VACUNA DE LETRAS

     El libro trata de las andanzas viajeras de un ángel, nacido al morir el cuerpo de la persona que habitaba. En cada uno de sus ocho viajes, que son su particular camino de perfección, el recién nacido angelito va dejando impresiones y poemas que le acercan cada vez más a su destino final de espíritu puro.   Disponible de momento tan solo en formato digital. Se descarga por solo un euro en: https://www.amazon.es/dp/B093HBBWT4

  EL ÁNGEL (Julio Alcalá) En el enlace podéis echar un vistazo a mi último intento de hacer algo interesante. Y si os gusta hasta podéis descargarlo por el módico precio de un solo euro.

  Mi yo es un ojo, una visión situada en el centro de un triángulo. Mi yo es dios, atención a mi relato, límite y latido. Dorado color, falso aspecto aparente y valor por consenso. Soy relato y creencia obligada en el sentido de mi existencia. Blanco ángel de plata luminosa y cielo reflejado. Soy límite de belleza, bondad y justicia, atracciones inalcanzables y premio para el deseo de lograrlas. Sangre, color vino tinto, carne roja y tierra autómata. Soy latido inconsciente allí hunden su raíz los miedos allí germinan los íntimos placeres. Designio de la vida por voluntad de existir, de ser vida misma. He decidido resistirme al secuestro, al robo constante de la atención a contaminar la visión con artificios a nombrar a mi dios en vano. Porque no quiero ser relato impuesto ni soldado de un ejército conquistador ni bebé dependiente de ubres virtuales. Me convertiré en el ermitaño en este tiempo del algoritmo para ser, libre ojo en triángulo consciente.

  Por gusto de jugar, la marinería caza un albatros, jeque del mar que sigue al barco con camaradería aunque hacia el mal se vaya a abismar. No bien le dejarán de pie por cubierta el rey del cielo azul ya es un clown sus alas paraliza y se desorienta cual barca de remar sin control. Un gran rey volador que se volvió cojo un bello nadador en cliché, al que abrasan el pico con hierro al rojo o se burlan ¡Uy, tropecé! Así el poeta con alas de altos vuelos tormentas y dolor va a burlar pero en el suelo contra burlas y celos sus grandes alas le han de lastrar. (Baudelaire, L'albatros)

Para una Amapola  de pálido azul Escribo con empeño de profeta  y critico los fallos de los reyes.  Si desprecio medalla en el atleta  permitidme cantar según mis leyes,  para rezar con gusto mi fe quieta  por campos donde arando van mis bueyes. Mi presente resulta, de la suma  de futuro y recuerdo en armonía.   El miedo y la nostalgia son la bruma  que hoy daña mi visión con empatía,  su cóctel puede ser ligera pluma  o acidez y disgustos cada día. Acosa la ola un rojo acantilado,  el fuerte manantial en la tormenta  arrastra ramas y hojas al vallado.  Huele la tierra fértil como a menta.  La nube tiene sexo con el prado  y un arco iris al mar gris apacienta. Mi sangre sin codicia baña el mar,  sus lágrimas doradas traen dolor,  mis labios quieren siempre su besar.  Mi corazón como único señor  y poder su deseo conquistar,  con victoria, en la guerra por amor. Pues se hizo teso...

El cine me distrae de lo que más me atrae. La pantalla cuando estalla me absorbe, con la identidad del héroe me identifico y la película si me conmueve me mueve. La poesía alimenta y regenera a mi ángel. El verso cuando canta me encanta, con la espiritualidad del sujeto vuelo y el poema si toca cielo es mi consuelo. El deseo bulle y al rato se escabulle. El apetito consciente nubla mi mente, uso el vino contra el frío de la soledad y el sexo urge cuando su imagen surge.

  Con todo trabaja igual la mente.  Adivinando lo que puede completar  a lo que llega de los sentidos, para hacerlo coherente  con nuestra interna imagen mental.  Ya sé que el mal supera a mi dolor y que mi vida es nada ante el morir. Ya se sabe desde Calderón  que en el fondo todo es  de la mente una ilusión. De ahí nace mi mágica creencia en la vida de mi ángel personal y este no conformarse y resistir de estoica alienación de lo animal. Como este poema pseudo-filosófico escrito de forma virtual sobre un soporte artificial en un lunes claustrofóbico. Como este paraíso de mi mente donde vive un eterno amor soñado ausencia de dolor, reino del bien, poema que refleja mi verdad cuando quiere atrapar su esencia etérea al hacer verso mi carne mortal.

  Horas después del raro sueño veo todo con la viveza de aquel lapso de tiempo en pesadilla por la playa cubana en temporada de alta ausencia Un eclipse de sol encendió estrellas dotó al mar de color negro carbón vistió a todas las nubes de fantasma y metió miedo a las del bañador Días después del raro sueño siento miedo frente a mi muerte sin remedio  así que escribo y leo sin parar y me declaro verso sin rimar       Llega la luna nueva y las estrellas brillan con nueva luz en su salón trayendo los recuerdos de batallas a mis labios sedientos de su amor.  

  Tu partida fue mi borrasca, depresión temporal en mi imaginada alma. La barca de mis razones zozobraba, esfumados los amigos salvavidas, y mi cuerpo líquido quiso ser mar. Quise hacer poemas de magia gris desde la arena de una solitaria playa y el sol de tu recuerdo me abrasaba. La ira desaté como dios justiciero culpando al mundo y al cielo. Quise liberar la memoria de tu abrazo desde la altura de la montaña nevada y el viento helado dibujó tu rostro. El trueno de mi voz cantando al dolor resonó en la cueva y en el lago. Ha cesado el terremoto en mi corazón cambiando la agitación en paz. Celda de paredes blancas ya es mi cuerpo toda de sal, recuerdo de lágrimas viejas y de locas palabras en poemas de amor. 

  De verdad que lo siento pero esta pandemia me ha hecho: más gordo, menos paciente, bastante más viejo y mucho más de derechas. No preguntes cómo sucedió, entérate de una vez  que las campanas doblan por ti.

  Magia de flores frescas en cada primavera distinto hechizo al de una comedia teatral. Naturaleza, bella adaptación a la tierra y arte como conquista humana de una verdad.  Muerte, necesidad de ciclo bien completado parálisis del río de un vida que es nuestra, camino al renacer natural de otro individuo y mar que es cuna de otros sueños y de otra pena. Ángeles socorred a nuestra imaginación, espíritus vivid el arte de la verdad. Mundo, reza a los dioses con aparente fe y tiempo que nos llevas, danos tu bendición. 

Tiempo en que el narciso ya salió ¡Qué bien! muja el toro en el corral pues el tiempo dulce ya llegó cuando el rojo vence al gris invernal. Lienzos blancos se secan al sol ¡Qué bien! cantan las aves sin parar. Mis dientes listos en formación que una fresca caña gloria será. Piar de alondra bella canción ¡Qué bien! ¡Mejor! zorzal y una torcaz cálidos cantos en reunión tumbados en heno es nuestro solaz.  When daffodils begin to peer / With heigh! the doxy over the dale / Why, then comes in the sweet o'the year / For the red blood reigns in the winter's pale. // The white sheet leaching on the edge / With heigh! the sweet bids, oh how they sing / Doth set mu pugging tooth an edge / For a quart of ale is a dish for a king. // The lark, that tirra-lirra chants / With heigh! with heigh! the thrust and the jay / Are summer songs for me and my aunts / While we lie tumbling in the hay. (W. Shakespeare, El cuento de invierno)

  El pan de los míos no es cuerpo divino sino barro artificial de nube y mundo, tampoco el vino es sangre de dios alguno que es río de amores y emociones verdaderas. Ambos son realidades que alimentan y son combustible de nuestros sueños, ambos son verdad si los decimos e imaginación para ser reída o llorada. El Mundo nos da la cruz nuestra de cada día y nosotros la burlamos o la cantamos. El Paraíso nos libra de los males del tiempo que nosotros recordamos con mucha sorna. Todo es un absurdo con su sentido ilógico para seres llenos de preguntas imposibles. Todo en la vida es parodia de la nada y en la muerte es un cántico a la vida.