VACUNA DE LETRAS

  La vida será una virtual pesadilla jugada con un mando sin batería.   A la inmensa población la controlarán las máquinas en esta década que comienza mañana Un seguro para los elegidos esos que creen llevar la máquina y el porvenir de casi todos La política será un teatro absurdo templo del tiránico dios de la revancha Hará mutis el tramposo Falstaff  y la nueva tragedia del arponero llenará de Shyloks las pantallas El valor supremo será un fantasma trascendencia de un eterno Hamlet con la esperanza cada vez más negra Comienza la década ominosa ¿anidará el ave del amor en ella?

EL NO No eres amado pero amas y debes decidir lo que recordar; (las pistas dejadas en el campo, o bien un idioma de irse o de vuelta) y mirar más allá de la mente sencilla, para desenredar la nieve muy lejana del cielo hasta que ya no sirva de prueba (también donde los pájaros encuentren acuerdo posados por las ramas cada uno con su canción propia  para el otro, cada nota usada para cantar sin propósito) de cómo aguantar el ahora y también el aún no NOT That you are unloved / but that you love / and must decide which // to remember; tracks left / in the field, a language / of going away or coming back– // and to look up / from the single mind, / to let untangle // the far-off snow / from sky / until no longer // held as proof / is also where birds / find agreement // strung along branches / each with their own song / for the other, // every note used / to sing anyway– / how to hold the already // as the not yet Sophie Cabot Black

  Ella dijo: Somos como mariposas que baten sus alas por un día pensando que es la eternidad. Él contestó: Pensar la eternidad es algo muy humano un vuelo de la fantasía  una falsedad y un truco no permitidos en la Naturaleza.

  A la vida vino un niño pobre y especial y dijo que el Amor es Dios. Cualquier día, sea la estación que sea, puede el Amor nacer en tu vida y será la ocasión de celebrar esa Navidad.

Desde el distanciamiento con lo externo en la ausencia del jolgorio y el abrazo, con el acto reflejo del beso roto, brindo y deseo felicidad a la sombra que conmigo cena y me sonríe. Una felicidad extraña, casi imposible, un año de guerra sin combates  con muchos muertos y gran riesgo, un deseo de momentos de equilibrio en los que sonreírle al caos. Desde la fe en el ángel que me habita en la creencia de su bondad única, con su presencia y conversación amena, escribo mi mejor deseo para el tuyo que contigo cena y te sonríe.  

  Echo mucho de menos a mis amigos, fantasmas educados en la codicia de la aprobación y la alabanza de la comodidad y los excesos de la seguridad y la posición. Encarcelado por un ideal heroico, compromiso personal poético  con mi solidaridad para los artificiales  con los descreídos del amor y sin alma con los poetas sin la palabra corazón. Sangre a la sangre y verso al odio, malestar producido por el falso adorno  desde la imposibilidad de un Dios desde la insumisión al discurso desde la fractura con el dulce amor.

  Con mascarilla los cristales se empañan a mi mente las noticias traen la misma acción. Primero anunciaron la pastilla milagrosa que permitía resolver los líos de la erección. Navidad del allegado, distancia y preocupación. Luego con el virus la distancia social que amenaza en calentamiento y explosión. Pero llega la vacuna y hasta el verano,  ¡todos quietos! normalizada la relación. Navidad del aislado morriña y desilusión.   Esperemos que a Pfizer o a Moderna se les abra el camino de la investigación y saquen el comprimido que erradique la salvaje, falaz y mediática manipulación. Navidad del vacunado, truco, susto o infección.  

  Jamás el negro fue color hermoso y si lo fue jamás ornó belleza, pero hoy ya es el hijo mentiroso   que a su madre calumnia sin nobleza:   Pues ya la mano simple el poder toma vistiendo al bodrio con cara amañada,   sin voz ni altar cutre lo bello asoma    en obra desgraciada y profanada. Por eso los dos ojos negros que amo  de un funeral parecen plañideras  por quien ni guapo ni feo del ramo     con falso querer decora sus ojeras; tal es su luto de un dolor espejo  que lo negro es a lo bello parejo.  Soneto 127 W. Shakespeare In the old age black was not counted fair, / Or if it were, it bore not beauty's name / But now is black beauty's successive heir, / And beauty slandered with a bastard shame: //  For since each hand hath put on nature's power, / Fairing the foul with art's false borrow'd face, / Sweet beauty hath no name, no holy bower, But is profaned, if not lives in disgrace. //  Theref...

  Este es mi trino del lunes: 'Háganme caso y digan trino, conjuguen trinar y si se atreven re-trinar'. El resto gustar, responder, compartir etc. es perfecto.

  En la pubertad soñaba ser un eros-chef con todas las sentadas a mi mesa ahítas y satisfechas. En la vejez escribo poemas sobre mis audacias juveniles frustraciones y fracasos. Al despertar de los sueños la realidad es la peor pesadilla, pero la verdad es por siempre poesía.

  Acepta el sufrimiento  y del dolor hace mecha de poema-cohete. Recorren su alma de cañón sin bóveda  fantasmas inútiles para una espada. Es un infierno sin ángeles-demonio. Con la belleza de un insecto negro  con las claves intactas busca el acceso  a los significados de ocultos enigmas-canto. Cuando llega el tiempo de las golosinas  recorre calles de domingo  con voluntad saltadora de muros. Con el boli de corazón-mina  escribe el nombre de la plaza redonda  en una ciudad sin tradiciones  llena de futuros cadáveres-letra. Quiere ser venda para la herida  e ignorancia sanada por palabras-refugio.

  Luego que por dos veces se haya pisado la uva y antes que el nuevo vino remoje la nécora, una garganta profunda al confesar traerá a la presidenta del color mina del lápiz y en las cadenas de tv (chino participadas) de la dislocada nación que el buey lleva  se dirá la consigna para adorar al dios rojo-estrellado y honrar el mundo más uniforme que vieron los siglos.

  En la noche refulge nuestro ángel porque la luz del mundo lo eclipsa, entre las sombras su brillo nos ilumina la buena paz del jardín tras la muerte. 

  –Mateo, como al virus le gusta el tobogán cerraron los columpios. –Pero le va poco la cerveza ¿verdad, Carlos? porque abrieron las terrazas. –Pues no niños, no es eso  lo que mantiene cerrado el parque y abierto el bar ¡es el dinero, idiotas! –Mateo ¿el virus va de escaparates? –No, Carlos, es que no entiende internet y allí la compra es segura. –Pues no chavales,  no por eso crece el e-comercio y cierra la tienda del barrio ¡son los impuestos, tontos! –Mateo, creo que al virus le mola el teatro. –Y no mira la tele ¿verdad, Carlos? –Qué no. No es eso lo que mantiene cerrados cines y espectáculos ¡es el poder, cabestros! –Mateo, el virus debe ir al fútbol. –No, Carlos, es que no le va el juego. –Pues no es por eso que se apuesta online y no hay gente en los estadios ¡es el blanqueo, ingenuos!

  ¿A dónde mirar? A la vida y jamás tras la valla de la muerte. ¿Qué nos justifica? Actuar y no el recuerdo de quien nos amó. ¿Juega Dios a los dados? No, es un cómico con humor irracional. ¿A quién debemos envidiar? A nadie, todos somos mortales e infelices. ¿Qué somos? El sueño de la piedra que quiso ser nombrada. ¿De qué se ríe la luna llena? De nuestro miedo a ver los sueños cumplidos. ¿Qué ensucia el poema? La retórica, el duelo, las lágrimas y los deseos. 

  SABER QUE LO MÁS AMADO MORIRÁ Desde marzo contamos los muertos a diario nos acostumbramos a la idea de lo efímero sabemos sin querer saberlo que todo acaba incluso que este despertar ilusionado morirá ... et in pulverem reverteris y seguimos amando personas y cosas  en la diaria locura colectiva del amor en la imposible aceptación del adiós final  viendo sólido el humo de los sentimientos tempus fugit y olvidamos perdonar las propias faltas  en la vorágine de recompensas externas en la búsqueda de la aceptación del otro  soñando mundos y dulces circunstancias  carpe diem 

  Para unos son míticos: El Ché, Evita y Maradona. Para los míos lo son: Borges, Pizarnik y Barenboim.

  POETA ¿PARA QUÉ? Escribir para profanar, para pervertir, aunque solo sea al virginal silencio y ser el más malo de la película. Escribir para soñarse dueño de una voz y creerse el engaño de la palabra  cincelada y eterna en dura piedra y darle la espalda al pesado olvido. Escribir para domar la fiera del amor con débiles armas y sin coraza y ser la víctima de su energía superior para morir en la apoteosis heroica del loco por el arte y el lenguaje. Escribir para todo lo que es nada.

  EL HÉROE Tiene mi héroe valor suficiente resiste, no huye y va de cara, ufano contra los gigantes de la comunicación. Muy poco le importa ser destruido permanecer en pie es su apoteosis. Resuena su trompeta y da color a la opereta. Es su dios único la libertad sabe errar y volverlo a intentar. Defiende la igualdad de trato, y urticaria le da la discriminación. Recorta su dolor en público obligado por el sufrimiento general. Aunque sufra un trompicón se levanta a continuación. Del poder es heraldo expresando su verdad sin tapujos. Predica con el ejemplo el conjunto de sus creencias libre de hipocresía. Advierte de la dificultad de la vida ridiculizando la falsa solidaridad. Aunque parezca que va trompa no hay valla que no rompa.   Es duro de pelar, es mi héroe.

  Paseando por Cuenca  retumban en las paredes de la solitaria calle,  las palabras del virus que nos habla en un inglés  del soneto 73 [...] This thou perceiv'st, which makes thy love more strong, to love that well which thou must leave ere long. Y yo traduzco  a mi particular versión: Así sabrás lo que a tu amor potencia a amar un bien que tú darás de herencia. Estupenda lección de la pandemia que nos hace reconocer  lo importante que creíamos que nos pertenecía y se cambió en humo  al que poco valor dimos y ahora tanto añoramos.

  No es el virus  como no es no hospedarlo, es evitar su viaje de uno a otro. No es la seguridad como no es la limpieza, es acallar sus sucias cartas. No es el aerosol como no es el bozal blanco, es mandarlo a tomar viento. El virus no es el enemigo lo es su transmisión. Todos los actos que hagas deben ser como si pudieras contagiar.

  Un ave me ve  soñar desde la rama de un frutal en flor. Un cuervo es contra quien mi madre piedras ha en el arcén del vial. The bird watches me sleep from the branch of an apple tree in bloom. A blackbird against whom my mother gathers rocks in the ruts of the road. Charles Simic

Él es él y el loco que le habita. Siente en el aire el perfume de su amada y al extraviado se le aparece aquella madre que parió a quien dio origen a ambos. Mira a los niños salir de la escuela y al monstruo le domina el miedo que atenazó las horas de un niño pobre. Él calla y su loco habla con otro. En una atestada terraza sigue el fútbol y el desviado insulta para sí a su padre que fue jugador impenitente de quinielas. Camina braceando por el parque otoñal y al demonio interno le da por cantar lo que cantan en la ducha los perdedores. Él vive esta hora y el horario del intestino. Está insomne en pleno toque de queda y el alterado tiene hambre de hamburguesa que rezuma de gusanos come virus. Se ducha a las cinco de la madrugada y al maldito se le revuelven las tripas con todas esas noticias de la conspiración. Pobre desgraciado, sufre en esta vida doble, le duele el mundo consciente, y el otro  le maltrata hasta generar odio por sí mismo.

  Aseo en la aurora del héroe sin derrota limpieza de polvo, sudor y cenizas. Está en pie vivo y decidido al juego no tiembla su mente por la cuenta a pagar. Nunca se ensucia el chico de la película. Siempre bien peinado y tersa la camisa flota en la sonrisa hipócrita de un anuncio. No huele, ni ve la sangre de sus muertos.   El odio en la mirada del héroe sin ternura. Mirad al Príncipe de los avatares  siempre paga y da generosas propinas. Empalidecen los medios ante sus objetivos.  La avaricia y el engaño miran de soslayo cuando el chico piensa sus maldades, minando la montaña que cae estrepitosa. Engrasados los medios por sus engaños. En el oeste siempre muere Goliath. 

  Tiene un truco especial este político equilibrista: fijar la vista del espectador en el muñeco de la salud. Lo prioritario es una curva por eso son rectas las normas los comportamientos estrictos  y la seguridad implacable. El trapecista sabe que no hay solución contra la ley de la gravedad. El pueblo comienza a ver y a mirar hacia otro guiñol: allí pelea la libertad y da palos el de la porra. Es vital respirar sin barrotes romper las puertas del campo asumir el precio como adultos y el libre albedrío responsable. Solo los niños creen en la ficción de que el ser humano pueda volar. 

Navegante, ojalá mi página te haga crear,  la red social valore sincera tu post, el arte electrónico hable a tu ángel, la tolerancia sazone tus opiniones y hasta que vuelvas a mis páginas el amor te lleve de la mano.

  Máscara mascareta enemiga de la trompeta máscara mascarilla este virus no me pilla. Máscara mascareta resguardado en mi caseta máscara mascarilla me sirves de sombrilla. Máscara mascareta no me salen pedorretas máscara mascarilla sin ti, me quedé sin silla.

  ÁNGEL MUSA Y DUENDE (al estilo de Federico García hijo) el duende es alegre voluntad de que uno y una sean dos y pico o de que la multitud sea gente y yo con panes y peces infinitos la vejez es la triste aritmética enseñada por una musa maestra  en el valor de todas las ecuaciones mientras el ángel observa la muerte en vida asesina al duende  cuando el ángel renace libre la muerte es muerte y la musa huye 

  MI PEQUEÑA MÍSTICA Muerto sin vivir viví y escritor he despertado   que escribo y ya no me muero.   Es mi divina pasión nuevo mundo en el que vivo, con mi ángel preso y cautivo en mi pobre educación, escribir sin pretensión y no hacer nada primero que escribo y ya no me muero.  Cuando disfruto de ti con esperanza de un verbo echo en falta un gran acervo, me siento tan infeliz  escribiendo sin matiz enloquezco y desespero que escribo y ya no me muero. Libre de prisión tan fuerte del éxito en lo social y la abulia general, sea el poema mi suerte y con la belleza acierte tu dulce volar ligero, que escribo y ya no me muero. Lloraré cada final de un verso de despedida así irá mi buena vida queriendo dejar señal de una pasión sin igual. ¿Sentiré otra vez sincero que escribo y ya no me muero?

  Solo, el joven ya se aburre. El judío con su magia crea la gran diversión competencia entre equipos y el ojo televisión. Solo, el joven ya se aburre y el judío le entretiene ¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney! que usa tu gorra Xi Yin Pin. El judío le entretiene. Una gorra le regala fuego y lluvia protección con colores bien amados de su espíritu afición. Solo, el joven ya se aburre y el judío le entretiene ¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney! que usa tu gorra Xi Yin Pin. La pandemia les golpea. El chino roba las gorras a la joven población les hace hombres amargados en su gran desprotección. Solo, el joven ya se aburre y el judío le entretiene ¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney! que usa tu gorra Xi Yin Pin. ¡Canta, ríe y no te quejes! Con la vida por delante luchar puedes con valor y usar un nuevo sombrero pintado con flor de amor. Solo, el joven ya se aburre y el judío le entretiene ¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney! que usa tu gorra Xi Yin Pin.

  SUEÑO                            (DREAM) En tierra del jardín         (In a pocket of earth)   guardé los acentos          (I buried all my accents) de mi natal lengua          (of my mother tongue) allí están                         (there they lie) como agujas de pinar     (like needles of pine) de hormigas ración         (assembled by ants) un día el llanto sin final (one day the stumbling cry) de otro emigrante           (of another wanderer) las prenda quizás           (may set them alight) y serán paz y consuelo    (then warm and comforted) oídos en la oscuridad      (he will hear all night) cual nana verdadera      ...

En un lugar cerrado y con aforo a la mitad, habrá que recitar con mascarilla blanca y sin gritar, el poema del virus sin decoro. Cuya infecciosa carga viral temen el marqués en su cama con dosel, la querida del rey ladrón e infiel y el pueblo abandonado al duro germen. Bajito lo diré pero muy claro; la gente ya no aguanta más bobadas ni de Borbones, ni del negro clero. Siempre a los mismos les vienen mal dadas sean los virus, como el aguacero. Vienen, las rojas iras desatadas.

  El-la artista, es mi héroe-heroína, humilde en el sacrificio generoso. Su ángel interior, como el tuyo y el mío no conoce la maldad. Todos los ángeles son buenos. No se deja engañar por su duende, compañero en tiempo acompañado de avaricia soberbia lujuriosa. Sabe de su misión y no viste para agradar, deseando ante todo, ser. Su demonio le saca de paseo para hacer de su vida un fraude y no vence jamás cuando le dice has de ser alguien . En la necesidad de no caer envío mi homenaje a vosotros,  ángeles en la red, poetas del teclado.

  SOBERBIO DUENDE Y HUMILDE ÁNGEL El pobre infeliz está prisionero entre un duende y un ángel. –Usted está destinado a ganar. Lo supo desde pequeño. El segundón jamás es el vencedor. El oro le pertenece, los dioses no permitirán que baje del cajón. – Esto le dice el duende. –Jugar es compartir y los amigos son la felicidad. Entre ellos no hay primeros ni la propiedad es personal. –Y esto le explica el ángel –Nadie va a ser más feliz que usted. Todos le deben envidiar.  –Insiste el duende. –Entre amigos nadie consiente que el otro sea infeliz y se respeta el talento con admiración. –Grita el ángel. –El sacrificio del resto de personas es lo lógico; la renuncia es natural en el inferior. –Grita más el duende. –Ayudar nunca es sacrificio sino algo natural. Una renuncia al confort con recompensa de felicidad. –Susurra el ángel  –Su ira es expresión de la divina voluntad. Hay que castigar al rebelde. –Con rabia el duende.  –Reconvenir sin ira porque nos ...