VACUNA DE LETRAS

En esta representación de los ancestrales sacrificios, base de la supersticiosa religiosidad celta, a cada instrumento su papel. Al oboe y las flautas, el de víctimas sacrificiales. Las cuerdas son el pueblo, el metal los pregoneros del druida, y el clarinete es el hechicero mismo. RITO SACRIFICIAL Llamado al lugar sagrado el pueblo se arremolina el coro escucha atento, el rito se ha de consumar. La tribu convocada, habla el druida sabiamente. Mal y victimas señalados, el sacrificio lavará culpas. Los elegidos se defienden, el druida ya los ha condenado el pueblo le secunda, el rito debe comenzar. El tumulto ahoga razones, toda defensa ofende ya todos son verdugos buscan sangre limpiadora. El torbellino arrastra, el poder de la persuasión enloquece y determina, el rito en sangre acabará. Las victimas aceptan resignadas. Un golpe se necesita,  nada más. Ebrias gentes se ven liberadas, al fin todo terminó.

POETAS SIN SOFÁ: HUMANO CORAZÓN DE LIMÓN : Cae del azul el albatros de Baudelaire y la gaviota de Crane se zambulle. Cae el hombre de Panero ese que sempiterno fuma LM sobre... Cae del azul el albatros de Baudelaire y la gaviota de Crane se zambulle. Cae el hombre de Panero ese que sempiterno fuma LM sobre la página en blanco. Se agrieta el vidrio de la coraza del Caballero de los Espejos y supura sangre por la herida con sabor a miel de poesía. Es el turno de llegar a la médula a esa nada ácida y amarilla - acompañando a Elliot en un cuarteto - y atravesar juntos la orgánica piel que envuelve las perversiones de todo humano corazón de limón.

POETAS SIN SOFÁ: SEXTINA DEL PERRO Y EL ALMA. Poema de JULIO ALCALÁ : Lloras, viejo que piensas en la muerte. Ella siempre será tu enorme cuelgue. Solo sueñas en no besar su beso. Ya indiferente... Lloras, viejo que piensas en la muerte. Ella siempre será tu enorme cuelgue. Solo sueñas en no besar su beso. Ya indiferente a todo incluso al sexo y aunque lo niegas crees en el alma que todo transcurrió, a cara de perro. Mira, joven que vives como un perro tarde o temprano toca ver la muerte de alguien cercano, y marca tanto el alma que no hay rollo más chungo que ese cuelgue. Pierde gracia la vida y hasta el sexo. La soledad recuerda al muerto beso. Tío deja en paz todo aquel mal beso folla y descansa al sol como mi perro no pierdas ocasión de hacer el sexo y olvídate del día de tu muerte que la vida siempre es el mejor cuelgue y el roce de dos pieles sana el alma. Oye chico, yo amé con toda el alma todo lo que sentí desde aquel beso fue un amor de verdad, no un simple cue...

FELIZ DÍA DEL LIBRO  Huyendo de los tigres me comieron las chinches fui devorado por la mediocridad B. Brecht Solo vemos bocetos de las cosas raras veces llegamos a su esencia, oímos sus canciones más ruidosas forzados a escuchar con impaciencia. Las musas, sin embargo, como diosas beben del manantial de la inconsciencia abriendo el invisible de las rosas. Desnortados buscamos su presencia. Sus músicas y letras, por grandiosas queremos comprender en la consciencia, sus verdades, profundas, misteriosas, en ridículo dejan nuestra ciencia. Vamos a por lo auténtico del ser y acabamos rascándole la piel.

  Los muertos me hablan con su idioma de luna, mar y ángel. Sus argumentos son siempre imágenes poéticas y sus discursos bellezas naturales. Los muertos no interpretan y por ello, aunque les escuche, no les acabo de comprender. Considero sus mensajes como textos irracionales y me veo como un loco cuando les presto demasiada atención. Incluso oigo sus llamadas en los truenos y en el estruendo del bravo mar. En algunas ocasiones también me veo capaz de seguirlos hacia ese mundo de eternidad universal habitado por sus espíritus tan puros. Los versos que oigo gritar a los muertos, me vuelven un buen loco que se cree capaz de hazañas imposibles mientras está atado a una vida sensible. OYENDO GRITAR  hoy la luna grita con fuerza irracionales versos a mis habitantes del sueño y veo cómo baña su locura oigo cómo se vuelve viejo cobre en las tormentas de la noche la palabra sin tierra de los ángeles que dice ven

  Tanto golpearme contra el muro de la realidad social logra siempre que la imagen de mi sangre sobre una roca gris se imponga sobre mi devenir, destroce mis sueños y al tiempo descomponga el cuerpo de mis ideales. Es de agradecer que en la expulsión de paraísos espirituales se dotara al ser humano de la asombrosa capacidad del olvido, licor medicinal que disuelve toda culpa. Yo lo uso como fuente de creatividad de la que suelen beber mis visiones estéticas. Las obras que produzco no son sino evocación, imposible explicarlas, de esas vívidas intuiciones. Pero el tiempo y las gentes digieren con facilidad todas mis propuestas. Mientras tanto, yo sueño nuevos ideales imaginando mundos cuya virtualidad complacen a mi alocada mente. El ciclo se cierra de nuevo con más golpes dados contra la pared próxima, más sangre pintando muros y más sueños destrozados, que estoy muy seguro que podré olvidar mientras siga vivo. VISIÓN E IDEAL Pulverizada la culpa moral por el olvido medicina sin sab...

 Convoca este jueves el  DEMIURGO DE H.   Aquí detrás mi respuesta: CONVERSACIÓN JUEVERA –Te presento a Mara a quien tal vez no conozcas y te digo que es virtual quizás un personaje literario. –Te saludo, soy Julio, tampoco me conozco mucho ni sé como me imaginan pues escribo en la nube virtual. –Celebra su cumpleaños puede que no sepa cuantos ya nació desarrollada no es probable que envejezca. –Yo ya no celebro olvido con horror las cuentas fui un niño muy despierto y ahora un viejo achacoso. –Nacida de un demiurgo creador ¡vaya pleonasmo tan redundante! Con los derechos de un ser virtual es gracioso pues deberes no tiene. –Yo vengo de linaje artístico ¡menudo pegote me he echado! con derechos humanos, ideales en su mayoría. Mis deberes, no. –No me gusta tu tono altanero. Bye. Hasta que el demiurgo quiera. –Ajeno a lo irreal me educaron. Adiós. O sea, hasta que Dios quiera.

–Sabios, decidme, contestad ¿A quién le gustan las pesadillas? –El arte no tiene que gustar. –¿Es arte evocar el mal? –El arte es evocar una visión estética. –¿Es humana o deshumanizada esta música? –Humana, demasiado humana, porque muy humano es lo horrendo. –¿Es verdad o irrealidad? –El impresionismo compartía las impresiones que la realidad producía en el artista. En el expresionismo ya no hay realidad, son las emociones que le da el mundo imaginario. –¿Cómo conocer de qué mundo habla? –Leyendo a los poetas y la literatura de la época de creación de la obra. –¿Es así para toda la música abstracta? –La música es el lenguaje más abstracto. Sin conocer la mirada estética de la época de cualquier música no se logra apreciar su profundo significado. Huye de lo superficial y de las apariencias. DEMASIADO TELEDIARIO Mi cuerpo se alimenta de sólidos y líquidos mejor de cosas naturales que de química Mi espíritu se alimenta de imágenes y sonido mejor de música y pintura que de televisión Mis...

  EL HÉROE-POETA Enseña con el ejemplo sus Utopías a la tribu, mostrando lo eterno y tapando lo mortal. Posee la rosa por causa de mil silencios, y como la verdad y la belleza habitan los límites, busca sus tesoros mágicos bajo la superficie, aunque jamás en sangrantes batallas.  Mira para que otros vean sus visiones, pues cuesta mucho saber qué se debe desaprender. Trae versos misericordiosos para dueños de Nada, e imita el vivir sintiendo una feliz libertad.  Ama el arte y desea, pero no ama lo deseado, porque ve las cosas despojadas de apariencia habitando en el puro mundo espiritual, imposible para apresados por la idea del pecado, domesticada su pasión por el sinsentido de la vida y que sucumben al viento del engaño.  Busca el misterio y rechaza fugaces compañías. Medita en paz y se desata para llegar a ser espíritu lleno de ávidos huecos que rellenar. Todo por amor al misterioso y eterno Ser. No vive la niñez sino la vida en libertad, y dignifica lo heroico si ...

 Nos desconvoca y a la vez convoca  NEOGEMINIS  a hablar de yo entre ellos. MULTITUD ENTRE MULTITUDES YO Multitud de soldados bien unidos,  batallón diferente cada día  mandado por un mismo general,  yo, que ordeno luchar con energía,  disciplina ganada con los años  pues mi mente jamás desfallecía.  ELLOS Multitud de personas entrevistas,  ejércitos también en sus batallas,  viéndose poderosos combatientes  superando las bombas y metrallas.  Enemigos y a veces aliados,  cada cual con su fe y sus agallas. CONFLICTO Hoy, un soldado mío se rebela  mostrando sin dudar bandera blanca.  Ejércitos amigos se entristecen  y los otros se burlan con retranca.  Mi mente ya no quiere más combates  y solo competir a la petanca,  pues la fraternidad siempre imposible  entre enemigos de la abnegación,  en esta Humanidad tan poco humana  inclinada a romper el corazón,  es un monstruo ...

  TIEMPO DE BONDAD Todos mis días son el fin de año  y son el día de año nuevo a su vez. Todas mis horas son las de las uvas o las del beso con cava también. Porque mi vida no sabe de fronteras porque mi nación es la Tierra porque mi casa es el poema y mi tiempo sueño de la mente. Toda mi pasión es Viernes Santo y es primavera sin puertas al tiempo. Todos mis proyectos son urgentes o pueden esperar la mona de Pascua. Porque mis deseos son poéticos porque mi esperanza no tiene invierno porque mi cuerpo es lenguaje y mi música engaño para la muerte.  

  POÉTICOS PEROS El mar no habla pero yo le escucho tampoco razona aunque convence. La luna no llora pero la compadezco tampoco odia aunque temo su ira. Las cosas son como son, dices, pero lo que imaginamos existe. Los fantasmas no hacen daño pero los remordimientos duelen. El miedo huele, las miradas hablan, los detalles gritan y el sol pica. Los poetas escribieron la Biblia, nunca creas lo que dicen los poetas. Los muertos no se levantan, dices, pero lo que leemos en los libros son su espíritu vivo y resucitado. Pero ¿quién lee hoy poemas?

  Sopla el viento del espíritu y todo es verso ya no soy lo que soy ni soy un mar muerto  solo luz para el sombrío camino de la tribu y tosca música llena de misterio imaginado Mi caída desde el falso poema ininteligible es arte desmembrado en insípidos versos que acaba lentamente atado a un sol sin luz frío dios que empuja a buscar calor social   La vanidad alimenta hogueras crecientes por un instante soy el foco de la atención borracho de adulaciones y recompensas y las costuras de mi consciencia estallan Tras su explosión mi falso e inflamado ego se deshincha desde el ímpetu a la brisa reflejándose flaco en el espejo de los otros hasta ser calma chicha en mar de soledad