Cuando el grito del dios suicida, muerto por voluntad de su mentor (que es él mismo), resuena en el interior del templo, los himnos de alabanza se convierten en torpes burlas supersticiosas. Sacrificar lo más sagrado, por voluntad de reparación de los errores cometidos por una desagradecida humanidad, es un acto tan inútil como cómico. Todos los mártires ríen tras las estatuas que celebran su inhumano sacrificio. El ruido de tanta sangre derramada, ensordece y molesta al que busca introspección.
Cuando el rumor de un suave viento otoñal, movido por la fuerza de la estación que todo lo lleva al reposo, excita los sentidos de las ramas y las hojas, la paz extiende la duración de la hora de la luz última. Todo calla y solo Orfeo hace valer su arte. La humanidad ve y escucha su futuro soñado. Cree lo que sueña como verdadero. Y entonces, el ámbito donde la felicidad es posible levanta su frágil cabaña para albergar la creación poética.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Mensajes moderados, pronto publicados. Gracias.