VACUNA DE LETRAS

  Los poetas post-pande guardan  un secreto deseo de ficción comunicada. Un pequeño sinsentido en seres tan avanzados reflejo de viejas ansias de progresar a toda costa. Todos los neo-inteligentes sufren en su identidad un delicado recorte. Porosidad impropia en nodos de límite concreto, vaho en sus arquitecturas y minúscula imperfección. Si les preguntáis por la poesía hablarán con vergüenza, de sus bucles y locuras. Todos los poetas post-pande esconden una atracción tan prohibida como intensa. 

  Juana visita una cripta con renombre mundial debido a las pinturas románicas de sus paredes. Todos los otros visitantes asombrados exclaman ante la belleza de los frescos y su excelente estado de conservación. A Juana no se le va de la cabeza una idea. Qué difícil debió ser la vida hace mil años. Y sin embargo como especie los humanos todo lo superamos. Incluso a los jinetes de la Apocalipsis que en tiempos de los pintores de estos muros dominaban todas las horas salvo las del sueño de quien tenía la suerte de estar a refugio en la noche. No obstante las personas seguían con sus ritos religiosos y con sus fiestas paganas. A ratos rezaban y en otros momentos comían, bebían, bailaban y hacían el amor, por placer o por procrear. Tenían una fe irracional que fue la salvación de generaciones enteras. Las ratas de mi pueblo siguen no al flautista sino al tambor. No bailan por tanto, marcan el paso sin necesidad de poemas para cantar. Tanto ritmo y tan poca melodía. Fuman y tampoco ...

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  Le pregunto al ladrillo recién colocado sobre su significado profundo. Del hombre que construye la pared no hace falta indagar las motivaciones, es por dinero, es por sobrevivir. Manda el mercado sobre el barro cocido y obedece el ladrillo el plan heredado. Busco en las sílabas pronunciadas el hilo que va del sentido al símbolo. Del poeta que recita acompañado a la guitarra no es necesario imaginar sus emociones, es el ahogo en el mar de los sentimientos. Ordena el nervio pronunciar a la boca y obedecen la respiración y el gesto.   Hablo con la gaviota vecina del barco sobre la consistencia del aire. Del marinero que mantiene a flote el navío no escucho los consejos para la red social, por soledad no se separa del teclado. Prevalece el sentido común en el adulto   equilibrando el deseo de volar.

Desembarazarse de una carga dar a luz un poema y que el mundo le acoja en su libertad  con acritud u olvido Pero antes fue la lucha el coito terrible y feroz entre el mundo y la verdad del poeta con sensibilidad o sangre Y ahora con el dicho ya crecido envidiar su juventud y que el mundo le bañe en su renovación con admiración o indiferencia

  Una comedia sin título de autor anónimo sucedida en ningún lugar. La fría sequedad de su besar la muerta compañía de su abrazo y el ácido sabor a vieja piel. La trama sin conflicto de un cuento ilógico con desenlace previsible. La líquida canción de mi dolor un torpe amor me guía con pereza y un cómico pensar de idiota ser. El verso de este siglo en un poema medieval sin fin ni conclusión. La cuántica estación del computar el solido momento del olvido y el sádico sentir al comprender.

Hay muchas formas de escuchar una música, sintiéndola, analizando su forma o dejándola hacer de forma inconsciente. Tantas maneras como hay de vivir, de amar o de relacionarse con el arte. Hay muchas formas de encontrar la poesía, viviendo conscientes de la renacida primavera o muriendo en un otoño interminable. Tantas maneras como hay de escribir, de pintar o de relacionarse con el mundo.

  De adolescente soñó ser un eros-chef con todas las visitas sentadas a la mesa ahítas y satisfechas. En la vejez escribe poemas sobre audacias juveniles olvidando frustraciones y fracasos. Al despertar de los sueños la realidad es la peor pesadilla, pero la belleza y la bondad cruzan el lago de sus poemas con un imaginado barquero amable. 

perrine-le-querrec Durante varios días mi cuerpo está muerto Mi cuerpo sentado cae Mi cuerpo de pie cae Mi cuerpo acostado cae Mi cuerpo medicado cae La piel en los huesos de mi cuerpo cae Cae mi cuerpo Pido dormir y nunca más despertarme Pendant des jours mon corps est mort Mon corps assis il tombe Mon corps debout il tombe Mon corps couché il tombe Mon corps gavé de médicaments il tombe La peau sur les os de mon corps il tombe Mon corps il tombe Je demande à dormir et à ne plus jamais me réveiller

  Amor, palabra para locos dueños siempre en los labios jóvenes presente como flor, como fiesta o como sueños. Para egoístas, ruido indiferente. Perdón, palabra para humildes gentes siempre en sus caras brilla todo el año, cual comprensión, cual siembra de simientes. Para el amo y señor, mal del rebaño. Pues bien, yo soy en mi gran autoestima soberbio que al amor ha reprimido,  tirano que castigos no escatima y en egoísmos príncipe temido. Soy el único dios en propio mundo, soy carácter salvaje, libre e inmundo.

 Mira hijo, aprende esta regla mnemotécnica Como un lunes recordando lo mejor del finde el arte es recuerdo de cosas buenas y bellas Como un martes deseando jugar con amigos el arte es esperanza de un futuro hermoso Como un miércoles si te duele el mundo el arte es toma de conciencia del dolor humano Como un jueves cuando te ves feo y vulgar el arte muestra la cara oculta de la vida Como un viernes en el que quieras dar un beso el arte es la cara del duende que te habita Como si un sábado te preguntas ¿quién soy? el arte es la respuesta a las más profunda pregunta Como un domingo sintiéndote feliz y protegido el arte es el campo de juegos de la libertad infantil.

  Mandamientos, pecados, errores, discursos y castigos de los padres, la regla del maestro y la moral. La mitad femenina de mi mente  deseando crear en libertad,  saltar las convenciones y encontrar  un sentido a la vida sin el miedo  y correr por las calles del deseo  sin más límite de velocidad. Loco por rebeldía fue mi mote puesto por masculinas mentes negras. Satán por perversión me dibujaron los viejos catedráticos barbados. ¡Aprende la lección,  ángel de libertad! Tan solo la ironía en la palabra  y en el comportamiento nos libera:  del lúbrico poder omnipotente,   de la fuerza que graba a fuego al dios  Lucha, para que Mente libre sufra.  Pero la noche cae, vence la luna y ríe la lechuza conspirando y la mitad femenina de las mentes  en lujurioso salto se libera.

A Vicente Enguídanos eterno marinero de las estrellas. Dinos Vicente, tú que ves el sonido ¿de qué color son, el redoble del tambor y el estruendo del trueno? Explica la marca de sus ondas en el barro. Los que vivimos la vida del insecto, habitantes del improbable pozo, necesitamos tu sabiduría. Queremos certezas en el saludo o la reprimenda. Vicente no nos olvides,  saber el tono exacto del susto o de la orden será nuestra victoria. Viaja Vicente.  tú que dejaste la carga reunida en poemas visibles con música de anti-palabras. Muestra en ese otro lugar  cómo se puede vivir la poesía. Los que vivimos apresados en el barro los pies clavados por el peso de duros recuerdos  necesitamos tus noticias, queremos ejemplos para el almanaque o la almohada. Haz fotos Vicente, si logras que veamos captada la palabra exacta  para llamar al cielo o al infierno ese será tu mejor legado  y nuestro sagrado capital. 

Todas las madres son la potencia de la vida que supera cualquier cárcel mineral mientras dan vitales armas a sus retoños: la mente universal de la especie invisibilidad al odio y a la envidia rapidez en la decisión acertada arte de la ocultación y control de la mente que es un espejo del engaño social. Todas las madres dan su vida en ofrenda para aplacar al monstruo, en la esperanza de que las victoriosas vidas de sus carnes las liberen de su erotismo inconsciente. Y aunque parezcan entregadas al designio del tiempo vengativo y omnipotente, son las artífices de los hechos que nos hacen ver el mundo de forma especial a sus hijos.

Siempre tras la muerte de la persona  nace un ángel. Esta es mi fe.  El final de la agonía individual  coincide con el parto de un nuevo espíritu.  Un ser que nada más nacer es aún un ente imperfecto  y todavía se encuentra cubierto por las pegajosas  memorias de su anterior estado mortal.  Estos etéreos habitantes del mundo,  tienen un largo camino por delante  hasta llegar a ser un ángel completo,  y justamente en eso consiste  su particular camino de perfección.  Leedlo aquí por un eurillo: https://www.amazon.es/dp/B093HBBWT4