En las letras que ideo, un sueño esculpe y pinta el gris pasar del tiempo, y entonces mi verso es flor sencilla con aroma de vida, aunque mis tormentos sean sangre putrefacta. Si al acostarme, veo solo rostros tristes de noche, son recuerdos de penas. Por ello escribo el poema de la sal que escuece de verdad. En las locas tardes de otoño las horas mueren siempre con un modesto grito, y así me ocurre que mi texto lo dibujo nostálgico del cielo, porque los bellos rostros del día son recuerdos alegres.
Un sueño esculpe y pinta
el gris pasar del tiempo
Mi verso es flor sencilla
con aroma de vida
Tristes rostros de noche
son recuerdos de penas
Poema de la sal
que escuece de verdad
Las horas mueren siempre
con un modesto grito
Mi texto lo dibujo
nostálgico del cielo
Bellos rostros del día
son recuerdos alegres
Los recuerdos alegres, entre nubes de instantes, ahí estuvieron y calaron hasta los huesos.
ResponderEliminarUn abrazo.
Un abrazo, alegre y feliz.
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