VACUNA DE LETRAS

  En  esta  oficina triangular, el jefe ocupa el vértice del abeto. Mientras tanto, ella y yo, subalternos,  chapoteamos en el barro. En el desayuno,  el jefe (piña sin piñones)  la mira y calcula preciso  el peso y las ecuaciones de las curvas de pecho y nalga generatrices de aquel lado del triángulo. Yo, mientras almuerzo con ella, exclusivamente le miro a los ojos. Leo en su mirada un vacío que succiona cualquier emoción, cualquier palabra. La incógnita para mí sigue siendo conocer la muerta pasión  que creó tan gran hueco en ella. Así, este lado del triángulo resulta ser más incógnita que certeza. Ella se comporta como un anuncio de lencería, de salvaje sexo. Yo la veo como un árbol seco de raíz a causa de un radical desengaño. Resumiendo el teorema. Lo que ella en verdad sea como persona, la geometría  no lo puede  determinar. 

  (un caminante) Miraba a las pretenciosas nubes alejarse al dictado de los vientos y veía en ello la razón del poema. Soberbia mente con imaginación, a los deseos del tiempo sometida. Si no es lógica, es contundente verdad. (un caminante) Miraba su imagen en el espejo, la que no siente y es solo apariencia y su dolor interno era su felicidad. Luchaban en él, pasiones y sueños y el árbitro del combate, la Muerte, influía sin remilgos, en el resultado.

 Convocado por  MOLÍ  y una vez elegida la siguiente imagen: Comparto a continuación el poema que me ha suscitado: El poeta mira al mar sin ver velas, sin ver olas. El poeta mira al mar como el ciego que imagina Dioses, guerras y Odiseas. El poeta mira al mar como si viera el lenguaje. Madre de todos los versos pescados y por pescar. Todos los poemas, todos, todas las novelas, todas, bogando el azul lenguaje el poeta ve en el mar. Miedos, sangres y trabajos para niños que se ríen, el poeta ve en el mar. El desdén por lo fugaz, el poeta ve en el mar.

  (un caminante...) Recorre librerías y cementerios, adquiere versos de voces muertas. El tiempo para él es viento de cultura. Los sabios muertos ya deben conocer y duda si lo imaginado por él coincide con su saber sin sujeto condicionante. (un caminante...) Se pregunta por el poema del Ángel. Ese que es letra de la canción escrita y cantada por espíritus en lo abierto. Luego escribe su poema imaginario, elegía sobre los poetas sin cuerpo y llamada para futuros caminantes.

Teníamos que haber ido al teatro la noche del segundo día de Navidad. Pero aquella tarde todo fue un caos, así que un poco amargados, tuvimos que pasar la velada en casa. Yo me dediqué a escribir lo que sigue: Puede que en la caja de música estuvieran las entradas del teatro y una bailarina en miniatura en la roja caja de zapatos. Es lo que tiene no haber graduado, con precisión, las gafas del destino. La voluntad de la bailarina debió ser dormir en un zapato y la de la luna llena de diciembre que no fuéramos al teatro. Es lo que hace al presente una comedia divertida de la vida. Resuenan tus llantos –tiernos– entre el discreto olor del suavizante y suenan las estrepitosas tonadas en el aparato regalado al vecino. Es lo que hace al descanso un deseado e inalcanzable paraíso. La Navidad de los ignorados debió ser un conjunto de evasiones y la de los servicios de emergencias una pesadilla ciudadana y plástica. Es lo que hace al pastorcillo un ser envidiado y mítico. Puede que en la caja ...

  (canto...) Lo esencial, no la experiencia es la verdadera eternidad, armonía musical del Mundo. niño que lanzas la piedra siembra risas niño que te haces adulto no te olvides (canto...) La Poesía y no la emoción es la imagen del Ángel, lado sensible del espejo. niña que sientes los pechos busca el cielo niña que a tu madre niegas no la olvides

  (un caminante...) Muerto de cansancio, dormita en un banco de la calle sin nombre. Su mente vuela a un campo insensible ya nada será peligro ni confrontación. Su soñar, espacio de soledad primaria, es fuente de recuerdos para la luz próxima. Despierta a la noche de la tristeza y al tráfico de los días esclavos. (un caminante...) Vivo de esperanza amanece en el cementerio con tumbas de césped. Sus ojos, lengua, manos y oídos sienten la llamada de las vidas sin cara. Su caminar, viaje de angélica compañía es manantial de felicidad cegadora. Alimentan su espíritu las horas azules y un volar de nubes como abrazos.  

 Convocado a un reto de los jueves por el hada Campirela ( PUERTA ) aquí dejo dos sonetos que son sendos homenajes a las puertas del Amor y la Poesía. Algo que para los poetas son la misma cosa aunque con desarrollos diferentes, como son los isómeros (Cis y Trans) para los químicos.   ABRIR LA PUERTA AL AMOR (Soneto en cis) Ella levantó muros de arrogancia por miedo a la maldad de los humanos. Ella mantuvo siempre la distancia que el amor no se fuera de las manos. Él la asediaba con fe y paciencia por deseo y placer de conquistarlos. Él sabía los trucos, y su ciencia saltaba muros para derrotarlos. Las semanas pasaban indecisas, él atacando, ella encastillada. La llave fueron: versos y unas risas, con ella abrió la puerta amurallada. La capitulación se dio sin prisas, brilló el amor en la alcoba callada. ABRIR LA PUERTA DEL POEMA (Soneto en trans) Se sospecha que en todo lo alto juega libre y despreocupada la Poesía. Pero esta torre que su visión ciega no hace sino aumen...

  (canto...) edificio con cimientos en los muertos y ventanas a la vida de los niños árbol con raíces en lo tradicional y ramas llamando al viento de levante Sueña la niña con ser mujer y madre y mucho andar los campos sin piedras en los zapatos Sueña el chaval conquistar el cielo y navegar todos los mares con puertos y mil amantes (canto...) letras de sueños con espíritu ritmo de latir del sentimiento recuerdo de tiempo sin horarios y sol en la cueva de soledades

I.- 8 del dolor Ocho personas entrelazadas todos distintos, ocho biografías. A cada cual sus limitaciones. Lo sentido, moldeó su consciencia. Una persona de agua y miedo pareja de un ser de fuego apenas soporta su deslealtad cuando se apasiona con pasión. Otra loca por el cielo de la cultura en la cama con una húmeda tierra que no entiende sus ganas de crear siempre entre músicas y libros. Y esa fuerte montaña de soberbia, pareja del ser humano del viento detesta siempre la falta de criterio en su vuelo entre amigos y faenas. Y también la que es es trueno de ira en amor con un atardecer del lago que huye de la calma del hogar donde el ser imagina más que ama. Cuatro parejas en guerra constante el tiempo las desbarata y recompone. A cada cual su estrategia vital. Solos, ante un mundo sin miramientos. II.- 8 del amor Ocho personas entrelazadas todos distintos, ocho biografías. A cada cual sus propias pasiones. Lo vivido, moldeó su consciencia. Una persona de agua y locura pareja de un se...

  (canto...) Por vivir la posesión de lo abierto lanzo la verdadera alabanza jamás llanto, jamás grito eufórico. Y se van las horas como se fueron: Las arenas de la playa las lágrimas de la Virgen y las tradiciones secas. (canto...)  Por intuir la inmensidad imaginada pienso una desconocida alegría que resulta inolvidable después. Y las fuerzas menguan como murieron: Los gritos en el patio las tardes de los sábados y las misas de domingo.

  No, nunca nacerá noche nublada, serán siempre Selene satisfechas. Por preciosas, pasión para pintarlas: ricas, risueñas, raras. Radicales como contemplación caleidoscópica.