VACUNA DE LETRAS

  En el sexo y no en el amor está la razón de la vida perpetuada. En la intensidad del delirio sexual, el ser que soy no es mi yo. El general ordena y la sangre obedece, la perversión se desnuda y tumba complejos. Incluso huye el gris fantasma del pecado. Tras la batalla, el general advierte con tristeza el fugaz valor de la victoria. Vuelve el yo del caminante a controlar los miedos en la oscura soledad que nos hace a todos esclavos. Por eso escribe. Por sumarse a los habitantes del espacio sin puertas del lenguaje. Por acceder al ámbito donde el símbolo es la creación de una azul felicidad. Allí no mandan generales, despreciados con indiferencia, y el tiempo transcurre lento o muy veloz, según sus deseos. En la Poesía y no en el poder está la llave de la metamorfosis artística.  

  Su canción no canta al dolor ni de amor es su poema. Su verso es solo espíritu. El misterio de la vida y el delirio de los nombres, sus amores y dolores son del duende la experiencia. Celebra en fiestas lo sagrado lo esencial e inmutable su verso es todo espíritu. Lo que vive tras la muerte eterno viento sin rostro joya sin gemas, sin oro, es de su Ángel el presente.    

  Qué bien se lo pasa el Tiempo, mientras pasa. Cuánto le divierten las mentiras que los artistas inventan para engañar a los mortales, para calmar sus miedos, para hacerles olvidar su fugacidad. Y mientras tanto siempre lo eterno y esencial, desatendido.  El Tiempo, cómo teme a unos pocos, elegidos. Los que cultivan frutales libres de las plagas de pasiones y sueños personales. Anónimos creadores de obras que cualquiera puede firmar, aunque nadie quiera. En principio los humanos preferimos siempre, creernos el engaño que nos calma, escuchar la canción que nos distrae del miedo y habitar la cueva con apariencia de eterna seguridad. Y creer que la vida tras la muerte se parece un poco a ésta.  Qué cómico, dice el Tiempo. Él sabe bien de la sola eternidad de un canto, el que canta de forma impersonal, al milagro de la existencia de la Vida. 

  Este es el tiempo de los poetas silenciosos, amantes del espíritu, temerosos de la vida literaria y sus festejos, tímidos escribanos que se gustan en los encuentros interiores, buscadores del ángel, aprendieron la misión sagrada en Rilke, llamadas del violín. Quieren hacer hablar a la muda Naturaleza, latido de la piedra, en sus versos sin búsqueda de admiración, náufragos felices. Este es el tiempo de los amantes solitarios, poetas del recuerdo, fijos en una fotografía inventada del beso, risible albatros, pues para otros es cuestión de burla su volar, locura en palabras, y para ellos es la gracia que bendijo su existir, dulce chantillí, a la que no importuna la araña ni el caimán, gracias Federico, porque nada puede la bala contra la verdad, poética locura. Este es el tiempo de los pobres y malditos, legos de Instagram, ausentes de los cenáculos y sus cárceles, vaporosa soberbia, pues para ellos el cielo es el mejor espejo, reflejo angelical, donde se juntan con las imágenes po...

  Desea, ama, vive, se para,  es rechazado, olvidado, llora, desespera y muere. Su Ángel ni vive ni muere  como el duende y el placer adictivo y desesperanzado. Inconsciente sigue al cuerpo se siente nube en libertad que llueve sazona y germina. Su Ángel existe, pero vivirá  donde no caben duendes, y canta la Tierra sus impulsos.

  Se cuenta que el poema se publicó hace muchos años. Pensado lo fue seguro con anterioridad. Un cuadro del museo es coetáneo al poema. El terror en las caras de las mujeres pintadas y el que se aprecia en la voz escrita, es tan pasado como actual. Deducimos que en un futuro también lo será.  El cuerpo del caminante no estuvo allí, ni dentro de un tiempo tampoco estará leyendo el poema o frente al cuadro. El terror seguirá, aunque ya nadie mire el cuadro, aunque nadie lea el poema, el mal reinará en su parcela de actualidad. Por eso, el caminante canta a la dicha posible en medio del caos presente. Porque las calaveras de los poetas que lo hicieron, cantar al amor y a la dicha, hace años que sólo ellas sonríen eternas en el cementerio. La vida reclama un dios amable y un artista que la retrate. 

  (Canción...) La Musa es siempre social. El Ángel también de otra manera, el Duende es tuyo y de la Tierra. Nos llama el amo con voz de engaño usando mil recompensas. Los libros leídos son biografía. Pero tu fe es la fuente de tu Amor y eres Monstruo por supervivencia. Muerde su mano con humor, ironía y devoción por lo amado.

  El poeta mira al mar, sin ver velas, sin ver olas. El poeta mira al mar como el ciego que imagina Dioses, guerras y Odiseas. El poeta mira al mar como si viera el lenguaje, madre de todos los versos pescados y por pescar.  Todos los poemas, todos, todas las novelas, todas, nadando el azul lenguaje, el poeta ve en el mar. Miedos, sangres y trabajos para niños que se ríen, el poeta ve en el mar. El desdén por lo fugaz, el poeta ve en el mar.  La fugacidad es por definición lo que no permanece y la obra de arte tiene vocación de permanencia. Lo superficial, lo dividido para simplificar, lo lineal y de una sola cara, es siempre artificio humano sin posibilidad de emular la vida, lo que la vida es. La obra de arte huye del sentido y la coherencia. El artista no sabe explicar su paranoia amable, pero sí conoce que de las múltiples imágenes del juego de los espejos, sólo una en verdad siente. 

  Aquel cuadro me inspiró un poema. Salpica en la oscuridad  La negra sangre de la muerte  Cuando el viento la ilumina  Usando su voz siniestra. Y allí nace el miedo. Luego me pregunto  ¿Qué metáfora es esta? La muerte no tiene sangre,  el viento erosiona y no ilumina. Pienso: el poeta, el pintor, condenados a intentar la representación de lo invisible esencia de las cosas tangibles. Deduzco por todo ello: No se debería viajar al arte  con la simpleza del turista.

  Extenuados y a menudo desalentados los sombríos vagabundos sin consciencia, necesitan verdades objetivas, justificación. Siempre huele bien el amor aunque el Mundo hieda. Los listos luchan por el poder primario y se guardan la llave de la oscura caja,  mas el odio en otros es fuerza liberadora. Siempre sabe bien la evasión aunque la noche sangre. 

  Cuando el grito del dios suicida, muerto por voluntad de su mentor (que es él mismo), resuena en el interior del templo, los himnos de alabanza se convierten en torpes burlas supersticiosas. Sacrificar lo más sagrado, por voluntad de reparación de los errores cometidos por una desagradecida humanidad, es un acto tan inútil como cómico. Todos los mártires ríen tras las estatuas que celebran su inhumano sacrificio. El ruido de tanta sangre derramada, ensordece y molesta al que busca introspección. Cuando el rumor de un suave viento otoñal, movido por la fuerza de la estación que todo lo lleva al reposo, excita los sentidos de las ramas y las hojas, la paz extiende la duración de la hora de la luz última. Todo calla y solo Orfeo hace valer su arte. La humanidad ve y escucha su futuro soñado. Cree lo que sueña como verdadero. Y entonces, el ámbito donde la felicidad es posible levanta su frágil cabaña para albergar la creación poética.