raíces del pelo me prendió un dios y eché chispas azules cual profeta en el desierto. (S. Plath) ...Cuando dejé de amar me puse a morir fue solo breve hora, pero, ¡Qué malita se puso servidora! (G. Fuertes) No entres con calma en esa buena noche. Rabia y maldice la muerte de la luz. (D. Thomas)  Dulce preguntó por qué morí dije ¡por la Belleza! Yo por la Verdad,  la misma causa, por eso estamos hermanados, dijo él. (E. Dickinson)

Para la convocatoria de Ginebra Blonde  SAMHAIM  un texto con las respuestas del Ángel a las preguntas esenciales del poeta. Para este poeta es igual si el Ángel se presenta disfrazado de cuervo-nunca más (Poe), o de gato blanco-negro (Schrödinger), siempre escucha sus respuestas a las preguntas esenciales. LAS RESPUESTAS I Cuervo: La esencia de la vida es seguir siendo torpes peleles en selectas cuadrigas con sexo de vector de selección. Gato: La esencia del mortal es estrategia de lucha y dolor base de sus éticas y matar dudas con auto-ficción. II Cuervo: La infancia es un vacío de consciencia. Locura de vivir falta de lógica como un Ángel que vive sin temor. Gato: Niñez es saltar entre mundo y juego ciego a un mañana de convivir sádico e ignorante de guerras sin piedad. III Cuervo: El amor como el odio no son nada que el Ser no sufre con cosas románticas. La amarga sinrazón, es la verdad.   Gato: El amor como el odio son humanas abstracciones. También verdades...

  Hasta que te conocí tuve sexo desde entonces hago el amor Todo mi amor  era amor propio y ya he aprendido a amarte más que a mí A cada hora su razón y en estos días ignoro los porqués del misterio de vivir Buscarte fue un sueño con fe en que existías y estas brillantes noches  perderte es pesadilla muerte y temor

A ratos, un príncipe de Dinamarca, por la traición de su odiosa madre asesina hasta a su amor por odio. Un amante granadino sin su amor se siente asesinado por el cielo, de vuelta de mil noches de jarana en los clubs de Harlem renacido. Horas cubiertas de remordimiento del poeta de San Luis en Londres, donde ya no es sino yermo moral el antaño florido campo de libertad. La violencia individual inexplicable salta de un libro a otro sin frenarse y el poeta busca el Paraíso perdido llamando a su Beatriz sin resultado.

Audiencia (allegro) En presencia de tu augusto poder presentamos nuestras lamentaciones con el respeto a tu perfecto ser, Noble Señor por razón que tuvieron  Dios y el Emperador a vos conceder. Lamentaciones (adagio) Las lamentaciones de tus siervos son en realidad alabanza sumisa Las lamentaciones que escucháis no ofendan vuestra magnanimidad. Acción (minueto) Desde mi augusto poder diré: No, no, jamás me molestan mis siervos que siempre me sirven tan bien. No, no, jamás me olvido de su sustento que siempre tanto nos importarán. Desde la humilde posición: Pues, pues, quizás comprenderéis Señor poco tenemos para festejar. Pues, pues, quizás con su bondad podamos el domingo al patrón honrar. Ya sé, ya sé. Volved mañana y os daré  mi definitiva resolución. Mil gracias Augusto Señor. 

  EN NOVIEMBRE Los muertos no saben nada. Ni que están muertos siquiera. Ignoran, hasta que descansan. Los muertos no recuerdan, no se mueven, no se cansan. Los muertos no ven, no tocan, no dicen su nombre, ni otros. Los muertos ya no aman. Ignoran cuánto anhelan vernos, aquellos que tanto nos amaron. Ellos, ya no son ellos. No son. Son los muertos y son espíritus, Nada físico hay ya en ellos y han perdido la voluntad de ser.

TU NOMBRE En mi mente, deprisa,  grabé el sol de tu nombre,  mi musa. Y suprimí mis penas,  al recordar tu nombre, pasión. Zumo que el día exprime  lo endulcé con tu nombre, mi diosa. Y no fue mal capricho,  paladear tu nombre, mi amor.

  EN ALSACIA El cisne azul también es pardo con puntas negras en las alas, con manchas rojas de pasión. Caminos que se cruzan, de oro para los comerciantes de muerte para los ejércitos. Esquizofrenia desde la cuna razón y pasión a la gresca. Un corazón siempre dividido que al simple vivir acomodado el feudalismo eterno parasita, hasta este siglo evanescente creador de fantasmas sin roce. 

Siguiendo las instrucciones de   TINTERO MATA NARRADOR   cociné con lo que había en la nevera  un poema sin narrador,  y me salió el siguiente refrito  de un muy rancio sabor. POEMA MULTI-AUTOR Del salón en el ángulo oscuro,  de su dueña tal vez olvidada,  silenciosa y cubierta de polvo,  veíase el arpa.  La princesa está triste... y en un vaso olvidada,  se desmaya una flor. Llegó a ser una reina  fastuosa de tesoros...  En el corazón tenía  la espina de una pasión;  amor constante, más allá de la muerte.   Por tu vida marinero  dígame ahora ese cantar:  «Aguda espina dorada  quien te pudiera sentir  en el corazón clavada». No digáis que, agotado su tesoro,  de asuntos falta, enmudeció la lira;  podrá no haber poetas;  pero siempre habrá poesía.

 Nos convoca  MOLÍ  a hablar de Noviembre. Aquí está mi contibución. No vi peor vino que el de noviembre. Ni lo viste ni lo beberás aquí, dijo el Ángel. No vi viento alegre el uno de noviembre. Ni lo viste ni lo verás aquí, dijo la Muerte. ¿Dónde sí, buen vino y viento alegre,  decidme Ángel y Muerte, en noviembre? En Argentina. Buen vino y Buenos Aires, pues noviembre allí, es cual mayo aquí. Para la Naturaleza, este mes milagroso,  todo resucita al tiempo que todo muere.

 En los títulos de las partituras del barroco solía aparecer la inscripción latina A.M.D.G. (a la mayor gloria de Dios). Hay un momento de la historia en el que los músicos deben preparar obras para el disfrute y diversión de la Corte. Obras en las que pase algo entretenido a ser posible. Los que escribimos, sabemos que sin verbos no hay acción, no pasa nada.¿Cómo hacer música para la acción y no la adoración? Pues con música verbal. Mezclando ritmos en un mismo movimiento, tal y como se suceden las acciones en la vida, a veces rápidas, a veces a cámara lenta. Dando voz al destino, al azar y a la voluntad de los héroes y villanos. Comenzó entonces el arte de representar, no de decir como es, la vida misma.  Música verbal

  Surquemos la sutil, fantasmal onda, interno motor del cultural viento, diciendo a quienes dicen «somos barro» que somos creación de un genial Ángel, motivo del rugir de nuestra sangre y razón del brotar de humana pena. El manantial de nuestra negra pena toma el agua de un mal de social onda encrespada en los mares de la sangre por el impulso de un celoso viento. Somos capaces de matar al Ángel y permanecer en el sucio barro. Al barro damos eso que es del barro mitad risas, mitad dolor y pena, y al espíritu aquello que es del Ángel, mezcla de verdad con virtual onda. Las posesiones son velas al viento mejor tener:amor, pasión y sangre. Borrachos de codicia por más sangre los enredados luchan en el barro, sus ansias, limaduras en el viento, arena cuyo roce nos trae pena. Ningún arte recorre fugaz onda la desprecia sin dudar, por el Ángel. Duendes y musas son también un Ángel y comparten la esencia de su sangre,  vibración con metáfora por onda y símbolo que da grandeza al barr...

Convocados por  neogeminis.blogspot.com   Lista de elementos que deberán aparecer en el relato (al menos 3) * un instrumento de precisión * un personaje en riesgo * un documento inesperado * una sustancia tóxica * un organismo en extinción * un artilugio ingenioso * un detalle insignificante * una promesa rota * una decisión difícil * una vestimenta inusual A continuación mi poema para este reto LA MUCHACHA ENREDADA. La mirada evaluadora de los amigos, instrumento de precisión, obliga a la muchacha  a moldear su cuerpo y ademanes.  Así ya es, un personaje en riesgo de exclusión de la tribu que en teoría la protege.   Esa envidia de sus pares, sustancia tóxica, la empuja al universo de las redes sociales. Allí su cuerpo es como ella quiera presentarlo y su frustración, un detalle insignificante. Pero por internet, artilugio ingenioso, circula la sustancia tóxica y adictiva de la rápida y barata recompensa. Inusual vestimenta de libertad y compañía. Falsa pro...