LA DÉCADA OMINOSA

 

La vida será una virtual pesadilla

jugada con un mando sin batería.  

A la inmensa población

la controlarán las máquinas

en esta década que comienza mañana

Un seguro para los elegidos

esos que creen llevar la máquina

y el porvenir de casi todos

La política será un teatro absurdo

templo del tiránico dios de la revancha

Hará mutis el tramposo Falstaff 

y la nueva tragedia del arponero

llenará de Shyloks las pantallas

El valor supremo será un fantasma

trascendencia de un eterno Hamlet

con la esperanza cada vez más negra

Comienza la década ominosa

¿anidará el ave del amor en ella?

Per-versión del aún no

EL NO

No eres amado

pero amas

y debes decidir lo que

recordar; (las pistas dejadas

en el campo, o bien un idioma

de irse o de vuelta)

y mirar más allá

de la mente sencilla,

para desenredar

la nieve muy lejana

del cielo

hasta que ya no

sirva de prueba

(también donde los pájaros

encuentren acuerdo

posados por las ramas

cada uno con su canción propia 

para el otro,

cada nota usada

para cantar sin propósito)

de cómo aguantar el ahora

y también el aún no

NOT

That you are unloved / but that you love / and must decide which // to remember; tracks left / in the field, a language / of going away or coming back– // and to look up / from the single mind, / to let untangle // the far-off snow / from sky / until no longer // held as proof / is also where birds / find agreement // strung along branches / each with their own song / for the other, // every note used / to sing anyway– / how to hold the already // as the not yet

Sophie Cabot Black

El engaño necesario

 

Ella dijo:

Somos como mariposas

que baten sus alas por un día

pensando que es la eternidad.

Él contestó:

Pensar la eternidad es algo muy humano

un vuelo de la fantasía 

una falsedad y un truco

no permitidos en la Naturaleza.

NAVIDAD, NACIMIENTO DEL AMOR

 

A la vida vino un niño pobre y especial

y dijo que el Amor es Dios.

Cualquier día, sea la estación que sea,

puede el Amor nacer en tu vida

y será la ocasión de celebrar esa Navidad.

SONRÍE, RARA NAVIDAD

Desde el distanciamiento con lo externo

en la ausencia del jolgorio y el abrazo,

con el acto reflejo del beso roto,

brindo y deseo felicidad a la sombra

que conmigo cena y me sonríe.

Una felicidad extraña, casi imposible,

un año de guerra sin combates 

con muchos muertos y gran riesgo,

un deseo de momentos de equilibrio

en los que sonreírle al caos.

Desde la fe en el ángel que me habita

en la creencia de su bondad única,

con su presencia y conversación amena,

escribo mi mejor deseo para el tuyo

que contigo cena y te sonríe.

 

Soledad siglo XXI

 

Echo mucho de menos a mis amigos,

fantasmas educados en la codicia

de la aprobación y la alabanza

de la comodidad y los excesos

de la seguridad y la posición.

Encarcelado por un ideal heroico,

compromiso personal poético 

con mi solidaridad para los artificiales 

con los descreídos del amor y sin alma

con los poetas sin la palabra corazón.

Sangre a la sangre y verso al odio,

malestar producido por el falso adorno 

desde la imposibilidad de un Dios

desde la insumisión al discurso

desde la fractura con el dulce amor.

¡ESAS RIMAS FORASTERO! (Villancico)

 

Con mascarilla los cristales se empañan

a mi mente las noticias traen la misma acción.

Primero anunciaron la pastilla milagrosa

que permitía resolver los líos de la erección.

Navidad del allegado, distancia y preocupación.

Luego con el virus la distancia social

que amenaza en calentamiento y explosión.

Pero llega la vacuna y hasta el verano, 

¡todos quietos! normalizada la relación.

Navidad del aislado morriña y desilusión.

 

Esperemos que a Pfizer o a Moderna

se les abra el camino de la investigación

y saquen el comprimido que erradique

la salvaje, falaz y mediática manipulación.

Navidad del vacunado, truco, susto o infección.  

Per-versión sobre el luto

 

Jamás el negro fue color hermoso

y si lo fue jamás ornó belleza,

pero hoy ya es el hijo mentiroso  

que a su madre calumnia sin nobleza:  

Pues ya la mano simple el poder toma

vistiendo al bodrio con cara amañada,  

sin voz ni altar cutre lo bello asoma   

en obra desgraciada y profanada.

Por eso los dos ojos negros que amo 

de un funeral parecen plañideras 

por quien ni guapo ni feo del ramo    

con falso querer decora sus ojeras;

tal es su luto de un dolor espejo 

que lo negro es a lo bello parejo. 

Soneto 127

W. Shakespeare

In the old age black was not counted fair, / Or if it were, it bore not beauty's name / But now is black beauty's successive heir, / And beauty slandered with a bastard shame: // For since each hand hath put on nature's power, / Fairing the foul with art's false borrow'd face, / Sweet beauty hath no name, no holy bower, But is profaned, if not lives in disgrace. // Therefore my mistress' eyes are raven black, // Her eyes so suited, and they mourners seem / At such who, not born fair, no beauty lack. / Sland'ring creation with false esteem; // Yet so they mourn, becoming of their woe, / That every tongue says beauty should look so.

TRINAR

 

Este es mi trino del lunes: 'Háganme caso y digan trino, conjuguen trinar y si se atreven re-trinar'. El resto gustar, responder, compartir etc. es perfecto.

VERDAD Y VIDA

 

En la pubertad soñaba ser un eros-chef

con todas las sentadas a mi mesa

ahítas y satisfechas.

En la vejez escribo poemas

sobre mis audacias juveniles

frustraciones y fracasos.

Al despertar de los sueños

la realidad es la peor pesadilla,

pero la verdad es por siempre poesía.

EL VERSO-VENDA

 

Acepta el sufrimiento 

y del dolor hace mecha de poema-cohete.

Recorren su alma de cañón sin bóveda 

fantasmas inútiles para una espada.

Es un infierno sin ángeles-demonio.

Con la belleza de un insecto negro 

con las claves intactas busca el acceso 

a los significados de ocultos enigmas-canto.

Cuando llega el tiempo de las golosinas 

recorre calles de domingo 

con voluntad saltadora de muros.

Con el boli de corazón-mina 

escribe el nombre de la plaza redonda 

en una ciudad sin tradiciones 

llena de futuros cadáveres-letra.

Quiere ser venda para la herida 

e ignorancia sanada por palabras-refugio.

ORÁCULO

 

Luego que por dos veces se haya pisado la uva

y antes que el nuevo vino remoje la nécora,

una garganta profunda al confesar traerá

a la presidenta del color mina del lápiz

y en las cadenas de tv (chino participadas)

de la dislocada nación que el buey lleva 

se dirá la consigna para adorar al dios rojo-estrellado

y honrar el mundo más uniforme que vieron los siglos.

Respuesta a un post melancólico

 En la noche refulge nuestro ángel

porque la luz del mundo lo eclipsa,

entre las sombras su brillo nos ilumina

la buena paz del jardín tras la muerte. 

RAZONES PANDÉMICAS PARA INFANTES

 

–Mateo, como al virus le gusta el tobogán

cerraron los columpios.

–Pero le va poco la cerveza ¿verdad, Carlos?

porque abrieron las terrazas.

–Pues no niños, no es eso 

lo que mantiene cerrado el parque y abierto el bar

¡es el dinero, idiotas!

–Mateo ¿el virus va de escaparates?

–No, Carlos, es que no entiende internet

y allí la compra es segura.

–Pues no chavales, 

no por eso crece el e-comercio

y cierra la tienda del barrio

¡son los impuestos, tontos!

–Mateo, creo que al virus le mola el teatro.

–Y no mira la tele ¿verdad, Carlos?

–Qué no. No es eso lo que mantiene

cerrados cines y espectáculos

¡es el poder, cabestros!

–Mateo, el virus debe ir al fútbol.

–No, Carlos, es que no le va el juego.

–Pues no es por eso que se apuesta online

y no hay gente en los estadios

¡es el blanqueo, ingenuos!

PREGUNTAS Y RESPUESTAS

 

¿A dónde mirar?

A la vida y jamás tras la valla de la muerte.

¿Qué nos justifica?

Actuar y no el recuerdo de quien nos amó.

¿Juega Dios a los dados?

No, es un cómico con humor irracional.

¿A quién debemos envidiar?

A nadie, todos somos mortales e infelices.

¿Qué somos?

El sueño de la piedra que quiso ser nombrada.

¿De qué se ríe la luna llena?

De nuestro miedo a ver los sueños cumplidos.

¿Qué ensucia el poema?

La retórica, el duelo, las lágrimas y los deseos. 

El amor es humo y el mundo sueño

 

SABER QUE LO MÁS AMADO MORIRÁ

Desde marzo contamos los muertos a diario

nos acostumbramos a la idea de lo efímero

sabemos sin querer saberlo que todo acaba

incluso que este despertar ilusionado morirá

... et in pulverem reverteris

y seguimos amando personas y cosas 

en la diaria locura colectiva del amor

en la imposible aceptación del adiós final 

viendo sólido el humo de los sentimientos

tempus fugit

y olvidamos perdonar las propias faltas 

en la vorágine de recompensas externas

en la búsqueda de la aceptación del otro 

soñando mundos y dulces circunstancias 

carpe diem 

De trinidades argentinas

 

Para unos son míticos:

El Ché, Evita y Maradona.

Para los míos lo son:

Borges, Pizarnik y Barenboim.

AUTOENGAÑO

 

POETA ¿PARA QUÉ?

Escribir para profanar, para pervertir,

aunque solo sea al virginal silencio

y ser el más malo de la película.

Escribir para soñarse dueño de una voz

y creerse el engaño de la palabra 

cincelada y eterna en dura piedra

y darle la espalda al pesado olvido.

Escribir para domar la fiera del amor

con débiles armas y sin coraza

y ser la víctima de su energía superior

para morir en la apoteosis heroica

del loco por el arte y el lenguaje.

Escribir para todo lo que es nada.

EL NUEVO HÉROE

 

EL HÉROE

Tiene mi héroe valor suficiente

resiste, no huye y va de cara,

ufano contra los gigantes de la comunicación.

Muy poco le importa ser destruido

permanecer en pie es su apoteosis.

Resuena su trompeta

y da color a la opereta.

Es su dios único la libertad

sabe errar y volverlo a intentar.

Defiende la igualdad de trato, y

urticaria le da la discriminación.

Recorta su dolor en público

obligado por el sufrimiento general.

Aunque sufra un trompicón

se levanta a continuación.

Del poder es heraldo

expresando su verdad sin tapujos.

Predica con el ejemplo

el conjunto de sus creencias

libre de hipocresía.

Advierte de la dificultad de la vida

ridiculizando la falsa solidaridad.

Aunque parezca que va trompa

no hay valla que no rompa.

 

Es duro de pelar, es mi héroe.

Lo que el virus nos enseña

 

Paseando por Cuenca 

retumban en las paredes

de la solitaria calle, 

las palabras del virus

que nos habla en un inglés 

del soneto 73

[...]This thou perceiv'st, which makes thy love more strong,

to love that well which thou must leave ere long.

Y yo traduzco 

a mi particular versión:

Así sabrás lo que a tu amor potencia

a amar un bien que tú darás de herencia.

Estupenda lección de la pandemia

que nos hace reconocer 

lo importante

que creíamos que nos pertenecía

y se cambió en humo 

al que poco valor dimos

y ahora tanto añoramos.

NO ES EL VIRUS

 

No es el virus 

como no es no hospedarlo,

es evitar su viaje de uno a otro.

No es la seguridad

como no es la limpieza,

es acallar sus sucias cartas.

No es el aerosol

como no es el bozal blanco,

es mandarlo a tomar viento.

El virus no es el enemigo

lo es su transmisión.

Todos los actos que hagas deben ser

como si pudieras contagiar.

La protección de la madre (per-versión musical)

 

Un ave me ve 

soñar

desde la rama de un frutal

en flor.

Un cuervo es

contra quien mi madre

piedras ha

en el arcén del vial.

The bird watches me

sleep

from the branch of an apple tree

in bloom.

A blackbird

against whom my mother

gathers rocks

in the ruts of the road.

Charles Simic

ÉL Y EL LOCO

Él es él y el loco que le habita.

Siente en el aire el perfume de su amada

y al extraviado se le aparece aquella madre

que parió a quien dio origen a ambos.

Mira a los niños salir de la escuela

y al monstruo le domina el miedo

que atenazó las horas de un niño pobre.

Él calla y su loco habla con otro.

En una atestada terraza sigue el fútbol

y el desviado insulta para sí a su padre

que fue jugador impenitente de quinielas.

Camina braceando por el parque otoñal

y al demonio interno le da por cantar

lo que cantan en la ducha los perdedores.

Él vive esta hora y el horario del intestino.

Está insomne en pleno toque de queda

y el alterado tiene hambre de hamburguesa

que rezuma de gusanos come virus.

Se ducha a las cinco de la madrugada

y al maldito se le revuelven las tripas

con todas esas noticias de la conspiración.

Pobre desgraciado, sufre en esta vida doble,

le duele el mundo consciente, y el otro 

le maltrata hasta generar odio por sí mismo.

DUELO EN PENSILVANIA

 

Aseo en la aurora del héroe sin derrota

limpieza de polvo, sudor y cenizas.

Está en pie vivo y decidido al juego

no tiembla su mente por la cuenta a pagar.

Nunca se ensucia el chico de la película.

Siempre bien peinado y tersa la camisa

flota en la sonrisa hipócrita de un anuncio.

No huele, ni ve la sangre de sus muertos.

 

El odio en la mirada del héroe sin ternura.

Mirad al Príncipe de los avatares 

siempre paga y da generosas propinas.

Empalidecen los medios ante sus objetivos. 

La avaricia y el engaño miran de soslayo

cuando el chico piensa sus maldades,

minando la montaña que cae estrepitosa.

Engrasados los medios por sus engaños.

En el oeste siempre muere Goliath. 

EL TRAPECISTA PANDÉMICO

 

Tiene un truco especial

este político equilibrista:

fijar la vista del espectador

en el muñeco de la salud.

Lo prioritario es una curva

por eso son rectas las normas

los comportamientos estrictos 

y la seguridad implacable.

El trapecista sabe que no hay solución

contra la ley de la gravedad.

El pueblo comienza a ver

y a mirar hacia otro guiñol:

allí pelea la libertad

y da palos el de la porra.

Es vital respirar sin barrotes

romper las puertas del campo

asumir el precio como adultos

y el libre albedrío responsable.

Solo los niños creen en la ficción

de que el ser humano pueda volar. 

Bendición futura

Navegante, ojalá mi página te haga crear, 

la red social valore sincera tu post,

el arte electrónico hable a tu ángel,

la tolerancia sazone tus opiniones

y hasta que vuelvas a mis páginas

el amor te lleve de la mano.

NANA DE LA PANDEMIA

 

Máscara mascareta

enemiga de la trompeta

máscara mascarilla

este virus no me pilla.

Máscara mascareta

resguardado en mi caseta

máscara mascarilla

me sirves de sombrilla.

Máscara mascareta

no me salen pedorretas

máscara mascarilla

sin ti, me quedé sin silla.

ÁNGEL MUSA Y DUENDE (al estilo de Federico García hijo)

 

ÁNGEL MUSA Y DUENDE

(al estilo de Federico García hijo)

el duende es alegre voluntad

de que uno y una sean dos y pico

o de que la multitud sea gente y yo

con panes y peces infinitos

la vejez es la triste aritmética

enseñada por una musa maestra 

en el valor de todas las ecuaciones

mientras el ángel observa

la muerte en vida asesina al duende 

cuando el ángel renace libre

la muerte es muerte y la musa huye 

ESCRIBO Y NO MUERO

 

MI PEQUEÑA MÍSTICA

Muerto sin vivir viví

y escritor he despertado  

que escribo y ya no me muero.

 

Es mi divina pasión

nuevo mundo en el que vivo,

con mi ángel preso y cautivo

en mi pobre educación,

escribir sin pretensión

y no hacer nada primero

que escribo y ya no me muero. 

Cuando disfruto de ti

con esperanza de un verbo

echo en falta un gran acervo,

me siento tan infeliz 

escribiendo sin matiz

enloquezco y desespero

que escribo y ya no me muero.

Libre de prisión tan fuerte

del éxito en lo social

y la abulia general,

sea el poema mi suerte

y con la belleza acierte

tu dulce volar ligero,

que escribo y ya no me muero.

Lloraré cada final

de un verso de despedida

así irá mi buena vida

queriendo dejar señal

de una pasión sin igual.

¿Sentiré otra vez sincero

que escribo y ya no me muero?

CANCIÓN DEL CHINO Y LA GORRA DEL JUDÍO

 

Solo, el joven ya se aburre.

El judío con su magia

crea la gran diversión

competencia entre equipos

y el ojo televisión.

Solo, el joven ya se aburre

y el judío le entretiene

¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney!

que usa tu gorra Xi Yin Pin.

El judío le entretiene.

Una gorra le regala

fuego y lluvia protección

con colores bien amados

de su espíritu afición.

Solo, el joven ya se aburre

y el judío le entretiene

¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney!

que usa tu gorra Xi Yin Pin.

La pandemia les golpea.

El chino roba las gorras

a la joven población

les hace hombres amargados

en su gran desprotección.

Solo, el joven ya se aburre

y el judío le entretiene

¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney!

que usa tu gorra Xi Yin Pin.

¡Canta, ríe y no te quejes!

Con la vida por delante

luchar puedes con valor

y usar un nuevo sombrero

pintado con flor de amor.

Solo, el joven ya se aburre

y el judío le entretiene

¡Oh, Walt Disney, oh Walt Disney!

que usa tu gorra Xi Yin Pin.

Sueño per-versión sobre Berger

 

SUEÑO                            (DREAM)

En tierra del jardín         (In a pocket of earth)  

guardé los acentos          (I buried all my accents)

de mi natal lengua          (of my mother tongue)

allí están                         (there they lie)

como agujas de pinar     (like needles of pine)

de hormigas ración         (assembled by ants)

un día el llanto sin final (one day the stumbling cry)

de otro emigrante           (of another wanderer)

las prenda quizás           (may set them alight)

y serán paz y consuelo    (then warm and comforted)

oídos en la oscuridad      (he will hear all night)

cual nana verdadera       (the truth as lullaby) 

John Berger

AVISO (y el que avisa...)

En un lugar cerrado y con aforo

a la mitad, habrá que recitar

con mascarilla blanca y sin gritar,

el poema del virus sin decoro.

Cuya infecciosa carga viral temen

el marqués en su cama con dosel,

la querida del rey ladrón e infiel

y el pueblo abandonado al duro germen.

Bajito lo diré pero muy claro;

la gente ya no aguanta más bobadas

ni de Borbones, ni del negro clero.

Siempre a los mismos les vienen mal dadas

sean los virus, como el aguacero.

Vienen, las rojas iras desatadas.

LA MONTAÑA

 

El-la artista, es mi héroe-heroína,

humilde en el sacrificio generoso.

Su ángel interior,

como el tuyo y el mío

no conoce la maldad.

Todos los ángeles son buenos.

No se deja engañar por su duende,

compañero en tiempo acompañado

de avaricia soberbia lujuriosa.

Sabe de su misión

y no viste para agradar,

deseando ante todo, ser.

Su demonio le saca de paseo

para hacer de su vida un fraude

y no vence jamás cuando le dice

has de ser alguien.

En la necesidad de no caer

envío mi homenaje a vosotros, 

ángeles en la red, poetas del teclado.

CONSEJOS

 

SOBERBIO DUENDE Y HUMILDE ÁNGEL

El pobre infeliz está prisionero entre un duende y un ángel.

–Usted está destinado a ganar. Lo supo desde pequeño. El segundón jamás es el vencedor. El oro le pertenece, los dioses no permitirán que baje del cajón. – Esto le dice el duende.

–Jugar es compartir y los amigos son la felicidad. Entre ellos no hay primeros ni la propiedad es personal. –Y esto le explica el ángel

–Nadie va a ser más feliz que usted. Todos le deben envidiar.  –Insiste el duende.

–Entre amigos nadie consiente que el otro sea infeliz y se respeta el talento con admiración. –Grita el ángel.

–El sacrificio del resto de personas es lo lógico; la renuncia es natural en el inferior. –Grita más el duende.

–Ayudar nunca es sacrificio sino algo natural. Una renuncia al confort con recompensa de felicidad. –Susurra el ángel 

–Su ira es expresión de la divina voluntad. Hay que castigar al rebelde. –Con rabia el duende. 

–Reconvenir sin ira porque nos duele el error del amigo. –Muy firme el ángel 

–A esto no se resistirá, dice al fin el duende: –El sexo es su esclavo pues usted se siente el soberbio amo del destino y además en el fondo se lo cree. 

–Lo que todos los ángeles sabemos, sentencia el ángel: –El sexo es esclavo del amor entre humildes enamorados que solo le tienen miedo al voraz paso del tiempo.