De mi cuarto libro, un poema.
LAS PRISAS
Nada sabe el pez en las profundidades
de las enérgicas decisiones del viento
ni de las locas inquietudes de las olas
Nada siente el oso que duerme en la cueva
del cortante cristal de la blanca nieve
ni de la añoranza del azul tras las nubes
Pero
el perro siente una gran ansiedad
por lamer la cara del amo que regresa
y sus prisas son su inmensa felicidad
También la idea tiene enorme urgencia
por abrirse en el más delicado poema
olvidando un tiempo asesino lleno de rencor
Las preguntas se refieren a lo real
y hacen distinción entre cosas y vida
Las respuestas son equívocas
En este dominio externo al lenguaje
las prisas del mundo son aparentes
y el tráfico de ideas omnipresente
Deseo que fluyan tus ideas sin prisa pero sin pausa.
ResponderEliminarYa me gustaría, pero estamos hechos de urgencias.
EliminarBesos.
Y mientras corremos tanto...nos perdemos tantas cosas...
ResponderEliminarBesos.
Sí que va rápido el tema.
EliminarAcelerao.
Besos.
Esa infiel onomatopeya del animal más vivo, el ser humano... cuando grita ante la necesidad y exclama -¡poesía,bendita seas!-
ResponderEliminarEnhorabuena por tus buenos versos :)
Un abrazo.
Me alegro tanto de leer cosas así.
EliminarMuchísimas gracias.
Un abrazo también.