VACUNA DE LETRAS

  La ley que ordena el viaje, súbdita concupiscente, destroza los andamiajes y vajillas del querer ser. Oíd su música nueva, pura estética libre, canciones de la Tierra, armonías sin dueños nacidas entre el caos. Oídla, como se escucha el golpe de la gota que sigue al duro trueno con el dolor y el gusto por su frescor y anuncio. No creáis en los reflejos de almas muertas ni en la marchita fe sacrificial.

   Entraré al Meta-Verso sintiéndome loco animal con actos inconscientes.  Se escuchará en mi pecho: libre sangras corazón vivo, saltas como liebre. Mi tacto en tu piel falsa, saldrá en busca del añorado y viejo roce ausente. Manejaré a distancia mis contactos en las horas de amante muy demente. Acelera su tiempo la codicia la ciencia multiplica doce meses. Yo podré en un recreado universo repetir aquel beso por mil veces. En artificial hora y de mentira lo virtual pidiendo que lo bese. Quiero creer y creo sin censura que besaré tus labios, tan urgentes.

  Es la cara del Arte, rostro condescendiente que apenas controla su desproporcionada y radical fuerza viva. Vedla, como se mira el techo  de una cueva pintada de bisontes con el temor y el miedo a su eco, fuerza y peso. No esperéis sanación con su presencia ni provecho en la ofrenda del dolor. Pues para el humano, ya sin Dios, sin alma,  es tragedia percibir la llamada  de las apariencias vivas y creerlas en verdad.

  LA VERDAD-LÁGRIMA (PROSA) La enseñanza de este viaje se centra en la condena que supone aceptar las medias verdades en la vida como si de un pedigüeño se tratase, y al tiempo no poder gritar la propia creencia personal que en el caso del ángel es ver al amor como entrega incondicional a lo amado. Y aunque es consciente del poco interés que suscita esta idea líquida, que ya no tiene nada que ver con ninguna pétrea convicción que desafíe al tiempo, sabe de su importancia por la fuerza que contiene, una energía que crea mundos que sobreviven al instante. Porque lo que creemos duro y eterno se vuelve polvo deshecho por el tiempo, un combustible idóneo para los sueños y mal argumento del poema, sin embargo el pequeño charco del amor sin condiciones contiene siempre la posibilidad de poseer un reflejo lunar. Al final el ángel espera el milagro de poder gritar su verdad-lágrima, aunque sepa que por sí sola no llegará a completar un mar y deberá lanzar su líquida construcción para juntar...

  Yo, castrado por la edad, pobre hombre que nunca pudo acosar a empleado o ligue alguno y que siempre quiso ayudar. Yo, huella de pocos humos, pobre jubilado en ciudad pequeña, yendo casi siempre a pie y comprando enfrente de casa. Yo, quisiera preguntar ¿Qué actuación práctica me exigen el feminismo y el cambio climático? ¿Qué debo cambiar en mi vivir por el peligro talibán? ¿En que me conciernen los titulares de los medios de comunicación? Yo, espectador y lector atónito, pobre oyente desnortado y que busca un poco de cultura viva no sé ya donde acudir.

  Este viaje recuerda a una película. El ángel descubre que se trata del guión sobre su vida y que cuenta verdades personales que antes siempre negó con palabras. En la cinta se ve a sí mismo como un protagonista sobre-actuado y vacío de emociones, incluso en esas escenas que en su día le parecieron grandes amores. Un personaje que con sus continuos disfraces despista al bondadoso que se le acerca para ayudar, y que incita al vampiro en sus peores tendencias, aunque con el paso del tiempo llega a disfrutar de sus mentiras representadas y consigue usar la máscara con mucho gusto. El film muestra las diversas edades del ángel-persona. Solo en la infancia tuvo sentido ser él mismo. Entonces su cuerpo discurría por un decorado de irresponsabilidad rodeado de gentes incapaces de matar al niño, es decir de adultos que no paraban de imaginar absurdos cuentos para poner un velo de ocultación al sinsentido general que se adivina en la trama representada. En lo que se refiere al resto de las...

En este veranillo  de elocuentes nalgas, retozan las perversiones frescas por las hasta hace poco,  inocentes miradas.  

  TIERRA Y ESPÍRITU FLOTAN (PROSA) Una experiencia viajera para comprobar lo absurdo que resulta hacer planes. O para ver la estupidez que es sentir el deseo de emular a otros y envidiarlos. Un trayecto para comprobar incluso la deficiencia de ser un personaje esforzado, que no mira nunca a su ángel y por tanto hecho a imagen del mundo y no de su propia unidad (importante conocimiento) aunque todo esto sea un mal que afecta a muchos. Un viaje para comprender el mensaje de los sabios que en el mundo han sido. «La misión del poeta es dar corazón a lo inerte, enseñorearse de la Naturaleza completándola con sentimientos y amor, Como lo es también liberar lo físico a un posible vuelo de la expresión y despertar ángeles con textos llenos de palabras limpias y sin sucia retórica que secuestren a los dioses de la factoría humana». Un ir y venir para amar al último eslabón de la aventura de lo vivo. Un recorrido desde la piedra hambrienta de lágrimas hasta la meta de un ser sediento de luz....

  EL FUEGO DEL SUR QUE ATORMENTA (PROSA) Los viajes hasta ahora los realizó la parte masculina del ángel, los siguientes los hará su potencia femenina. Este en particular, consiste en una súplica a un ente superior con la que se desea obtener una metáfora musical, capaz de representar su íntima belleza. Aunque no es para consolidar la imagen de aquello que en vida creyó amar (un plateado presente entre estrellas). Este desplazamiento no va a resultar un concentrado de placer, sino más bien la enojosa forma de resolver la ecuación de un mandato personal, objetivo de esa estrategia milenaria que es la sal de la humana supervivencia. Un recorrido para desactivar el vínculo protector que recubre la misiva de la sangre y para destruir la contraseña del demonio que habita en el sexo, aceptando incluso por la fuerza que posee la muerte, el mareo proporcionado por la singladura. Unos caminos llenos de versos con un ritmo palpitante para los que fue nacida ángel-mujer, para navegarlos y cab...

  Un pobre jubilado del montón escuchó las noticias con asombro: «El bosque reducido a polvo y escombro por un clima cambiado y sin razón». La ansiedad se instaló en su corazón al sentirse culpable de los grados de aumento de calor en verdes prados pues aún come carne y va en avión.  Eso pronto lo harán solo los chinos, le dice su mujer ecologista, son fábrica mundial de humos finos, contaminan de forma jamás vista, culpan a Europa, o a los filipinos, y en la ONU van de guay y pacifista.

  Uno de mis abuelos, el más artista, fue acólito de ideología comunista. El otro, trabajador de la construcción, fue muy de derechas, por convicción. Las abuelas, coser, rezar y cocina. A mi mujer y a mí  formados en el espíritu nacional la política nos dio siempre igual. Ella ha podido desarrollar su vocación y yo escribo poemas en la jubilación. Los amigos, salir, viajar y de fiesta. A mi nuera, hijo y nieto, los más queridos, les espera una distopía en todos los sentidos. Han de vivir su presente con pocas emisiones pues en el futuro se anuncian perturbaciones. Los jóvenes, móvil, series y red social. 

DESDE LA PERSPECTIVA DEL VIENTO (PROSA) Desde la perspectiva del viento, la vida mortal se ve en este viaje con diversas formas. Por ejemplo como un accidente necesario, o en la forma de un estéril engaño de supervivencia, o incluso como la errónea creencia en un jardín tras el muro fatal. El viaje futuro a ese lugar, imposible de divisar mientras estamos vivos, en muchas ocasiones justifica nuestros actos y hace que el ángel propio se refleje en espejos que deforman, pero la verja es evidente incluso para el más olvidadizo; ese que no mata nunca al niño y vive largos años en la belleza del juego. «Cómo y con cuanta atención, debí escuchar a los sabios amantes del viento y no hacer caso a las voces influyentes de mi alrededor», se dice ahora el ángel. Qué claro ve que una parte de él mismo ya habitaba el paraíso antes de nacer y cómo las gentes lo educaron en el olvido de esa porción de su ser cuando niño. Allí, en su cielo particular sus potencias se saciaban de belleza y amor. So...

  Pregúntale al perro cuántos años tiene y te dirá ¿Qué es un año? Dile que la Tierra es una esfera y que tarda  un año en dar, una vuelta alrededor del sol. Y te dirá, yo veo la Tierra plana. Pregúntale a un canario enjaulado de qué color ve el cielo y te dirá ¿El cielo es el techo? Dile que es algo inmenso y según la hora  y la estación, tiene luces y mil colores. Y te dirá, como el techo del salón. En definitiva, la Naturaleza va por una acera y el poeta la ve, desde la acera de enfrente.

DESMITIFICAR EL TRUENO (POEMA EN PROSA) Un viaje para desmitificar al trueno. Me refiero al ruido que producen millones de personas cuando cada mañana caminan alocadas por las aceras de la codicia, o por las avenidas del poder, e incluso por los callejones de la lujuria. Toda esa energía comprimida le parece al ángel la representación de la fealdad. Un conglomerado de melodías discordantes, imperfectas, parciales, desequilibradas e incompletas, aunque muy humanas. Unas etapas del trayecto que sirven para adaptarse a la presencia de la sinfonía del amor, ahora que es tiempo y hay tiempo. Música que se presenta liberada del influjo de la tensión humana generada, bien por la necesidad de llegar a ser alguien, o por el deseo de vencer en las guerras particulares de cada uno. Un canto para escuchar con atención una vez aliviado de la presión que enciende la pira funeraria donde termina toda vida sin espíritu. Por eso el ángel se aplica en mostrar en su poema el instante único del amor verda...

  En la biografía de los poetas, aparezca  la fecha en que fueron dados a la luz de la palabra poética. Resalte su filiación a los versos-madre, aquellos que amamantaron balbuceos en primeros tientos. Luzcan en negrita los estudios críticos que tachen versos propios y ayuden a limpiar poemas. Y si alguien, alguna vez, quizás ebrio memorizó, copió alguno de ellos, eso figure como premio.

Condena es, aceptar las medias verdades   como si de un pedigüeño se tratase,  y no poder gritar la propia creencia personal:  «el amor es entrega incondicional a lo amado».  Esta idea líquida opuesta a pétreas convicciones no desafía al tiempo, pero por su fuerza,  es importante energía que crea mundos, supervivientes del instante.  Porque lo que creemos duro y eterno  se vuelve polvo deshecho por el tiempo,  combustible idóneo para los sueños  y mal argumento del poema.  Pero un charco de amor sin condiciones  siempre puede poseer un reflejo lunar. El ángel espera el milagro  y poder gritar su verdad-lágrima,  por sí sola no llegará a completar un mar  y deberá lanzar su líquida construcción  para juntarla con otras en un almacén general.