Qué bien se lo pasa el Tiempo, mientras pasa. Cuánto le divierten las mentiras que los artistas inventan para engañar a los mortales, para calmar sus miedos, para hacerles olvidar su fugacidad. Y mientras tanto siempre lo eterno y esencial, desatendido.
El Tiempo, cómo teme a unos pocos, elegidos. Los que cultivan frutales libres de las plagas de pasiones y sueños personales. Anónimos creadores de obras que cualquiera puede firmar, aunque nadie quiera. En principio los humanos preferimos siempre, creernos el engaño que nos calma, escuchar la canción que nos distrae del miedo y habitar la cueva con apariencia de eterna seguridad. Y creer que la vida tras la muerte se parece un poco a ésta.
Qué cómico, dice el Tiempo. Él sabe bien de la sola eternidad de un canto, el que canta de forma impersonal, al milagro de la existencia de la Vida.
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