VACUNA DE LETRAS

DE LAS PERLAS OBSCURAS Entre las perlas de su collar vi dos cuentas obscuras. La una era la pantalla. La cama, la otra. Bolitas, les dije: ¿donde encontrar mis versos? En mi onda, dijo la pantalla. En mis olores, dijo la cama. Yo luchando a muerte con la palabra oigo voces publicitarias y siento la semilla en mi interior. Todas las voces iguales y el germen es sueño. Vocecitas, les digo: ¿dónde encontrar mis versos? En mi onda, dice la pantalla. En mis olores, dice la cama. Entre las perlas de su collar veo dos cuentas obscuras. Ambas gemas, lo mismo, y son sin duda, un sueño.

EL POEMA, MÁS ÚTIL QUE EL MARTILLO (dedicado a los poetas de a diario) Bendita pandemia y dulce retiro. En quince días no usé el martillo no tuve que clavar más clavos. Bendito aislamiento y suave soledad en horas aprendí el valor del verso. Recuerdo de la belleza vivida que ninguna foto representa y esperanza de volverla a ver. Cura para el dolor del alma para la que no hay medicina y empatía con el dolor ajeno. Espejo de defectos propios que ninguna luna me devuelve y equilibrio de la mente. ¡Vivan los inútiles poetas de a diario, en la cárcel sus versos, nos hacen libres! 

Insólita situación. Tan sola, tan solita, por la pandemia en casa. Rápida adaptación. Ella, selva de amor tupida, solo por el aire tocada. Ilógica su actuación. Mujer de queja, quejica, y por el virus optimista. Lápida sin defunción. Ella, aunque pida lo que pida por la calle nada llega. Práctica decisión. La meditación practica y de noche se auto-ayuda. 

El lunes recuerda  los días cuando la libertad  no pendía de una cuerda. El martes espera abrazos y desespera en la cocina pegándose con los cazos. El miércoles compra  provisiones y necesidades entre visiones y necedades. El jueves camina por el fino hilo de la locura que ninguna aplicación cura. El viernes salva la amargura  con la sencilla ternura  de una video-llamada. El sábado no hay prisas si el pan no se ha acabado y en la cama hay risas. Los domingos por la tarde confinado y arreglado, arde su verso encarcelado que el lunes recuerda.

Anuncian su entrada a la pista  los pilares de la idiosincrasia nacional. El sencillo asiste temeroso al baile. Músicas patrióticas enardecedoras marchas del miedo, orden y obediencia. El corriente, confundido en su inercia. Baila la Nación un doloroso vals mientras el poder conspira medidas. El común ve en la solidaridad la vacuna. Tocan las campanas de las iglesias es hora de asustar con los infiernos. El airado es sordo a los cantos de sirenas. Oligarcas recuerdan divinos tiempos ahora que los viejos dioses van a caer. El idealista marcha hacia el futuro. Una nueva ocasión para repetir errores 

LEED AQUÍ EL LIBRO DEL LOCO POETA TODO SE LE PERDONA AL LOCO POETA. Escritor feraz de cartas a a mí mismo, loco parlanchín con un tierno demente. Leo y discuto lo leído con mis monstruos. Punta de pincel bañada en miedo  pinto para todos mis otros personajes. En casa lo saben, muevo mi cuerpo en silencio asiento o niego con la cabeza y agito las manos. Grito sordo mil consignas sin palabras. Amigo feroz abrazo cuerpos invisibles, alma generosa con temple de ciprés. Escucho música oyendo dramas y cuentos. Bailo sobre un parqué sin acciones, todos mis intereses son espirituales. La familia lo disculpa, siempre en deudas de amor, comprensión o misericordia. 

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Desde el balcón veo una calle sin personas, los únicos seres vivos parecen plantas artificiales. Llueve de mala gana sobre inútiles vehículos  y en las ventanas los vecinos miran con miedo. Yo soy la ciudad de las aceras abandonadas, a mis árboles de interior los alimenta la ira. Un llanto se ahoga en mis olvidados músculos y por mis ojos no salen rayos de esperanza. En oscuridad sueño mundos con gentes amables en ellos todos los animales son de papel. Los ríos huelen a mosto reciente bajo el sol y las nubes vuelan anunciando la paz universal.  Yo soy un planeta habitado de palabras dulces donde los perros y los gatos no mueren jamás. Un poema me cae de las manos al papel y la sonrisa me viste siempre de etiqueta.

Deja que ella te habite, todos los días. Permite a la belleza espiritual aparecer cuando te alimentas, en el sexo y en la plegaria. Haz del instante verbo y que el verbo se haga carne literaria. La poesía para el iluminado, no tiene un día, es el cielo íntimo, la duración del tiempo sin edad. Por ello es eterna mientras haya vida.

Mis números a 20 de marzo. Muertos confirmados con COVID-19, 1.000. Si se mueren alrededor del 3 % de los contagiados en las últimas dos semanas, deduzco que el 6 de marzo habían unas 33.000 personas contagiadas. Con una expansión pandémica normal, el día 13 de marzo debían ser 125.000. Puede que gracias al confinamiento estemos ahora en solo 200.000 contagiados. Debido al número tan ridículo de tests practicados, es claro que los datos que da el Gobierno de positivos y de curados no tienen relevancia alguna. Lo importante es ver la evolución de los fallecidos y de los ingresados en la UCI. El noticiario, frío gas que atonta y entierra los deseos de saber. Certeza que será tapada, cuenta cuentos lúdicos contra el conocer. Sin soltar prenda, nube gris sin gracia, de miedos interiores creadora, con imágenes tristes de desgracia, en la mente veraz y protectora falso dicta la humana precaución. Peón que sin usar pico ni pala a la persona torpe y sin acción consi...

PROMESAS EN FIRME (Concierto para violín Op.14, Samuel Barber) Frente a la chimenea, una persona de mediana edad pero que aún da muestras de conservar el ímpetu de la juventud, repasa el cumplimiento en mayor o menor grado de las promesas que hizo a su padre frente a la tumba, el día de su entierro. "Yo no te olvidaré, jamás, jamás.", fue una de ellas. Cree que ahora puede sentirse orgulloso. Al menos esa la ha cumplido con creces. Repasa los momentos duros que le han tocado vivir desde el trágico suceso, y ve con satisfacción que aún en los peores, el recuerdo de su padre ha surgido con nitidez. Y se repite a sí mismo la frase varias veces, haciendo coro orquestal con su propio eco interior, "No, no te olvidaré, jamás, jamás."   Un rato más tarde, al abrir el viejo álbum fotográfico escucha con nitidez a su padre hablar. Exactamente así, con esa ternura me corregía cuando era niño, enseñándome las cosas importantes de la vida. La nostalgia puede ser un dolo...

La arena ardiente y el mar azul. La gaviota sobre el banco del paseo ve al niño jugar a la pelota con alegría. Fue el blanco tiempo del verano. La casa arrebujada en sus olores. La televisión habla del virus en invierno y el asustado niño pregunta al padre: ¿Por qué no hay gaviotas en Madrid?

MI ROMANCE SONÁNMBULO (Homenaje a FGL) Vivo que te quiero vivo. Vivo aliento. Vivos brazos. Pero amas tu libertad y gozar la vida a fondo. Un mal fario le acompaña a la amante del balcón. Viva carne, pelo vivo, con mirada de homicidio. Vivo que te quiero vivo. De hechicería es el truco   que le presenta los hechos.  Por nada querría verlos. * Vivo que te quiero vivo. Lleno está el campo de signos, trágica premonición la luz del primer momento. La mañana habla de muerte con palabras sin respeto. Asusta la faz del día enseñando sus colmillos. ¿Qué y a quién traerá el destino? A la amante del balcón, viva carne, pelo vivo, se le aparece el futuro. * Lo dejo todo. Sin vicios quiero ser un buen marido, tener hijos y educarlos. Vivir como amante esposo. No puedo seguir así he jugado y he perdido. Tú no sabes lo que dices pues has perdido el sentido. Pero ya nada es como antes y hasta yo siento ser...

Frente a mí mismo, solo y en silencio, con la habitación llena de epidémica presencia soy espejo que solo refleja el miedo. Por eso busco abrir el libro póstumo, aquel de Federico por las Américas, para descifrar enigmas y buscar los centros. Frente a su poesía, mi espíritu elevado y místico, comienza a habitar un mundo de Tierra y Luna y me siento fuente de alegría y tragedia. Por eso escribo el poema de los miércoles, versos que buscan el aroma del consuelo al compartir con todo ser, grandezas y miserias.

Te recuerdo a contraluz, niño soñando un alma, salías del blanco túnel de todos los miedos. La tormenta en el cielo, joven emigrante, en tu vida cotidiana fue el choque cultural. Adoptar un papel adulto, mantener la fama, liderando el hogar, también era ser uno mismo. Obligado a pasar gripes, anciano con sordera, como borrascas en invierno que incomunican.  Árbol extraño del bosque, lápida de rara piedra, serás muerto con valores enraizados en el más allá.

La niña inconsciente se aleja  de un parque sin caimanes. Allí queda la adolescente  con sus monstruos, con su imaginación. La muchacha, rata que odia a las ratas teme a sus demonios. La joven, princesa seductora de sí misma, ama sus fantasías. La mujer, ama, golpea y sangra, vive los hechos con pasión. La madre, ama, renuncia y se mata, muere dando vida con fe. La apenada, sola en su soledad, colecciona recuerdos y nostalgia.  La invisible, sabia por sus errores, feliz procrea un arte vivo. La anciana consciente se adentra en una playa sin serpientes.

La nieve y la nube, blancos algodones. La sangre y la ira, rojos humores. La angustia de soñar la pesadilla de la sangre derramada sobre la nieve por la ira de la nube teñida de negro. La intuición y la paciencia, blancos vicios. La pasión y la valentía, rojos valores. La calma al despertar del sueño de la intuida pasión satisfecha por la paciente y valiente dedicación. Todas ellas son ellos a su vez. Todos somos ellas en parte, también.

Desde el lujoso y confortable salón las estaciones se suceden inocuas. Sabemos que es invierno porque nieva, las hojas caídas indican el otoño, la muchachas van con sombrilla en verano y las plantas reverdecen en primavera. Todos mis dolores son del alma. Los combato con analgésicos culturales. Nada cura tanto como mirar un cuadro leer un poema o escuchar un piano, si hablan justo de mis deseos y frustraciones. No hay perdón ni solución, las cosas cuando se tuercen son así, que cada palo aguante su vela, al que le toca, le toca. ¿Cómo podría yo borrar el tremendo vacío de mis pérdidas? El tiempo pasa haciéndome bailar al son de la música del cambio y yo puedo ser feliz si no me resisto y comprendo la esencia del mundo, somos tan solo una vibración rítmica. Hazla resonar, mi hermano. 

TRES SONES CUBANOS La Habana es un ruido molesto. Un millón de corazones jóvenes (diapasón enojado con el futuro) y sucio amanecer desde un sueño falso. Todos los dioses que están en Cuba deberían atender en La Habana, pero les hizo sordos el mago de la estrella. Ahora ya no le cantan a ninguno los cubanos. El sumidero es la bahía de Jagua. Desaparición de malas vibraciones, Cienfuegos vive en paz. Limpia y clara. Sin latigazos en el valle de los ingenios marchan los señores de una Trinidad congelada en labios de mujer. Traición al marido para salvar al hijo. Un bongó tirado al mar. Fiesta campesina con el "la" ausente. Al ayer le cantan sones los cubanos. Miami es Cuba que no está en la isla. Presencia de sombras su nombre es sueño. Muchos cadáveres disfrazados de muerto continuo Carnaval de la locura. Huye la juventud de la Revolución víctima impotente de la tecnología hacia un nuevo mundo futuro. En Santa Clara...