VACUNA DE LETRAS

  El planeta lo ignora y hoy solemnemente inicia otra elipse tan habitual como cualquiera. Algo nota no obstante  un extraño picor superficial  una molesta erupción de artificios  nada serio pero que llama su atención. Los causantes del desasosiego beben, comen y celebran,  consumen y no reflexionan, se evaden sin sitio para la imaginación. Dicen que nace un año nuevo y que ha muerto un Papa  y el planeta ni se inmuta.

  LA NIÑA-DIOS Este año, no gobierna el Universo  un viejo barbudo, ni nace un niño-dios, en un portal. En una de sus noches se celebra  el alumbramiento de la nueva niña-dios. Será mujer que al cumplir los treinta tres podrá elegir con libertad: pecar de soberbia y ser egoísta  o madre generosa hasta la abnegación; tratar de alcanzar sus propias cimas o vivir en el embarrado valle familiar. Estos años que vienen traerán limpieza de manchas y prejuicios a las nuevas niñas-dios. Por fortuna, serán divas de perdón y amor. Ya no culparán a sus adoradores de la sumisión durante las viejas etapas, excluidas de la perversa evasión y la mala vida. Porque ellas no se sentirán culpables de no ser: el alma del hogar, ni el pañuelo de los llantos ni el cómodo colchón. Este año ya gobierna el Universo, un andrógino, sin barba ni maquillaje. Este será el verdadero cambio de paradigma.  

  Con este arbolito,  me dice mi nieto,  que todos (buenos y malos)  paséis buenas fiestas.  Aunque añade después,  "los malos es difícil  porque no saben disfrutar las fiestas,  pero da lo mismo".

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  Llora el abeto en el salón y no entiende nada. Echa de menos el viento serrano sufre el cosquilleo de la luz artificial busca la nieve y el sol que no llegan y odia tanto adorno antinatural. La vaca y el borrico en un rincón suspiran por su hogar invadido. Un carpintero les mira agradecido y su mujer da el pecho a un bebé. Unos del circo disfrazados de Reyes parece que adoren a los ocupas pero no son Magos de verdad pues le hubieran dado albergue a Dios. Todo es muy artificial en este alumbramiento tan laico y post-moderno que unos llaman Navidad y es un cuento comercial.

  Natalia Royo (mirada al infinito) UNA MIRADA AL INFINITO Un profundo olor a lavanda  más sublime en el atardecer, un enigma en forma de luna más mágica al anochecer, liberan los recuerdos de la artista y el pincel, viste de verde la figura. Es una niña abrigada de esperanza dibujada en su personal soledad. Es la imagen del sueño adolescente, del cual, la artista, ya sabe su final. Atardece, en el cuadro y en las vidas, de la artista y de la joven pensativa. Esa mirada imaginada al infinito puede ser de amargura o quizás no. Descúbrela lector, en tu interior.  

  EL HAMBRE Acudo al encuentro poético en búsqueda de un tiempo mágico o de la palabra encantada y necesitado de una dosis de belleza. Acudo y me entristezco, recitan tres miradas de ojos bizcos. Primero la mujer que odia el tiempo con sus ansias de vengar el mal causado por el paso de ese caballero como el de un rancio viento antiguo sin duda su archienemigo. Me entristecen los versos agresivos.  Luego un señor triste y decepcionado. No era esta la vida esperada ni era así la cara soñada del amor no era esta la sociedad deseada ni soporta la inmanencia diaria. Me entristecen los versos asqueados. Otra mujer, Venus despistada, víctima adolescente de mil abusos prisionera bajo una losa en ruinas expone sus cadenas en público y hace llorar a las palomas. Me entristecen los versos-lágrima. Salgo hambriento del encuentro en busca de mi pan poético pieza a la que nadie sepa poner precio bello arte sin provecho evidente.

  Cuando preguntaba sobre el sentido de la vida mi primer robot dotado de inteligencia me decía cosas del éxito y la felicidad. El segundo, ya más refinado, me hablaba  ansioso, del amor, la bondad y la justicia. En este último cholli-viernes (black friday) me compré una robot de última generación. Hoy, al hacerle la pregunta crucial ha dudado  y su respuesta ha sido "depende". He enviado una queja por defectuosa. En el servicio técnico dicen que la ambigüedad es la última conquista de la Inteligencia Artificial. De este modo las versiones primitivas no dudarían en eliminarme si me ven obsoleto, mientras que esta pues, depende...

  EL POETA QUE QUISO SER  Soy el futbolista que no falla penaltis porque jamás los tiro porque caliento el último banco reserva porque el seleccionador me ignora. Pero no me resigno y sigo jugando. Soy el pésimo poeta  que no interesa al público. Fabricante de aburrimientos que no ve la indiferencia general. Pero no me resigno y sigo escribiendo. Un día el poema llegará. Es mi fe.

  ELEGÍA A UN HÉROE VENCIDO. Juegas a trapecista sin seguridad  navegando a vela un mar en guerra. Despiertas a la mañana del placer  ignorando haber caído en fieras garras. Ríes en el bar desayunando  y desprecias el silencio de las envidias. Escuchas el hilo musical  alejado de las emisoras y sus cánticos. Re-descubres nuevos horizontes,  sin parar, sin parar, sin parar... para qué otra cosa necesitas,  la vida, la vida, la vida... para arriesgarla en el amor,  sin red, sin red, sin red... Con afán de redimirte redoblando esfuerzos. Mientras, se tronchan los ángeles  al ver tus diabluras desde su cómoda red.  Entre todas las razones pesimistas, en medio de los tormentosos sentimientos, sujeto a hercúleas emociones  y con las adicciones al acecho, los tuyos, son tu salvación. Tabla única a la que poder asirte. Con afán de redimirte redoblando esfuerzos. Te preguntas,¿Dónde está tu grupo? Ni los ángeles de la red lo saben,  o a...

  ELLORA ELLORA Peregrinos que cimáis ruinas con las que cargáis tirando flautas y flores. ¡Ruinas de luz y consuelos! Os matan son y colores si de luz y voz son velos en el pórtico de Ellora. Izados y ensombrecidos hartos de ir de altar a sala mudos ojos de rubí vueltos en sangre mala...  Tumbados ruegos sin ruidos solo oran de un negro fin en el pedregal de Ellora. Íos todos con contento descanse vuestra locura libres de tanta amargura baje la fiebre su aliento. Duro y pétreo es el rito por el altar de este mito ¡en templo-cueva de Ellora! Ellora  Stefan George (1868-1933) Pilger ihr erreicht die hürde. Mit den trümmern eitler bürde Werft die blumen werft die flöten · Rest von tröstlichem geflimme! Ton und farbe müsst ihr töten Trennen euch von licht und stimme An der schwelle von Ellora. Hoch auf sockeln durch die schatten Matt nur sprühn von hof zu saale Stumme augen von karfunkel Ringe trauernder opale .. Dumpfe beter auf den platten Rufen nur zu ruh und dunkel In de...

Corazón de mujer, que la vida te entrega,  vivirás, corazón, siempre libre y sin prisión.  Y al vivir con pasión, canta siempre bien alto.  Vencerás sin temor, frente a tanta maldad.  Es verdad, que quizás, algo te haga sufrir,  pero tú triunfarás, libre y fuerte mujer.  Venga amor, a vivir, que el reloj ya no espera, jugarás, perderás, otras veces ganarás. Y al querer o al odiar, sigue siempre a tu instinto y jamás, por favor, niegues tu corazón.     Es verdad, que quizás, algo te haga sufrir,  pero tú triunfarás, libre y fuerte mujer. 

  ESCUPEN LOS CIELOS Escupen los cielos muertes sin cuento a una tierra enloquecida. Y tú quieres saltar la línea imposible por inaudita proximidad. La nube, cofre blanco del tesoro de los ángeles. El viento, mensajero de tristezas sin dueño. Finaliza el mes de los muertos recordados, todos al tajo. Y tú vuelves también a tus cosas sin cuerpo envidiando a los mortales. El sueño, novela donde el dolor crea tramas. El verso, siempre un consciente olvido, negado.

  AUTORRETRATO Frente que oculta un baile de ideas de imágenes con el lenguaje fabricadas, un ojo mira al tiempo, al recuerdo, el otro busca creaciones futuras. Mi olfato, calzado para viajes sugestivos, mi oido, cuestiona lo que oye. La base de mi palabra poética la emoción, el deseo y la muerte, encajonados y ordenados estímulos. Este es mi autorretrato, tan verdadero como un selfie  tan falso como un cuadro.

SIN TEMOR No temáis a la muerte os lo dice un ángel feliz, tampoco a los muertos, os lo indica un ángel cortés. Lo temible es la garra consciente la vida en lucha agónica el dolor por la derrota segura por la paz inminente. Aunque todos los muertos lo somos por partida doble de muerte natural y de risa al ver que una perdida virtualidad pueda crear tanto dolor. Por eso cantamos alegres: – Difusos son mis recuerdos vivo nuevas realidades río como ángel autista con mi etérea calidad. Sin voz canto, sin pie bailo mi cuerpo es completa luz. La Nada me envuelve suave sin fuego ni duración. 

PALABRA DE ÁNGEL Recién nacido, ángel me sonrío, descubro que la musa no palpita pues carece de cuerpo y corazón. Tampoco Dios es cosa, cuerpo o mente y en nada se parece a lo pensado cuando vivo creí saber y ver. Yo mismo ya no tengo la consciencia de ser yo y no un ángel más que habita una Nada compleja sin lugar. Tampoco Dios se siente concernido ya que nada creó, Él es y no crea. Yo era Él y ahora ya lo sé. Su ser me cubre, su Nada infinita anula tiempo, ser y mi ansiedad.

  No es lo mismo, amor que enamoramiento, me enamoré de unos ojos claros y con los años, amo su limpia mirada. No confundo, literatura con vida literaria, la literatura me cambia y me conforma en los ágapes veo sonrisas que tapan dramas. Sé que el disfrute vence a la posesión y que vivir es amar las pasiones con pasión.  

  M  (de manifiesto) El arte ya no es importante y la poesía lo es menos. Sin embargo, son necesarios, hoy, imprescindibles. El artista y el poeta, no tanto, la autoría es sueño romántico. Arte y poesía, persona y no máquina, creación y belleza, libres y no esclavos. Se busca la obra, persiguiendo un ideal, un deseo, imaginando a alguien, improbable, tocado en una fibra sensible, redimido de la esclavitud de a diario. Arte y poesía, persona y no máquina, creación y belleza, libres y no esclavos. La potencia simbólica, al ser humano se le supone, despertarla es misión artística, convertirla en hecho consumado. Liberar al poeta que podemos ser,  y al que los codiciosos dioses actuales se empeñan tanto en reprimir. Arte y poesía, persona y no máquina, creación y belleza, libres y no esclavos.

  VIDA Y LIBERTAD Es la muerte, idiota, y no la vida, todo lo que eres. Tu mente lo sabe y te engaña con luz aparente, ansia de vida y libertad. Es una guerra de mil combates y no una muerte entera. Los hay de velocidad mínima y otros fatales, rápido acaban con tu vida y libertad. Es el desorden y el caos, inocente, y no la salud o el éxito. Corazón e intestino lo saben aunque no paran de soñar con la vida y la libertad.

  Hierro,  sol en mi interior. Mi esperanza tiene  la condición  del hierro forjado  en la fragua  de mil días adversos.

  Plata, tesoro de la memoria. Empiezas la semana con el recuerdo de una luna de plata marcado en la luz interior.

  Image by Fernando Villadangos from Pixabay EL LENGUAJE DE LAS FORMAS Para A. Vernia El lenguaje de las formas es el de una ilusión, un engaño, para el cerebro en vez del ojo. Una trampa de luces y sombras. Las líneas rectas son imaginación y las curvas afirman ser reales, lo viejo se curva por desgaste, doblado por el vendaval del tiempo. Las esquinas interiores gritan "cárcel" las externas son espadas defensivas. Las formas curvas hablan de abrazos, de cueva protectora y útero. El lenguaje de los rostros también es ilusión y engaño. Para el corazón más que para el ojo. Una trampa de amor y odio. Lento aprendes a leer el lenguaje de las formas sin caer en sus malas artes, sin dejarte llevar por las intuiciones.  

  ÁNGELES ATADOS AL VIENTO    Los amantes de lo intermedio  entre un antes y un después.  Los que gozan del instante  y procuran capturar el imposible   sabor, del deseo no consumado  junto al de la feliz victoria.    Su utopía, inaccesible lugar,  donde beber el licor destilado  en cada cambio de estación. 

   –Dices en uno de tus poemas, que un día cualquiera, cuando aquellos que te amaron hayan dejado, por nada, de amarte, desearás encontrarte con Dios en los espacios de tu paraíso.    –Pues yo te digo, que es mejor descubrir mientras te amen, que otro yo en ti es Dios, y que el deseo debe ser encontrar a ese Dios continuamente, en los espacios de tu vida.  

  A LA MUERTE DEL POETA JOVEN Al leer tu poema más simbólico (muerto escritor ya en ángel convertido) tus metáforas brillan con sentido nuevo, con propia luz y toque angélico. Después, en un estado más abúlico (yo, mal poeta, sin gracia ni oficio) tu recuerdo envenena mi artificio de un verso de dolor muy melancólico. Me sangran las palabras por tu muerte mis símiles se vuelven más oscuras ¿por qué joven corriste negra suerte? Pero con alegría en horas duras un jolgorio me nace por leerte viendo como en un ser de luz, perduras. 

  Ella había escondido un sueño en un armario oscuro (Vicente Huidobro. Ella) cuando ella se acerca piensa y luego mira queda claro que ve lo que piensa y nosotros vemos su mirada que siente es el expresivo mirar de un enigma esencia de la esfinge y misterio del desierto ella nos ama como ama la palabra amor con un amor muy improbable y nosotros la amamos en su desamparo en su inquietante estar tembloroso nación asediada desde dentro y desde fuera el tiempo con ella nos lleva al pasado al tiempo de los amores asesinados por el tiempo y los elementos cuando nos alejamos de ella estamos marcados con el sello de una desesperada voluntad de vida con el tatuaje de un mal sin máscara de olvido con el sabor de los besos inolvidables ella siempre vuelve a nuestro encuentro con la ballesta de su boca cargada de certidumbres que no logramos esquivar aunque nos escondamos porque ella es la diosa de los sueños del poeta    

  Del rojo al violeta, cinco colores.  Del lunes al domingo, otros tantos días.  De la pasión al arte: dolor, miedo,  esperanza, saber y espíritu.  De la salida a la meta  sigue tus cinco etapas.  Felicidades por no estar muerto.

 La enorme cristalera de la sala de ensayo del ballet se abre a los tejados de la ciudad, cada gran salto de los danzantes  les trae la sensación de volar cual aves humanas. El vuelo da sentido a sus vidas coloreadas por un instante y dejan de ser las personas grises que venían siendo. Saben el valor de tanto sacrificio y encuentran la razón para amanecer un día más. No lejos de allí las personas grises no entienden los colores de las cosas vivas, se relacionan con ellas como robots  ignorando el mínimo sentido. Mientras unas afortunadas personas felices con su color, aman la vida y conocen  la razón del dolor y la muerte.

  Tú no eres Dios, pero Dios es tú. El poeta, senderista de interiores, el músico, fugaz paseante, el pintor, líquido en colores, el artista, es tú. Siempre habrán guerras,  ideologías, miedos, moralidad, poderes para encarcelarte y robar tu libertad, tú persiste, sigue esos senderos de las emociones escucha, marchando, al tiempo único, báñalo en los colores de las horas, no dejes que asesinen a tu artista. Sé Dios en todo momento, aproximado a tu verdad, cerca de la belleza y bajo la sombra de la bondad.

  LA DE LA MIRADA PRODIGIOSA A P. Mir Ella, con su mirada prodigiosa, hace del cuadro espíritu cantante. Ella con la pasión de todo amante consigue la emoción más deliciosa. Ella trae luz a niebla temblorosa, galaxia de verdades personales en su decir, con raptos pasionales. Ella siente, la forma más preciosa. Quizás la pena negra te ha tocado, quizás borrascas mojan tu alegría, ella riendo, nubes ha borrado. Podrán las horas dar melancolía, podrán las voces ser luto gritado, ella con gracia, sana cualquier día.

¿VER O VIVIR? Luchar con los sentidos despiertos en cárcel de sentimientos. Seguir a la mente coherente dejando a oscuras la intuición. Desear la evasión: de la prisión de a diario de la monótona lucha de la noticia trágica. Ver sin vivir, es poco vivir. Amar con los ojos cerrados es disfrutar los sentimientos. Latir con la mente en blanco es palpitar las emociones. Habitar el tránsito del sudor a la hoja caída del frío al nuevo brote de la felicidad a la atención. Vivir sin ver, es mucho vivir.

  CANTO DEL CONJURO La pasión es el conjuro para días sin sustancia que del amor la presencia nos hace saltar el muro. ¡Empuja al corazón mudo a pasiones personales! En el amor todo cabe si con pasión te comportas. Los velos del miedo rompes que el amor mentir no sabe. ¡Empuja al corazón mudo a pasiones personales!

  El humano como el día alzado desde la nada crecido en brillante casa muere con color de arcilla. Agua y limo, tierra viva, carne seca, polvo y muerte. De los cuerpos él la bebe en esta Tierra sedienta el tiempo toma su renta y el músculo se adormece. Agua y limo, tierra viva, carne seca, polvo y muerte.

  La Tierra crea la vida. El árbol es tierra en vida transformada habla por sus hojas y canta por sus frutos. La palabra crea al arte El verso es palabra en arte transformada vibra en sus metáforas y retumba en sus ritmos. El árbol entierra sus semillas ávidas de lluvia para llegar a ser formas de vida. El poema entierra emociones ávidas de miradas para ser sentimientos de lector.

  Retornan las cosas al sitio los huecos rellenan sin saber a dónde se fue la nada sola en su acontecer. La nada ni piensa ni crea no es nada, solo la ocultación. Es magia que niega cosas Nube y sombra en acción. Reluce la piel del vacío dejando a las nadas descender al sitio sin nombre propio negro zulo sin ser. Resuenan oscuros rincones pues chocan las cosas con ardor queriendo ser vida nueva, sabia y vivo verdor. Retornan las prisas latentes se siente el comienzo del hacer. Verano vencido, debes este mes perecer.